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El camino de Santiago, el inmigrante

Santiago, después de pernoctar la noche en la ciudad Venezolana de Santa Elena de Uairén, Estado Bolívar, región que se ubica a casi 29,2 kilómetros de la frontera con Brasil donde se encuentra la ciudad de Pacaraima, y que esta, a su vez, está a 200 kilómetros de Boa Vista, ambas en territorio Brasileño; se levantó con la firme determinación de salir del país e ir en busca de un mejor porvenir, la suerte ya estaba echada. Pasó por una estación de servicio de gasolina y observó con un dejo de resignación una lucha encarnizada de los usuarios por hacerse del preciado combustible.

Un sexagenario señor discutía que los controles impuestos al racionamiento era el responsable de las inmensas filas, y una joven se atrevió a comentar y mirando a su derredor, que el problema de la gasolina en el país se debe al contrabando indiscriminado y que la guardia nacional permitía, por estar incursa en el delito. Y entre otras y más razones, tres patrullas de la guardia nacional llegaron a rauda velocidad y con sus armas de largo alcance y ataviados con sus trajes de escarabajo se encargaron de ordenar la trifulca.

Santiago vio la escena, pero sin asombro, el problema del desabastecimiento de combustible, es algo tan normal y sucede en cualquier parte del país. continuó caminando hasta llegar a los caminos o atajos, ahí le esperaban Jesús y Rafael dos jóvenes profesionales en carrera administrativa, amigos de la infancia, con los que emprenderá un largo camino que los llevará al objetivo primario llegar a la hermosa ciudad Brasileña de Boa Vista como primera gran escala.

Fijaron como hora de salida las 7 de la mañana teniendo como punto de encuentro la inmensa piedra apostada en las afuera de la ciudad, era una granítica y colosal piedra que nadie tenía una explicación veraz de cómo llegó ahí.

Santiago lleva a cuesta la cantimplora gris de la abuela, una mochila en su espaldar con sus papeles de identidad y su grado universitario, un bolso verde con sus pertenencias y tan solo 200 dólares que a duras penas pudo reunir y los cuales tendría que administrarlo bien durante el recorrido, pues los controles de cambio del país hace infructuoso conseguir los billetes verdes de manera fácil, siempre hay que acudir al mercado negro.

Santiago dijo _ Tenemos dos días para llegar a la frontera antes que el sol desaparezca. Y de ahí seguir por las márgenes del río Orinoco.

Rafael con un tono ya cansado contestó _ llegar hasta Brasil, la decisión, compañeros no ha sido fácil, atrás se quedan los recuerdos, los sueños, los amigos, las caras de tristeza; los amores y las fundaciones cargadas de querencias impartidas en el hogar.

Jesús con cierto asombro señaló _ Todo eso importa y nos debe dar fuerza para continuar, tenemos que huir del país, que ya no nos ofrece oportunidades.

Los hermanos Jesús y Rafael llevan como destino final llegar a Arequipa, Perú, ellos manifiestan la facilidad que ofrece el país en legalizar los papeles, y sumado a que ahí los espera un hermano que se adelantó. Mientras Santiago espera alcanzar a Argentina, el país de sus sueños, afecto trasmitido por su abuela.

Santiago, profesional universitario, titulado con honores. Se cargó de ilusiones al graduarse en la universidad de Mérida como Geólogo, padre de dos niños pequeños formado en un núcleo familiar de clase media ya deprimida, educado bajo el calor familiar que ofrece la idiosincrasia andina que hace hincapié en el respeto y la humildad. Santiago vio como sus esperanzas tomaron impulso y se apegó a un programa del gobierno pero quedo totalmente desilusionado al ver como la política hacia estrago dentro de sus filas, y una inflación que destroza el bolsillo del salario real del venezolano, terminó por ensombrecer sus ilusiones.

II

Al fin, después de caminar un considerable trecho consiguieron el camino de asfalto muy transitado por guardias nacionales que merodean la zona en búsqueda de garimpeiros, traficantes de valores, especies, madera y animales, siempre mostrando sus armas de acero y automáticas. Se animaron a seguir antes que el sol dejara su fulgor, y esperando siempre que una persona piadosa les diese un sorpresivo aventón.

El viaje o la travesía la planificaron por casi tres meses siempre reunidos en casa de los hermanos, ahí planificaban, colocaban puntos de referencia para llegar desde Mérida, la ciudad natal, hasta Santa Elena, casi 1748 kilómetros los separan, esta ruta la pueden hacer con moneda local, pero tampoco cuentan con mucho dinero en efectivo, debido al problema del circulante que ha hecho colapsar los bancos nacionales. Contaban los enseres necesarios para subsistir. Como geólogo Santiago es un probo lector de cartografía. Siempre discutían amenamente pero siempre concluían que la mejor decisión era abandonar el país, y no por ser desleal al país donde nacieron que por demás tiene una de las geografías más hermosas del continente y el calor de la gente es espectacular, sino por las condiciones que rayan en pobreza, delincuencia, inflación, poco crecimiento económico, controles políticos etc.

En una noche de intenso conversar Jesús dijo. _ Muchachos de que valen los estudios en el país si con ello no podemos realizar nuestros sueños. Tendrían que pasar muchos años para poder conseguir algo que nuestros padres en otra época y en poco tiempo lograron con su trabajo.

Santiago intervino _ Así es Jesús, veamos la cosa así, cuando en una familia el dinero que entra no supera el gasto necesario para mantenerse, la cosa esta mal y esto es lo que está pasando en el país con las reservas en oro y petróleo más grandes. Jesús un joven Economista, siguió relatando_ Un salario decente y aquí cito a una Economista clásico como David Ricardo debe ser suficiente para cubrir todas las necesidades.

Santiago apuntó, _Si. Educación, recreación, salud, alimentación.

Y Rafael que estaba absorto en la conversación puntualizó antes de que terminara de hablar Santiago_ Y debe alcanzar también para el Ahorro.

Jesús dijo _ahí está el secreto de la superación, el Ahorro, vean, esta variable es igual a Ingreso menos el Gasto. Si tú no puedes ahorrar en condiciones normales entonces no estamos bien, no es que el país este mal, son las políticas gubernamentales que no dan con la solución de los problemas.

Ya casi en víspera del viaje Jesús y Rafael no pudieron obtener su pasaporte, le fue infructuoso conseguirlo, debido a la alta restricción que el organismo hace para entregar tarjetas de identidad. Mientras Santiago, lo tenía vigente. La opción era entonces burlar el puesto fronterizo yendo por los caminos verdes hasta Pacaraima, ciudad Brasileña.

De vuelta al camino se encontraron con la noche y vieron un pequeño recodo y decidieron descansar siempre intercalando las horas de vigilia, son caminos peligrosos, y en esta hora aciaga los bandoleros es lo que más abunda. La naturaleza Amazónica ya en la oscuridad se sumerge en una sinfonía de colores y sonidos, los monos aulladores y los grandes árboles moviendo sus inmensas ramas que dulcemente chocan con el viento, las estrellas volcánicas colgadas en la bóveda celeste hacen de la noche un precioso cuadro de pintura rupestre. La noche pasó tranquila. Y ya cuando el alba despuntaba, los muchachos ya tenían todo preparado para continuar.

Prosiguieron su ruta hasta llegar a una inmensa carretera que los llevaría a Pacaraima y de ahí a Boa Vista, ambos territorios al sur de la frontera con Venezuela. El sol era sofocante y los carros pasaban a la velocidad del sonido, los pies dentro del calzado se comprimían, y la sed era insoportable. Descansaban y seguían caminando. Un conmovedor señor de una camioneta que transportaba forraje para los animales le ofreció el aventón, eso sí en la cajuela, y hasta el terminal de la ciudad brasileña de Boa Vista. Tamaña sorpresa se ahorraron una gran cantidad de kilómetros y dinero. Desde el terminal de Boa Vista los amigos continuarían la ruta hasta Manaos y Porto Velho, Brasil, hasta llegar a Arequipa, Perú. Santiago pasaría un tiempo acompañando a los hermanos antes de proseguir su ruta hasta Argentina…

Santiago desde niño soñaba con atravesar el mar e irse en búsqueda de sus sueños, llegar a una gran metrópoli con sus inmensos vitrales cargados de historia y también recorrer la espesa pradera y juntarse con lugareños a empujar el arado así como lo hacía desde pequeño en su natal Mérida, para ir abriendo surcos por el camino. Su abuela amante al tango siempre le impresionaba con las canciones de arrabal que hacía sonar en su viejo RCA Víctor.

Antes de salir Santiago le dijo a su mama_ No tengo otra salida, es cara o sello, pero el riesgo lo asumo. Ahora comprendo que la vida no es fácil.

Sigue Santiago exponiendo sus razones, mientras su madre se ahoga en llanto, junto con su esposa. Madre_ Trataré de ganarme la voluntad de la gente, puede ser que no sea bien recibido, un extranjero es una carga para los Estados Nacionales. Reconozco que la migración es un flagelo, una dura carga para el país receptor. Me llevo los consejos y principios morales inculcados en el hogar que tanto papá, la abuela y tú me supieron infundir.

La madre lo reconforta y le entrega un escapulario con la virgen del Carmen y una pequeña estatuilla de san Benito y así Santiago se abraza con sus hijos, su esposa y madre, que quedan con una tristeza rasgada y una ausencia que se proyectará por un largo tiempo.

Finalmente Santiago llega a Buenos Aires después de una larga travesía, desde su natal Mérida. En el camino para completar el pasaje o gastos relacionados con el viaje, vendió unas monedas de plata antigua y el anillo en oro que su abuela se los regaló en una noche de titilantes estrellas, teniendo a la alquitrana luna andina de testigo. Ahora tocaba poner de su parte guardarse la nostalgia, tragar grueso, trabajar honradamente y luchar por un mejor porvenir.
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Como todos los poetas que sueñan con ser caballos

Como todos los poetas que sueñan con ser caballos.
Es una suerte sostener tu mano y morir.
Este es el pulso del silencio, del día y la noche.
¿Lo has oído?
¿Oyes?
Ese tono.
A menos que todos los vientos sean desviados,
se quiten las campanas, se derritan las torres.
Es una suerte sostener tu mano y morir.
Hay primaveras después de la muerte de la primavera, pero al menos, hubo un mayo que nos perteneció.
Cuando el sonido de las olas incomode al mundo,
suavemente convertido en un sueño: el barco en el puerto,
en la calle bajo la montaña, la asfixia en el caso de ser sonido del agua.
Conmigo por una larga noche;
donde quiero contar los secretos del mundo,
como un susurro crítico, que se ahogara en el viento que ronca,
para explorar el mundo perdido durante mucho tiempo, acompáñame al filo de los sueños.
Este fuego es grande,
florece en la patria sagrada.
Toma el fuego de tu cuerpo desnudo para pasar mi vida en la noche oscura.
Como todos los poetas que sueñan con ser caballos.
Corriendo por los campos de trigo verde, los rayos de nieve y sol; poeta, si te lo puedes permitir, el sabor del campo de trigo y la luz, un deseo, una amabilidad, una estrella brillante solitaria abriéndose sobre tu cabeza.
O simplemente soy una rama, que solía dormir en un caparazón oscuro, en el techo del otoño amargo y fragante.

Tu debes ser mi corona.
de laurel abierto y almendra amarga.
La llevaré como los grandes poetas del mundo,
que sueñan con ser caballos.
Ahí es donde nunca he soñado, no preguntes, ve a la tierra
de trigo, a la virgen, a los osmanthusde olor dulce.
Apaga la antorcha delante de la estatua.
Estamos en silencio juntos.
Eres un hada que vive en las profundidades de la mansión.
La luna, tu llama fría, vestida como una flor, en el cielo del sur.
Che.Bazan.España
www.youtube.com/watch?v=OHx4SyN7UWc&t=488s
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Soy yo

Soy intensa soy locura,
Soy linda y amorosa,
Soy leal soy hermosa,
Soy fuerte, soy débil,
Soy una flor marchita que a veces florece,
Soy perfecta e imperfecta,
Soy atrevida soy ruda,
Soy inteligente soy culta,
Soy clara y obscura,
Soy un ángel soy un demonio,
Soy aquello que amas y desgarras a tu antojo
Soy mujer, soy Satán soy una virgen descomunal,
Soy odio soy amor,
Soy risa soy llanto,
Soy alegría y melancolía,
Soy mujer. Soy yo misma
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Sinsentido Consentido

Figuras de fuego que no arden,
luz azul de gas rabioso,
momentos dignos de un siglo,
y postales que muerden
en la vid de las venas.

Ramas quebradas por si solas,
lenguas muertas ensalivadas,
candente mugir de tierra abierta,
y el terrible camino de minas
con forma de vida.

Quietud rotunda de los zodiacos,
fosa de luna desabrochada,
gangrena de la sonrisa,
y éter sin perfume de alivio
sube por las paredes.


Ilusión virgen de infancia,
latrocinio de emociones grandes,
préstamo de miradas leves,
y compás de sueño sin viaje
clavado en el vientre.
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inevitable

encuentro la fisura
donde la luz se engendra
alba,

no su reflejo:
alumbrar de sombras.

la noche se abre
sin pudor ni pasado

para volverse virgen
de párpados
agradecidos.

pide ser acogido
eso mismo
que se arrojó afuera.

cada encuentro
es un recibirse desde el otro:

nacemos de otros,
renacemos desde
los otros.

insoportable
de a ratos,

inevitable.

ɐ u ǝ ɹ o L
ǝ l ɐ ɔ o ı C
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Simbiótico

Podría comenzar un poema hermoso,
De esos que dan color a las mejillas,
Con cientos de versos de tinte amoroso,
Y algún giro que provoque tu sonrisa...
Podría -es cierto- ¿pero quien lo hallaría?
Si nadie lee sin un gran esfuerzo,
Y mucho más cuando es poesía...
Inerte y desdichada prosa baldía,
Que nace ya temerosa y malherida,
¿ será culpa del poeta que nadie lo lea?
Que nadie vea a través de sus dedos,
Cruento castigo reciben mis legajos,
Al fracaso condenados sin haber pecado,
Tristes figuras endebles que nadie quiere,
Nadie observa su juego de soles y cadenas,
No hay quien cante su dolor y su pena,
Ninguna persona vibra cuando ama el rapsoda y lo versa sin igual, con inusitada destreza, como un Dante amable y luminoso que nada teme y todo lo espera...
No hay ojos que sigan los trazos de pluma que juntos, crean el verbo que otorga la vida incluso a las piedras y nadie salta desbocado para cambiar el universo al sonido de mis letras recitadas en otra boca que cobran vida y reciben la fuerza , con cada movimiento de tus labios siguiendo el ritmo atroz y el coro desafinado que voy dirigiendo para ti con cada coma y cada pedacito de mi que dejo entre líneas para engancharte a mi canción y que olvides quien eras para bajar conmigo a un mundo diferente, un mundo extraño, donde tú estás cabeza abajo y yo giro descontrolado en una elipse que hipnotiza a los hombres y subyuga a las mujeres ...
Lástima que en este mundo estemos solos, solo nosotros en este infinito lugar virgen y blanco que solo anhela que lo pinten y escriban sus historias e inventen sus leyendas...
¿Hay alguien leyendo?
¿Queda algún corazón loco entre tanto sano?
¿Algún desequilibrado que ofrezca su mano?
Venid conmigo los pirados , los incomprendidos por ser diferentes mentales, los que no sabéis -a fuerza de pintar- si es jueves o martes, venid los que lleváis años sin dormir poseídos por el don maldito de la inspiración , los que buscáis más allá del horizonte, venid los que os bañáis de arcoíris, los distantes a lo normal y aquellos que adoráis bañaros sobre el brillo de la luna, venid los que esculpís entre la realidad y el sueño, los que tengáis la marca...¡venid!
-Sigue leyendo y no te distraigas que viene la mejor parte-
Ahora podremos entre todos crear el ritmo perfecto, una melodía que pueda iluminar este paraje desierto de arte y abrir los ojos del intelecto,
Un compás diabólico que obligue a mover el cuerpo y agitar el cerebro , que se meta bien hondo y no suelte a su presa, horadando, poco a poco,su pesada coraza de robótica indiferencia, forzando a girar las cabezas hacia el origen y el logro supremo del ser humano: la música y el orden, el caos y el arte escrito o la inspiración tallada en piedra, las novelas...la pintura imponente y el divino arte de crear sabores y erigir templos a dioses que duraron menos que sus mausoleos de oro y arena...
Es nuestro sacrosanto deber crear el virus que infecte de arte los seres inertes que olvidan la razón del ser y sentido de usar la razón...hay que esparcir la simiente del creador y soltar al viento la furia vivificante...
Yo escribo, tu lees...
La simbiosis a comenzado.
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Noche de sexo salvaje

Sus pechos, hermosos y alegres eran prisioneros de una camisa de encaje, les di su merecida libertad. Usted sabe señora que quería una noche de sexo salvaje con el sonido de Mozart, con sus espasmos y gemidos, de acuerdo con la geometría amorosa, una de sus piernas en la parte superior de mi pierna y su brazo sobre mi pecho. Sólo quería leer poesía sobre su deseable espalda tatuada en el borde final del misterio. Pareado de curvas insinuantes, ruptura involuntaria en dos bellezas redondas, geometría que escapa a tu deseo, territorio acotado por mis sueños, punto de mira de mis madrugadas insomnes; se burlan de mí, por su ancestral y autárquica presencia. Ahora los dos estamos satisfechos, desnudos, configuración etérea de tu carne mía.
Añoranza de un momento compartido, suavidad sobre la que se desliza mi deseo, expandir mi universo (penúltimo grito entre sus pechos colombinos) . Mi mente transita entre ballenas perfumadas, paseando por el hilo de la muerte, viejos planetas rotos por paredes de la noche hacia el barco que esperas. Escorpiones alados revolotean; veo corredores donde grita una virgen, como gotas de plomo sobre una suave cama blanca, las ramas del árbol inmenso del placer compartido. Lianas enredadas en torno al sexo de los guardianes de la palabras susurrantes en el oído de la mujer amada, palabras, gritos, jadeos, nunca perdidos en espacios ajenos. Han pasado cinco respiros... mi pierna, tímida aún, pasa por entre las tuyas,
y llegamos a orillas de tu cama... otra... y otra vez más.

Che-Bazán.España.
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Te tocó con la punta de mi seno

Te toco con la punta de mi seno y
ardes con tu mano lúbrica y turbada.
La noche es fresca bajo las acacias.

La respiración plácida y profunda
de la naturaleza en el sol de la mañana,
entra por las ventanas con el olor
de la madera de la colina y zumban las abejas
en las copas del jazmín blanco...

Esperas las moras de la zarza
y mientras tanto las moras de la morera,
se rompen en el suelo y se vuelven aburridas
en el vago espejismo del verano,
turbias y opacas, en el carro
de tiempo que pasa y plantea preguntas.

Como un fuerte crayón verde
parecen dibujar las cigarras en
los olivos contra un cielo de cobalto,
con agudos arañazos abovedados
que parten de las olas del abismo.

Suelta la trenza y apaga la luz vieja,
te dejas llevar a ritmos más lentos,
en el oscuro limbo donde sabes que vas,
pero no sabes cómo y si puedes volver.
La noche es fresca bajo las acacias.
Te toco con la punta de mi seno y con
mi soledad desamparada.

Y mi suerte de fruta virgen, arde en tu mano,
bajo las acacias te toco con la punta de mi seno, senos tan rígidos,
dando escalofrío un dulce apremio contra un cielo de cobalto con agudos arañazos
abovedados que parten de las olas del abismo.
Eres el recuerdo estivo de la casa sorprendida en
calma, en aromáticas tardes, cuando el vencejo
roza el canalón, extraño en la frescura del sonido
de dos yeguas sudando: bajo las copas de los arces
totalmente desnudos a merced del viento.



Che-Bazan.España

*Los hechos del poema transcurren en Gimignano es un pueblo italiano situado sobre una colina de la Toscana.
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Blanca Aurora mía..

Tu piel como lienzo
de intersticios abiertos
Blanca Aurora mía
frótame con el rocío
de la alborada
no te quemes en mí,
implórame,
yo sabré como saciar
tú pubis…
de ambrosía sustancia.

Blanca la pasión despierta,
castra la luna menguada
y alcánzame la noche
para dragarte
en lo más profundo
de tus profanos pechos
un rosario
de tiernos besos.

Blanca el alba se ha marchado
por caminos secos
con aromas dulces
lleva en su regazo
tu pasado virgen.
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La virgen piadosa........

La telaraña se desploma por las paredes pintadas de un blanco
intenso, la mesita de noche se apretuja con los balaustres de la cama,
la peinadora con su espejo enmarcado y el baúl construido con encinas
de madera pura guardan los mas prístino objetos...

Monedas de níquel, y plata, disco de RCA Víctor,castañuelas, canicas,
la colección de agujas Singer, el alumbre desbordaba su olor a naftalina,
en el fondo un gran retrato de la abuela sentada frente al frondoso árbol
de estuque, y la estampilla de la virgen piadosa sosteniendo a su hijo
moribundo. Todo esto… grafican el dulce frescor del descubrimiento.

Tomo la estampilla de la virgen y le increpo el por qué de mis dolencias
corpóreas, un sonido seráfico penetra en la morada y calma mi
angustiosa semblanza. Y pienso en el tormento que vivió la fulgurante
estrella del desierto pasando por Getsemaní, el Huerto de los Olivos,
el Torrente Cedrón hasta ser crucificado en el promontorio conocido
como Gólgota.

Entonces entiendo
que lo mío ...
es una pequeña
torva clavada
en el mar
de las tentaciones.
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Se suicidaron las palabras en mi tintero

Se suicidaron las palabras en mi tintero

llora la inspiración su desconsuelo.

Muere el verso crucificado en su madero,

arrastra las gruesas cadenas del tedio


Muere el verso solitario,

sin pañuelitos de compasión.

Su inspiración hace luto.

El verso, el verso perdió su norte,

su cadencia, su ritmo,

sus metáforas modernas.



Es un fantasma,

sin corazón sin alma,

solo vaga con la mirada perdida

pero ya no habla.

Ahora yace,

lánguido, agonizando, letras desérticas.


Y callará su voz melodiosa,

y dormirá su sueño en nubes de descanso.


Mi verso, ayer fue virgen mozuela, llena de vida,

hoy solo es pluma escondida

en cartas de despedida.


Sálvate verso amigo, sálvate,

no mueras tan pronto,

bebe paz, descansa un poco,

reposa...



Luego,

resucita de tu letargo

¡Resurge!



Volverás nuevamente con tus vestidos coloridos

y con ímpetu juvenil remozado.

Bailarás nueva danza de alegría en mis tinteros.

Se acabó tu tiempo de desierto y sequedad

llegan para ti,

veranos nuevos.



Autora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Derechos reservados
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Quiero un sitio

Quiero un sitio
un lugar determinado
una sombra virgen
después del momento de la siembra

Quiero un remedio
contra el sol lejano
que pronuncia el nombre de todos
cuando llevamos
sobre el incipiente campo
en la ruta del momento
el verdor de la hoja
el rumor suave de la tierra
y el poema
golpeándonos la mano.
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El sol sale para todos

El sol sale para todos. III

Sus manos sus herramientas. 3ª Parte

Un día se enteró de una noticia, muy preocupante y triste José se marchaba de la ciudad, dejaba la tienda donde tanto sintió y sufrió, amó hasta la extenuación total del ser, otra vez la impotencia de la no solución al problema salvaje de sentir y amar.

Volvió a los recuerdos de su niñez, ese maravilloso campo extremeño, que siempre lleva impregnado en su cerebro y piel, salidas de excursión, al salir de clases. Pues en esa finca del terrateniente forastero y la señorita extremeña, heredera del lugar, donde los jornaleros esclavos de Franco, se ganaban el poco pan que llevaban a sus chozos- hogares, al final de la jornada. Había una gran capilla para misa de domingo, un cortijo palacio para los dueños y colegio donde las niñas y niños iban a clases a diario, y los señoritos calmar sus conciencias.

Las niñas y niños como él y sus amigos hicieron la primera comunión allá por el año 56, eso si después de hacer un pacto de honor entre todos, para no delatar al cura, los grandes pecados que tenían todos. Ese recuerdo lo añora y lo valora con plenitud y cariño, pues hubo una fiesta infantil, con comida extra y golosinas. Esa tierra de los valles alineados de los olivos y el magnifico bosque mediterráneo y la vid, cuando los pájaros nidifican en Primavera, y la soledad del tiempo no tiene hora ni edad.

Está sin aliento degollado en la sombra se va su vida y su vivir, ahora será imposible seguir se le cae su alma, no sabe que hacer, un dolor sin calmante, sin solución alguna.

Tiene que aprovechar el tiempo que le queda y acelerar todo, sus ojos a partir de hoy, tienen que hablar más que nunca, con la fuerza de su mente amará sin límite alguno.

El tiempo con una gran tormenta de lluvias y truenos, los rayos le ciegan sus ojos y el agua le hace aun llorar más, solitario, roto, frustrado, destruido, vació, con tanto que dar, se quedará tan solo como un desierto sin agua, sin respirar, sin vida.

Al cruzar la calle, ensimismado, distraído, y casi ciego, un autobús lo arroyó y sus ruedas pasaron doblemente sobre su cuerpo virgen.

Fin.
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Haiku

Niños descalzos

Chapotean en lodo

júbilo virgen
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Äṁäṗöḷä ṿïṛġëṅ (Colaboración con @Loue)

Su fresco aire se filtró de mañana,
suspirando entre
las flores de mi primavera.

Meciendo los cabellos de mis latidos,
exhalando el ansío
por vivir entre sus manos.

Arrebolado despeinó mis ensueños
en la brevedad de su caricia,
cincelando en mi cuello un secreto deseo.

Tatuar ósculo rozado, furtivo,
como amapola vírgen
en campo de trigo.

Con la timidez de la brisa,
desnuda tras mi incauta sonrisa,
esbocé un dulce beso a escondidas.

Esperando hallarme, desperezarme,
como crisálida de luciérnaga,
abrir mis alas para que descubra el cielo.

En el aleteo de su ternura,
cerré los ojos en su silente pecho,
me inundo en la eternidad de su abrazo.

Abanico mi mirada
en la marea de sus pestañas,
pellizco del alma regado en un cruce,
recorriendo ese instante que transita
de mis ojos al álito del deseo.

Amapola virgen que siembro en la comisura de su boca
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Postales

9 octubre 2007
Hola mamá,
aprovecho que ha salido el sol para escribíos una postal sentado en una terraza, preveo que será de las últimas veces que podré hacerlo en los próximos meses. Ya estoy instalado en mi nuevo apartamento, a las afueras de Uppsala, a una hora caminando más o menos, pero me gusta el sitio. Es tranquilo, no hay casas a la vista desde las ventanas y el silencio es magnífico. ¡Viviendo en Barcelona me había olvidado de lo que es el silencio! ¡Qué maravilla! Y el paseo hasta el centro otro regalo, bordeando el río, o cruzando por el bosque. A ver si cuando lleguen las primeras nevadas pienso igual. En fin, una postal no da para mucho. En la foto, la catedral. La majestuosa catedral de Uppsala. Para haceos una idea de la ciudad-pueblo, volved a ver "Fanny och Alexader" está toda filmada allí, y las calles y edificios siguen iguales. Si mal no recuerdo, M tiene mi copia de la cinta.
Besos y un abrazo muy fuerte a los dos!! Recuerdos al resto de la familia.

14 octubre 2007
Enric, nano, ¿cómo va la vida por allí abajo? ¿Sigues trabajando para los malos? Por aquí todavía ando un poco despistado, cuesta hacerse a cada nuevo país. Costumbres nuevas, funcionamiento de las cosas distinto, idioma nuevo… en fin que sigo dando vueltas en mi pequeña piscina un poco alieno todavía a la vida que transcurre a mi alrededor. Creo que en parte sigo junto al Mediterráneo, pero confío que el frío creciente ayude a distanciarme de esos recuerdos. Para sorpresa mía, hace unos días me descubrí maravillándome con las rubias. ¿Quién lo hubiese dicho, no? Es un enamoramiento escénico. Una luz oblicua, los árboles dorados, encendidos por el otoño, y ellas deslizándose sobre sus bicicletas levantando un mar de hojas secas. Sus cabelleras son como oro y vuelan junto a sus bufandas. No me he detenido en el rostro de ninguna de ellas, es la imagen del otoño, la bicicleta y la melena la que me cautiva. Aprovecho cuando sale el sol para tumbarme en alguno de los parques de la ciudad a leer y ver pasar chicas en bicicleta. Así pretendo olvidarla… la distancia geográfica ayuda. Saber que no existe la posibilidad del encuentro ayuda a ir despidiéndome de su dolor…
Espero recibir en breve noticias tuyas, y de cómo sigue todo por allí.
¡Cuídate mucho! Un abrazo


22 octubre 2007
Hola Maia,
Muchas gracias por la llamada del otro día, fue una grata sorpresa volver a oír tu voz después de tanto tiempo. Bien pensado, tampoco ha transcurrido tanto tiempo, no llevo un mes aquí todavía, pero tiempo y espacio actúan sinérgicamente incrementando la sensación de ambas. La mente trabaja de una manera curiosa, borra y reinventa recuerdos. El otro día me visitó una imagen de nosotros sentados en una cala de Colliure contemplando el mar, pero luego pensé que nunca estuve contigo en Colliure. Planeamos ir más de una vez, tenía que enseñarte la tumba de Machado y las colinas desde donde Matisse robaba la luz al Mediterráneo para sus lienzos, pero nunca llegamos a ir juntos. Si tienes oportunidad de ir algún día, ves. No te defraudará, es un pueblecito precioso. Todo y así aparecías en el sueño… que traidora que llega a ser la memoria. En fin, se acaba el espacio. Algún día viviré en una granja de madera roja, torcida y destartalada como la de la foto, ya sabes como me encantan estas cosas. Cuanto más viejas mejor, y por aquí en los alrededores hay muchas de éstas. Ya te contaré.
¡Cuida bien de mi pequeño! Ráscale bajo la barbilla, que ronronee, era lo que más le gustaba que le hiciese.
¡Un abrazo muy fuerte!

14 noviembre 2007
¡Primeras nieves! ¿Os lo podéis creer? Mediados de noviembre y ya lleva tres días nevando a nivel de mar. Fue acostarme un día, y a la mañana siguiente levantarme y encontrarme todo el paisaje cubierto por un velo blanco. Se ve todo tan limpio y virgen que por las mañanas hasta me duele ser el primero en pisarla y abrir camino a través de ella. Ensuciarla y sobre todo quebrar el manto que extiende cada noche sobre todo. Esconde todos los defectos de las calles, la suciedad, diría que lo homogeneiza todo, sepultando toda la fealdad urbana. En cuanto pueda os mando unas fotos de la casa y alrededores para que veáis como ha cambiado la cosa desde que llegué hace un par de meses. Espero que por Pirineos todo vaya bien. Supongo que ya habréis encendido la chimenea estos días y gozaréis de vuestro retiro en compañía de la Cara y los nuevos perros de adopción de los vecinos… si los alimentáis y los dejáis tumbarse junto al fuego ¡no me extraña que todos acudan a vosotros! A este paso, pronto os van a echar las bestias de vuestro propio hogar.
Besos. Recuerdos a las abuelas. Que no se preocupen, que me abrigo y me alimento bien… que el clima no es tan malo. Como dicen aquí: no hay mal tiempo sino ropa inapropiada. Sabiduría nórdica.
¡Más besos! que estos ya no me caben…

26 noviembre 2007
Ay Maia, la nieve es preciosa, pero aquí la hay en exceso… es un no parar. Nada malo con la nieve, lo peor es el hielo, los bloques de hielo que se van compactando al paso de la gente y los vehículos, allí los zapatos no se agarran bien y no es difícil patinar. Nunca pensé que a mi edad tendría que volver a aprender a caminar, pero así es. He descubierto que el andar sobre el hielo requiere otro estilo… a base de tortazos pero he caído en la cuenta finalmente, eso sí, después de caer literalmente cuatro veces en tres días al suelo. Cuatro patinazos y mi rabadilla que ya no da más, está bien dolorida. Todo y así este fin de semana me he dejado convencer para que me lleven a patinar al lago. Ya ves, al final patinaré… te negué el privilegio de verme caer varias veces en nuestros viajes a Alemania. Recuerdo que cada vez que en un pueblo había una pista de patinaje para niños en la calle me animabas a probarlo. Me estirabas de la manga de la chaqueta entre risas imaginándome con los patines entre todos aquellos chiquillos acelerados. Entonces no hubo manera, conseguí escapar a la caída sobre el frío hielo, todo y que sabía que me ayudarías a levantarme una y otra vez, y sostendrías mi mano. Esta vez, voy solo, dispuesto a caer y levantarme por mi propio pie, pues no dudo ya que caeré. Ya te contaré la experiencia.
¡Un abrazo!
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Mariela

(Este poema está dedicado a todas las personas que no pudieron mantener el rumbo, pero siguen siendo tremendamente hermosas)
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Mariela
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En el retablo de una virgen
Su mente descansa Mariela
Vendiendo rezos a los que piden
Entre el cielo y la plazuela
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Popular en el templo y en las burlas
Camina quicios del atrio y de la mente
Y así, en locuras taciturnas
Se visita divagando entre la gente
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No siempre fue la loca del barrio
Carta abierta, de esas de dos corazones
El pequeño partió cual Ángel muy temprano
Y el otro se fue, entre vicios y perdones
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Dicen las lenguas obscuras
Que se humilla por una moneda
Pero a veces regala rosas, pegadas a sus corduras
Ambas robadas, y al final con nada se queda
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Anda y ve, vive con Guadalupe
Tu mente descansa Mariela
Vende rezos a los que piden
Por tu cielo en la plazuela
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Jorge Alfonso Ruiz Galindo
(Poeta Gotzon)
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Este poema se publicó en el libro "Cosmos de Poeta" (España)
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Historia de Amor

Agustin Espinoza Narvaez
Ayer a las 15:38 ·
+++ HISTORIA DE AMOR +++

No sé como contar esta historia --pero debo hacerlo --
Ella esta ahí en esa tumba cada día y cuando la ví llorar--
Me acerque y al preguntar me conto lo que les voy a Narrar-----

Te vas …lo sé y si me quedo …para qué--Vete,sí pero….
Llevame contigo …como amante --como amigo
Que más da ….Que no ves ???
La tristeza se asoma a mi faz..denotando mi horrendo sufrir--
Porque Tú ya no quieres seguir..porque Yo ya ni sé donde estas --

¡VETE! No prolongues la agonía Vete si tienes Valor --
Usa de alfombra mi Amor lo resisto todavía --
Sólo me duele saber ,que todo fue una mentira --
Mentira tus besos locos .. Mentira tus arrebatos --
Mentira la entrega aquella..Sé bíen que eres …Quimera --
Que Toda Tú eres mentira -------

Pero …porqué lloras , porque me ves de esa forma ???
Tu Amor que antes lo Bendije --que se lo lleve el Infierno --
Ahora con todas mis fuerzas Lo Maldigo ..lo Maldigo….lo Maldigo --

Ella ….esa niña Dulce y Bella …Dío la vuelta silenciosamente --
La vista fija en el piso ..algo salia de sus ojos ..que iba mojando sus pasos --
Sus manos , sus manos acariciaban mi foto, esa que siempre llevaba --
En la bolsa de su abrigo ..y..y pongo a Dios por testigo --
Que quise correr tras ella ..pedirle que no se fuera --
Se convirtio en mi delirio…..
Todavía antes de salir …ya en el umbral de la puerta --
Me vío con sus lindos ojos y yo me sentí Morir -----

Amigos …… o…. quienes sean que esten leyendo esta historía --
Ya la puerta se cerró ..sus pasos ya se oyen lejos ---
Ahora Sí ……me he quedado solo ..como se quedan los viejos --
que ya lo han perdido Todo !!

Me puse frente al espejo y contemple horrorizado --
El piltrafo que a quedado ,despues que ella semarchó
sin saber cómo o porqué ..busqué entre todas mis cosas --
Saque la vieja pistola ..y ..sin que me temblara el pulso ---
Pusé el cañon en mi frente ..

Todo se puso borroso..un vaho de lagrimas , enturbio la Luz del Día --
………fúi poniendo tenso el dedo ..que se aferró en el gatillo ---
Lo último que escuché .. Antes de caer al Suelo --fue un sonido Aterrador --
Luego ……luego la Paz delos Muertos …

(regreso a su relato )
Ella , al oir el disparo.. comprendío que había pasado
Llego corriendo al cuartito …….más todo había terminado
Comprendío en ese momento ..como Aman los poetas
Y la envolvío unn Sentimiento ..de ternura y de respeto --

Tomó con delicadeza al que fúe su gran Amor --
Y le besó dulcemente como se besa a una Flor --
---------------------AQUÍ termina esta historia --
La historia de un Gran Amor …perdonenme si al contarla --
Les he causado dolor ……solo queda por decir ----
Como quedo flotando en el Aire .. Su Nombre y una Oracíon ---

y…..y..mil Besos y el sentimiento que como hojas en Otoño -----
Van cayendo lentamente ….y ----
,…………Y NUNCA TOCAN EL SUELO !!

…….. .. …Virgo!!
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cuando el mundo arrasa "mis" planes

lo más audaz
que puedo hacer,
cuando la gravedad del mundo
arrasa con mi ánimo
y "mis" planes,
es regresar a esa zona intima,
sin adulterar que reconoce
inmediatamente

lo que soy.

el ritmo natural se distingue
del ritmo artificial con mucha precisión.

¿y qué es un ritmo artificial?

eso que nos hace complacer
a los otros, obedecer ciertas modas
o sencillamente
lo que nos vuelve inertes.

pero también lo que nos asegura
mantener a raya
ese miedo basal
a ser lo que somos.

¡mi guarida está en peligro de extinción!

es esa sensible capacidad
de sentir su olor a tierra virgen,
lo que me permite cavar hondo
entre las gruesas,
sedimentadas
capas de indiferencia
y dejarme alcanzar por su ritmo natural.

lo más audaz que puedo
hacer es regresar ahí.

y salvar lo único
que me está permitido salvar:
a mi misma.

ɐ u ǝ ɹ o L
ǝ l ɐ ɔ o ı C
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LԱИЄՏ ԀЄ LѦԱГЄL

Volver, despertar de cada día
siendo lunes de palabras muertas,
de sentidos agotados en mi tristeza,
secos de vida, ausentes de toda mano
que los guíe a cruzar las veredas.

Caminar de puntillas entre silencios
balanceando nubes hoscas donde volar,
espinas en mis yemas floreciendo fosas,
lira muda de alambre como billete
de intuición roma, de ecos vacíos
de pasión en el que reverberar.

A falta de veleta que marque el viento,
de brújula carente de norte,
de pecho con el corazón entre mis dedos
goteando sonetos sin rima,
me aferro a las asas de tu memoria
cual salvahorizonte garabateado
entre los pasos franqueados y tus labios.

Abrir los ojos a una nueva aurora
sabiendo que hoy también es lunes,
lunes de ausencias,
de oasis entre mis letras,
rendición en lábaro mudo de ti,
doblar mi lengua ante el ruido de mi pluma
que clama por bailar en pliego virgen,
ֆǟɮɨɛռɖօ զʊɛ ɦօʏ ʋʊɛʟʋɛ ǟ ֆɛʀ ʟʊռɛֆ
ƈօოօ lმմɾεl ძε ოἶ მlჩεძɾíօ,
րօɾ მჩმղძօղმɾოε მl էმñεɾ ძε էմ ɾἶʂმ εղ ოἶ ցმɾցმղէმ.

მოéղ
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