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3 años

Vuelvo a sentirme como el primer día después de tu marcha.
Han pasado ya tres 3 pero el dolor sigue siendo el mismo.

Desde hace tres año, busco tu sonrisa en la esquina de tu casa.
Busco tus caricias rutinarias en la mejilla,
haciendo que me quiera quedar ahí a vivir.
Busco tus ojos brillantes de ilusión,
cuando me acercaba a ti con esa sonrisa de niña chica,
que tu tanto adorabas.
Busco tu voz calmada,
que me contaba mil y una historias,
cuando yo más lo necesitaba.
Busco todas estas cosas y más.

Pero los dos sabemos que jamás lo encontrare.
Porque te fuiste, dejándome aquí echándote de menos y sin haberte disfrutado lo suficiente.

Ojalá estuvieras aquí abuelo.
No hay día en el que no te eche de menos.
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Letras Muertas...(Anticuento Dadaísta)

Letras Muertas
(((Anticuento Dadaísta)))

Eran las tres de la mañana. La noche nunca
había tenido la menor relación con esa luna,
mucho menos con el cortejo de estrellas,
seria y sorprendida, la lluvia se pegaba al
aire. La tierra permanecía dulce, áurea, en
medio de todo aquéllo. Entre la tinta seca.
Él estuvo viéndose dentro de la memoria,
unos minutos, unos instantes inmóviles,
duros con el pasado anunciándose. Hojas
secas perdidas en el otoño de los libros.
Tenía el rostro de la negación brutal, del
violento desamparo en el interior más
ignorado, el menos importante para el
total falto de cordura, con el mínimo ser
de los metales baratos. ..

Aquel tiempo que pretendía ser suyo, su
vida misma, su historia ; era el documento
de los desastres naturales del desequilibrio,
de las radiaciones infrarrojas endeudadas,
y el tema de las conversaciones oficiales de
unas mariposas con fiebre amarilla. Bajó a
la fosa con los vínculos rotos, y la esperanza
transfigurada en huecos, por cumbres ácidas
y volcánicas en la onda expansiva de la paz
más absoluta... Un aroma a cosas perdidas
tapizaba las paredes, no tenía cuerpo, ni color,
ignoraba incluso si el anterior era el mismo.

Una exclusión rotunda y espantosa le cubría
cada sentimiento como una masa noctámbula.
Me pregunto si es el lugar al que la soledad
conduce, letras mudas, palabras estridentes,
viajes fallidos a la pequeña muerte del día,
ideas erróneas de la felicidad incorrecta, dolor
que roba capítulos y novelas no escritas.
¡ Nunca había sentido algo semejante !. Sobre
todo por los tres estilos diferentes de uso
combinado en un único diseño aparentemente
contando con pocos recursos. Ahora callaba,
se contemplaba mientras dormía un pequeño
recuerdo entre los dedos, el último lugar en
estado salvaje.

¡ Quién lo dijera ! __ Sus ojos salían del espejo
frente a la ventana, trataba de conservar la
calma, ignoraba si había muerto difuminándose
en una dimensión gris, entre el tintero que solo
había contado en el cuento para atraer algunos
mamíferos a varios kilómetros a la redonda.
Por ejemplo, aquí el adax está casi extinto, y
también el arruí y el guepardo del desierto.
El último desafío es procesar los datos para
entenderlos, dejando a los camellos pasmados.
Impalpables, comparables a la belleza nunca
vista desde una altura de cincuenta metros.
Así, como el mundo de sus fantasmas disueltos
en la nada, donde el presente se amontona.

___________ 1 ____________

Estaba solo una vez más. Casi desde el despegue,
sufrió fallas en las rodillas, en el motor, en el piso,
algunas cámaras dejaron de funcionar y otras su
rendimiento fue excesivamente perfecto.
Los problemas pudieron repararse fácilmente,
también hubo calentamiento excesivo, besos,
movimientos de elefantes, pérdida de la presión
de aceite y una cámara vertical muy tímida.
¡ Nada se pudo hacer !. Pues a veces salía al estar
colaborando en observaciones locales con el
filtro de aire que había instalado. Entre tanto, la
gratitud no es un argumento infalible, y el agua
ha estado perdiendo la humedad progresivamente.

Como les decía, a veces tenía que salir al anochecer,
pero en esta ocasión lo había evitado ; y el anochecer
mostró su más trágica miseria, calzaba unos zapatos
de plomo dibujados en la calle que descendía al sótano
donde ahora se encontraba. Nos dijeron que la mayoría
nos volveríamos ricos, y que un árbol de mangos nos
alimentaría con manzanas, al ver la transformación mas
allá de la materia, principalmente en la región de las
imágenes. Sin embargo, el nuevo mercado no se había
utilizado por razones difíciles de determinar en las
condiciones de humedad del horizonte, y remendaba
el sillón de la tarde, con los hilos que formaban la bóveda
del refugio improvisado. Por lo que después tuvo que
sostener una vela y tomar unas píldoras entremezclando
historias de hechiceros, rebeldes y soñadores.

Esto creía, y quedaba completamente empapado de sudor.
El silencio tenía miedo de la noche, como si la noche fuera
capaz de arrancarle sus secretos. Y hoy más que ayer,
en que las palabras muertas sepultaban sus últimas letras
porque pensaban volverlas a la vida, inesperadamente,
de manera que la gente buscara entenderlas, olvidarlas
con rapidez, y provocar conflictos en otros lugares ;
luego ahogarlas nuevamente en la incomprensión más
absurda, con una escalada en la pugna por los recursos.
Sin embargo, a pesar de las calamidades, insisten en
que no pasa nada, desde hace dos millones de segundos
y la única reserva de helicópteros se fue a vivir a otra
ciudad, aunque no se les huele ni se les visita en el parque.

¡ No, no lo permitirían !...

Los fantasmas dispersan la coherencia del tema central,
en las orillas de un lago y con el régimen de un trato
amable ; mantienen el discurso en una estructura de
supralógica multidimensional rígida, y abajo de la
sombra de cualquier árbol. La superposición de hechos
permite combinar la fantasía encadenada a la libre
interpretación, sin lugar a dudas de manera inapropiada
y obligatoria. El final sacude la indeterminación del
inicio, quitándole cualquier confusión. Dentro y fuera
el cuento se desviste, la historia se renueva, pero los
sentidos encontrados compiten unos con otros.
De tal manera que al desaparecer un laberinto ya se
entra en otro, de tal manera que la intimidad incomoda
a las personas que no entienden.
Es así, que las letras muertas promueven el sentido
racional de una manera excesivamente excluyente,
y la prioridad es que cualquier lector les dé el significado
o se los quite a voluntad, dependiendo del número de
lecturas e interpretaciones que sea capaz de darles.
Y finalmente, bien pensado, nada de esto tiene sentido,
ni razón de ser contado, a nadie que no le interese.

Autor : Del texto y la imagen.
All rights belong to its author. It was published on e-Stories.org by demand of Joel Fortunato Reyes Pérez.
Published on e-Stories.org on 24.06.2014

Referencias útiles son...

www.youtube.com/watch?v=5AyxoPWUsqA
es.wikipedia.org/wiki/Dadaísmo
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El silbido

Un silbido se oía a lo lejos, como llamando a alguien o algo.

Las risas en el campamento cesaron, estaban todos inmóviles, no debería haber nadie más en aquel pedazo de tierra olvidada por los dioses.

El fuego de la higuera ardía y soltaba chispas al ritmo de las anécdotas sobre lo paranormal.

Damián era el único que no hablaba, se limitaba a escuchar y comer sus caramelos mientras observaba el fuego fijamente.

Ahora permanecían todos en silencio, escuchando. El silbido no parecía venir de un lugar, sino de todos al mismo tiempo.

Damián dejo los caramelos a un lado, sin despegar los ojos del fuego, se levantó y comenzó a entrar en aquel bosqueel silbido se intensificaba y el fuego ardía y crepitaba con más violencia, se oían risas y gritos y el constante e incansable silbido.

Nadie pudo detener aadamian de entrar en el bosque, nadie volvió a ver a Damián, nadie supo que pasó aquella noche.

Nadie sabe que a la madrugada si miras directo al fuego puedes ver a Damián aún silbando aquella melodía, mientras camina por el sin fin del bosque.

Nadie sabe que si comienzo a silbar, el la continuará...
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Minerva

Minerva
Que en tu cien destellas
Inteligencia
La esencia
De los dioses
Recorriendo
En tu venas

Oh hija de júpiter
Que pudiste ver
Mas allá de tu hazañas la gloria
En Troya
Y tu apreciada Grecia

Fue reconocida por su valentía
Y su gran audacia
Al enfrentar a los gigantes
Mas ella sabia como ganar en cada batalla
Que el imperio
Guiaba
Tu que le ganaste
En sabiduría
E inteligencia al
Mismo
Neptuno
Haciendo crecer un olivo
Haciéndote la ganadora
Fue para su padre un alivio.

Hablando de navíos
Guiaste
A Ulises en su gran odisea
Entre los traicioneros
Mares.
Es la mas bella de todas la rosas
Los dioses te anhelan
Quieren que te les unas
Volviéndote así una diosa
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He venido...

He venido de otras tierras
a encontrarte
a establecer en ti, mi destino
y que seamos juntos
camino…

He venido pensando
sin pensarlo
dejando todo
trayendo mi alma
como siempre desnuda
desprovista
y sin calma…

He venido buscando tu todo
que abrace mi ausencia
mi frío, mi culpa
de dejar abandonado
otro nido…

He venido
arrastrando mis alas
lastimando mis pies
para no volver
para que los sanaras…

He venido por quererte
desarraigando sentimientos
y amores
lugar de pertenencia
la sangre, la historia,
a cambio de un amor
desconocido y prohibido…

Y he venido atravesando
los mares piratas
donde las voces de olas
y el cantar de sirenas
me han robado
hasta el nombre…

He llegado
y en tu abrazo
llorando
hasta la sal más profunda
he dejado desahogando
el adios final
para sonreir y que pueda
amar ahora, en tus brazos
siendo otra…

soundcloud.com/lola-bracco/he-venido-de-otras-tierras-2da
(Lola)
.
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Cuento corto: Canario

Nuestra historia comienza en un pequeño pueblito donde una dama tenía como mascota un pequeño canario. Como a ella le encantaba el canto de las aves prefirió tomar la decisión de tener su propia ave que le cantara en las mañanas.



El canario a pesar de ser pequeño sentía vergüenza de cantar ya que contaba con una voz desafinada.



En las mañanas la dama trataba de que su canario cantara para ella. Pero todo era inútil. Ella no se quería deshacer de su mascota porque aun así ella lo quería. Pero lo que más le daría felicidad seria que su propia ave le diera bellas melodías al amanecer y de esa manera recibir el gran día.



El pequeño canario trataba, pero seguía desafinado, que los vecinos de la dama se molestaban y esto solo agregaba que el canario sintiera pena de él mismo.



Un día por ahí pasaba una rata que había robado un trozo de queso el cual se escondió en un tejado. Mientras comía, veía a sus alrededores pero por una ventana notaba que había un pequeño canario abatido viendo hacia abajo y se mostraba deprimido.



El ratón termino de comer su queso y se dirigió a ver al pequeño canario.



Cuando el ratón llego en donde se encontraba el canario tomo una pequeña piedra de una maceta de su ama y la lanzo hacia la jaula para llamar la atención de este mismo.



Al chocar la piedrita con la jaula el canario se acerco a ver que sucedía y fue cuando el ratón llamo su atención.



Ratón: ¿Por qué tan deprimido mi pequeño amigo? ¿Acaso no es un lindo día para vivir? (mientras extendía sus brazos para demostrar el bello paisaje del pueblito)



Canario: Pues para mí no… Mi ama desea tanto que la despierte con mi canto. Pero solo cuando lo intento sus vecinos se enojan y yo solo la pongo en vergüenza (Con voz deprimida).



Ratón: Pues cantar no es fácil mi pequeño amigo yo también canto horrible (tratando de animar al canario) y eso no me avergüenza ya que hago reír a mis amigos.



Canario: Pero cuando canto mi voz se desafina porque solo recuerdo las quejas de los vecinos de mi ama y es como si apretaran mi cuello…. Yo qué más quisiera agradecerle el cariño que me tiene mi ama despertándola con bellas melodías (Todas estas palabras se sentían dichas con mucha desilusión).



Ratón: ¿Serias tan amable de cantarme un poco?



Canario: (Apenado) Solo creo que te molestare.



Ratón: Pero no te puedo ayudar si no puedo ver por mi mismo el problema que tienes pequeñín.



El canario se aleja de la jaula y se dirige a su columpio para ignorar al ratón. El ratón al ver esto se trepa a otras masetas que había colgadas por ahí y le vuelve a llamar la atención del canario.



Ratón: Solo trato de ayudarte .No es forma que me ignores. ¡Si en verdad quieres a tu ama! Déjame ayudarte por favor.



Canario: ¿Me prometes que no te molestaras ni te burlaras de mi? (desconfiando de las palabras del ratón).



Ratón: (Poniendo su pata en el pecho) Te lo juro… Solo quiero ayudarte pequeño.



El canario tomo aire y cuando empezó a cantar, el ratón noto que el cerraba los ojos y trataba de encogerse eso provocaba que sus pulmones no tomaran el aire suficiente para la melodía. En si el ratón dedujo que la postura era parte pero lo demás era que no creía en él.



Se escucharon algunos quejidos de los vecinos y el canario paro inmediatamente de cantar.



Ratón: Lo primero que note desde un principio es tu postura eso se puede arreglar pero al parecer dejas que los comentarios de otros influyan en ti.



Canario: ¿De qué hablas? (no entendiendo al ratón)



Ratón: ¡Sí!... Te dejaste invadir por lo que ellos piensan de ti, que al parecer tú no tienes voluntad de tratar de cantar y especialmente a tu ama.



El canario se acorruca notando la verdad. El ratón amablemente empezó a hablar con él y pasaban las horas.



Ratón: Bueno ya corregimos tu postura ahora cuando estés cantando solo debes de pensar en el cariño que le tienes a tu ama. Cierra tus ojos y piensa lo feliz que se pondrá cuando la despiertes en las mañanas.



El canario empezó a recordar el amor y el cariño que le tenía a su ama. Como a pesar de no poder cantar bien lo seguía queriendo. Esto provoco que salieran lágrimas del canario y este a su vez empezó a cantar.



El ratón se asombro. El canario por fin consiguió cantar. Por último el ratón aplaudió al canario. Este se sonrojo y hablaron un rato.



Por fin llego la mañana. El canario se despertó temprano y empezó a cantar con afecto para su ama. Ella se levanto inmediatamente y al ver que su pequeño canario por fin le cantaba esta lo saco de su jaula y lo acaricio.



Ama: siempre supe que lo lograrías, solo era tener paciencia (Mencionando con cariño a su canario).



Fin



Moraleja: No te transformes en lo que ellos piensan de ti. Tú cuentas con la fortaleza necesaria para lograr tus metas y cuando hagas algo, No se te olvide hacerlo con sentimiento y emoción.
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Tengo historias

Tengo historias de amor y morir por él,
la edad verdadera de la verdad
y de su prima mentira....

Tengo historias que siempre se van sin partir,
y las que regresan de un cuento sin fin…

Tengo historias histerias
y no tienen nada y mucho de mi…

Tengo tantos viajes
de mis corazón sin regreso
de donde lo han hecho latir,
que han escrito mil poemas
que hablan de nosotros
donde poderlos sentir…

Y tengo eso
que a muchos les falta
un corazón que siempre ama
que no se detiene en presente
ni le escapa temeroso al tiempo
y por cada segundo le lleva un latido
dormirse en su tic tac
para quedarse
entre sus brazos amados
eterno, sin razón
sólo sentidos…


soundcloud.com/lola-bracco/tengo-historias (Lola)
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"Recuerdos"

Fue en aquel anochecer
Cuando la oscuridad me
Envolvió en sus fauces
Queriéndome extasiar con
Sus sórdidos recuerdos,
Recuerdos que en mis entrañas
Hacían ecos de las noches
En las que mi frágil figura
Se desdoblaba a los indolentes
Látigos de tu indiferencia
Tu espalda pegada a la mía
Dos cuerpos, dos almas
Divididos por una franja
Con Sendos dejos de
Frialdad, tus sueños ya
no se complementaban
a los míos, nos volvimos dos
seres desconocidos buscando
escribir una historia, cuyo
actores principales fueron
el desamor y el olvido y
donde el crudo final sería
que yo, no estaría en tu
vida, ni tú en la mía.
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12comentarios 101 lecturas versolibre karma: 127

Anónima...

Anónima, no importa mi nombre, ni mi tierra
soy una isla desierta donde vivo yo misma
donde cada tarde me acerco a la orilla
para despedir mi día, para ver
si algún pirata se atreve
a desembarcar…

Anónima
para que ponerle nombre
a quien no van a llamar
a una sombra lejana
a la que nadie verá
jamás…

Y me quedo, mirando a lo lejos
donde nada asombra
donde soy
mi propio desvelo
y mi sueños son el techo
con el que me quiero arropar…

Aquí todo es luces y sombras
y escribo poemas en el mismo silencio
que no escucha siquiera el viento
aunque se quede quieto queriéndolos robar…

Entonces recuerda
que soy aquella sombra que se ve a lo lejos
y no podrás llamar, porque soy anónima
apenas un ánima que olvidó sus penas
y entre ellas: su nombre y su historia
para hacerse sombra en cualquier orilla
donde nadie llama
donde nadie llega…


soundcloud.com/lola-bracco/anonima (Lola)
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9comentarios 209 lecturas versolibre karma: 132

Historias...

Historia la nuestra
entre muchas,
que se pierden en horarios
en espacios vacios por lejanos,
en colchones por otros ocupados,
a veces sabiendo,
y otras, otras nos ocultaron...

Pero el tiempo refuerza
o libera el verdadero amor
de aquel de ocasión pasajera,
no tiene paciencia
y a la distancia le toma la mano
y se la lleva...

Historias de arena
de los relojes rotos,
de querer juntar los granos
que se escurren entre los dedos
de las manos...

Tiempo, tan aliado y cretino,
conciliador y tirano,
eterno en el disfrute
instante cuando se ha ido...

Tiempo de historias
sin tiempo
fantasías,
ilusiones del corazón…
mentiras verdaderas
que acaban
con mal de amor

soundcloud.com/lola-bracco/fue-la-historia-que-se-llevo (Lol@)
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14comentarios 109 lecturas versolibre karma: 124

Cuando se muere una flor

La "pasionaria" o "passiflora" es conocida como "la flor del sueño, del dulce sueño" (sic), también se le identifica como la flor de la pasión, pero no la pasión entendida en el sentido erótico, sino más bien espiritual.

Entraron por casualidad (aunque venga disfrazada de destino) a un vivero. Buscaban una flor que tuviera un significado especial para ellos. Eligieron una pasionaria, "la flor del sueño, del dulce sueño". Su significado resumía a la perfección el momento que vivían.

Seleccionaron un sitio en donde colocarla. Siempre a la vista, de tal forma que entre los dos pudieran prodigarle los cuidados necesarios. Al principio todo iba bien, pero al paso del tiempo las tareas, la rutina diaria, el cansancio y todo aquello que involucra una vida, fue dejando en el olvido la flor que ayer representó lo que sentían: "la flor del sueño, del dulce sueño".

Se sentaron a la mesa a tomar un café. Con el correr del tiempo, habían olvidado hacerlo. Dormían juntos, pero despertaban separados. Coincidió que miraron al lugar en donde se encontraba la flor que un día habían adquirido para recordar la razón que los unía.

Hicieron caso omiso o tal vez lo decidieron. El acostumbrado beso selló la despedida. Los dos sabían que la flor se les moría.
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De como un mae cree que una mae escribe sobre sus antepasados

pasás las hojas de las historias apagadas
–las que quieren hablarle al bosque en la oscuridad–
cuando duermen sus demonios acurrucados
en el frio y las ganas de ver el sol de la próxima
aventura, y de escuchar como cuentas los precios
en los supermercados, y te imagino de lado,
concentrada en cuadros con números,
queriendo cosechar lo que estás conspirando,
(¿y borrando las páginas del olvido?)
que no se puede superar hasta que la tinta logre resolver
la incógnita de la próxima decisión, todo en palabras,
la próxima idea fluida, que no pierda el sentido
de la historia que tenés escondida para que nadie
logre falsificar la manera en como se plasma
en la realidad, toda seguida de obvios caminos,
de rebeldías que te hacen esperarte a ti mismo
en un futuro que se convierta en un déjà vu,
quiero ser como un objeto contundente que se
atraviesa en esta lectura detallada de tus amigos,
de tus cálculos matemáticos y sociales
distintas y magnificas diferencias se tocan las
palabras entre una serie de artículos y verbos
todos ordenados para expresar sentido en
una evidente contradicción en tu historia
hasta te imagino teniendo un pequeño humano
que grita los versos de aquella noche
donde estaba escuchando esta misma historia
(y yo anonadado), y ahora también quiero
ser parte de tu multiplicación, lo juro,
quiero tirarte una clave en un río donde
hace una brisa con olor a mar,
(el río de Heráclito)
que deje ver tu verdadero lado siniestro
(quiero estar en el momento en que odias,
un poco más, a la humanidad para estallar contigo)

sería un placer abrazarse junto a la playa
y gritar unas cuantas métricas mal medidas
llenas de errores de procesamiento y de rebeldía
así quiero que se encienda el alma en las próximas
luchas textuales junto al cruces de pilladas
ahí quiero debatir sobre los últimos hallazgos
en la montaña del pasado que intentamos
acaparar como cuando se abraza a la arena

ahorita eres un párrafo de 10mil líneas
ahora solo hace falta cortar en pedazo las ideas,
borrar los espacios que nos repiten los argumentos trillados
(y los viejillos libros se ponen a llorar en la esquina del olvido)
(di, por los malos consejos)
(no hay hojas amarillas)
(no hay referencias al pie)
(no hay datos contundentes)
(no hay lo que los necios llaman “evidencia empírica”)

imagino la forma en como mirás las historias de los muertos
y la injusticia del pasado que no tiene redención te enciende la ira
y en ese momento, te lanzás a la lucha semántica,
(y yo anonadado)
es la batalla de los hechos contra los otros pensamientos,
interpuestos, esta vez, con razones del corazón
que hacen sonar en la mesa la tinta de la venganza

y entonces, ¿cómo vengar al olvido?

arremetiendo contra la insistencia de la marginalidad olvidada
tirando las derrotas en secciones que encienden la vida
y, luego, cuando se logra el puente de la ubicuidad,
y los lectores logran capturar la memoria de nuestros caídos,
la venganza habrá avanzando hacia un dulce final
(y yo anonadado)
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Mi historia, tu historia...

La noche, un frío tempano de hielo
eterna vigilante que acompaña mis desvelos
un lápiz, un papel y millones de sueños.

Historias se entrelazan cuando escribo poesia
mi corazón desgrana gotas de miel y café,
se desbordan y llenan la copa ayer vacía
que reclama la historia que aún no comencé

Quiere salirse de mi pecho,
quiere volar hacia tus pies,
sueña con acariciar tu pelo
y junto a ti cada día
observar el sol caer

piensa está historia en todo lo bueno
mientras yo solo en lo malo pensé
la historia me culpa por tantas excusas
y yo en mi defensa juro que intenté

que más da, le digo a la noche
si tu cielo estrellado se irá al amanecer.
las estrellas no se apagan, esa es su respuesta
si me esperas despierto las volverás a ver

que dulce concierto me ofrece tu voz
que llena de gracia cualquier melodía
la noche me sueña cantando a tu lado
y que el final de la historia el amor lo decida
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La Bitácora

En aquella tarde gris,
Todo comenzó con versos simples.

En un limbo sin marea…

Con tus ojos castaños
Y tú pelo de seda.
Tus pómulos dorados
Y tus labios canela.

En esa clase,
De delirios y debates.
Me atrapaste,
Parte por parte.

Pero entre lanzas
Y palabras afiladas
Nunca podía explicarte.

Lo que germina e infecta,
Cada rincón de la conciencia...
No quería retractarme

...

Amarte es más, que un verbo en la tinta,
Es tocar el cielo sin tocarte

Colisionar con tu mirada… estupefacto.
Amarte son quince poemas y no dar a basto.

Pero cuando cae la noche
Amarte son los inviernos de un verano
Amarte son los suspiros de “aún te amo”

Es más dulce
Que los lirios en primavera
Siempre se luce
Con los vientos de luna llena.

...

Pero el tiempo cansó al viento,
No hay más paradas
Ni más contratiempos.

Es más complejo,
Que la lluvia en tu espejo
No hay más espacio,
Que la comisura en tus labios.

Y todo te corta…
El cristal corrompe la mirada,
Y los celos desgarran la almohada

Y todo se agota…
Con una lágrima en la prosa
En cada palabra que brota.


Aunque una etapa termina
Escribo con la pluma más fina

En la bitácora guardo más,
(Mucho más)


Que un verbo en la tinta.

Sr. Nube
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14comentarios 161 lecturas versolibre karma: 92

Hoy Sevilla no es Sevilla

Se secó el Guadalquivir,
ya no brilla la Giralda,
¿Qué fue de ese mes de abril,
donde fuimos todo y nada?

Con el llanto en la mirada,
se estremece por Campana,
llorando desconsolada,
la Esperanza de Triana.

Ni siquiera el Pali puede,
mitigar con sevillanas,
la tristeza que se adhiere,
y se clava en las entrañas.

Hoy Sevilla no es tan bella,
no deslumbra con su gloria,
hoy se descolgó una estrella,
y murió una gran historia.
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sin comentarios 51 lecturas versoclasico karma: 78

No está bien

Tengo un problema
Y es que me encanta contarle a la gente nuestra historia.
Me gusta cuando hablo de hace tantos años, cuando recuerdo nuestra inocencia, de nuestras bromas y nuestras experiencias.
Primero les cuento cómo te conocí, cómo enseguida supe que sin saberlo te buscaba a ti, cómo tengo tu recuerdo de aquel momento exacto en el tiempo.
Luego les digo que hace tiempo que tú ya sabes todo de mí, que sé todo de ti y que no nos fiamos el uno del otro.
Después vienen las preguntas, las cosas del destino, las inseguridades, los desafíos y los arrepentimientos, los enfados y las reconciliaciones.
Y por último les digo que ya no importa, que todo está bien.
Pero no es verdad, no está nada bien.
No estás bien.
Sería más fácil decir que no estás.
Pero aquí, en estas letras, en estas palabras
ya has dejado tu esencia.
Esencia pura que emana de mí.
Alma enamorada.
Pobre desdichada, destinada a sufrir por un amor tan intenso.
Cuéntale a tus sueños lo que tramas
y ellos ya verán si eso es lo que amas.
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6comentarios 85 lecturas prosapoetica karma: 84

Volver

Aquella intensa luz que borró hasta su propia sombra, le hacía sentir liviana, sin una historia detrás que pudiera recordar; sin pasado y en un presente ambiguo, casi intangible. Quizá el tiempo había dejado de existir; ¿o tal vez nunca existió?
A pesar de la confusión que experimentaba, no tenía miedo; se sabía segura y protegida. Pero algo cambió; sintió un súbito calor y, recordó lo que era el fuego. Un flash cruzó su mente y también supo, que antes había vivido y conocido el miedo; el pecado y la muerte. Entonces, alguien golpeó sus nalgas; lloró… y de nuevo olvidó.
Debería volver a aprender a vivir.





Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/05/27/escribe-tu-relato-de-mayo-v-con-las-palab
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8comentarios 131 lecturas relato karma: 83

En tu historia...

¡Si me incluyes
allí, entre las letras
de tu historia!





~~~~~~~~~~~~~~~~
@AljndroPoetry
2018-mayo-29
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25
17comentarios 139 lecturas versoclasico karma: 118

Sueño y premonición de Miyamoto

Despertó sin abrir los ojos y sintió que la batalla aún no terminaba, con pocas fuerzas podía sostener su espada y el enemigo al ver su vitalidad se acercaba.

El soldado del antiguo régimen feudal japonés mancho su Dō y parte del kusazuri con sangre enemiga, aquella armadura dejó su intenso brillo metálico y de un color rojo lo cubrió casi por completo.

Finalmente abrió los ojos y notó que había derribado al último guerrero de todas las tropas samuráis, estaba solo en medio de un desierto de hombres muertos.

Miyamoto Musashi despertó, estaba recostado en un jardín de eucaliptos cerca de su aldea. Jamás batalló y todo aquéllo fue una premonición que tiempo después de cumpliría.

Miyamoto ahora, conoce su destino.
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6
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