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"Cyrano y Roxanne"

Enamorada de ti
Así estoy
Sin remedio

Sin nada por escribir
Cuando tú
estás escribiendo


Tan perdida en tus versos
Que sin ellos
Yo me pierdo

Ya no cabe el respirar
Si entre sus letras
Me veo. ..

Tengo temblando
El corazón. ..

Sin tus versos. .
¿Quién soy yo? …


~“Cuando yo hablo, vuestra alma encuentra en cada una de mis palabras esa verdad que ella busca a tientas.” Cyrano de Bergerac ~
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Las flores de pomelo son perfumadas por la brisa

Por encargo de una Linea Aérea por la poeta-pintora Naoko Kuramoto.Gracias por la confianza.

Cuando el viento y la lluvia golpean, las hojas resisiten en
la noche estrellada, el rocío humedecerá el cuerpo, el calor
hipnótico es el sol, las arrugas se adormecen, las hojas
jóvenes saben que son lo mismo:
cuando termina la temporada de lluvias, las
flores de pomelo son perfumadas por la brisa y las
hojas jóvenes son como las princesas. ¡El mismo
fondo del castaño es aderezado con mil nuevos perfumes!


!Qué sensación tan extraña!
Estiré la cabeza, y vi desde el espacio superpuesto,
las hermosas y bonitas hojas del arco iris de los sueños.
Pero las hojas jóvenes no saben la pena del viento y la lluvia. No
saben la pena de las hojas de Xiao (洞箫; 洞簫).
Solo las hojas pueden decir qué son lindas las marcas de los sueños.
Solo las hojas pueden saber la tristeza de la tormenta.


Che-Bazan.España
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Alma Grande (colaboración con @vsmc2002)

Una sola vez caminan sobre la tierra
esos seres que uno venera y recuerda
como los que escriben la Historia
y anidan para siempre en la memoria.

Combatiste la violencia con tu habla
dabas gran ejemplo cuando ayunabas
pusiste sobre tu espalda una nación
y la independizaste a puro pulmón.

Eras líder espiritual, sabio y cabal
como no habrá jamás ningún otro
y sobre todo serás para nosotros
un loable ejemplo de amor y humildad.

Desde el Punyab hasta la misma Calcuta
pasando por Madrás y Nueva Delhi
todos lloraron el día en que moriste,
y no porque fueran de corazón débil.

Sin embargo, desde entonces renaciste
para nosotros los simples mortales,
la tristeza por tu muerte es mucha
y desde ese día honramos tu lucha,

Algunos batallan con sus palabras,
otros usan espada o tal vez lanza,
pero tú, ni siquiera usaste sable
y de la India siempre serás padre.

Alma Grande, así te llamó R. Tagore
el poeta máximo de tu amada patria
esa que encima de ti no puso lápida
pese a que por siempre te honre...
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Orfandad

Quedó para siempre
un poco de mí
en el portón inevitable
—mi casa—

a los 15 años, corazón amateur.

Soldado me reconozco
en la memoria
del poeta
—nadie ha muerto desde entonces—

Cuando lanzó la última piedra:
el salmo

sólo quiso tranzar por otra creación.

Él, roto sus alas,
ha dibujado un dios
—como sacrificio—
en sus manos

Alguien sueña, eufórico desde el alma.

Pensamiento de barro.

Orfandad.

¡Cómo me asfixias de galaxias!
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Aroma Largo

Volverán tus ojos a romperme,
en el vacío de las ganas,
y tu voz de caliza
a teñir mis dudas.

Volverá tu palabra primera,
como el sol de Mayo,
y hasta las constelaciones
me pedirán una explicación.

Volverán las luces de sombra,
en la inspiración doliente,
y los silencios de plata
donde grita el insomnio.

Volverá la certeza del eco,
oculta bajo la esperanza,
y las lunas rojas
de calor dormido.

Volverá la tela de araña,
del beso sin tejer,
y brincarán como ascuas
mis entrañas frente a ti.

Volverá la turbamulta de sueños,
el cálido frío del nunca,
y la sangre insípida
que nadie conoce.

Volverá al momento inservible,
envuelto en un siempre traidor,
y la seña de tu paso
que solo mis ojos ven.
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Eres lo que mi memoria no conoce, lo que mi mente no recuerda

...aplazábamos así la felicidad, la vida
todavía no sé por qué
todavía no sé para cuándo.

Isabel Bono



Te pareces a los mapas que dibujan con destreza
la espuma de sal en la orilla
de esas playas que nos vieron pelearnos
con el tiempo.
Llegas a mí, indefinible, como la suma
de restos, montón de retazos, sobrante
de lo que debí pensar que eras
y siempre me quedará esa maldita duda...
¿Eras edén?
¿Cuánta certeza cabía en el deseo
de verte así?

Soledad conmigo,
en la ausencia de saberte
—o creer que te sabía—,
llenaba las tardes con trozos de otras,
con tristes torrentes de tinta,
escribiendo a partir de la memoria,
a tientas. Era aquello
un amasijo de versos, tullidas letras,
tormentas, trincheras, textos torcidos.
¿Qué era yo? Ni poeta ni poeta.
Y menos, mujer.
Soberana de tu sombra, solamente.
Con la voluntad
postrada a tu voluntad.
Un tropiezo de mí misma
repitiendo la caída, una y otra vez.

No te importa y no es tu culpa;
pero, de tanto lamerme las heridas
he convertido mi lengua
en un ripio y la paciencia ha dejado
de servirme como excusa.

Eres lo que mi memoria no conoce,
lo que mi mente no recuerda.
Derribé tu pedestal.
Ahora solo estoy yo.
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Allende la cordillera (a la mamá de Clementina Bravo) (Colaboración con @Letizia)

Cuando aún te quedaba resuello
y los asesinos a por ti venían
-tuviste como nadie la valentía-
cuando el agua tenias al cuello

De continuar aún transmitiendo
para que todos hoy disfrutemos
esa frase que todavía permanece
inamovible frente a los tiempos:

"Mucho más temprano que tarde..."
De tu coraje hace Chile alarde
por más que el extranjero arde
pues hubo ignominia y un cobarde

Que fusil en mano y muy insano
te dio un tiro, Allende, hermano.
Más tu muerte no ha sido en vano
pues así y todo luego el tirano

Fue por la historia despeinado
quedando lejos de tu patria
abandonado, y de ahí el dicho
"Más solo que Pinochet
en el Día del Amigo".

Sin embargo, a tí es muy sentido
el homenaje que todos han rendido
sin temblar, con solo el sonido
de tu voz, con tu último gemido

Por todos los poetas americanos,
homenaje este que ha pretendido
sacar a relucir no un simple mito
sino de la historia, un gran hito:

Ese que todos hoy día sabemos
no habrá donde esconderlo
pues ahora Chile tiene dueño
y es tan solo su propio pueblo...

(foto tomada de Internet)
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Amigo Ideal (poema a mi padre)

Amigo Ideal (poema a mi padre)


Poeta y psicólogo a su modo
te da la mano jamás el codo,
que me da tanto a cambio de nada.
Autor de mi vida, escritor de mi senda.


Llanto y espinas
martirio y llagas.
Por mi se hizo pobre
para que no tuviera hambre.


Papá recibe odas y mi admiración,
mi héroe mi maestro preferido
te canto esta canción para que sepas
que siempre estarás en mi corazón.


Tu sonrisa franca me anima,
tu consejo sabio me cría,
tu proeza me guía.
Agradecido soy por tus desvelos
Don de caridad, compás de mi conducta.


Reproche parco,
afecto limitado
a pesar de ello te amo.
Enseñanza simple un prodigio.
Dichoso soy al tenerte papa…


Te imploro quédate conmigo quédate
que sería de mí si estarías ausente…
Perdóname por ofenderte, por lastimar tu corazón.
Pronuncias hijo y Yo sonrió porque es una bendición.


Desde que nací hasta hoy
el mejor regalo que me diste
es un minuto de tu tiempo.
Eres mi mejor amigo, mi amigo Ideal…


Shane Spielrein
All Rights Reserved
Gracias por sus lecturas.
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¿Poeta?

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, en los arrabales de una fiesta,
un suspiro de tus labios
con palabras de mi boca
bailó un tango.

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, una tarde de domingo,
de un otoño tras llover,
nos rimaron los latidos
en los poros de la piel.

¿Poeta?
Imaginé que era poeta,
cuando, en un tenue amanecer,
desde una estrella observé,
a dos nubes en el cielo
que empujadas por el viento
con un beso hacían tormentas.

¿Poeta?
O trovador, bardo o juglar,
o alguien al que una lágrima
que brote del corazón,
que duela como el amor
cuando te llega al alma,
le consiga emocionar.

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, un vistazo de mis ojos
tropezó con tu sonrisa,
y el fulgor del carmín rojo
intuyó que era poesía.

¿Poesía?
Yo creí que hacía poesía
al sentir la melodía
que flotaba en cada estrofa.
¡Qué osadía!
Si eran solo fantasías,
y es el verso ahora el que llora,
porque yo no soy poeta,
ni lo que hago yo es poesía.
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Enigma

El frío apuñalando todo a su paso.
Una canción estrujando
la melancólica fragancia
del cementerio.

Ella vestida de misterio
posa aburrida
para un artista sin criterio.

El lápiz suspirando por momentos.

Una hechicera danzando
en la lejanía
al compás de una melodía
perfumada de vida.

Ella mira afligida
el ir y venir
del caníbal en estampida.

El silencio acariciado todo a su paso.

Una hiena buscando
en la distancia
la extravagante elegancia
del carmín.

Ella espera el fin
para ir a descansar
a otro lúgubre jardín.

El reloj sonriendo por instantes.

Una palabra muriendo
en la lejanía
al ritmo de una sinfonía
engalanada de ternura.

Ella devora con dulzura
las entrañas del poeta
que codicia su hermosura.

¿Quién es Ella? ¿Quién es Ella?
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El dulce verso que desnuda a la calma

Todos los poetas desean encontrar su propia verdad
la última gota de agua en un desierto
la palabra extraviada
el dulce verso que desnuda a la calma.

Todos sueñan con morir erguidos,
es un deseo genuino
como querer morir en la antigua morada,
donde tu perro es fiel como leal es mi mirada.

Hoy dormiré tranquilo
sin fuego que arda,
el agua no inunda mi dulce morada
la noche se extingue sabiendo que en el día llegará el alba.

Solo quiero de ti una fotografía
que conserve el momento exacto
de tu victoria esperada,
nunca el amor será una historia borrada.

Perdure vagamente ante la tristeza que apaga
era más fácil fingir auto engaño
reconocer tu mentira
tener que dormir en pesadilla en la cama.

Qué te diré ante la tensa calma
me falta valor para delatar a tu memoria que olvida
el problema siempre serán las razones,
te hubiera dicho que no quería explicaciones.

Te esperaré hasta el mismísimo letargo
inventando por ti matrices
desvelando a la aurora en mis ruegos
acariciando el momento en una melancolía lejana.

El mute
07/11/2018.
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6comentarios 131 lecturas versolibre karma: 148

Mi bella alondra

Mi bella alondra ya no me atolondra   
En el empapado boscaje homónimo
Con rimas y odas del poeta anónimo
Incineré los restos de mi alondra. 

Me acompaña el reflexivo martillo
El aprendiz y escuálido cincel,
Los clavos y el distraído cordel
Clavaré un aviso de color rojillo.

Mi alondra modulaba y era obediente
Cuando le leía versos de Bécquer
En el tupido nogal de la pendiente

Tendré que buscar otra ave cantora
Pues me acostumbré a su armonía
En el cerro pao anida una canora.

Soneto de arte mayor clásico endecasílabo
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"El mar ha sido testigo"

Tengo la dicha de comunicarles, que mi poema fue finalista del 2 certamen internacional de poesía en rima Jotabé tierra de poeta Valencia España, y mi corazón No se imaginan lo feliz que se encuentra, es un reconocimiento y un estímulo para seguir con la poesía.


¡Oh!... mar de turbulentas emociones
tus sirenas pregonan las canciones

de amores, llorados entre tus olas
buscando en tus aguas estar a solas
y fingir, que en tus olvidos te enrolas
siguiendo las rutas de tus cartolas,

que llevan a paraísos ficticios
donde los amores en sus inicios,

fructificaban en dulces cesiones,
floreciendo como las amapolas
cuando los flujos fueron los propicios.

Clementina Bravo Rivera
Cleme_Eternamente
Arica - Chile
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En mi vida siempre está nevando

Quisiera ser poeta

Antes de la nieve, era una mirada soleada.
Miré hacia atrás y vi que mi hogar estaba a la deriva en una fruta, y el grano de la tierra ardía en mi cuerpo.
La belleza del palacio de jade blanco y nevado está profundamente escondida y es amada en secreto.

Mudarse a otro verano. Antes de moverme,
yo estaba rígido y mi cara estaba estancada.
Entonces la nieve cae ante el cielo.
El desnudo olor de las plantas se cuela en el día,
cargando mis sueños diarios, el fuego de lo pálido, el libro del fuego.

¡Es maravilloso ver cómo cae la nieve!
¿va a nevar allí y nunca volverá?

Me escucharon con otro nombre antes de nevar.
La tormenta hizo rodar mis sueños por mi mejilla.

En mi vida siempre está nevando,
siempre hay una especie de olvido que no puedo decirle al mundo, donde el sol siente el frío innato.

Su mirada en la noche es triste.
Él podría ahuyentarlo por un tiempo,
pero aún así dejarlo quedarse detrás de mí.
Vejez y juventud, tanto reales como inocentes.

El paisaje se enfrió frente a la ventana abierta.
El llanto y las perlas deben estar unidas, y los veranos caprichosos alrededor de los bancos nevados.

El viejo poeta todavía está atrás, no es arrastrado por el viento.
El niño en el viento inclinó su cuello hacia la noche, yo
abrazó la puesta de sol.

En la oscuridad, lo que veo es al anciano, que llora la luz.
Antes de que nevara, nada era blanco.

Che-Bazan.España
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Que haría la noche sin luna

Que haría la noche sin luna?
Morirse de frío.
Que haría la vida sin ilusiones?
Morir de hastío.
Que haría el corazón sin amor?
Marchitar los sueños.

Porque el alma necesita de ternura.
La piel necesita de fantasías.
Y el tiempo ...necesita de recuerdos.
La primavera ,de flores.
El otoño ,de colores.
Y la lluvia , necesita de versos.

Que haría el sol sin nubes de azúcar?
Y el amanecer sin poetas?
Y la madrugada sin luces de bohemia?
Y que haría un cometa sin alas.
Un ocaso sin boleros.
Qué haría una metáfora...sin baladas.

Porque la madrugada necesita de quimeras.
El invierno necesita de fuego.
Y el mar necesita de sirenas.
Porque la música necesita de refugio.
El paisaje necesita de poetas.
Y la vida... necesita de magia.
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Poetas

Entre sus manos hilan
Las letras
Entre versos escriben poemas
Gloriosos

Llenos de amor por este arte
Con una gran creatividad
Y mucha creatividad
Al escribir con tinta y un trozo de papel
Lo que sienten

Llenas de sentimientos
Que marcan el antes y el después
De edenes lejanos
Y dunas áridas
Como la crisálidas
De
Una mariposa
Hecha de cristal


Una pequeña ilusión
llena de pasión
una razón
por la que escriben
Es que por dentro son unas
De las grandes poetas
Llenas
De sueños
Y esperanzas

Ellas son poetas
Que demuestran que los poemas
Son mas que letras...
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Somos (31 de Octubre Día del Poeta Virtual)

SOMOS

Somos amantes de la poesía
somos escribanos sin tiempo
somos poetas y soñadores
eso somos los poetas virtuales
que escribimos sin tiempo
lo que refleja nuestra alma
lo que siente nuestro corazón.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Octubre 2018
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Poema dedicado a Malu Mora @Malulita en su cumpleaños « 31 de Octubre »

Como bailarín del tejado
pintor de historias diseminadas
en páginas descolorídas y grises
o a veces moteadas con azulinos matices
en mi libro diario o en un papel calmado
 pintados en el jardín
de mis girasoles amarillos.

Hoy me llega de esa corriente etérea
donde descansa mi musa jilguera,
perfumes que arrancan aromas
para mostrar al mundo
su dúctil y suave confidencia.

Hoy me adentro en un paisaje
de flores hermosas,
de aves melodiosas,
de planetas y estrellas
Juglar de juglares
del México lindo
del México sufrido
envolvente y arcano.

Cuando sostengo tus manos
desde la distancia
como símbolo de amistad
y me hablas con tu tierna voz
que atraviesa las ondas hertzianas
sin tiempo y espacio
mis altavoces palidecen.

Mi dulce poetisa del norte
el laberinto de mis ojos se alimonan.

Malú la primavera ha llegado
al fin, el 31 de octubre
marca la fecha el calendario
y las hojas caen una por una
navegando por mares
de suaves calados.

excelsa poetisa
hoy estas de cumpleaños.

Viajemos por el universo estrellado
las estrellas nos sirven de hoguera
deja que mi luna llena me muestre
tu cara gentil, cándida y sonriente.

Naciste en una de la fechas
más tradicionales de México
desde su época prehispánica
celebran el día de los muertos
fiestas ancestrales
que desde el 31 de octubre
alegran los sagrados huesos
de la Catrina empolvada
y garbancera.

Hermosa calavera
benefactora y risueña
de los más bellos otoños
que brotan como hilos de plata
en calles y recodos
como ilustrada imagen
de un pueblo que sufre,
llora y que Diego Rivera en 1947
te colgara y envolviera
su sombrero de fina estampa.

Malu, hoy te dedico
la más bella luna
y te envuelvo
en mi alquitrana luna
para que se una con tus lunas
y camines abrazada cual
linda mariposa pareces.

De mi, tú dices que soy un romántico
pues yo digo de ti,
luna romancera
préstame tu candor
para encender la hoguera
que corre por la inmensa sabana
de mis llanos venezolanos
colmados de luceros
y estrafalarios nardos.

Y en el bar de los poetas
tomaremos una taza de café
acompañando la tertulia
con un bien vino francés
la poetisa de la blanca colina,

brinda por la dulce bohemia.

(« Aaah! y Octubre es un mes romántico
de lunas más hermosas,
de caminar abrazados,
( por eso de los vientos o brisas frías)
del café o un vino en bohemia,
de ir tomados de las manos
mes perfecto de pretextos
para estar más cerca.
Romántico Octubre. » )
Malu Mora 

Y en este tu mes de octubre
fundido con las bronceadas
efemérides de los sórdido ocasos,
rayos del sol matutino
atraviesan tu río Pánuco
de tu Tampico,
Huasteca que linda eres.

Malu feliz cumpleaños
y que sigas cumpliendo muchos
años más
son los sinceros deseos
de este servidor
que abraza la vida
y en especial
de tus compañeros
de la revista Poémame.

Brindemos por la vida
y a Dios por su infinita belleza.

Felicidades en tu día.


www.youtube.com/watch?v=Fo_Fg0I0CEs
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Esperanza

Me acostumbré a tocar con el dedo
el icono y poder saber de ella
privados nuevos, respuestas a comentarios
la ilusión por saber de sus letras.

¡Enhorabuena, me gusta su poema!
¡muchas gracias es usted muy atenta!
yo nunca alcanzaré su altura
jamás tuve alma de poeta.

tan solo me alimento de sus versos
créalo, es usted como mi estrella
la que siempre cuando miro hacia el cielo
La esperanza se queda tras la puerta.
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Poetas

Llueve
y asoman los poetas,
dispuestos siempre a cargar melancolías
a embellecer los despojos.


Qué hacer con las manos henchidas
y las pupilas opacas?
lo andado se tambalea,
algo cambia y no es la hora.


La lluvia lo llevará calle abajo,
quizá a algún portal
con numeración imposible,
remitente libertino
con otros abalorios.


Cuanto más inclemente es el cielo
más dulzura en la sonrisa,
el corazón en la tormenta
y alas en cada latido.


Legión de nobles tambores
recibiendo un invierno anticipado,
mañana ya no será tarde
un día antes simple pretérito.


Pero llueve
y despiertan los poetas,
unos por otros recogiendo trizas
salvando sueños de desagües.
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