La melancolía es el otoño de la vida :
no hay nada más desesperado,
que esperar la sombra de un árbol
que ni siquiera fue plantado.

Es una terrible equivocación la del tiempo:
cualquier primavera sin vos
no tiene un sólo color.
La muerte sin flores se llama desamor.

Los veranos son hogueras escarchadas
Y los inviernos están presos en los huesos.
No hay hielo mas ardiente
que el recuerdo a sangre fría de los besos.

Es la piel la que va marcando las estaciones
con paisajes de poemas tristes.
El corazón quedó huérfano de ilusiones
desde que partiste.




Posdata :poema renovado.

las plantaciones
y los días de primavera
llegaron

el sol es nuestro mejor acompañante
y nuestras manos ansían por tocar la tierra mojada
y comenzar una nueva vida

queremos ver el suelo lleno de pétalos rosas
(vos me abrazas)

sakura nos rodea
sakura nos llena de amor
y nos anuncia la llegada de un nuevo ciclo

merendamos debajo de sus relucientes flores llenas de color

y vos, vos estás ahí
para acompañarme
y dejarme ser parte
de tus raíces
de tus risas
y de tu vida.

gracias por leer

Somos Primavera porque al encontrarnos
florecen mil colores que nosotros creamos
Somos Primavera cuando nuestras manos
se buscan ansiosas para acariciarnos

Somos Primavera cuando nos besamos
y cuando,en silencio,simplemente,nos miramos
Somos Primavera cuando nos abrazamos
y juntos,muy juntos,los dos caminamos

Somos Primavera cuando los dos unidos,
transformamos en bello cualquier lugar.
Somos Primavera aún cuando separados,
nuestros corazones siguen conectados

Somos Primavera con cantos de pájaros,
con flores brillantes de colores claros
Somos Primavera de arroyos cantantes,
de espigas de oro, al viento, bailantes

Somos Primavera en tardes de estío,
y también en días de frío invernal
Y cuando las hojas mueren,las resucitamos,
con nuestro paso juguetón y primaveral

Somos Primavera sin importar la fecha
que el calendario nos quiera indicar
Es Primavera porque estamos juntos,
para amarnos mucho,cada día más.

.

Hemos roto cada Julio
que por no ser tu nombre pero si tu verano
te escapabas buscando esos desnudos que mi invierno no te daba
y cuando llegaba Agosto, siempre te regresabas, buscando un Septiembre
de primaveras robadas, pero me hallabas mirando a quemarropa
la misma que ya a tus ojos, no me quitaba…

soundcloud.com/lola-bracco/hemos-roto-cada-julio-corto (Lola)

.

Caen las hojas ya caducas,
las casi secas, marchitas,
las curtidas o aburridas.
Tan sólo las muy vividas.

Y amables, por lo que les ha sido dado,
y haciendo un guiño a las verdes,
bailando de lado a lado,
la sutil brisa las mece.

Van cayendo...
Dulcemente.
Una, diez,
cien, diez mil.

Y sobre la Tierra reposan,
las unas sobre las otras,
Y se convierten en manto,
en nitrato, en sustrato.

Y cuando el rocío las cubre,
se van empapando y se pudren,
huelen a bosque y cual ubre,
se transforman, y al fin nutren.

Líquenes y pequeñas plantas
árboles milenarios y matas
se alimentan de lo Universal.
La vida y la muerte, el ciclo vital.

Luego el Sol de primavera
dará luz a nuevas yemas;
verdes brotes de caléndulas,
jazmines, orchideas y ...
la más bella gardenia.

Texto y foto ©️ Patricia Bobillo Rodríguez (1/5/2019)

.
Esa tarde me aferre a mi misma
abrace mi alma, y deje que el viento limpiara cada mal recuerdo
cada lágrima de amor derramada, hasta esa tarde
donde pude encontrarme y sentir paz, mi propia paz
de adentro hacia afuera, por mi misma, sin nadie más…

Fue el abrazo más sincero, confesada y perdonando
cada error, abriendo mis brazos a nuevas brisas
que despejaban la niebla de mis ojos
que ponían en mi pecho un corazón rojo
latiendo y una bandera blanca
cubriendo de calma mi espalda
para liberarla del peso que cargaba…

Esa tarde fue la primera de otras tantas
donde volvía cuando titubeaban mis pasos
a buscar esa brisa que fortalecía con su frescura mi autoestima…

Y el abrazo se aferro al paisaje, a la calma del agua, a las hojas
susurrando en los árboles, en otoño y en invierno
y al llegar la primavera un aire cálido besó mis mejillas
envolvió mi espalda de un manto de margaritas
que sin deshojar decían que me querían…

Y que al pasar el verano siguieron tomando mi mano
esas que nunca dudaron en volver al otoño
donde el aire fresco nos vacío de tristezas
para dejarnos espacio y envolvernos
en una blanca bandera, tan pura
como sincera, tan blanca como la paz
como el remanso de volver amar…

soundcloud.com/lola-bracco/esa-tarde-me-acerte-a-mi-misma (Lola)

.

Han llegado los días donde el verde luciera
sobre todo los parques, el sublime color.
Y entre tantos ramajes de un árbol se pondera
el canto de un gorrión.

Todo, todo es amor. Hay canciones secretas
se escuchan en el alma como una vibración.
Y cuando se detienen la brisa refresca
la humedecida flor.

Es septiembre y las rosas amanecen esbeltas
Sólo puedo pensar en su mas bella canción,
“las rosas son las rosas, y sus flores pequeñas
brillarán con el sol".

Circundado por cerros, un jardín se conserva
y el torrente del agua corre por sumisión.
Atraviesa su pecho, y entre tanto una higuera
le regala una flor.

Han llegado mas lirios junto a azules verbenas
han llegado y su esencia yacerá en el amor.
A la espera de un niño, que se asome un poeta
dentro del corazón.

Es septiembre y las rosas amanecen esbeltas
Sólo puedo pensar en su mas bella canción,
“las rosas son las rosas, y sus flores pequeñas
brillarán con el sol".

Se oyen voces serranas, como voces risueñas.
Cae el sol dulcemente como fiel ganador.
Y un crepúsculo aferra el sabor de las mentas
a un pequeño fogón.

Sobre el cielo en la noche brotarán las estrellas
y en la tierra los grillos cantarán con fervor.
Esperando el regreso, cantarán hasta aquella
lejana alineación.

Es septiembre y las rosas amanecen esbeltas
Sólo puedo pensar en su mas bella canción,
“las rosas son las rosas, y sus flores pequeñas
brillarán con el sol".

Oscar Antonio Bernal Albernez

En un sonoro grito
el gato osciló,
pobre de él
pobre de mí
no sabremos jamás
la razón del amor.

Ahí estaba el gato
mirándose al espejo,
ahí estaba yo
perdiéndome en el silencio,
pobre de él
pobre de mí
la pesadumbre arruinó
el momento.

Cesó la lluvia afuera,
y sigue inundado
dentro de mí.
Algún día veré:
el río correr,
las cuencas de mis ojos
justas
y a mis pies, la primavera.

Para La nena de trapo

De la mente al papel, de éste a la boca,
la posibilidad de percibirte
aire, suspiro azul, al desvestirte,
en silencio, bajo una luna loca.

Tu nombre es soplo, imagen que provoca,
el cálido deseo de escribirte,
en la piel, un verso para decirte:
“Cierro los ojos y tu ser me toca”.

La palabra es cárcel o libertad,
ambas huracán en el pensamiento,
acción, elección, oportunidad.

Gracias por estar conmigo un momento,
mientras volvemos a la oscuridad,
un poema atesora nuestro aliento.

De Caminantes, 2017

Bello cartel,
mostrando primavera,
brindando vida.

Omar Martínez González, 2019 ©
La Habana, Cuba.

En primavera
me rozaron tus pétalos.
Fue para siempre.

Omar Martínez González, 2019 ©
La Habana, Cuba.

De abril,
el aire

mojado y suave
de la tarde,

dibuja un hermoso
pentagrama,

donde las dulces
notas de la lluvia

componen melodías
que se enredan

en los silencios
callados
de las lilas.

Y al tempo...
entre azulados
aromas,

entre compases
y bemoles,

se propaga por el alma
la armonía

y un eco claro
de melancolía.


María Prieto
Abril 2019

Y puede no haber parque
sin manos que se cuidan;
sin manos que se toman
ni patos sobre el agua.
Ya antes vimos la hojarasca
que se aviva en el otoño.
También los pétalos regados
en el poniente de abril.

Puedo mirar tus mejillas
y con ello el viento viejo vuelve;
y con ello recuerdo mis sonrisas
y una mente destrozada.

Angustia que estremece mi pecho
y llagas que jamás se esfuman,
mientras las aves revolotean
en una copa frondosa.

Y siempre te pediré que sonrías
para no olvidar mi melancolía.

Energía.

Curiosidad a primera vista.

Lo que me llevó a romper promesas
aquella noche en el medio de la floresta.

Era tan fácil,
hasta que se volvió difícil,
cuando el viento se torno frío
y con él tus sentimientos hacia mí.
Tú te fuiste con la última hoja del árbol
y yo quedé como la grama marrón,
las flores marchitas del maldito desamor.

Congelaste momentos,
helando tu corazón y derritiendo el mío.

Enigmas y confusión,
días de nieve eterna y cielos grises,
noches que paso en la ventana preguntándole a la luna:
"Qué nos pasó?"
dudando que la primavera existe,
segura que jamás llegará.

Porque al apagar el fuego solo queda el frío
y así quede yo,
sin tí,
sin entender.

Hasta que los retoños comenzaron a brotar
y con ellos la nueva promesa,
una esperanza de florecer.

Saliste de un capullo sin esfuerzo,
como si nada,
como si aquel invierno fue tan solo una ilusión,
como si no hubiese sufrido durante meses bajo mi propia sombra.

Acepte tus rosas
y jugué con los claveles que tendiste en mi jardín,
pero no era lo mismo,
porque aunque sea el mismo árbol,
no son las mismas hojas las que estrena al pasar el tiempo.

Días de tranquilidad.
Con la brisa templada tu ausencia
ya no dolía.
Era una fuerza constante, tu viento,
pero ya no me afligía.

El sol brillaba y con el verano sentí
que se pasaba otra página
en el libro de nuestras vidas.

Las hojas de los árboles tornabanse verdes,
maduras, cediendo la niñez.
Pero como debe suceder,
la temperatura tropical el año
no puede abarcar completo
y, poco a poco, el frío comenzó a azotar.

Tus juegos mentales retornaron
con los copos de nieve,
tempestad gélida que me hería,
y en aquella noche fría,
me volviste a dejar
sola, desnuda y vulnerable,
sin esperanza alguna.

En mi mente el invierno sería eterno
y la primavera desvanecería.

Días de cansancio y noches de llanto;
ocasiones en las cuales ni te culpaba.

Porque, en fin, la torpe fui yo
por pensar que el verano no acabaría como siempre,
bruta en pensar que la vida no es un ciclo,
por sospechar que lo bonito no es efímero,
que lo que empezó en mentira algo verdadero crear podía,
como si las rosas no tuviesen espinas,
como si con el pulgar el sol se puede tapar,
pero no, torpe mujer.

Cuando acepté la crueldad del invierno,
cuando acepté que jamás volverías,
las flores blancas comenzaron a brotar
en las puntillas de las ramas
y las aves empezaron a cantar
sonatas cargadas de melodrama.

En cuanto el sol se puso en esa costa occidental,
y la brisa cálida del mar sacudió mis entrañas,
supe que estaba condenada,
entendí que ibas a volver.

Y fue así como una tarde,
te sentaste a mi lado como la primera vez,
tu brazo acariciaba mi brazo,
tu piel tocaba mi piel,
como hace dos años atrás
cuando te vi y de ti
me enamore.

Aguarda un momento.

Sopla las semillas
con las que resucita
la primavera
en la que cada año
tú renaces.

Sóplalas y pídeles,
sintiéndote de nuevo niña,
un deseo.

Aunque la brisa llegue
sin previo aviso,
la lluvia agrande los ríos
y florezcan los árboles
con ímpetu
No siempre será abril.

Así la primavera adorne
con su belleza
las falencias de la naturaleza
humana,
y miles de sonrisas estallen
de felicidad
No siempre será abril.

Te puedo vivir una vez más,
con tus errores
sumados con los míos;
convirtiéndolos en una burbuja
llamada amor…
El deseo me corrompe,
pero no siempre llegará ese abril.

Las margaritas
en el claro del bosque.
Un cervatillo.

**********

Las ocres hojas
donde el agua resbala.
Luna entre nubes.

Quise besarte,
pero tú me besaste .
Mi primavera.

Repostando el depósito. Desde la gasolinera observo cómo el equinoccio viste con miles de monedas vegetales los cuerpos rugosos de los olmos.

Se multiplican las oportunidades de tocar el sol con cada hoja, acomodada en proporción sin llegar a solaparse. Todas quieren su porción de vida.

Arranca el coche y desprende viento tibio. Esperan cerezos en flor, resurrección de almas anegadas, drenajes de lagrimales (ahora) fecundos.

Vísteme, primavera, con puños de robles. Surca mi espalda con aire mojado, helechos en la mirada, ramas y garzas.

Desnúdame, primavera, que me pesan los labios y me sueñan las manos.

Huellas acolchadas entre tierra suelta, polvo vivo de historias nuevas...

Víveme, primavera, que se asustan los miedos y se crecen las ganas.