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Mayo entre cruces y flores

Mayo es el mes de las flores
Y del más radiante sol
Luz el cielo en su arrebol
Vestido de mil colores
Más también los cantadores
Al pie del lucido altar
A la cruz le han de cantar
Con destreza y con dulzura
Y si esto no es cultura
¿Cómo se puede llamar?

Raúl Zambrano Cabello / @ZambranoPoesia
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Amor de Buenos Aires

Quiero amarte y no somos nada, quiero cuidarte y los kilómetros me golpean en la cara. Quisiera abrazarte sin que no me importe nada y solo la brisa me grita tu nombre desde los Buenos Aires que rodean tu mirada.

La realidad superó mi expectativa y sigo sin canalizar las cosas positivas. Es que no tenerte cerca me confunde un poco, me volveré loco y mi cabeza no deja de pensarte. Volveré a imaginarte para calmar mi alma, porque el corazón solito escucha tu nombre y se agiganta. Brilla como La Plata.

Muchos poderes en el mundo y a mí me falta uno. Necesito el poder del amor y volar hasta tus brazos, para poder darte abrazos y que no me falte ninguno.

No conocen la devoción que siento cuando te pienso. Ni la distancia, ni el descontento apagará esta pasión, porque ya no me importa más nada si te veo sonreír, y quiero imaginar que soy el culpable de que seas feliz.

Esa será la recompensa más justa de este hombre impaciente que desea quererte sin tener que sufrir.

Raúl Zambrano Cabello / @ZambranoPoesia ©

10/11/2019
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Mi café se enfrió y se me hizo de noche

Se me fueron muchos días y varias noches, unas cuantas vacaciones y algunas tardes de monotonía intentando entender cosas que no necesitan explicación. El tiempo pasó muy rápido y en el trayecto me encontré conmigo mismo.

Me siento orgulloso y conforme con el descubrimiento. No podía ser de otra manera, no tengo dudas de lo que siento y lo digo con mucha calma, aunque a veces exagere en mi quietud.

Y es que por esa estúpida tranquilidad me equivoqué contigo, te dejé ir sin levantar un brazo para detenerte y lo siento. Tenías razón, necesitaba atreverme a más y salir de mi escondite. Entender que el amor nunca es imposible cuando existen unas cuantas razones para luchar.

Habían muchas verdades por decirnos y no nos atrevimos. El tiempo se encargó de alejarnos para darme cuenta que el responsable de todo siempre fui yo.

Me duele porque ahora sueles alejarte cuando intento estar más cerca, te necesito más aquí en mis fronteras porque quiero perder la calma. Después de todo, lo que me hace falta es tu frenética intensidad de vivir, tu velocidad para soñar y hacerlo realidad.

Quizá no te diste cuenta, pero el único inmigrante aquí soy yo y nunca me fui. Soy un preso del pasado por dejar todo para después. No como tú, que te abriste al mundo y fuiste valiente.

Siento haber dejado todo para después. Lo siento por no llamarte, por sentarme y dejar que el orgullo hablara por mi. ¿En qué estaba pensando? No me lo preguntes, solo entiendo que la taza de café que me serviste se me enfrió, perdió su aroma, ya no me va a quemar como lo hacían tus besos y ya se me hizo de noche.

Así muera por morderte de nuevo la boca, ya el calendario me dio la más grande lección. Nunca van a esperar por mi, el encanto que tenía lo perdí y ahora solo veo la luna en esta inmensa oscuridad.

Por: Raúl Zambrano Cabello / @ZambranoPoesia
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En el cerro la estrella...

El balancín se desmarca
del brillo lunar
y de las caricias del viento
y descansa en su tarea jadeante
de perforar la tierra...
Ha estado sembrado
en el cerro la estrella desde 1914
succionando petróleo
con su pico de cuervo aguileño,
traje de molinero
y garganta de fuego...
Ya está cansado de joder,
fornicar y de clavar
su largo hueso
sobre el vientre sagrado de la tierra...
Miles de barriles de crudo o petróleo
ha contribuido...
En su época juvenil fue el estandarte
y orgullo de la nación...
Ya anciano su cuota ha mermado,
a veces piensa ¿para que
ha servido tanto contribuir?
Si los cabecillas gubernamentales
han mancillado el erario publico...
Hoy mira el cielo estrellado
y pide paz
así como perdón
por humillar al río y la pradera verde
que en una noche de nostalgia
los desbordó con el pegajoso aceite
hasta secar las entrañas
de la fuente de agua dulce
y dejar la colina en un gris peladero,
desprovisto de vegetación...


Ramón Pérez Briceño
Buenos Aires
26/03/2020
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Sonrisas al viento...

Encontré brasas
en el camino
y pensé
en los momentos
de gélido frio...
Sonrisas al viento
ventanal lacustre
un sol brillante y veraniego
se asoma al final del túnel,
con picaportes de esperanzas,
parabrisas de sueños
y chispas de fresas,
café y chocolate...

Ramón Pérez Briceño
Buenos Aires
29/03/2020
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Vuela libre, paloma mía

Hoy quiero comenzar,
este día tan dolosoro
recordando con mucho gozo
a mi abuela maternal.
Ese ángel especial,
que me cuidó por mucho tiempo,
sin pensar estoy contento
mi corazón se agita,
gracias te doy Maita
tu orgullo sigue creciendo.

Luisa Valderrama es
sinónimo de constancia y lucha,
tú nombre así se escucha,
es indicio de sensatez.
Hoy siento un gran placer
componiendo esta estrofa,
mi alma está fervorosa
fuiste mi gran querer,
te volvería a conocer
Si en otra vida no me asocias.

No ha pasado un solo día
sin que mi mente no te recuerde,
tus besos en la frente
eran mi mejor refugio de vida.
confieso que sentí agonía
al entender que ya no estabas,
saqué el valor que necesitaba
Para dar un paso adelante,
tus alas se abrieron bastante,
vuela por siempre, paloma mía.

@ZambranoPoesia

26/03/2020
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—Nos volveremos a dar la mano— (#QuédateEnCasa)

Toco tu mano en la distancia
porque la humanidad se viste de luto.
Hoy te miro en la ventana de mi alma
para protegerte de la muerte misma.
Hermano y hermana nos volveremos
a dar la mano,
y en la tarde más luminosa te abrazaré
con la misma fuerza del río cuando desemboca en la mar.
Las guacamayas cantan la libertad de
la vida silvestre,
llevan en sus picos una reflexión
de indomable verdad,
una verdad que se esparce como
la nieve en el recio invierno,
si la humanidad toda no cambia,
no habrá un mañana en paz.
Nos volveremos a dar la mano
pero hoy en casa debemos estar.
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—Aún— (#QuédateEnCasa)

Se acabó el aceite
de tu lámpara,
aunque aún duermo
en tu almohada.
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—Hombres pobres y pobres hombres— (#QuédateEnCasa)

Hombres pobres y
pobres hombres
se debaten entre
la vida y la muerte,
entre la verdad
y la mentira.
El tablero pierde
piezas, y el tiempo
llega a su fin.
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—Pachamama— (La Madre Tierra llora la indiferencia)

Siempre has estado allí,
fuiste, eres y serás:
transgresiva y regresiva.
Necesitas tan poco,
lo eres todo.
Fluyen los cielos,
brillan las aguas,
arden los aires y
danzan las brazas.
¿Dónde estás Pachamama?
–Acongojada,
tan servil,
humilde y
vilmente asediada.
Un día son mil años, y
mil años un día.
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—Vida— (#QuédateEnTuCasa)

Milagrosa semilla plantada para
la siega del árbol genealógico,
en donde respirar es el acto más
valiente de la fe de vida,
y amar es un derecho universal
que civiliza la conciencia.
Vivir, vivir, vivir, —sin ataduras—
La libertad, madre de los que creen
en la lucha de la humanidad,
somos diferentes auténticamente similares,
concebidos con una pureza peculiar
que refleja la razón, y con un grito sonoroso exclamo con pasión:
¡basta ya de flagrantes violaciones
contra la hermandad!
La vida transita por las estaciones del
aprendizaje como una estrella fugaz
que se disipa en el cielo.
El tiempo transcurre y no hay quien lo detenga,
la vida interconecta todos los espacios
de lucha;
no faltarán los huracanes emocionales,
que distorsionan las causas justas;
existirán pérfidos que atenten contra la
semilla milagrosa.
Cabalga, cabalga, cabalga, —No te detengas—
—Sonríe, llora, abraza y ama—
Comparte cada acción peculiar sin
alterar el orden divino, que
nos hacen imperfectamente
maravillosos y únicos;
nadie podrá detener la salida del sol,
que alimentan con sus rayos a los seres
con conciencia.
La vida, —el milagro—
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—Privilegios con Censura— (El odio es una pandemia)

Unos pocos someten a la mayoría con dulce engaño,
los honestos sufren las heridas profundas del bisturí del horror,
el dinero seduce a las almas en pena que viven en desacato de la ley,
con los mismos derechos universales los pocos pisotean a los muchos,
y los muchos son plácidamente olvidados en la fragilidad de la vida,
los caminantes sin calzados producen miseria que el poderoso dice no ver,
hambre y sed de justicia padecen los
hijos de nadie,
los hijos de nadie sueñan con espejismos en los médanos de la ambición,
—vivir, sólo queremos vivir— gritan los niños que gestan sus ilusiones en la desesperanza,
¿quién cuidará tanto la conciencia como la fortuna de la mortandad?
¿acaso las almas florecen en el poder desmesurado?
El precio de la vida se pagará con las consecuencias de nuestros actos,
todos tenemos los mismos derechos, pero el hombre lo negó, y lo seguirá haciendo.
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—Si las mujeres gobernaran el mundo— (#8Mar Día Internacional de la mujer)

Detengo la marcha.
Escucho con empatía las palabras de la mar
—palabras— en pleno cataclismo.
Extiendo la mirada hasta la línea mágica que divide el cielo y la tierra,
Y allí comienza el dilema:
¿cómo sería el vasto mundo si las
mujeres gobernasen?
Si las mujeres gobernaran el mundo
tal vez las fronteras entre naciones simplemente serían una línea imaginaria.
Si las mujeres gobernaran el mundo es probable que los hombre nacieran cantando versos de amor en la paciencia de una poesía ilustrada.
Si las mujeres gobernaran el mundo inequívocamente el machismo sería una especie en extinción.
Si las mujeres gobernaran el mundo el fin de los tiempos sería letra muerta, y Dios perdonaría a la trastornada humanidad.
Si las mujeres gobernaran el mundo el lema universal sería:
“toda la leche materna es blanca”, sin importar el color de la piel.
Si las mujeres gobernaran el mundo las guerras quedarían en la memoria
como un cuento de ficción.
Si las mujeres gobernaran el mundo la solidaridad entre semejantes
serían el pan nuestro de cada día.
Si las mujeres gobernaran el mundo las fechas patrias serían bautizadas como
“el día mundial de una humanidad sin odio”.
Si las mujeres gobernaran el mundo el femicidio y el uxoricidio serían vocablos desconocidos por la ley de acción y reacción que ampara a la hombría.
Si las mujeres gobernaran el mundo la historia dejaría de ser machista.
Si las mujeres gobernaran el mundo
tal vez la entropía natural del universo
se rendiría a sus pies.
Si las mujeres gobernaran el mundo...
parece una utopía;
espero sea la salvación de la humanidad.
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Yo soy... (Reto de poesía 8M)

Poema referencia de Gioconda Belli: ¨ Y Dios me hizo mujer¨

¡Yo, soy esa mujer!
La que creyó en actos de bondad
y magia embelesada.

La que bebió los vinos
y descifró los jeroglíficos.

La que cantó un evangelio
y bendijo a Dios.

La que entendió porqué
la tarde llega de repente.

La que hizo de su alma un espejo
donde mirarse sin fracasar.

¡Yo, soy esa mujer!
La que no se deja ir. La que recobra para ti
lo insignificante, lo inostentoso, lo perecido.

La que desviste
con manos de algodón y miel la soledad.

La que es amor y luz encendida,
siempre, aunque no la veas.

La de la carne centinela que alivia, aún,
las más oscuras inmensidades.

¡Yo, soy esa mujer!
La que desafía imposibles cada día
y permanece vigilante de tu espacio.

La que festeja tu hora y hala consigo al sol
para obligar a la esperanza a que se quede!
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Décimas de Teo y Ludico (Sinergia con @Cosecha TDP y @Ludico)

Mi can vuela, no camina,
muere por ir a la calle,
y yo temo que ametralle
a "Pulchunga" de la esquina.
A tan terrible canina,
de quien sarna le salpica,
y aunque su dueño suplica,
es mi perro tan osado.
Y ha quedado demostrado:
"sarna con gusto no pica"

Teodoro usa sombrero,
buen poeta morador
de la tierra de ecuador
tiene un perro majadero,
que si no sale primero
los ladridos multiplica
a su dueño notifica
que no hay riesgo de infección
porque si existe pasión
sarna con gusto no pica.

Y cambiando a otro tema
cuidado amigo querido,
que el virus te dé quejido;
perderte será una pena.
Pero claro, no es condena
cuando la cita está rica,
luego corre a la botica,
y si te alcanza la muerte
con todo tuviste suerte:
"sarna con gusto no pica"

Si muero en esta querella.
Que quieres entretejer
Ya que la muerte es mujer,
contento me voy con ella.
Le pagaré una botella,
de ron Blanco de barrica.
Y sabré que significa
el sabor de su tesoro
¡Yo te aviso Teodoro!
Sarna con gusto no pica.

Si de tanto hacer los versos
voy a parar al infierno
o me convierten en yerno
desde aquí yo te converso
mi buen Lúdico, al reverso
de aquella carta a mi chica
en fino estuche de mica
encontrarás letra impresa,
con vivo sello mi empresa:
"sarna con gusto no pica"

Me la pusiste compleja
Teo Delgado Palacio.
Yo camino mas despacio
cuando voy sobre la teja.
Sí el hombre macho se deja,
montar yugo de esposa
entonces cambia la cosa
la familia simplifica
el buen tiempo dosifica
en pro de la convivencia
y dice por conveniencia
sarna con gusto no pica.


Atendiendo la técnica de: "pie forzado"
Contrapunteo Internacional de décimas populares entre @Cosecha TDP del Ecuador; y @Ludico nativo de Venezuela, exiliado en Buenos Aires.
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—El olor de la miseria— (Los pueblos lloran)

—Tierra mojada—, en el aguacero de las pieles desgarradas,
gotas frías con aires de miseria mojan la conciencia en el poder enfermizo,
¿percibes ese olor? —preguntan los huesos de la pobreza–,
—es el olor de la miseria que ha llegado para quedarse,
—así responde el tiempo;
la miseria yace como fiel acompañante en las mentes desnutridas,
la miseria del pensamiento tergiversa la verdad con carisma y gran aliento,
engaños en el —verbo—, atentan contra la paz de un mundo descontento,
—el olor de la miseria— vaga por las calles y avenidas atentando contra los pueblos,
—miseria es, sentir la desesperanza de las almas tristes y olvidar el gemido en el silencio eterno,
—miseria es, la hipocresía de las palabras que enmascaran la impunidad en las aguas dulces de la injusticia,
—miseria es, abrazar en la primavera las flores nacientes de la alegría y marchitarlas con el dolor de la anarquía,
—miseria es, abortar las causas justas que se fecundan en el ovario de la libertad,
—el olor de la miseria— putrefacto caminante que envenena a sus víctimas en el baile de los grandes falsos.
—miserable es el hambre que acobija las carnes en el sufrimiento,
—miserable es la doble moral de los falsos profetas que predican la prosperidad,
—miserable es el discurso venenoso que se inmiscuye por las venas abiertas de los pueblos que se desangran en la
sumisión,
—miserable es el hombre sediento de las aguas amargas de la ignorancia en su propia opinión,
—tierra mojada— en la tempestad de los sin razón,
siguen las gotas frías de la miseria empapando las pieles de las bestias,
—el olor de la miseria— ¿quién lo detendrá?
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—Justicia, ¿dónde estas?— (#Luchemos juntos por un mundo mejor)

Lucha con arraigo entre la verdad y la falsedad,
caminan juntas a lo largo de la humanidad,
la primera es el génesis de la felicidad, y la segunda son las máscaras que te disfrazan,
—Justicia, ¿dónde estás?—
claman los inocentes privados de libertad,
gritan con su llanto los niños que viven en el infortunio:
—Justicia, ¿dónde estás?—
exclaman con dolor las féminas que sufren por los golpes de la hombría:
—Justicia, ¿dónde estás?—
sedientos en lugares inhóspitos, los indefensos reclaman:
—Justicia, ¿dónde estás?—
mientras la inteligencia terrenal busca vida en Marte,
millones de hambrientos se preguntan:
¿hay vida inteligente en la tierra?
Los pueblos lloran y el crujir de sus huesos por la ambición de quienes gobiernan se hace supersónico,
la pobreza ha llegado sin desenfreno y entra por la puerta con fuerza avasallante, secando la piel de sus inocentes víctimas,
por eso pregunto: Justicia, ¿dónde estás?,
si no apareces pronto la humanidad se extinguirá.
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—Inquebrantable— (#Dignidad a prueba de balas)

Intentarás ahogarme en el mediterráneo
de tu burdo corazón impalpable;
vil palabra engañosa retumba en las horas
más oscuras de la ingenuidad hasta mutilar los abrazos que emergen de la santa verdad.
En el desierto perplejo miraré el espejismo
cínico de una muerte lenta.
Gotas de sangre fluyen como leche y miel
en la tierra prometida, aunque tendré que
confesar que he cosido mis venas abiertas en la soledad de luna llena con la mirada
polvorienta.
En un ser tan imperfecto como inquebrantable
–así soy– en eso me convertí.
Suturo mis propias heridas,
camino sobre mis pesares, y
levanto mi mirada con una inquebrantable
dignidad.
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—Indiferencia— (Oh Mundo, ¿En qué te hemos convertido?)

Indiferente y cruel
oh mundo que afrenta
una humanidad sin bondad,
vive de las migajas del ser,
el pobre intenta vivir,
el rico celebra la vanidad,
la tierra llora la indiferencia,
¿quién la ha de salvar?
juntos amamos más
en un espacio sin piedad.
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—Perfección— (El amor vence las sombras)

Perfecto,
así es el momento.
Perfecto,
como el acople de la luna y el sol en la velada de una caricia eclipsada.
Perfecta,
es la unión de la mar junto al río en la desembocadura del delta.
Perfecta,
es la melodía que brota de tus labios cuando acurruco tu alma junto a la mía.
Perfección,
—así es el amor—
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