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Incompatibles ("la hora del cuento", ¡ja!)

Prefieres ir recto,
yo quiero dar vueltas,
tus pies en el suelo,
los míos se elevan,

yo no tengo dueño
y tú te lo inventas,
al caer te lamentas,
si caigo... despego.

Adoro ir a tientas,
tú tienes que verlo,
tus sueños son sueños,
los míos son metas.

Te gustan las tretas,
soy claro y sincero,
me encanta la juerga,
no sales ni muerto.

No entiendes mis letras,
sin ellas no duermo,
por más que te metas
con mi "hora del cuento",
escojo leerlas
si sangro por dentro,
elijo perderlas
entre otros mil textos.
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Sueños Inertes

Eras niña atrapada
en tus silentes miedos
y amordazada mirada
En silencio tú callabas...

Laberintos divagados
perturbaron tu mente
ellos te hacían culpable;
veías solo tu muerte ...

Mariposas negras volaban
sangraba tu alma en quejidos
sentimientos tan inertes
jugaron a suicidar tus sueños...

Clamores no atendidos
súplicas ahogadas en agonía
caótica mente tan demente ,
culpable decías que tú eras ...

¡Egoístas! , ¡padres mezquinos!
no escucharon tus tormentos
iban siempre, en sordos oídos
luchaban sus propias batallas. ..

Nunca pudieron comprender
que, en aquellas peleas diarias
sólo a ti te hacían víctima
sus gritos, apagan tu ser...

Yaces hoy, inerte y fría
convencida te marchaste
de quedar ya liberada
¡absurda guerra terminada! ...

...te marchaste niña,
desvalida ,
Pobre, pobre niña. ..

Derechos reservados
(Mirlo ) Lima-Perú
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4comentarios 35 lecturas versolibre karma: 109

Tango azabache

Devorador de anhelos
en mundos sibilantes.
Pendiendo de la musa
resurjo,
mujer salvaje.

Un trozo de cielo,
a gemido infierno.
Exhalado
por algún alvéolo de silencios.

Quieta,
danzando un tango azabache.
Libertad resurge elegante.
Entre ojos de océano,
y tierras malditas,
mutantes.

Como acallar sórdido grito,
de historias extintas.
Mis ojos exiliados,
se vuelven ríos de sangre.
Beberé realidad?
Beberé arte?

Vida entre luces y sombras.
Latido al compás;
expectante.
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14comentarios 86 lecturas versolibre karma: 124

Vivas

Mi memoria no sabe todos los nombres,
no a causa de dejadez o indiferencia;
por desgracia, siempre fueron demasiadas
las caídas por dementes asesinos.

No debió existir siquiera la primera,
ese "uno" ya fue un número muy alto,
pero no hubo una respuesta en consecuencia
que cortara de raíz esta masacre.

Y perdimos la cuenta de cuántas fueron,
y los pechos se nos cubren de tristeza,
y los ojos de impotencia, rabia y sangre;
los verdugos, mientras, presumen su "hazaña".

Levantemos manos, alcemos las voces,
que no sea una utopía la coherencia,
que esos crímenes jamás queden impunes,
que ellas rían, corran, sueñen, bailen, vivan.
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Miedo asusta
miedo duerme
miedo se cansa y me mima
padre de mis lágrimas
padre de mi consciencia,
me pegas
y me arrastras
por los recuerdos de mis muertes,
se hace presencia permanente,
padre, tu ausencia puede matarme
de tí soy cuerpo vivo
de tí no son hombres muertos
y manos mías con sangre,
pero de ti soy consciencia enferma
¿Cuál es tu origen, infeccioso?
Y cuál tu final.
No se si te amo
o me resigno a aceptarte.
Miedo, padre.
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La Conclusión

Una noche soñé que alguien se vivía justo aquí, en mi sangre, en mi carne y en el velo de mi mirada; mirada vagamente compartida.
¿Y si no es verdad que en mi casa ya no viven inquilinos ?... ¿y si es verdad que habito un castillo donde solo soy uno mas que alimenta fantasma?. Recuerdo haberme soñado dueño de una música legítima, extraña también por el ritmo y las palabra, donde versos relaciónados con poesía sacra, ofrecían un elixir en la muchedumbre allegada. Muchedumbre desconosida lejos de tal embaucarse. Poco se de eso otro que tambíen he sido yo, lo cierto es que al despertar me dolía de cosas lejanas.
Otras noche soñé también con una condesa de múltiples rostros que emergían constantemente. Ellas me elegían cómo el caballero noble, el corresponsal para las múltiples apariciones, cosa para nada agradable ya que "pobre del caballero" porque la última vez que de el supe, hasta a la misma muerte debío besar.
Me Soñé pobre y mendigo, que cómo si en cámara lenta huía de una bestía, cosa que por cálculo de velocidad es obvio su triste final. Me soñé capitán de un barco inmerso en una gran tormenta. Me soñé topándome por descuido con un barranco a gran velocidad. Me soñé gigante y pequeño. Me soñé aprender a volar. Me soñé enamorado de no se quíen, cuando y dónde. Me soñé recuerdos imprecisos. En fin, me soñé en espacio y tiempo imposibles.

Ahora me moría de risa cuando hablábamos con un escritor de los míos (digo cercano) sobre su gato el cual había sufrido graves heridas propicias de un canino rabioso, y él oyendo mis revelaciones decía; -quizás nuestra vida es una de las siete, como portá un gato, sólo que en este caso, el gato gozá de las sietes (un glotón mezquino) a diferencia nuestra que somos particiones. Todos tan distinto; unos mueren de amor, otros de olvido, muchos defendiendo colores, otros de sucesos extraños ect ect ect... <br>
-¿Quieres decir que son sietes los míos?- Pregunté.
-Claro, son siete o quizas cuatro, qué sé yo cuántos séran en la fila, solo sé que tu destino culminará frente el verdugo designado a los curiosos.
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Poema a la lucha

Se escuchan los lamentos de un pueblo adolorido,
cansado, devastado de tantas mentiras.
¡La anarquía está aquí!
Queriendo chuparte hasta la última gota de sangre;
no hay leyes, no hay Estado, no hay libertad.
¡Viva la represión! – Grita el Gobierno
¿Justicia social? No existe,
en un país donde manda el que tiene dinero.
Una enfermedad llamada corrupción
está en su apogeo,
“¡¿A mí qué putas me importa si
no tienes con qué comer?!” – se murmura
en las paredes del Congreso
y la muchedumbre calla,
sigue dándole potestades a esas ratas.
Aquí se goza, aquí se sufre,
te rompen los ovarios con impuestos
te rompen las bolas con salarios de miseria,
mientras “ellos” cogen el gasto público
y lo invierten en sus narcofiestas.
Nunca ha existido la revolución
solo fue un lava-cerebros
para enriquecerse de los más pendejos.
Ya no suficiente vaselina
y el culo lo tenemos rojo
pero, ¿qué más da?
Ponte en cuatro y deja de llorar.


A mí las ideologías políticas
me la sudan,
yo lucho por la igualdad.
A mí no me llamen ni de izquierda
ni de derecha;
mucho menos soy una “tibia”,
soy consciente del cambio,
creo que la educación es el camino
porque un pueblo bruto,
es más sencillo de domar.
A mí no me llamen guerrillera
por creer en la verdadera revolución…
Es esa que se logra,
batiendo récord
en las urnas.
Así se derrota a los corruptos,
así se lucha de verdad.

La guerra es el negocio sucio
y solo sirve para dividir más al pueblo.
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Te he querido

He querido olvidar el tibio respiro del viento,
la silueta sonriente de la montaña en mi ventana,
el rojizo olor de las tablas al fuego,
el azulino juego de las aguas en las playas,
el sonido eterno de una ciudad en carrera.

He querido olvidar los nombres, las palabras, y letras,
que me anclan a tus interminables costas,
como iniciales que marcan en las piedras,
por donde el agua danza.

He querido olvidar los lugares en que mi piel te dibujan a colores,
tantas, que me incitan a extrañarte,
tus escalofríos que me mecen como al recién nacido.

El verde de tus laderas, el blanco de las cimas,
el azul y celeste que dibujas por encima de ellas.
He buscado olvidar, de donde sale mi sangre carmenere,
terrones quebrajados y dormidos,
mas tus paisajes y colores son sentencias de una
mente poseída.
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Porfía

(Jotabé)
Perdida la ilusión… ¿Que más espero?
¿Someterme a un eterno desespero?

¿Quebrar mi orgullo por desear tenerte…?
Las fibras de mi alma, la hacen fuerte.
Nada te vale tratar de imponerte
con mañas que en amor no tienen suerte,

hieren al corazón, le hacen fisura,
pero si hay buena sangre, siempre cura.

Más te valdría llegar a mi estero,
en paz decirme: Vengo a complacerte,
remanso soy… ¡cólmame de ternura!
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Ensoñación

Acariciaban las olas su cuerpo hermoso.
Cuando mis ojos la vieron fui muy dichoso,

pues los contornos de su accidental figura
Se me antojaron obra bella de arte pura,
por ser perfecta hechura de madre Natura.
El vaivén de las olas hasta su cintura,

oleaban mis celos, me daban envidia
discurriendo por mis venas la sangre tibia.

Tales sensaciones me ponían deseoso;
confundiéndose en mi la pasión, la locura… .
Al despertar, entonces, terminó mi lidia.
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Densidad

Ojalá pudiera respirar
sin estas espuelas
que me abrazan la espalda.

No es la rabia,
la agonía,
la desesperación,
ni siquiera tu amor
en forma de guadaña...

Es, simplemente,
la sombra desollada,
el alarido del silencio,
la geografía de la nada.

Aunque puede
que tampoco lo sea...

Porque temblando de angustia
y la niebla entre mis ojos,
me hundo en las únicas melodías
por las que vale vivir.

No temas,
pero las astillas de un invierno
con aguijones
se me incrustaron en la sangre.

Cuídate de mí,
si la noche se queda
desnuda de ti
será mi punto final.

Después de todo,
nadie recuerda
que el amor y la soledad
no están tan lejos.


©Alejandro P. Morales. (2018)
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15comentarios 120 lecturas versolibre karma: 98

Tristemente

TRISTEMENTE

Vivimos en tiempos duros
muy difíciles
donde los derechos humanos
son pisoteados una y otra vez.

Es triste y doloroso
lo que esta ocurriendo
en este mundo tan nuestro
donde todos nos hemos convertido
en enemigos sin razón alguna.

Dictadores y corruptos
mandatarios sin corazón
políticos sin alma
sangre, sudor y lágrimas
gritos, dolor y muerte
derechos pisoteados
como consecuencia
del irrespeto
de la intolerancia
de la falta de valores
de la falta de ética
que predomina en este mundo globalizado.

Sin empatía
sin amor
sin libertad
sin razón.

Nos hemos convertido
en seres sin alma
en este mundo de hoy
donde los derechos humanos
no valen ni un centavo
tristemente.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Diciembre 2018
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12comentarios 87 lecturas versolibre karma: 100

El Zeus de los verbos

Tan solo tú "querer"
eres el Zeus de todos los verbos
ciñes la corona de los seres humanos
sin que se discuta tu hegemonía

En tu séquito te acompañan sinónimos
donde cantáis a coro en la orquesta
a veces con el trino del ruiseñor
otras con las bocas más ansiosas

Y el verbo que te trajo al mundo
te concedió alas de libertad
aunque tu vuelo sufre de turbulencias
el sibilino "deber" intenta destronarte

Aún así por tu sangre se desbordan ríos
enloquecidos de adrenalina
hasta desfallecer exhausto, gritando:
siempre quiero "vivir" queriendo
siempre quiero "querer" queriendo
siempre quiero "morir" queriendo
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4comentarios 71 lecturas versolibre karma: 114

Melodía sin igual...

Melodía sin igual
la que ofrecen las estrellas
a través del gran silencio
de las sombras satisfechas,
así escapan de las arpas
los sonidos de trompetas
y la música sin nombre
que recogen las aceras,
es por eso que los ojos
en la noche cobran fuerza,
se dilatan las pupilas
para verlas más de cerca,
se congelan los suspiros
vislumbrando algún cometa
y esa música sublime
llega y roza las orejas...

No sé bien lo que me pasa
y la sangre se me altera,
al sentir fuertes latidos
que transitan por mis venas,
el adagio va surgiendo,
toma vida y da mil vueltas,
alterando los sentidos
con pasiones muy secretas,
es un canto inenarrable,
un susurro sin respuesta,
una brasa de las llamas
y el remedio de las penas,
mientras tanto el tiempo corre,
hay guirnaldas y centellas
que se cruzan en el cielo
con palomas mensajeras...

"¡...Melodía sin igual
que analizas y chequeas,
tantas almas de los niños
a través de tus poemas...!"

Rafael Sánchez Ortega ©
20/11/18
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11comentarios 77 lecturas versoclasico karma: 112

La rosa y tu boca

Rosa roja igual a tu boca
Tu boca loca que provoca
Rosa roja que tu boca toca
Boca roja que la espina de la rosa toca..

La rosa y tu boca tan roja como sangre
Tu boca tan hermosa como la rosa
La rosa tan suave como tu boca roja..

La rosa roja con espina
Igual a tu boca que sin tus besos
Mi boca lástima.
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16comentarios 114 lecturas prosapoetica karma: 104

Ruleta Rusa

Desde aquel prehistórico bostezo
acumulamos las mismas pieles
y los mismos zapatos de trotamundos
deambulando por esta tómbola de feria
con el triunfo de un concurrido juego
donde todos, absolutamente todos
participamos de su azar

Os presento a la sin par, “ruleta rusa”

Es tu turno, compañero
aunque tus fauces rechinen
y tus pupilas se distorsionen
ese gatillo debes apretar

Tú tranquilo, muy tranquilo
la mayoría dispara alientos
regalándote de nuevo tu ritmo cardiaco
aun existe una posibilidad
donde acecha el peligro
una bala con calibre de ambigüedad
que te reventará las sienes
con su impacto fulminante y certero
cubriéndote de sangre de otra dimensión
bien a la gloria de unos besos
o al infierno de sus ausencias
y no puede ser otra, que "la bala del amor"
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Dualismo

Principio y fin
Acuarela y serrín
Valgo todo y valgo nada
Mi alma ensancha
cuando versos sangro
Mente rota
Oro y mármol
Disidencia y confort
Averigüen cómo
secar el dolor
Me deshago entre nubes
Me congelo en la lumbre
Me muero en sus roces
Renazco en mi aliento
Lo quiero de bruces
y lo quiero lento
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6comentarios 62 lecturas versolibre karma: 104

Simplemente morir

Voy caminando plenamente hacia el atajo de mi propia muerte.
Hacia ese largo cansancio del alma quien insistentemente me recuerda todo lo que he vivido.
Atrapado en una habitación rasgada por el tiempo.
En mi propio féretro.
Simulando dormir.

El arreglo floral que siempre imagine,
cubre la totalidad donde palidezco en mi última morada.
Todos esos rostros somnolientos,
despavoridos.
Observándome una vez más.
Todos allí.
Murmurando.
Fisgoneando.
Una y otra vez.

Todos hablan al mismo tiempo.
Las voces repercuten en mi cabeza.
No puedo expulsarlas. Por más que lo intento; parecen como si cobraran vida. Voces que se funden en esas lágrimas que me conducen hacia un anunciado suplicio. Hacia ese abismo donde se alza el vuelo hacia la muerte de ese espacio infinito.

Paredes frías.
Inertes.
Girando en un inconstante movimiento de ida y retroceso.
Aquí todo está muerto.


Mi cuerpo aborrece el cansancio eterno.
De ese frió sepulcral.
Donde me deslizo en las aguas profundas de ese rió con olor a muerte.
Pestífero a formol.

Solo soy yo.
Sin respiración alguna.
En proceso hacia algo que desconozco.
Ahogado en el tiempo.
Observando fijamente el techo sin poder mirar hacia los lados.
Solo escucho llantos. Voces de alarmas.
Olor a Flores.
De velas encendidas
Olor del alma inquebrantable que duerme.


Logro escuchar pasos agigantados que se acercan a mí.
Siento la voz de un niño que se acerca.
Creo que soy yo mismo tratándome de abrirme entres las penumbras de una soledad inmensurable.
Donde las lagrimas soplan muy dentro, como queriendo arrancarme el corazón.
Nunca aprendí a llorar.
Siempre me tragaba las lágrimas.


Simplemente morir.
Acostado.
Inerte.
Sin vida.
Con una gran hendedura sobre el pecho. Zurcido a las patadas.
Con hedor de perro. Aun sangrando. Coagulado. Casi morado.
Sin movimiento.

Y allí quedo yo.
Con mis labios cerrados.
Dentro de mi propia esencia.
Todo será polvo.
De Vida a muerte.
De transformación.

Muerto.
Vivo.
Aun no lo sé.
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El no muerto

Soy la sangre de otros
ojos de fuego
eterno silencio
Señor del miedo

Soy la noche
la muerte andante
el padre errante
el que hace y deshace
el que muere y renace
el que amanece en trance
y anda por la calle
sediento de hambre

Dueño del infierno
de pesadillas y sueños
del rojo de tu cuello
Yo soy.....quien yo quiero
y tu esta noche
seras el primero.........
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17comentarios 109 lecturas versolibre karma: 119

Ella y su pie izquierdo

Ella dice
qué ojalá pudieran borrar las huellas dactilares de su pie izquierdo

Dice que así nunca dejaría huella cuando tiene un mal día

—Cómo hoy —
Que se agarra a la almohada como si no hubiera un mañana
Cómo si el espacio/tiempo que recorren sus ganas
se las hubiera tragado el huracán huracán
de las mismísimas islas Bahamas

Dice,
que es uno de esos días en los que despierta en domingo
y tú no estás ...

Uno de esos
en los que el café de las nueve se vuelve misión imposible
Y la poca cafeína que le queda en sangre
es absorbida en un suspiro
por la mala leche

Y que...

Qué hoy
ni se te ocurra aconsejarla tirar de sonrisa y enseñar los dientes ...
Porque al mínimo alarde de ataque
—improbable—
se lanza a la yugular
y muerde
Pero que no te preocupes
qué mañana será otro día
y hoy...

Hoy habrá pasado a la historia
más con pena que con gloria
Pero que es lo que tiene tener un lado izquierdo que se empeña en llevar el equilibrio sobre la cuerda
Aun sabiendo...
que al más leve soplo de viento

Le deja besando suelo.

@rebktd
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19comentarios 101 lecturas versolibre karma: 122
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