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Las musas danzan en su cabeza

Cinco son las musas que danzan en su gamelote de nieve negra,
esas hierbas de cintas alargadas que como las ondulaciones de un mar herbáceo,
es donde su locura colinda lo mismo que con su genialidad rupestre.
El Tiempo va haciendo lo suyo en aquel rostro bien marcado.
La lejana buenmosura de su juventud campechana
se le ha ido derrumbando cual muro enmohecido por el liquen de la vejez.
En sus ojos ahora brilla una carencia de niño huerfano,
nos traspasa como quien busca con la mirada
ese cariño que muy en el fondo sabe
que aquí no encontrará brazos maternos.
Se pierde entre sus uveros mal pintados,
descoloridos por una suerte de lejía española.
Su templo de paja y barro estaba en los predios de Macuto,
hasta que un día vino el torrente
y borró de un plumazo
todo de raíz.
Se llamaba como lo que hacía…
Armando,
y sus trazos por ahí aún reverberan las paredes
... encandilando a los ojos transeúntes por el Metro
con los garabatos en sus soles de agosto.
Así era él
boceteando musas sin rostros,
a veces con cuerpos de Botero,
con caras chuecas y pintarrajeadas
cual si estuviese haciendo sus muñecas de trapo.


@ChaneGarcia
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El loco de Macuto

Esa belleza que se derrumba
en su rostro agrietado.
Cómo se ve que ahí hubo
un ángel que ahora nos atisba
desde aquella juventud lejana.
Cómo se desdibujan
sus rasgos naturales.
Cómo se apertrecha la vejez
en las cuencas de esa cara barbuda.
En su mirada de lastima,
como la de un niño de vidrio abandonado,
late el palpito de una tristeza que allí se le adivina,
mientras unas musas en ronda
corretean, en el prado negro de su cabeza loca,
poetizando...
con la lengua del color encandilado,
impresionista
de sus azules remojados en lejía
y luego, puestos en blanco a secar al Sol,
destilando sepia
casi crema, casi nada
en esa pobre choza de garabato en Macuto.-


@ChaneGarcia
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Desacato

Descuelgo la camisa,
el sopor de mis deseos,
los cuatro pétalos que se ahogan
bajo el agua y una pintura abstracta
que fornica con la pared,
es todo cuanto poseo después
de haber concluido mi amorío
con tu piel.
Qué más puedo aspirar
luego de un brandy
y mil noticias que compran conciencias,
un tren que no parece detenerse
y tu sonrisa armando rompecabezas
en la mía, ya nada tiene el mismo sentido
ni el mismo sabor
luego de una cena en Beirut.
Vamos a dejar las entelequias
y recapacitemos ahora que aún tenemos
un poco de prudencia.
Todo se descalabra cuando el amor
decide echar raíces en otro patio,
nos rompemos los codos sosteniendo
la esperanza mientras lo que ayer
era una necesidad, hoy es un total desacato.

Yaneth Hernández
Venezuela
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