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Para mí, hoy no habrá conticinio

Cae el Sol,
y las umbras se alargan,
allí en el asfalto está ese extraño diapasón de carne negra,
esa "ye" de sombras,
por cuya horqueta transitan las piedras sonoras,
esos bólidos metálicos en cuatro ruedas,
bestias siseantes,
como balas-planetas... vagabundas,
cuya estela,
no dejará asentarse la otra hora del té,
esa hora extraña de nada ni de nadie,
ese breve instante,
en el que podemos decir:
"Ahora sí es que las cosas duermen".
Después que el astro haya muerto,
seguirán las balas,
acelerándose por el seno de esta curva de asfalto,
bramando sus rosarios de ecos,
cual zancudos,
zumbando en la concha de mi oreja
no me dejaran dormir.
¡Ahhh!... ¡¡Cómo cae el Sol...
hacía su sueño de antípodas!!,
y ahí,
en la garita,
cómo me gustaría caer con él en los párpados de la sombra,
en la pupila negra de su inconsciencia.-



@ChaneGarcia
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Azahar frío en la madrugada

Llevo las manos completamente frías
me deslizo hacia abajo por la madrugada
camino, rodando como una patineta de acero
agarrando rocío al filo de una curva brava.
¡Ah! ¡Huele a quietud sostenida!
... y a mastranto
en el azahar que esparcen las bugambilias-cascadas:
Blancas como de encaje
lilas claras de enfermas
púrpuras-violáceas como el nazareno de una promesa viva
... sangrante.
Aún no ha salido el Sol;
todavía hay capas en tul de sombras.
Es el aire el que nos cala hasta los huesos
aguijoneándonos...
con el olor a hierba mentolada.-


@ChaneGarcia
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3comentarios 71 lecturas versolibre karma: 100

El proveedor

Frotando allí
insistente está la yema
tratando de exprimir de mi fruta el zumo
ácidos calores que desde adentro vienen
gotas de negra magia
que sirven para volver a los hombres locos.

A veces siento
que para ti soy sólo un tinajero
me acudes cuando necesitas de mis llagas
mueles sin piedad la pulpa primitiva
encendiendo el sol de ese guisante.

A veces me siento como un preso
dentro de esta, mi mujer cautiva
hay sitios de mi que desconocía franco;
pero llegas tú con tu machete de rabia
y disipas toda esa maleza.

¡Ah!... ¡El dolor de los terrenos nuevos!
hasta que del ardor brote el cayo
y sea entonces
un pan comido entre los dos de acostumbrados.

A veces me siento como un exprimidor de jugos
me usas como tu objeto cotidiano
un crisol; un matraz de Erlenmeyer
donde puedes jugar con tus artes fatuas.

A veces me siento lleno de vacío
cuando me columpias con tus manos
hacía ese abismo...
Tú, sólo miras
mientras tuerces esa sonrisa de media cara
arrojándome a las llamas del pasmo.

Sólo tengo tiempo para dibujar muecas
me retuerzo en las sábanas como lo haría el gusano
llevo en los ojos el palpitar de un loro
apreto los dientes cual perro con rabia
brota la baba
y asperso la saliva.
Escupo el grito de un mono arisco
ardo aferrado a los dos filos de la cama.

Tú... Impávida
sólo observas y esperas
a que el tulipán bermejo
vomite sus galaxias
sus semillas liquidas
sus colores de niebla espesa
sus jugos...
escasos y codiciados
de como tú, nigromante, bruja lunar.

Me sueltas
arrojándome como un muñeco-colilla
mientras aún me calcino en lo de tu silla eléctrica
últimos estertores
luego, vacío total.

Dime: ¿Qué soy para ti?
¿Sólo una avellana enterrada...
en lo profundo de un tejido de hojarasca?
¿Una ánfora diminuta...
capaz de derramar la miel sus leches?
¿Sólo soy tu proveedor de mascarillas...
para cuando intentas renovar una juventud antigua y gastada? ¿Ah?
¿Qué soy?



@ChaneGarcia
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La vida es un inciso

Vengo de afuera,
voy hacia adentro,
soy de la noche,
breve es mi día,
aquí sólo estoy
de paso.

Fuera de este paréntesis
hay la unidad de dos noches:
La boca del mismo útero
que nos vomitó al nacer;
esa misma boca con dientes
que nos espera ahí adelante.

¡Ah!... ¿Lo sientes?
Ese es el horror
de tener que volver
a esa casa oscura.-


@ChaneGarcia.
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6comentarios 106 lecturas versolibre karma: 93

Torso

La brisa fría me ondea atravesándome fantasma
¿O soy yo el que la atraviesa a ella...
cual flecha inmóvil?
Torso desnudo que se enchina por la lengua del viento en la borrasca
pareciera que estoy en Galicia
plantado en sus costas de frío
con su humedad de musgo y manto de niebla;
pero no...
Sólo es mi terraza
íngrima de sueño que se despereza
calistenia de gato
un domingo en la mañana
muy de mañanita
antes de que apriete la erizada cabellera del Sol.-


@ChaneGarcia
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Árbol con voz de fauno

¡Háblame!
¡¡Háblame!!
¡Árbol, háblame!
Sé que me sientes
sé que me respiras
cuando rozando te paso por ahí.
Cuando te me siento a tocar la lira
y mullo un hueco en el cojín de tu raíz.
¡Háblame!
¡¡Háblame!!
Con esa voz de madera
con el murmullo de hojarasca
como aquella antigua fuente retorcida en sauce.
¡Háblame!
Con lengua de lápida
como si tus palabras no tuvieran revés
cual hechizo inicuo pronunciado en lava
¡Ah! ¡Esa magia roja con la que nunca puede negociarse!
Esa inevitablilidad en la ley de las cosas
frente a lo cual
es mejor apartarse y dejarla seguir.
¡Háblame!
Como lo haría el jazmín que sostiene a la brisa.
¡Háblame!
Del segundo equinoccio de la tarde.
¡Háblame!
De los laberintos que tu memoria esconde.
¡Háblame!
Con tu claroscura voz de fauno.-


@ChaneGarcia
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8comentarios 101 lecturas versolibre karma: 84

Ella sólo sabía tirar... piedras

Su única hambre era sentir,
no conocía otro lenguaje.
Las tres bocas de su cuerpo,
buscaban tapón de carne
sembrar un obelisco
dentro de la flor de fuego,
desgarrar paredes
que se estiran
soltar...
dejar correr la sangre,
morir como lo hace un pez
atragantándose con las bocanadas de aire.

Estaba clara en una cosa:
Ella sólo sabía tirar
... piedras en un estanque;
pero le daba cosa cobrar por ello.
Nunca ganó un céntimo de tanto comer.
El oficio...
la fue poniendo vieja y amarilla,
toa' arrugá
murió con las botas puestas
haciendo lo que más quiso.
Sus bocas
aún seguían con hambre.

Nunca robó
No tomaba café
No fumaba
¡Nadie podía decir que le conoció algún vicio!


@ChaneGarcia
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Los signos de abril

¡Ah! ¡Cómo se ve que es primavera!
Una ensalada de verdes por doquier
brotes de "whisky" en su color cogollo
del mango anunciando flores.
En el aire con su tejido de trinos
y en ese olor como de virgen que pasa
entre jazmines y anturios de nieve.
En ese cielo sin mácula
con su azul-Valencia
como el de un "blue-jean" desgastado
por el abril del Sol.
El espacio impoluto de degradé y de niebla
ese leve "smog" de tul en el poniente.
De este Apolo en guerra por la mañana
rivalizando con la Luna...
gibosa la nata en su cuarto menguante.
¡Ahhh! ¡Uno respira hondo...
y se siente todo este abril abriéndose ante los ojos!
Ante esta paz que sé que no durará.-


@ChaneGarcia
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Ese vacío que nunca se llena

Hay ojos que sirven para ver
hay otros que comen
boca que siempre cerrada guardaba la virtud
hasta que les llegue el hambre de probar cosas
y en un primer dolor
lento se abren
dejando entrar a la bellota
rosa que púrpura te arde.
Y es que para saber hay que dejarse la piel
la sabiduría es ese don que se paga caro
que te seca los ojos de tanto ver
que te agrieta los labios de las manos
y se te preña el hastío de vivir
por haber vivido así de tan profano.
Ahí están los vicios
echando raíces
esas cosas que parecen llenar
pero no sacian
tragar más que ayer y menos que mañana
el ansia de ir buscando más ansias.

Los vicios son eso...
el intento de llenar con otras cosas vacías
sólo lo que Dios puede.-


@ChaneGarcia
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El asombro iluminando el rostro

Muchacha iluminada por el asombro
la sorpresa eriza tu melena lamida:
la crencha en el medio
y ese cabello en cascada como el de una virgen de pueblo,
insípida
una Topacio bien cruda
como la mejor Grecia Colmenares.
No eres ella sino otra;
pero hay algo en tu rostro de "Bugs Bunny" que me recuerda,
que la belleza también puede ser esa piedra rubia sin tallar.
Estás allí,
toda alumbrada con tus puntas humedas,
ese cabello en permanente estática,
y esa sonrisa loca de niña estrábica,
que siempre espera ver lo nuevo
algo emocionante
al doblar la esquina.-


@ChaneGarcia.
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El hambre de Salomón

Salomón...
le pidió a Dios el tener sabiduría
y probó de eso
hasta de lo que no debió probar
se le abrieron grandes las agallas de los ojos
y aquella hambre sin sueño
le arrebató el estomago
se lo llevó a rastras
¡¡¡Tan lejos!!!
Hasta donde se plantan el lindero y los límites
ese lugar inicuo
donde las cosas ya pierden el nombre.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 106 lecturas versolibre karma: 101

La musa francesa

Allí, en el muelle
... sentada
estaba en el borde la musa francesa.
Me miraba de frente con su cuerpo de soslayo
atravesándome con sus dos flechas de Talía.
¡¡¡Dios!!! ¡Qué mirada tan clara!
Es que se te ensarta en los ojos.
Es de esas que cuando te mira
no tiene miedo a los límites.
De short de blue jean y una blusa en marrón de cruda.
¡Nunca había visto el perfil de una espalda más sana!
Su cuerpo esconde la forma que sugiere
Entre esa piel de durazno y las leches de nácar.
La cascada en su pelo...
ondulado es como el de aquellas griegas de otras eras.
Me mira inclinada
y toda ella parece como una espiga de oro:
Su tronco se mece
a contracorriente de lo que le marca la brisa.
Sentada en el muelle vive esperando a que le llegue una nada
entre los beige y marrones
mojando sus pies
en el veteado azul de la bahía.-


@ChaneGarcia
...


P.D.: www.flickr.com/photos/75297900@N00/45075174544/in/dateposted-public/
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Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 84 lecturas versolibre karma: 116

Miedo primario

Todos esos racimos allí colgados de la oscuridad
¿Pero racimos de qué?
Tanta mariposa sin forma volando en la noche de mi habitación
Esa noche privada del cuchitril íntimo
Yo... solo acostado en la meseta de mi cama pelágica
Abro los ojos y veo hacía abajo el abismo en el techo
Una negrura atestada de tetas salvajes
Unas al lado de otras, como si de una colmena se tratara
¡¡Tanto fantasma volando sobre mi cabeza!!
¿Pero fantasmas de qué...
Porque ni si quiera tienen una forma reconocible!
A veces... pienso que son como machas hechas de ectoplasma
De una dimensión contigua a la mía, aquí; pero no palpable
Que quieren traspasar el umbral que nos separa
Y venir a devorarme las entrañas aún estando vivo
¡Ese es el miedo que subyace en todos!
El miedo primario de aquello que no tiene suelo, ¿sabes?
Ese lugar sin paredes donde ni si quiera hay algo tangible de lo que uno pueda aferrarse
Ese lugar inevitable que se repite a diario:
Tú... ahí... íngrimo... en la soledad de la luna nueva de tu cuarto
Ese temor de llegar a abrir los ojos
y encontrarte flotando ante todo ese mar de nada.
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5comentarios 80 lecturas prosapoetica karma: 84

Sanitario de hombre con voz de mujer

Ultrajada en la soledad de un baño,
a plaza abierta y despelotada,
ni si quiera hubo chance para defender la honra,
todo fue tan rápido,
tan hermoso y violento.

Aquel gorila allí hizo lo suyo,
tan sólo era yo un muñeco en sus manos,
me trató como quien agarra a un títere,
puso su voz en mi boca,
y no supe decir que no,
en un grito ahogado,
bajo su jadeo de negro indómito.

El ultraje duró poco, sólo diez minutos,
¡¡Dios!!; pero han sido los más largos de mi vida,
no me imaginaba que se podían hacer tantas cosas,
nunca antes habia probado esas delicias.

Se me abrieron los poros,
no quería que aquello acabara,
y me imaginaba quedar congelados,
en un pasmo de tiempo,
impregnando ese espacio de vaho,
como una inmanencia de almas en pena,
que se repiten cual cita acordada:
Mismo lugar, misma hora,
misma violencia en el momento.

Ahora, llevo en mi cuerpo un olor que sé que no es mío,
anhelo encontrarme otra vez con aquel desastre,
quedé marcada a fuego por la piel del engendro,
la lanza de su sol negro iba calcinando mis chacras.

Nunca más volví a verle;
pero desde entonces...
feligrés de ese templo.-

@ChaneGarcia
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Flor tentácula

La diosa estaba ahí, postrada,
incólume... intacta... adrede...
con el único propósito de que la vieran,
como una casualidad en el camino.

Al verlo,
sus dedos lívidos,
abrieron la anémona,
hambrienta ya de carne erguida.

Violándole los ojos,
él fue idiotizado,
y como si de un trance se tratara,
aquel pez inevitable entra,
atravesando la aurora de la flor fatal.

Adentro,
en medio de esos jugos ácidos,
la calidez circundante,
empaña los sentidos,
los adormece,
y atrofia así la capacidad motora,
lo inmoviliza de cabeza a los pies.

Lo asimila... lo digrega...
fragmentándolo sin dolor alguno,
difuminando las facciones de ese ser acuático.

Reduciendo su ecuación a nada,
quedando de él,
sólo la neblina de un tul,
como único rastro perceptible,
de que hasta hace un momento estuvo allí.

Borrado ya,
y con el ovario lleno,
la flor exhalará un eructo pesado,
un sonido a madera fermentada,
en catálisis completa,
con olor... a sardina y cazón.

La diosa,
abrirá otra vez sus piernas,
exhibiendo de nuevo al animal-flor:
La rosa vítrea, cefalódactila,
a la espera del paso de otro pez,
en la soledad de aquel hermoso arrecife muerto.-

@ChaneGarcia
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Homúnculos sin identidad

Se acabará la asignación de metaplasmos,
y aquel apócope se borrará de la frente,
e impregnado ahora en ectoplasma sintético,
por las fosas, bebiendo este Leteo.

Lento se desconchará el nombre y su médula,
perdiéndose así el sentido del logos,
de ese pasado no quedará pasta informe,
de lo que antes fue una canción conocida,
holograma familiar de cosa cálida,
ni restos de algo,
a lo que se le pueda decir
"Estas son mis ruinas ónticas".

Te borrarán la carrera de vida,
y cada punto allí hilvanado en ella,
como quién borra en tiza y violento,
dejando atrás un desastre de talcos.

Serás una serie de números tatuados en la nuca,
una permutación en fila,
una hoja en blanco sin motivación,
ni voluntad.

En ti no habrá recuerdos, memorias o familias,
como un homúnculo en cero:
clon de la nada,
el soldado inmortal que sólo espera,
las órdenes de un rey-máquina,
el cíclope omnisciente que todo lo ve,
padre de todos estos fetos,
espárragos ocultos al tacto del Sol.

Serás parte de esa "marca registrada",
legión de ranas enlatadas,
artículos deshechables según el caso,
los nuevos monstruos pálidos de Frankenstein.

Eso es lo que nos espera con miedo,
allí adelante... ¡Mira!,
diez mil años a lo lejos.-


@ChaneGarcia
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El limbo donde flotan los locos

Los locos fetales duermen desconectados,
como si no les importara el trajín del día,
la gente allá afuera,
sacándose los ojos,
y ellos aquí,
en su propio el limbo.

Duermen en una inconsciencia infantil,
dentro de esa maraña de neuronas dislocadas.
Sueñan... y no sienten hambre,
insensibles ante la gota y su frío.

Cuando por fin despiertan,
se alimentan de olores mágicos,
dentro de una botella,
esnifando pegamento,
y se apaga el fuego en estómago,
y se abrigan las heridas,
olvidando así el dolor de una piel huérfana.

Y estando allí de confortables,
en medio de ese sopor onírico,
flotan sin resistencia,
hacia un hueco sin fin.-

@ChaneGarcia
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Moreno indómito

¡Shsss! ¡Calla! ¡Allí viene!
El moreno erguido pasa,
camina como el golpe dado con un fuete,
cuando lo dobla el aire, ¿sabes?
con esa frente casta y altiva,
en su orgullo de indio carupanero,
dueño del péndulo que cuelga de su envés,
con el brillo del acero en su azabache,
con esa "lacitud" en su cabello graso,
donde exhibe la esencia de la noche sin luna,
el espanto que habita en un filo,
erizando el cuello de toda una cabeza.
Así es él, en el miedo que da...

Cuando los ves venir,
parece un potro al que no se le doma.
¡Baja de esa nube!
Con él no se puede compartir toda una vida,
acostúmbrate sólo a saborear sus migajas,
... sus ratos,
cuando apetezca de ti.-

@ChaneGarcia
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Tabla de náufrago

Sigo aquí... varado,
bajo esta piel sustituta,
acariciado ahora por unas manos xerófilas,
encuentro la nada, este hastío,
ejerciendo el acto brutal,
estar contigo y sin serlo,
imaginándome aplastado,
a lo lejos...
por el peso de otra piel ausente,
inútil, ¡sí!... improbable, ¡siempre!

Sin saberlo,
te converti en mi tabla de náufrago,
para apagar mis flamas,
¿o acaso para extinguir mis tizones?

Creí que olvidaría aquello al estar contigo,
pero no...
fuiste cuchillo para mi propio pescuezo,
convirtiéndote en mi "Peor es nada"

¡¡Dios!!... ¿Cómo desenredo esto?.-


@ChaneGarcia
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Pasan los días...

Pasan los días y la vida continúa,
amanece y anochece, nuevamente,
dejando en el aire una sensación de
eterna primavera.

Así vuelven las ilusiones,
la tierra grita y las flores
amanecen temblorosas en los campos;
cantan las aves y también las fuentes,
y hasta el alma canta y los labios vibran.

Los corazones heridos vuelven a latir
de una manera renovada,
y las cicatrices se cierran, lentamente,
dejando, solo, su tatuaje en las almas.

Los ojos, doloridos y cansados,
se alegran con la luz y la esperanza
que adivinan;
quieren sentir todo esto que ven,
¡quieren amar a la vida!

Rafael Sánchez Ortega ©
21/11/18
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Se ve lejano...

Se ve lejano el tiempo en que vendrá, por fin,
la primavera,
y se ve lejano ese momento,
con ilusión mal contenida,
con una esperanza insultante,
ante un previsible cambio
que pudiera deparar el futuro.

Se ven lejanos los días, y se ansía llegar a ellos,
donde se volverá a escuchar el canto de las aves,
mientras los árboles se visten
con sus ropas nuevas
y se llenan de colores.

Se ve difusa una sonrisa que se busca
y se apetece, entre esa niebla del futuro,
y sin embargo se la llama, se la implora,
y se la desea intensamente.

Rafael Sánchez Ortega ©
23/11/18
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Turbio

No hay remolinos en el agua de mis ojos
en el mar inquieto de mis entrañas
un vendaval de palabras a su antojo
hierven en sus pócimas extrañas
por los cauces de los rojos ríos
arrastrados a fuerza de extrañarla
anclan en mi corazón turbio y frío
versos para entibiar el alma.
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El calabozo

Se rompen las palabras en las manos
el vano intento de volcar el alma
sobre el desierto preñado
de una hoja blanca,
el obscuro corazón repica al alba
una gota de versos llovió tan escasa
como limosna en la tinta del poeta
que sobre la arena derrama,
cansados sus ojos nublados
sus dedos temblando de calma
resignados poemas en el pecho
susurrando libertad reclaman.
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A lo más castizo de la España

Madrid-Barajas nos recibe
E inmediatamente vamos a El Retiro
Paseamos, disfrutamos y navegamos por el lago
Zapateamos con el flamenco
Y los solos de guitarra
A lo largo de la Milla de Oro
Como los más pijos y majos
Del barrio de Salamanca.

En la Cibeles la fiesta se arma
Flipamos y suenan las castañuelas
Coqueteamos como si fuera la primera vez
En las playas de la Barcelona y El Mediterráneo,
En las escaleras del Parque Güell
Dejando que todo fluya
O solo se despedace
Que lo nuestro sea un mosaiquillo más
Inscrito en su arte sin distinción
Nos besamos con pasión en un bar de Chueca
y Lolita Flores nos hace olvidar todo
A la mañana siguiente con su "Amnesia"
Con la paella, las parrandas y la marcha.

De Venezuela al cielo
O de Madrid al cielo
Ambas son sus sucursales
Gozaremos unas tapas
y derrocharemos en la Gran Vía
Al son de las cantaoras y bailaoras
De las Plazas de Toros
Y tomando fotos en la Puerta de Alcalá.
Efectivamente será de infarto
Ni la Pantoja, la Rocío, o la Penélope
Podrán igualarlo
La Moncloa se nos quedará corto como palacio
Pues ni el Bernabéu ha sido testigo de tanto desparpajo.

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Aprendiz

Sus ojos coléricos alzaron sus cejas
En su mano una hoja se interpuso
Entre mi mejilla y la porfía,
Con esa cachetada de ardor como el arena
Crispaba una enseñanza.

“Mil y una vidas tendrás que vivir
Mil y un almas deberás conocer
Sólo en ese punto habrás de mirar
Tu horizonte desde la mitad de una montaña
Dueña de una cima perdida.” Me dijo.

Tuve que dejarme humillar para devolver la moneda,
Me comí el ego para así mirarlos sobre el hombro,
Dejé de odiar y me volví misántropo,
Fui amable para después preocuparme nada más que de mí,
Dejé el egoísmo pero me volví religioso,
Y volviéndome religioso me divertí jugando con la ignorancia de la gente.

Fui obligado a no cerrar el cuaderno
Exigido a llevar reservas de tintas,
Todo podía acabarse, pero,
Debía llevar a cabo la frase, el verso, la historia, la rima
En los detalles que envuelven todo.

No tiene límites la palabra y la imaginación.

Aprendí de los errores de los otros,
Quedaron todos escritos los míos
Perfectamente verseados
Sin copia descarada en el seudónimo
Siquiera en el trato homenajeado.

Este maestro jugó,
Con trabalenguas me reprendió,
Comprendí que de la letra magia por siglos fluyó
Como en una planta que furiosa creció.

Vi las sensaciones empíricas
Ya que mis sentidos se invirtieron
Pero me encontré con lo común y vulgar
Cuando el aire mojó mi lengua,
Cuando un beso me llevó al cielo.

Este hombre aparecía
Siempre que mis cicatrices empezaban a cerrar,
Sabía mis andanzas y lo observado
Y me golpeaba cada vez que adivinaba
Lo que en mis escritos me desvelaba.

Comprendí que hay reglas
Y no respetarlas es no quererse a uno mismo,
Miré arder buenas poesías, pero,
Disfrute más ver como escritores
Se consumían.

Sentí espacios que se empezaban a hacer míos
Y cada que avanzaba
Un látigo se enredaba en mi tobillo
Con el que trastabillaba
Y me hacía retroceder;
Aún no es mi tiempo.

Hojas amarillentas con hedores nauseabundos
De libros añejos sin tapas
Fueron mis almohadas,
Era obligación sentir capilares ardores
De horas mudas comprendiendo versos
Que no debía repetir.

El mundano amor genera popularidad
Pero quienes trascienden no lo sintieron,
Los premios que existen influenciaron
Sus bases por escritores que al amor
Y la literatura rechazaron.

En mi cueva,
A veces, sí a veces, no había lujos,
Sólo lo resguardado
Me servía para comer y resistir días,
Y de todo escribía utilizando recursos
Que no podían agotarse.

Resistí estoico la humillación esporádica
De quien me enseñaba,
Jamás me rebelé, sólo con poesía,
Cada una más original que la otra
Contesté.

No se deja de aprender
Labrar a diario la letra
El propósito ha de ser,
Y así, la mirada de mi maestro
Como la de un padre comencé a sentir.

De todo aprendí,
Observando escribí,
Hice de otros mil sensaciones
Y aún no veo el horizonte
Desde esta montaña
Dueña de una cima perdida.
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Unstoppable energy

What a miracle!
The earth, the sun and us
Do you know what I am talking?
That sensation when you smell the flowers
Those spectacular feelings
When we take our breath,
That beautiful silence
When we listen to our bodies
That heat inside us
When we are close to each other.

What a miracle honey!
Every day when I open my eyes
I feel your heart beating
I feel the beat of the earth
I feel trees under my feet
I feel roses around me,
The waves are breaking on the beach
And I hear you talking to me.

Everybody asks for love,
Everybody wants to be loved,
But almost nobody love what is in front
What would you do for...
For love?
For you, for him, for her, for it?
Everything is possible
And the proof is here, it is present.

Every day is a miracle!
Wake up happily in your bed,
Wake up with your head in my chest,
Wet your body with the rain
Look in the morning the sunrise,
Run and feel safe
Everything will be fine.

etiquetas: poetry, english, poeme, beach, epic, wonderful, sunset, nature, venezuela
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Ojalá

Si pudieras
notar tu piel entre mis manos,
ojalá pudieras,
ojalá;

pero no te cambio por mí.
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Porque te quiero asi

Porque te quiero así
simple y sin prisa
sincero y siempre entre mis brazos…

Porque te quiero
siendo mi amor más sincero
mi amor maduro
con quien hablo, bailo, canto
y me lleva de lo alto
a nuestro mundo
de amor con y sin cuerpo…

Porque te quiero en el deseo
de las pieles fundidas
de las bocas desatadas
de las manos perdidas
pero tambien
te quiero asi,
lejano y eterno...

Porque
de amores sabemos
y nos sabemos nada
se confunde
la belleza pasajera
con pureza de alma
y el deseo carnal
con ese abrazo ansiado
que nos llena, que nos cuida…

Porque te quiero así
sin explicar
sin que decir
y nadie puede
describir el amar
y otra vez
se confunde
lo etéreo y lo carnal...

Porque
querer es asi
lo mágico, cotidiano
la entrega, sin explicar…

Y porque sólo puede preguntar
quien aún no aprendió, a amar…


soundcloud.com/lola-bracco/porque-te-quiero-asi-1 (Lola)

.
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3comentarios 69 lecturas versolibre karma: 115

La biblia

Había que domar al hombre
No se lo podía dejar pensar,
De alguna forma una omnipresencia castigadora
Necesitaban inventar
La libertad tenían que enjaular.

Un gran libro se escribió
Bajo la pluma de una mente con oscura ambición,
Letras de supuesta humanidad y salvación
El mejor cuento con dos tomos
Quien lo escribió, de la historia literaria, es el mejor escritor.

Y así, alguien se aprovechó,
Y al leerlo
Una doctrina inventó
Y de esta aparecieron más
Todo a costa de la inocencia
De los corderos que no saben pensar.

Grandes guerras,
Atentados, matanzas, sacrificios a diario se realizan
Para venerar al personaje principal y al secundario, su hijo,
Se enfrentan unos con otros
Y el oro a sus líderes los bolsillos llena.

Una historia bien redactada
Sin detalles al aire,
Todo se justifica
Porque el fiel si sale de regla
Su alma, su espíritu
No se santifica.

Inventaron el paraíso y el infierno,
Pero quienes predican
La ley modifican
Al enfrentar
La justicia creada por el humanista.

Los quieren dominar
Con cruces, estrellas, o candelabros,
Con personajes que solo existen en el papel
A sus fieles asustan y castigan.

El libro más antiguo de la historia humana,
El terror más grande sembrando siglos de odio,
Farsa doctrinaria, calendarizado comportamiento,
Esperanzas redentoras envejeciendo la esencia del hombre,
No puedes, no debes, no cuestiones si lo haces te mueres.

Que viva el libre pensamiento!
Que viva el humanismo!
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Te Quiero

Te Quiero…
escúchalo, léelo
siente mis labios
susurrando en tu oído
rozando tu piel…

Que te Quiero
como sea
aunque no hagas
aunque calles
aunque espere
eso que se
que nunca des…

Y como no quererte
cuando tus ojos
me miran así
como nadie
entrando a mi mente
besando mi piel
y ella te desea, te siente
te quiere…

Y te quiero aquí,
allá, en cualquier lado
mi corazón
más sensible
más grande
más tuya
que mío
se muere
o vive por Ti
porque simplemente
te quiere, te quiero…

soundcloud.com/lola-bracco/te-quiero-escuchalo (Lola)
.
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Sucede

Sucede,
que necesitamos un fuego de verdad,
de esos que queman todas las cenizas.
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3comentarios 84 lecturas versolibre karma: 132

He...

He vuelto a navegar por la bahía
desplegando la vela
y tomando los remos de mi barca.

He intentado ser yo mismo, nuevamente,
al fundir mis ojos con la inmensidad del cielo
y de las aguas.

He vuelto a ver las olas cantarinas,
vestidas con su blanco inmaculado,
pasar bajo la quilla, al ser cortadas por la proa,
de mi barca.

He intentado sonreír a las gaviotas
y buscar en las estrellas los suspiros
que le mandan, en la noche,
al universo.

He vuelto a escuchar el tic-tac
acelerado de mi pecho,
cuando intenté tomar
estos versos con mis labios.

Rafael Sánchez Ortega ©
19/11/18
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Cielo

Puede que el cielo esté lleno de miles de cientos millones de estrellas.
Tal vez el cielo de otra gente, está plagado por infinitos números.
Alguno estará repleto de mil letras creando unos brutales poemas.
Otros serán colores o dibujos extraordinarios y creativos.
Y todos tendrán la esperanza de que sus sueños no sean solo sueños.
Si preguntas por mi cielo, tiene muchas personas maravillosas.
Ellas hacen que todo brille y logran que se ilumine mi sonrisa.
Logran que la nada consiga un valor imposible de calcular.
Gente difícil de encontrar que parece no tener nada en común,
Pero tienen cosas que mostrar y de las que debemos aprender.
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12comentarios 151 lecturas versolibre karma: 104

Taconeando

La parca le fue
taconeando.

Las piedras hicieron
de cada día
un pan,
tan necesario como enfermizo.

Inyectando a las goteras del miedo
su vida, su alma,
pasaron de verse estoicas.

Dejó
su sombrero
de ser.

Cada uno de sus espejos humedecidos
reflejaron, con impotencia,
el final del trayecto.

Nunca llegó a puerto.

A su vela la golpeó un rayo.

Peor dicho:
El puto cáncer.
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Fue un día...

Fue un día gris y triste,
con lluvia en los tejados y las calles,
y el agua que llegaba de los cielos
buscaba, en las aceras,
la figura de los hombres.

Fue un día gris, repito,
y el alma se encogía tratando de volver
a su refugio en el recuerdo,
a ese desván oscuro y polvoriento
de mi alma.

Fue un día que pasó, y atrás quedó,
quemando tentaciones
y mil ganas de caer y abandonar
en la batalla
por causa de esas fuerzas que no tengo
y que me faltan.

Pero pude acabar, cansado y sudoroso,
esta primera etapa.

Rafael Sánchez Ortega ©
20/11/18
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Botones

Me abotono la camisa
con un cierto desdén de ausencia,
porque prefiero tus dedos
a esta nostalgia de vestirme.
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