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Rabia

En estos momentos el mundo se va a la verga
Y no es por las causas habituales
Mientras la gente tontamente se entrega
Al miedo y a los falsos hechos reales
Un nuevo mal nos azota, eso no es nuevo
Desde que tengo memoria estamos por extinguirnos
Y con asco desde mi castillo observo
Como una bola de culeros quieren exprimirnos
Nos venden miedo en los medios
Falsa rebelión en las redes
Cuando hay millones presos del miedo
Pasando hambre y otras tantas atrocidades
Nos recomiendan quedarnos en casa
Mientras tratan de controlar todo sin mucho éxito
Y nosotros muertos del hastío y con comida cada vez más escasa
Rogamos por el final de este tormento
Pero ahí fuera siguen estando esos bastardos
Que escupen mierda a los cuatro vientos
Amantes del morbo o de males fabricados
Que con la idiotez se llenan y se sienten contentos
Pero ¿eso es nuevo en realidad?
¿No es exactamente lo mismo que pasaba el año pasado?
Solo que ahora lo ves en tu ciudad
Cuando nunca antes una mierda te había importado
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A mierda

Este suelo sobre el que me revuelco
me sabe mucho a mierda,
aunque esté boca arriba
contemplando la posibilidad de ser feliz.

En este cuarto con el que me tuteo
me siento tan extraño como inútil,
carteándome con la gravilla,
el polvo,
las pelusas
y la dejadez.

El latigazo ha vuelto a mi vientre,
inevitable e inútil,
seco y vibrante,
negándome la tranquilidad de la derrota.

Esta gotera me corrompe sin romperme,
retuerce mi tristeza cuando fluye,
saltan chispas en los recuerdos;
me siguen meciendo mis miserias.

Por mucha dinamita que bostece
las fuentes no parecen estallar,
hasta el hueso más enjuto
llora hoy más que yo.

Y la catarata interna se amansa
conforme lo único que nos une
abandona su paz y su locura:
hay ahora una guerra cuerda
bajo este palio desgastado.

No sé aún si prefiero
el inútil autoperdón racional
antes que el cultivo
de una historia negra,
muy negra,
que no para de escribirse:
hay dolor en todas las esquinas
en que corro a refugiarme,
no acepto de buen grado el desarme
que me ofrece eso que llaman
sentido común.

Pero qué sentido soporta ya
un nuevo latigazo al rojo vivo
sin lamentarse de su existencia.

Vuelvo a escribir en el diario
que me arroja la madera a las espaldas
y clava mensajes huecos
en mis solapas consumidas.

La carne se derrumba mejilla abajo
y las arrugas de la frente
no dejan brotar nuevos comienzos.

Cuándo dejaré
de entregarme al daño.
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