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ya lo sabrás

Desastre.
Caos.
Desesperación.
Destrucción.
Los niveles altos
de azúcar no importan
cuando esos cuatro
pecados sobresalen por
la tinta roja y oscura
del papel.
Ya lo sabrás,
nací en mitad de una guerra,
Troya temblaba cada vez que
mi llanto acontecía;
los dioses se hacían realidad
y ni sus cantos en la luna
o historias en las estrellas
me hacían callar.
Ya lo sabrás,
nací herida y con heridas
de una batalla que había
comenzado nueve meses antes
de quemar mis pulmones.
No sé cómo sucedió,
incluso antes de nacer
sabía que el mundo
estaba lleno de tachones
y errores y que yo
podría ser
uno de ellos.
Al menos sería parte
de algo más grande que yo.
Ya lo sabrás,
que no creo en casualidades.
El universo no estará orgulloso
de mí
y debería estar agradecida
por ello.
Ya lo sabrás,
toda mi tinta está gastada.
Nada de rimas o
cancionea dulces,
con limón o sal
podrán mejorar esto.
No podré evitar dañarte o
perderte
porque todo lo que toco
se rompe,
no podré evitar
estropear el castillo
de naipes en el que
nos encontramos.
Ya lo sabrás,
soy una bomba
con los cables pelados
e imposible de desconectar,
explotar es una opción
cuando el mundo va
a contrarreloj.
Ya lo sabrás,
estoy tan rota
que podrías ver a través de mí
y atravesar mi pecho con tu mano.
Podrías coger mi corazón
y no dolería,
muchos lo han apuñalado ya,
no hay sangre ni nervios
que puedan hacerlo latir
otra vez con la pureza
de lo inocente,
solo me decora
narrando historias
de inexplicable sufrimiento.
Ya lo sabrás,
las noches son difíciles.
Las pastillas son caramelos,
nada evita los bailes de salón
en mi cuarto a las cuatro
de la mañana.
Los planetas cayendo o
los meteoritos ardiendo,
la oscuridad siendo ruidosa
y los demonios haciendo
el amor bajo mi cama
porque
no se me ha permitido
ver la belleza de este mundo.
Ya lo sabrás,
el drama y la locura
son mi herencia.
Mis lágrimas no son
de cocodrilo,
sino cristales que se clavan
en mi rostro y forman
cicatrices que podrían
ser constelaciones
si quisieras.
Pero no lo serán,
por más que espere.
No serán más que dolor
queriendo salir
e inundarme,
ahogarme más de lo que ya
lo estoy.
Ya lo sabrás,
que no puedo cambiar
las cosas.
Tengo el autocorrector desactivado,
mis acciones y palabras tecleadas
por teléfono,
mis frases rasgando mi garganta
serán lo que me defina.
Puede que el karma
me aprecie los suficiente
para darme más luz
cuando esté perdida en el bosque
y no castigue mi pasado,
ya he cumplido mi(s) pena(s).
Ya lo sabrás,
y aún así
yo nunca sabré
porque me quieres
y ves en mis imperfecciones
oro y diamantes.
No soy tu heroína,
no soy una leyenda
que merezca ser contada.
No me subas a un pedestal
del qué podría caerme
ni me permitas escribir
o fotografiar los rincones
del mundo
por si cometo algún error.
Ya lo sabrás,
que soy un desastre,
un caos desesperado
y destructivo.
Ya lo sabrás, más que nadie,
y aún así,
no consigo alejarte.
Ya lo sabrás,
y aún así,
no vas a dejarme.
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sin comentarios 36 lecturas versolibre karma: 93

Es distinto

.
Es distinto
cuando te alejas
cuando ya lo has dicho
y ya no hay tiempo
para el error
es distinto y mi mundo
se pone de cabeza
cuando te llevas contigo
toda mi razón…


soundcloud.com/lola-bracco/de-cabeza-corto (Lola)

.
12
4comentarios 84 lecturas relato karma: 99

Mirarte

Mirarte, es descubrir un mundo entero.

No, no son las ventanas de tu alma,
son las puertas de tu universo.
Ojalá perderme en él,
aun con gravedad cero.

Y es que...
Entre nosotros existe una fuerza de atracción mayor.

Pero eso no va a evitar que me hagas sentir como que...

Que floto, como un astronauta, o como un pequeño globo.
No me hizo falta una nave para llegar a la luna, contigo.
Pero nos harán falta más globos, para vivir en el cielo.

Si de algo estoy segura, es de que nadie va a bajarnos.

Y de que tu, vas a cuidarme.

Porque si de algo estoy segura, es de que eres un ángel.
Y de que tú, no me vas a dejar caer.
Y si de algo, podemos dar por seguro, es de que te quiero.
Y de que yo, lo hago como nadie más te va a querer.
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9comentarios 85 lecturas versolibre karma: 88

Me Encanta

Me encanta que te encante que me encante que me encantes.



Y no sé el por qué.

Ni necesito saberlo.

Me haces feliz y con eso,

me contento.



Y es que no te cambiaba por nada del mundo.



Que mientras te acaricio la mano,

y tu miras embobada,

si vieras que cara se te queda,

si vieses la mía si quiera...

Lo entenderías.



Pero no te hace falta.

Porque tu me entiendes hasta cuando no digo nada.



Y que bonito es eso.

Que con una mirada, y una sonrisa,

seamos capaz de decir

lo que las palabras nos limitan.



Que bonita eres.
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1comentarios 62 lecturas versolibre karma: 89

...And the Rain

Noventa (d)años.
Noventa suspiros
y conspiraciones
es lo que su corazón
había latido
y
gastado al ritmo
de la melodía,
sin miedo a ignorar
cualquier nota
o golpe de batería.
Podría haber parado,
cansado de bailar
y hablar
solo cuando la música
despertaba;
podría haber llorado
la sangre que bombeaba
y quedarse pálido
sin más historias que guardar,
volviendo a su cuerpo
mudo.
Noventa eran las veces
que aquella canción
había rasgado sus pulmones,
noventa eran las horas
(infinitas)
que sus ojos
habrían podido vivir
si no fuera por el
despliegue del mundo.
El cielo gritaba
el nombre de todos aquellos
que le habían escupido,
las galaxias se fusionaban
y creaban colores ciegos
a la vista humana.
Las estrellas explotaban,
su polvo
y
humo
más brillantes que
cualquier futuro
se posaban en las almas
de aquellos que vagaban
cómo fantasmas por el
universo.
El mar estaba muriendo
de deshidratación,
los eclipses se paseaban
cada vez que las agujas
se movían del reloj,
en menos de tres minutos
el mundo perdería su cordura.
La canción comenzó a recitar
sus últimas estrofas como
si de un testamento
se tratase.
Los recuerdos emergieron
cómo nubes y pompas
en una tarde de primavera;
el segundo amor que resultaba
imposible de explicar,
la impotencia del tiempo
al no tener palabras
tangibles
ni piel donde poder
grabar a tinta
aquello que el neón
y el alcohol
habían conseguido.
And the rain came down,
down, down, down.

Los recuerdos estaban
en el aire,
inflamables,
indomables,
ardiendo como
el cuerpo ardió
aquella noche.
And the rain came down,
down, down, down.

Sus miradas se encontraron,
más perdidas que nunca,
en un mar de luces
y hormonas revolucionarias.
Todo era posible,
todo estaba permitido,
la electricidad quemaba
sus venas creando
carreteras desiertas
sin destinos.
And the rain came down,
down, down, down, down, down.

Sus pies no tocaban el suelo,
eran ángeles sin propósito
y mucho tiempo que perder.
Sus manos de cuerda
se ataron,
el hilo tenía múltiples
nudos imitando
las posibilidades no escritas
de los multiversos.
And the rain came down,
down, down, down.

El beso apareció sin prisa
pero con rabia
por no poder definirse
más allá del papel
o la palabra.
La conexión
de dos almas rotas,
raabta.
And the rain came down,
down, down, down.

Minuto cero
y el mundo había enloquecido.
Toda leyenda o
mito era solo
la desesperación
de vivir en un planeta
enfermo.
And the rain came down,
down, down, down, down, down.

Oscuridad
y silencio.
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sin comentarios 57 lecturas versolibre karma: 100

Empobrecimiento Cierto... (Neosimbolismo)

EMPOBRECIMIENTO CIERTO
(((Neosimbolista)))

Al salir por donde la entrada es posible
e imposible perderse ignorado
e intangible parecer ígneo
con tan poco hielo frío
como mucha humedad acuosa...

¡Que acusa que acosa que excusa!

En el fondo más elevado, intermedio,
En la cúspide más honda, incipiente, está,
En el empobrecimiento cierto... ¡ Cierto, cierto !

___ Palpitante pérdida pasmosa ___

___ Vitrificada gloria vana ___

En el empobrecimiento cierto... ¡Cierto, cierto!.

********

Ya que en la historia verdadera está
todo cuanto en el pasado se contiene.

Y no se dice a conveniencia. Ni se inventa.
Y no se oculta contingente. Ni deforma, ni suprime.

Amputando a la memoria..

El equilibrio.
Ala manera del vuelo

De la tinta de la pluma
Ala moda del cielo

Infinito inventado inveterado
¡Finito viento veterano!

___ Al modo del hombre ___

De la espada de la espuma

___ ¡ Al hacer el océano plano y pobre ! ___

Autor del texto e imagen: Joel Fortunato Reyes Përez.

Referencia útil es...

pt.e-stories.org/read-stories.php?sto=12456
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9comentarios 86 lecturas versolibre karma: 85

Mundos Paralelos

A veces pregunto si te conozco de antes;
Si por un desliz del destino vivimos otro momento.
Te dibujo, te rozo cuando te miro, te creo.
Es como si habláramos en silencio.
A veces me pregunto, ¿Por qué tu?
¿Porque eres tan especial en mí?
¿Porque siento tu dolor tan mío
Y adoro ese instante que tu risa veo?
¿Será que venimos de conocernos
En otra vida, en otro tiempo?
¿Será que somos almas gemelas
Con iguales sentimientos y sueños?
Todo en nosotros es un misterio
Y mientras te vea no importa sino te tengo.
Porque en el fondo se que ya te tuve
Que aun te amo, como te quise en otro tiempo.
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4comentarios 54 lecturas prosapoetica karma: 62

Real

Dicen que soy real y no quiero serlo
prefiero ser este mundo perdido
donde entre letras vivo y muero cada día
hasta que me llevan los sueños
y antes de despertar me encuentre ese cerco
que a veces puede lastimar, con su realidad…


soundcloud.com/lola-bracco/dicen-que-soy-corto (Lola)
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4comentarios 39 lecturas versolibre karma: 60

El miedo a vivir la vida

En el tejado, el sonido desgastado de la lluvia a cuenta gotas interrumpe bruscamente aquel eterno dormir. Me encontraba en la banca de aquel parque, donde el absurdo más grande al cruzar mi vida entera se presentaba ante mí.

Las hojas te cubrían de sombras, el majestuoso árbol arrullado por el agua de aquel río. Un otoño en mi memoria, posiblemente me encontraba donde convergen cada una de las estaciones. La verdad, creo que era en primavera.

En medio de aquella postal —un susurro me gritaba —bésala.

El temor más gigantesco se resquebraja en mi pecho, algo dentro de mí respondía —no puedo.

— ¿Por qué? — ¿Dime porque tengo miedo? —me cuestionaba en un profundo sueño.

—Tienes miedo a vivir la vida —respondía.

Corría sin poder parar, siempre huyendo de la vitalidad sin temor a colisionar. Sin algo a donde poder asirme, una caída en picada, en un vuelo había perdido las alas.

Solo correr por el sendero, sin saber en qué momento se desplomarían los sueños. No importa ya. Ha pasado el tiempo pero siempre reapareces.

Aquí estas en mi vida, me estrellas en cada momento de esta caída en picada. Me estampas a los miles de kilómetros por hora, me llevas a más de otros miles y tantos de la altura. Caída libre sin lograr cubrir mi rostro, sin poder meter las manos…

Tonto —me grita la vida— eres un tonto.

— ¿Por qué naces corriendo sin querer ver dónde pisas? Sin darte cuenta que dejas huellas que se hunden con el más profundo amor.

Aquella tarde de verano, sin reconocer la estación en la que estamos, al abrazarnos y sentir el cuerpo enardecido sin poder tocarte, nos besamos sin darnos el beso.

Cobarde — me grito cobarde— una y otra vez.

Al paso de los años la memoria, cual enemigo acérrimo, me traiciona; hurga entre los recuerdos. Mis manos comienzan a temblar, ha iniciado el cobrar del tiempo. En mi mente, solo pequeñas lagunas que se inundan de los sueños con tus besos.

Escenarios que solo viajando en mis letras, logran mitigar los lamentos por un pasado presente que discierne el porvenir al mantener nuestros pulsos sin cesar.

Todos tenemos nuestra propia verdad, hoy, se trascribe desde el alma en cada letra. Ya no importa en qué estación ni el sonido desgastado de la lluvia a cuenta gotas que interrumpe bruscamente aquel eterno dormir.


Por: WilyHache ®
17 de enero de 2019
13:05 p.m.
México
*Segmento de una historia; un libro que se encuentra en proceso.
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6comentarios 165 lecturas prosapoetica karma: 104

Nuestra intimidad

Corazones entrelazados que disfrutan de las caricias en un ir y venir desbordado. Un ritual entre cenizas que ruboriza y tensa el cuerpo. Un susurro entre las sábanas, un te amo que me has dicho con la mirada traviesa y el delatar de tus labios.

Se contiene nuestro aliento al mezclarse los matices. En una sola intimidad cuatro estaciones convergen; un suspiro enardecido.

Muestra el silencio su rostro, inhalamos nuestra esencia. He sentido mariposas. Majestuosa limerencia.

Escucho el palpitar en tu pecho que se cubre con el mío. Acendrado anhelo del sueño idealizado entre tus brazos. Dulce licor de sonrisas e ilusiones, jugueteos en una sola piel, en un beso compartido.

Al abrir los ojos, se evapora el paraíso entre mis manos. Pierdo tu silueta en la penumbra, igual que en vidas pasadas. Se apodera de mi espíritu; ansiedad del lado izquierdo. Meso mis cabellos, recorro el pensamiento. Infinitas caricias tatuadas de amor.

Escritos en papel de viento. Solo un todo en el vacío. Un grito hacia dentro.

Ávido de libertad, desesperado por verme en el reflejo de los ojos eternos que dan vida; mi dulce tormento.

Tornas implacable la búsqueda entre el baúl de los sueños, hurgas en mi memoria, deseos extraviados sobre la banca de aquel parque. La enorme burbuja de cristal donde se ocultan sentimientos. La pasión; estela fugaz que surca el firmamento.

Palabras conjugadas con singular resultado en diferentes tiempos. Inmerso en la locura de un mundo paralelo. Un aroma etéreo se apodera de la mente, el sonido melifluo llena los sentidos de un sabor inefable que viaja entre el silencio; te amo.

Respiro entre tu pelo el tibio sabor de tus besos. Rápidamente despierto. Estimulo los sentidos con la yema mis dedos.
Delineo tu rostro, exploro tus labios, hago vibrar cada relieve de tu ser. Es un viaje sin retorno hasta tu vientre.

Te sujeto a mis manos firmemente. Correspondes las señales; me persigues con tus ojos, se han unido nuestras almas.

Somos cómplices, me has envuelto entre tus brazos. Prisionero en tu mirada, sostengo el aliento; yo también te amo...


Por: WilyHache ®
6 de Agosto de 2018
Nota: (borrador) historia que continúa en el tintero hasta el momento. Fragmentos de una carta.
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6comentarios 131 lecturas prosapoetica karma: 101

Nuestro mundo

Ocre es el mundo donde se cicatriza
el tiempo que pasa,
como aquel lamento que nadie oye,
como el paso de un anciano joven
que muere despacio, olvidado.
Y enfermamos a granel, prestándonos
a la apática indiferencia que ordena
el dedo pulgar.
Silba el aire cosiendo la terrible telaraña
que nos une y que tanto nos separa.
Hubo quizá, un placebo de felicidad,
creímos ser
el Yo,
la razón,
o verdad,
únicamente fuimos
pesadez,
silencio,
olvido.
Con el lastre en los bolsillos
de cuatro monedas oxidadas
nos abandonamos a la senda,
camino trazado por ciegas serpientes
nos hace naufragar,
—a la luz de varios centímetros cuadrados—,
como sombras muertas
inauguramos nuestra propia muerte.
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6comentarios 69 lecturas versolibre karma: 106

Aquí

Aquí desnuda mi alma
frente a un millar de papeles
donde a veces dueles al tachar tu nombre
aquí vestida entre letras disfrazo mi llanto
al pensarte, entre y con otras sonrisas…

Es aquí
donde el mundo viaja
a millones de kilómetros
para hacerse en una red distancia
para escaparse sin salir de casa
para enamorarse de la misma nada
que nunca existió…

Aquí
tan igual y distinto que allá
habrá alguien que crea
alguno que miente
y muchas almas en pena
buscando otro cuerpo
para volver a morir
por amor…

soundcloud.com/lola-bracco/aqui (Lola)

.
17
7comentarios 89 lecturas versolibre karma: 102

(No tengo título aún)

La lluvia no es solo lluvia,
son las lágrimas del cielo,
gotas que viven cayendo,
sobre este poblado infierno.

El viento no es solo viento,
sino el soplido fuerte,
que batalla por derribarnos,
y vernos caer lentamente.

Los animales no son animales,
son criaturas inteligentes,
con inocencia y sentimientos,
pero aplastados por la gente.

Las poemas no son poemas,
son espejos de cristal,
aquellos que reflejan,
toda la realidad.

El arte no es solo arte,
pues hecho con el corazón,
eleva tanto su valor,
que no se puede calificar.

Los humanos no son solo humanos,
son seres diferenciados,
que clasifican lo bueno y lo malo,
y destruyen su entorno siempre.

Yo no soy solo yo,
soy la voz contundente,
que sentencia justamente,
a los asesinos del planeta,
y solo con mis poemas,
puedo defenderme,
pues sé que también hay gente,
que lo mismo que yo plantea.

No quiero ver más ballenas,
desapareciendo de los mares,
por personas sin escrúpulos
pero con intereses comerciales.

No quiero ver más los bosques,
con solo esos pocos árboles,
a causa de tantos hombres,
que acuden a derribarles.

No quiero ver más aves,
partiendo de sus hogares,
abandonado sus crías y nidos,
por no tener donde acomodarse.

No quiero sentir mi palabras,
como ruido en los oídos,
de aquellos que aún escuchándome,
no entienden lo que les digo.



Chicos si pueden ayudarme a seleccionar un título adecuado de los agradecería enormemente.
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9comentarios 88 lecturas versolibre karma: 113

"El don de las lágrimas" Autores: @CorazónDeFlor y @carlosmolina012

Érase una vez
allá lejos en el éter
donde se unen
todos los planos.

Una lagrima valiente
que sonriendo
quería ser tan solo
una sonrisa.

Ahí en donde
los quebrantados
esperan a que pase
generosa la cabra Amaltea.

Justo ahí
bajo el árbol astral
padre de todo lo pasado
lo presente y lo futuro.

Hay un jardín lejano
y escondido, donde duermen
muchas almas
entre las flores.

Y no perecerán nunca
aquellas almas poéticas
somnolientas que renacen
en la aurora rosada cantando arias.

Un diluvio de caricias
las empapa hasta extasiarlas
las vuelve blancas, las vuelve eternas
en esta alborada diáfana.

Donde los colibríes
son de seda turquesa
aleteando vivaces
a tan prístina presencia.

Rayos de oro
de un sol generoso
que no quema
que no lastima.

Resplandecerá sobre
estos pétalos bañados
en finos besos
de ternura infinita.

Brotando el bálsamo
del perdón
en los deshojados lirios
que derramaron su don de lágrimas.



Pintura: The Vision of Endymion
Por: Edward John Poynter.


Enid Rodríguez Isáis
Estados Unidos

Carlos Luis Molina Lara
Guatemala

2018
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21comentarios 199 lecturas colaboracion karma: 112

Tú y el mundo (a @Letizia)

“El mundo es de los audaces”,
así dice una conocida frase;
“el mundo es un pañuelo”,
así decía mi difunto abuelo.

“El mundo está al revés”,
así decía un vecino, cordobés;
“todo el mundo está loco”,
se atreven a decir unos pocos.

“El mundo sin ti sería diferente”,
dicen algunos, y a veces mienten;
“el mundo es un rompecabezas”,
aunque le faltan algunas piezas.

“El mundo es un campo de batalla”,
aunque existe el Tribunal de la Haya;
“A ti aún te falta ver mundo”
dicen algunos, dueños de latifundios.

Para mi el mundo eres tú
saber que en cada segundo
estás apoyándome, a mi lado,
en la fortuna y el infortunio.

Para mi el mundo es sencillo:
las mañanas son hermosas
-lo digo con bombo y platillos-
si con tus labios mi piel rozas;

Las tardes son maravillosas
-para mi no existe otra cosa-
que leas y comentes, preciosa,
un libro de M. Vargas Llosa;

Las noches son más que eternas,
si me miras con tu cara más tierna,
me dices que ya no estás enferma,
y me entrelazas con tus piernas...
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18comentarios 116 lecturas versolibre karma: 119

La ventana de mis mundos pequeños

Te abrí las ventanas
de mis mundos pequeños,
las cerraste sin darles a las mañanas
la luz del sol de tus sueños.

Tu presencia es sed
cuando supo ser frescor de manantial.
El tiempo huele a hiel
cuando fuiste aroma primaveral.

Son barcos mis pensamientos,
anclados en el puerto del desvelo,
Quieren zarpar del insomnio
para navegar en el consuelo.

Son mis ansias
jinetes que no descansan,
corren detrás de dichas
que nunca se alcanzan.

Deja vacíos como páginas en blanco
Tu desmemoria.
Borraste todo lo nuestro
del libro de nuestra historia.
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15comentarios 175 lecturas versolibre karma: 107

O labirinto do caos e da agonia da razão. (Ensayo)

O labirinto do caos e da agonia da razão.

Tudo isso existiu e, depois, deixou de existir, sem que seja motivo de vergonha nem de ofensa para ninguém.
Não projectemos as nossas concepções e avaliações modernas sobre os tempos idos, e sobre as pessoas que neles viveram,
porque o anacronismo é o maior pecado que se pode fazer quando se lida com o passado…
as expressões de nossos pensamentos são condicionadas e limitadas pelos vocábulos existentes em nosso idioma.

Só que hoje parece que entrámos num mundo surrealista, onde os responsáveis fazem as declarações mais inacreditáveis,
com ligeireza e insensatez que tocam as raias da loucura.
Quando acontecer, já a mortandade e o terror deixaram de ser notícia, e o mundo, dessensibilizado, terá adquirido outros hábitos para poder viver com o problema que, como doença, se fez crónico.

Desse modo, surge uma nova concepção de sujeito, resultando em identidades contraditórias, inacabadas e fragmentadas.
Torna-se perigoso quando não se é entendido no assunto. Ainda assim, há quem não esteja completamente convencido.
Quando desperta, não se recorda de nada do que aconteceu durante seu sono.
Mas é fácil contestar esse tipo de afirmação, uma vez que apenas o convívio não é capaz de formar seres conscientes de seus atos, nem capacita-os para desenvolver o pensamento crítico que os levaria a agirem de acordo com uma compreensão mais profunda sobre a vida… com a formação do homem como um ser completo, não apenas detentor de conhecimento,
uma vez que o homem não é apenas um ser racional, mas um ser que sente, que tem vontades,
e principalmente capaz de transcender a si mesmo.

São essas e outras coisas datadas que lhe dão a profundidade da memória e uma identidade no decurso do tempo.
Cada ser humano escreve a história de sua vida nas páginas mentais, isto é, nas células do cérebro.
Quando dizeis que vos lembrais de alguma coisa, o que quereis significar é que estais voltando a uma página anterior
de vossa própria história, que vós mesmos escrevestes.

Da mesma forma, se o mundo e tudo que existe é necessário, não há lugar para uma vontade livre,
uma vontade não condicionada.
Qualquer vontade é determinada por fatores conhecidos ou desconhecidos, que por sua vez, são determinados por outros fatores, até que em determinado ponto da seqüência a vontade (ou a mente) não tenha mais controle sobre estes fatores.
Desta forma, a vontade é determinada em última instância por fatores que desconhecemos e sobre os quais não temos controle.

Os homens, sujeitos às paixões e iras, são inimigos uns dos outros por sua própria natureza. Para lá das nossas emoções e da nossa parcialidade, gostemos ou não do que essas coisas representam, não podemos esquecer que elas fazem parte da nossa história. Portanto, devemos deixar a arrogância de lado e nos contentarmos com o fato de que não somos tão especiais e racionais quanto pensávamos.
Somos apenas primatas bípedes em um planeta que já existia antes de nós, e que, provavelmente, continuará existindo quando nos extinguirmos como espécie… mundo é sempre uma intermediação entre o que existe e nossa percepção;
não existindo uma realidade absoluta. Portanto, a prática de nomear, cuja talagarça é a gramática, não passa da criação de um sistema de categorias para formar os conceitos pelos quais o homem toma os nomes que coloca nas coisas como entes em si mesmos.

Embora a palavra inventada consista apenas numa metáfora, ela se converte num conceito universal e geral de uma experiência singular, e absolutamente particular que o intelecto sentiu numa lida ocasional com o real.
O mundo verdadeiro não serve mais para nada, pois se atingiu o que se buscava determinar ao longo dos séculos de processo metafísico. Temos aí a requisição que promove o surgimento de um discurso acerca da causalidade.
Em meio ao vir-a-ser do fenômeno nos sentimos tocados pela requisição do fundamento de sua determinação ontológica.

Educar para a vida e para a formação completa de um indivíduo é algo impensável nos dias atuais…
ela está assentada na ficção do sujeito que tiraniza a existência por forçar o real a se ajustar às suas idealizações racionais.
A grande maioria dos educadores estão aprisionados em seus hábitos pedagógicos, talvez por comodismo, ou mesmo por estarem tão enraizados em suas ações que se tornaram incapazes de perceberem que para educar um aluno, é preciso estar constantemente educando a si mesmo.

Essa educação de si mesmo compreende a sua formação integral, não bastando apenas o conhecimento intelectual das coisas, mas a compreensão do seu ser enquanto sujeito social e espiritual.
Este algo criado são as interpretações metafísicas, científicas e morais do mundo, da existência e das circunstâncias nas quais um determinado tipo de vida está necessariamente lançado.

Se por um lado amarga-se a falta de segurança e dos pontos de referência, por outro, aumentam os espaços limpos para novas construções. Esta é uma nova maneira de pensar a vivência, como uma conduta criadora. O caminho não existe. Por conseguinte, faz-se necessário construí-lo, e isso é responsabilidade de cada um. A criação é uma atividade a partir da qual se produz constantemente a vida que, por sua vez, está em devir.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
(Tanto del texto como de la imagen)


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Las migajas

Sin dejar huellas hundidas; no hay migajas que encontrar. Danza de gotas de lluvia, brillos de luna, flores de Azahar.

La pasión que nos hace vibrar natural e insoslayable, plenitud llena de vida; el umbral tu cuerpo entero, la riqueza sensorial.

Como fantasmas en el ocaso del tiempo. Entre penumbras las figuras del silencio.

Se transportan las miradas, allanando con destellos fusionando los sollozos el aroma de la piel, las sonrisas, no hay palabras; un susurro.

Nos embiste en el suplicio un erizo en todo el cuerpo.

Logra sostenerse el alma, primordial deseo se consume frente a mí. Exorbitantes rodeos, te sigo, me persigues.

En la víspera de la puerta oscura, al cruzar desaprendes el andar sin tropezar, un pretérito imperfecto.
Incertidumbre que transita hasta quedar unido a ti.

Sudoración que navega y se expande entre dos cuerpos entrelazados desde la piel hasta los huesos; pócima ideal que alimenta al universo.

Los sentidos no gobiernan. Mitomanía insensata que me ata la conciencia. Entes que se contraen en un solo reflejo.

La cordura me desata. La verdad es absoluta; eres real, eres mi sueño, ya he probado tu existir.
Trémulas gotas de lluvia en la profundidad de la noche; son respiros.
Se ha mezclado tu alma en mí.

Luna y viento son testigos; cubren los rostros con aliento de suspiros.
Te has quedado cobijada entre mis brazos, te sumerges en el mundo de los sueños, no has huido, de la mano junto a mí.

Onírica locura que se queda entre mis manos; el aroma de la lobreguez de tu pelo, el grato sabor de tu piel, de tus labios.
La combinación perfecta que nos guiara al ocaso sin recordar, sin migajas que buscar en el transcurrir del tiempo.


Por: WilyHache ®
13 de octubre de 2018
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Lorca In Memoriam (Gran Poeta andaluz y universal)

19 de Agosto.
“Pena negra”.
Madrugada.

(“Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora”).

“Moreno de verde luna”.
Frente ancha, despejada.
………………………….
Por el barranco de Víznar
suenan pisadas…
………………………….
Voces de muerte que corren
por toda Sierra Nevada.
………………………….
Invisibles,
en la Torre de la Vela,
tañen campanas.

Calla Albaicín…
Llora la Alhambra…
Al Darro una lágrima
resbala.

Arriba en el Sacromonte,
Heredias rompen guitarras,
corazones malheridos
por espadas.
Cante jondo
que se apaga…

En el cercano convento
(“silencio de cal y mirto”)
reza la monja gitana.

Gritos de duelo se escapan
de la casa de Bernarda.
Yerma escucha…
Poncia calla…

La brisa que corre trae
torbellinos de palabras.

Con aroma a hierbaluisa,
a toronjas y magnolias,
galopan tres caballistas.

Moreno de verde luna.
Con Antoñito el Camborio
e Ignacio Sánchez Mejías,
te fuiste…

No a las cinco de la tarde…
(“jaca negra, luna grande”)
Horas del alba serían.

Y Gibson sigue buscando
tu huella en la noche fría
por la Vega de Granada.

“Y al fondo un campo de nieve…”
de versos y de palabras…

María Prieto Sánchez.

Marzo de 2010

Recordando a mi admirado Federico García Lorca y a su bellísimo mundo lorquiano.
(Los versos entrecomillados son suyos.)
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Callejuela

Jirón azul
de enmarañado cielo.
Poliédrica desnudez.
Geometría de luces
y de sombras angulares…
De contornos paralelos
y simétricos silencios…

Silencio de cal,
silencio gris,
verde silencio…

Custodiando la calleja,
esmeralda y fuego,
un naranjo solitario.

En la húmeda quietud,
(parabólico empedrado)
vibra el eco de mis pasos.
Y en el verdinegro suelo,
roto el sosiego,
como línea discontinua
queda olvidado mi rastro…

Texto y foto:
María Prieto Sánchez
Enero 2018

(Dedicado a esta preciosa callejuela de Valdelarco en la Sierra de Aracena, Huelva.)
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