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Al amigo Ludico

Acusando recibo a tu correo
Tan amable y honroso, yo deseo
Darte gracias, y decir que te ubico…

(Y no me juzgues mal, te lo suplico)
Entre los poetas que mejor veo
(Y te lo digo así, sin dar rodeo)
En poemame, donde yo público.

Reflejas con tu pluma una cultura
Que es amplia, muy honda en literatura,

Ya sea en prosa poética, libre
Poesía, relato corto o cuento…
Todos ellos son garantes, del timbre
Protector de tus obras y talento.

Saltamontes.
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La prisión del olvido (Jotabé - melódico puro - con estrambote)

En tu rostro percibo la impotencia;
tu mirada es reflejo de la ausencia.

Se nublaron recuerdos ya vividos;
sin remedio se han visto oscurecidos.
La memoria en la piel y los sonidos
se quedaron con fuerza sostenidos.

Y te busco... y la música libera,
de tu mente la niebla que cubriera.

De mis manos percibes la vivencia;
cercanía que toca tus sentidos
despejando la sombra que doliera.

Devolverle quisiera,
a tu mente la luz desposeída.
Abrazarte atrayéndote a la vida.




Poema publicado en el libro antológico: 10 AÑOS DE RIMA JOTABÉ
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Publifelicidad

Era el 8 de marzo, caminábamos juntos cogidos de la mano. Se paró y me señaló el cartel:

"Feminist Fingernails: An International Women's Day Manicure"

¿Qué te parece? -me preguntó- "Uñas feministas: Manicura del Día Internacional de las Mujeres". Parece que la muerte de 140 chicas calcinadas en una fábrica se ha convertido en una buena ocasión para publicitar manicura 'feminista'. La publicidad nos tiende a vender el pasado al futuro -reflexionó en voz alta-. Esto sí que es una buena definición de capitalismo.

Yo le seguía sin saber qué decir, en silencio. Al cabo de un rato, se detuvo frente a un escaparate.

Mira nuestro reflejo en el vidrio - dijo -. La publicidad ocurre ahí donde no ocurre nada, convierte el consumo en un substituto de democracia y felicidad: "compro, luego existo". Nos promete un futuro que nunca llega, a pesar de que casi lo tocamos con la punta de los dedos.
¿Por qué? -le pregunté.
Para mostrarnos nuestra insatisfacción permanente: "¡quiero más!". Así, nuestra supuesta felicidad se debe exclusivamente no a lo que tenemos, sino a la envidia que nos tendrán por haber conseguido aquello publicitado: una 'publifelicidad'.
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El sonido de la esperanza

Paseaba su arte haciendo sonar las cuerdas de su violín por los escenarios más importantes del mundo. Pero esa tarde, su actuación no sería en uno de esos impresionantes auditorios. Tenía un talento especial para los niños, y hoy, tocaría sólo para ellos. A través de su música les transmitiría la cultura de su país de origen, y les llevaría un poquito de alegría, a ese lugar aséptico donde libraban su particular batalla contra la enfermedad. Lo recibieron como se recibe a un Ángel, con los ojos llenos de esperanza y de sueños. Y él, tocó como jamás lo había hecho... Hizo sonar la esperanza y bajó el cielo para ellos.




Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/07/15/escribe-tu-relato-de-julio-iii-con-las-pa
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La carta del desamor

Estoy intentando hacerme amigo del miedo
Y reírme a carcajadas cada vez vuelvo,
Estoy intentando cambiar mi discurso
Pero se me va cada vez que me la cruzo

y pienso....
Que sera del hombre sin una mujer
Es como pensar sin el cerebro
Es como ser arquitecto sin bocetos

Solo pienso.. que hago divagando en esto?
Que hago para hacer aquello?
Que hago para mereces tu desprecio?
Y contemplar cada vez que te vas.....


la distancia nos separara y no podemos hacer nada
lo único que espero es poder tener una charla
y decirte lo mejor que nunca te dije
porque nunca tuve valor, pero el amor enviste
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Andanzas de Andén

Mundos mirados
aire agotado.
Auroras cansadas
y el frío en las nubes.

Postes de luz
que nada esperan;
pasos lejanos
en banquetas con grietas.

Grabaciones de campanillas
y crecen las vibraciones.
Aparece el largo rojo
con maniquíes al interior.

Algunas chispas
que no son de vida
más un silbido, en las vías,
de un freno inoportuno.

Se abre el umbral
que arroja gente al azar;
miradas perdidas en todos lados
y un anden que recuerda existir.

Desfile y calzado
de pocos colores.
Filas que nadie ordena
esperando el siguiente paso.

El tren se ha alejado;
los cuerpos se han separado.
Y el pequeño desorden de ruido
otra vez trae la soledad.
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Mortis

Soy un Baldragas siendo alipori por los elogios de la vida
un gran collón soy y seré mientras me domine mi dromomania
tengo la sensación de egresar a donde nadie me escuche
donde mi estólido no haga falta y pueda ser flébil.


Junto a mi jumera se va mi cara en un oleo sordo
se va mi voz, que te hacía como campana cerrada
a cuanto no somos nosotros, se van mis gestos
me voy perdiendo en tus cimientos siguiendo tu aliento.


Me voy por ti con vigilia y con sueño
y con tu recuerdo mas fiel ya me borro,
y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.


Sangre sería y me fuese en las palmas
en marcha tuyas que nunca más oigo,
y en tu pasión que me retumba en la noche
como demencia de mares solo!


Alma que cuando nieva se disuelve en tristezas
clamando por las rosas de aquel instante
con que la primavera nos envuelve,
en pequeñas partes se sueltan mariposas al azar.


No habrá sino recuerdos, oh no tardes
merecidas por las penas noche esperanzadas
de mirarte campos de mi camino, firmamento
de mi palma,corazón de mármol no mueras por su ausencia.
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En el tren

1. Augurios se encienden
en mi conciencia;
preguntas sin sentido
en mi corazón.

2.
Guirnaldas
penden de tu cabeza;
cortinas de angustia
nublan tu visión.

3.
De vez en cuando
tu mano las retira.
Veo en tu rostro la resignación.
El tren ya se mueve,
tus pies tambalean.
Es tiempo de hacer
de la memoria el presente.

4.
Tus dedos ya se esconden
detrás de tu espalda;
meditas, tal vez,
tu decisión más reciente.

5.
Pienso en escribir
este poema.
Tu sonrisa al revés
desmantela un sueño.

6.
De vez en cuando
tus pies se encaran;
tus ojos buscan
el camino al descenso.
El tren se detiene,
y tú ya te mueves.
El tiempo llegó
de hacer esto un recuerdo.
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Ómnibus de transporte público de pasajeros

Móvil templo de la
reflexión y la locura.
Destinos que se cruzan
entre paradas.

Buscar soluciones
en una ventanilla,
con veloces paisajes
que se sumergen
en un pasado
que nos devora.

Amores agotados,
respuestas que no llegan,
ordenar una vida
que no llena.
Sentarse y pararse
como en una misa.

Confiarle nuestra vida
a un conductor que
no conocemos…



Del Poemario Buenos Aires Tokio
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Los niños incendiados

163 es un número aislado para cualquiera,
Para mí es más que sólo la frecuencia, o un 2017 más en las estadísticas institucionales;
Son Máximo, Lennyn y María que se han quemado en un país en desarrollo o de bajos y medianos ingresos,
Donde las condiciones difícilmente cambiarán.

Por mis teclados y las bases de datos circulan día con día las injusticias, las secuelas, las muertes.
Manejo grandes volúmenes, pero no olvido que cada input y output son una persona, una vida.
Son historia con raíz en la dimensión informática,
Donde se puede ser un "algo manejable" o un “bórrelo” que el jefe ordena,
Y hay que suprimirlo, confinarlo al olvido cuántico;

Así se fue Luis de cuatro años, Luis Garrido, sí, él,
El de un martes, con más de la mitad de su cuerpo incendiado.
Y el culpable no es “las cosas pasan por algo” o “Dios” como dice su madre,
Dios para mi no existe, y creo que para los niños como Luis, tampoco
Yo sé bien quien mato a Luis Garrido:
Fueron las condiciones estructurales y estructurantes de nuestra lacerante realidad,
Esa realidad odiada, donde los niños en promedio se queman a los 4.3 años
Con líquidos violentos,
Con corrientes de rayos,
Para después ser confinados a mascaras y hogares con espejos tapados con mantas para no poder mirarse…
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El ansia de vivir

Yo no espero que seas feliz
Pero no deseo que te hagan sufrir,
Y no te deseo una vida infeliz
Si no una vida donde ansies vivir


No te quiero recordar
Porque me harías mucho daño,
Solo te quiero olvidar
Para dejar de hacerte daño,

Ese sufrimiento que sentí por tí
Parecía una noche olvidada,
Y por eso escribo con frenesí
Los sentimientos en una noche calmada,

Ahora padezco de sufrimiento,
Del que no conseguí nada,
Más que un ahogamiento
Que me dejaba tirado en una arriada,

Sí, un lodo de lágrimas
Que producía cuando no me hablabas,
Un lodo de llantos
Donde me decías porqué te amaba

Ahora hablo en pasado
Pero a la vez amo en presente
Ahora siento en futuro
Lo que vivía contigo ausente

Carlos Gil Martín.
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