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Con los ojos blancos

Tu hambre...
tu pasión me apuñala
empujando hacia adentro
para que yo
en mi inevitabilidad de inmóvil
me derrame hacia afuera.

Tú sí que sabes blanquear los ojos
diluyendo la escasa voluntad que queda.

Tú sí que sabes hacerte desear
sembrándoteme como un vicio.

En tus manos,
la manga de un títere;
o los hilos de una marioneta.-



@ChaneGarcia
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4comentarios 55 lecturas versolibre karma: 100

Muñeca rota

Muñeca rota, mi niña herida
inocencia perdida, !ay mi amor!,
amor de mi vida.
Te traicionó, el te traicionó
quien debía guardar tu castillo,
te traicionó.

Abrió la puerta y mató,
a tu pequeño corazón,
era tu amigo y protector
el vicio lo corrompió.

Borró la sonrisa de tu cara sonrosada
rompió en mil pedazos tu gracia,
a tu alma, la privó de su pureza,
puso la venganza en tu cabeza,
se dibujó en tu mirada la tristeza.


¿Cómo pudo someter,
a aquella que vio nacer?
A la sangre de su sangre,
las alas le cortó, !ay, mi niña bonita!
!Ay, mi perdido gorrión!
Con tu historia de dolor,
me partiste el corazón.
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1comentarios 136 lecturas versolibre karma: 62

El monte de las Ánimas

Alta está la luna, brilla como plata
sobre el monte pelado, rocas blancas
los troncos de los árboles, cenizas carbonizadas
falanges, tibias y calaveras, tocones y ramas
el viento silva una canción desesperada
poco a poco van llegando las almas.

Las hay de ricos señores, de pobres,
mendigos, hortelanos y pastores,
algunas sólo sombras de ladrones y asesinos,
otras de presos y algunas de suicidios,
todas esperan su suerte
para iniciar el santo oficio.

Empieza la procesión
con la muerte a la cabeza
nadie tiene queja, pues es la parca,
el alma mas vieja.
La siguen las almas buenas,
luego los suicidas, violadores y asesinos,
por último los peores
los criminales que repiten por vicio.

Hoy es su noche
hay gran celebración,
al monte del calvario
los esqueletos suben en procesión.

Lobos y alimañas
aúllan dando vueltas al cortejo
ulula un viento frío y siniestro
los demonios van saliendo
los jóvenes y los viejos.

Del infierno gritando
van surgiendo
se llevan casi todas las almas
porque va a salir el sol
y viene la madrugada.

Camaleontoledo*
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3comentarios 117 lecturas versolibre karma: 88

Ese vacío que nunca se llena

Hay ojos que sirven para ver
hay otros que comen
boca que siempre cerrada guardaba la virtud
hasta que les llegue el hambre de probar cosas
y en un primer dolor
lento se abren
dejando entrar a la bellota
rosa que púrpura te arde.
Y es que para saber hay que dejarse la piel
la sabiduría es ese don que se paga caro
que te seca los ojos de tanto ver
que te agrieta los labios de las manos
y se te preña el hastío de vivir
por haber vivido así de tan profano.
Ahí están los vicios
echando raíces
esas cosas que parecen llenar
pero no sacian
tragar más que ayer y menos que mañana
el ansia de ir buscando más ansias.

Los vicios son eso...
el intento de llenar con otras cosas vacías
sólo lo que Dios puede.-


@ChaneGarcia
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6comentarios 150 lecturas versolibre karma: 102

Ella sólo sabía tirar... piedras

Su única hambre era sentir,
no conocía otro lenguaje.
Las tres bocas de su cuerpo,
buscaban tapón de carne
sembrar un obelisco
dentro de la flor de fuego,
desgarrar paredes
que se estiran
soltar...
dejar correr la sangre,
morir como lo hace un pez
atragantándose con las bocanadas de aire.

Estaba clara en una cosa:
Ella sólo sabía tirar
... piedras en un estanque;
pero le daba cosa cobrar por ello.
Nunca ganó un céntimo de tanto comer.
El oficio...
la fue poniendo vieja y amarilla,
toa' arrugá
murió con las botas puestas
haciendo lo que más quiso.
Sus bocas
aún seguían con hambre.

Nunca robó
No tomaba café
No fumaba
¡Nadie podía decir que le conoció algún vicio!


@ChaneGarcia
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10comentarios 143 lecturas versolibre karma: 99

El proveedor

Frotando allí
insistente está la yema
tratando de exprimir de mi fruta el zumo
ácidos calores que desde adentro vienen
gotas de negra magia
que sirven para volver a los hombres locos.

A veces siento
que para ti soy sólo un tinajero
me acudes cuando necesitas de mis llagas
mueles sin piedad la pulpa primitiva
encendiendo el sol de ese guisante.

A veces me siento como un preso
dentro de esta, mi mujer cautiva
hay sitios de mi que desconocía franco;
pero llegas tú con tu machete de rabia
y disipas toda esa maleza.

¡Ah!... ¡El dolor de los terrenos nuevos!
hasta que del ardor brote el cayo
y sea entonces
un pan comido entre los dos de acostumbrados.

A veces me siento como un exprimidor de jugos
me usas como tu objeto cotidiano
un crisol; un matraz de Erlenmeyer
donde puedes jugar con tus artes fatuas.

A veces me siento lleno de vacío
cuando me columpias con tus manos
hacía ese abismo...
Tú, sólo miras
mientras tuerces esa sonrisa de media cara
arrojándome a las llamas del pasmo.

Sólo tengo tiempo para dibujar muecas
me retuerzo en las sábanas como lo haría el gusano
llevo en los ojos el palpitar de un loro
apreto los dientes cual perro con rabia
brota la baba
y asperso la saliva.
Escupo el grito de un mono arisco
ardo aferrado a los dos filos de la cama.

Tú... Impávida
sólo observas y esperas
a que el tulipán bermejo
vomite sus galaxias
sus semillas liquidas
sus colores de niebla espesa
sus jugos...
escasos y codiciados
de como tú, nigromante, bruja lunar.

Me sueltas
arrojándome como un muñeco-colilla
mientras aún me calcino en lo de tu silla eléctrica
últimos estertores
luego, vacío total.

Dime: ¿Qué soy para ti?
¿Sólo una avellana enterrada...
en lo profundo de un tejido de hojarasca?
¿Una ánfora diminuta...
capaz de derramar la miel sus leches?
¿Sólo soy tu proveedor de mascarillas...
para cuando intentas renovar una juventud antigua y gastada? ¿Ah?
¿Qué soy?



@ChaneGarcia
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7comentarios 137 lecturas versolibre karma: 99

Te amo y te amo

Ya han pasado varios meses desde que me dejaste, trato de no escuchar las canciones que me recuerdan a tí, caminar por lugares que me proyectan tu forma de ser o simplemente dejé que todo fluya.

Desde que rompímos, en algunas ocasiones nos pudimos ver y charlar, pero me di cuenta al mirar tus ojos que: no sabías porque me habías dejado.

Coincidimos algunas veces más, pero ya no siento ese entusiasmo de enamorado, ese entusiasmo que te hace olvidar de las cosas de tu alrededor, ese entusiasmo que te hace feliz.

Tal vez ya no siento nada por vos, es que ni yo lo sé, no sé si extrañarte o no, no sé si odiarte o amarte, no sé si quiero estar contigo o alejarme completamente de ti.

Voy a dejar que el tiempo fluya por los aires,
Es que ya no siento las mismas cosas que antes, es como si dijera que:"el viento es muy poco para mover tantas hojas".

Ojalá aprendas a amar, ojalá podamos coincidir en otra vida si es que la hay, ojalá puedas despertar a la chispa de amor que esconde mi corazón.

Desde el fondo de mi corazón,
Te amo......
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Debo o no?

Debo cantar con las aves,
Debo reírme con el viento,
Debo llorar con la lluvia,
Debo lucirme con el sol,
Debo llorar con la luna,
Debo fluir con las aguas,
Debo sonreír con el arcoiris,
Debo crecer con los árboles,
Debo volar con las nubes,
Debo amar con la vida,


No debo llorar si no corresponde,
No debo cantar si no lo siento,
No debo amar si no llora por mi,
No debo sonreír para ocultar la realidad,
No debo fluir si sé cuál es mi destino,
No debo crecer si no se controlarme,
No debo lucirme si no es necesario,
No debo reír con falsedad,
No debo volar si no sé aterrizar,

" Solo debería tomar lo necesario"
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2comentarios 205 lecturas relato karma: 45

Se va terminando el dia

Se va terminando el dia anochece lentamente
Los pájaros hacen silencio
Y una melodía que me dice que a ti quiero llegar
Letras que nadan en mi mente
Lápiz y papel, vuelvo a escribir.

Se va terminando el dia el sol ya no brilla
El silencio se apodera de la ciudad
Muchos regresan a sus casas otros no
Me fumó un cigarro mientras escribo
Y no se como seguir porque donde termina el río
comienza el mar en mis ojos.
Me detengo al confundirme las palabras
Que brotan sin cesar.

Se va terminando el dia
Ya anochecio y yo ya no escribo
Porque me abraza la soledad
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7comentarios 109 lecturas versoclasico karma: 76

Engaños en media noche

Muy difícil olvidarte
Lo eras todo para mí,
No es por entrometerme
Pero ¿Cuánto te cuesta a ti?

Tus besos en mi mejilla
Suavemente marcados
No es que de olvidarte me exija
Sino que juntos ya no estamos

Ya no sé si podré enamorarme
Pero no es que no quiera
Ya no podré encontrar a nadie
Que como tú me vea

Engaño a mi sensible olfato
Con una necesidad estúpida
Pero ella al lado tuyo
Es solo carne putrida.
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4comentarios 127 lecturas versolibre karma: 85

Vicios de la comunicación

Yo soy responsable de lo que digo,
no de lo que usted entiende,
le explicaré cual es el quiebre,
de esta subjetiva cuestión.

Sabe que lo que yo digo,
proviene de mi subconsciente,
mezclado con lo que se aprende,
tanto de la familia, como de los afectos.

Experiencias y mal trechos,
triunfos y descontentos,
palabras que arraigadas,
fueron vendas suaves o crueles espadas.

Asi conformamos nuestro mapa conceptual,
de ¿Cómo me ven y como me veo?
programando nuestro cerebro,
vinculando el sentir, pensar y hacer, con las emociones.

Cuando emito una palabra, ella tiene un identidad dentro nuestro,
pero al ser recepcionada, ella es filtrada por otro ser, con otra identidad sobre esa palabra,
asi que sean tolerantes, porque si existen tantas palabras, que pasadas por la vida de cada uno, cobra otro sentido esa palabra.

Habra miles de veces que no nos podamos entender, solo se debe de saber,
que somos responsables de lo que decimos,
no de lo que el otro quiso entender.

Claudia Viviana Molina
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No puedo vivir sin ella

(Rima Jotabem con estrambote)

Sin ella vivir, no puedo
Porque muy solo me quedo

Cosa que me desintegra
Es lo que a mi más me alegra
Me pone bien y me integra
Aunque denigra mi suegra

Mi fama con sus insultos
Para que coja mis bultos

Y me marche con mi pedo
Sin oponerse mi negra
Con sentimientos ocultos.

¡Ron! ”incultos”…
Ha ganado la partida...
¡Moriré con la bebida!

Nota: Inspirado en un amigo que me contó su infortunio.
Autor; Saltamontes (01/08/2019) Pedro M. Calzada Ajete.
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10comentarios 208 lecturas versoclasico karma: 90

Cargo de conciencia

Después de mucho caminar... entró al bar. Acababa de enterrar al padre que falleció de cáncer pulmonar. Nunca fumó. Él sí… ¡Y mucho! De ahí su tos perenne y la razón por la que el padre… <<Pobre viejo>>, lo recriminaba por afectarlo como fumador pasivo.
—En el mundo mueren más de un millón de personas al año por causas del tabaco.
Le decía el difunto. No le hacía caso. Tampoco le creía que en España fallecían más de cincuenta mil personas por la misma causa y que de las veintinueve enfermedades ocasionadas, diez eran cancerígenas.
—¡Camarero…! —Gritó — ¡Llena otra vez el vaso!
Instintivamente se buscó en los bolsillos la caja de cigarros, sacó uno y lo llevó a sus labios, pero detuvo la acción fosforera en mano, mirando cómo el cantinero vertía el ron. <Tiene la cara como un puño cerrado>, pensó el mozo, que lo vio dejar caer el cigarro de la boca, coger el vaso y tomar un largo trago. De súbito, estrujó la cajetilla rompiendo todos los cigarros con roña, y repitió otro trago…
—¡Camarero…! —Gritó más fuerte, mientras sacaba de su cartera muchos billetes…y continuó —Deme todas las cajas de cigarros... ¡Ahora, rápido…!
Indeciso, accedió al pedido. Lo puso todo sobre el mostrador, cobró el importe sin dejar de observarlo, extrañado.
–Deme la botella, me serviré yo mismo.
Llenó el vaso, y lo bebió de un tirón. En un arrebato lanzó todos los cigarros al piso y brincando sobre ellos, gemía emitiendo frases incoherentes con respiración entrecortada. Los ojos de los demás clientes lo miraban asombrados. Varios hombres se abalanzaron sobre él, después de verlo verter todo el ron de la botella sobre lo pisoteado, quitandole de la mano la fosforera ya encendida.
No se habla de otra cosa en el Hospital psiquiátrico..
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El vicio

Ella juraba que no tenía vicios
pero su vicio era él
Sin él su corazón se agitaba,
con él su corazón fantaseaba

Sus mañanas eran perfectas,
sus noches eran perversas
En público su aura brillaba,
en privado su demonio la controlaba

Que felicidad desbordante,
su vicio era su amante
Oh, injusticia de la vida
como siempre debía emprender la huida

Él la amaba con locura
pero ella juraba que no tenía vicios,
el vicio se fue.
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Circularidad del vicio

Comer es como hacer el amor:
es una constante búsqueda egoísta.
Uno procura
tras cada mordisco
alcanzar eso último sabroso
a lo que, sin temor, queremos hacernos presa.
Y siempre insatisfechos en medio de tanta vastedad
asestamos otra y otra dentellada
como en lo de un apetito priápico
o ninfómico, según el caso
de esos que no conocen saciedad.
Comer —y follar— son casi igual a fumar:
la degustación de un vicio que nos proporciona el gancho de un placer incompleto...
asegurándose, él
de que le volvamos de nuevo.
Primer requisito que debe cumplir todo vicio:
el principio de la circularidad.-


@ChaneGarcia
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Vicio, S.A

Te transformas, cuando sientes
que se acercan peligrosos
asediando los contornos
de tu sexo incandescente,
unos dedos muy ansiosos.

Y al notar como penetran,
sin que nada los detenga
ayudados por lo acuoso
de tu virgo lujurioso,
te abandonas al exceso.

Y tu cuerpo, que no miente,
evadiendo los remilgos
se convierte en indecente,
suplicando con lascivia
que te lleven hasta el clímax.

Estimulas la impudicia,
sin decoro y pervertida,
y en la extrema sordidez
explosionas de placer
con frenética alegría.

Y a resultas tu conducta,
de primeras beatífica,
sin que sientas ni una culpa,
se transforma en licenciosa,
inmoral y muy fogosa.

El procaz libertinaje
del hoyuelo exuberante,
lubricado del deseo
que deflagra en la carnal
delirante liviandad.

Y demanda que mis labios
emulsionen con tu sexo,
exigiendo de mi miembro
penetrar hasta el espasmo
que culmine en un orgasmo.

Disipada excitación
de la crápula pasión,
que en el vicio más obsceno
se desboca en desenfreno,
por tu inmensa perversión.
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Letargo

En el finito vuelo de mi magia
recojo mis colillas,

acto fatídico
tras haberlas tirado
en la ebriedad de su regazo.

Les he bautizado
como piedras preciosas
flores
serpientes venenosas,
infame recordatorio
del dolor en el todo.

Avaricia
encierro
fervor
y otros encuentros cercanos
a la muerte del yo,
por los que siempre rio
canto y sueño
mucho más de la cuenta.
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