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Marinero

Dile al barco que me he ido...
Dile al barco que navega por mis versos que me ahogo en este encierro traicionero tan profundo...
¡Capitán del Mar bravío!
Dile al viento que susurra que perdone mis pecados y conceda mis suspiros y aletee con mis besos...
Dile amada, a los ríos, que las piedras no pondrán allí sus nidos , y a los pájaros mojados dales alas...
¡Corazón de sotavento!
Dile al tuerto medio loco de mi seso que no llore más por eso, que es el tiempo quien dispone su momento,
¡Dile al cielo que me ayude! ¡Pide ayuda!
Dile a Dios que llame a Buda, para hacerme una limpieza de cobardes intenciones, ¡pide ayuda!
Dile a todos que el poeta mientras crea se destruye, que la tierra sabe a niebla, y el dolor me sabe a nube...
¡Poeta de este casco enardecido por la muerte!
Dile a voces lo que piensas al espejo y almacena su respuesta, hay un hedor, miedo al error, cierta tibieza...
¡Dile al Capitán que ya estoy muerto!
Di que aquí se ahoga un hombre y nace del barro infecto de su cobardía...
¡un glorioso marinero!
Dile que me he ido...
...que ya no volveré...
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Se me secó la poesía

Se me secó la poesía...¡siendo aún tan inocente!
Se marchitó la belleza en mis manos, se me secaron las nubes...
Mis venas corrieron a transportar miedos secos, se apagó la luna...¡tan pronto!
¿Eh? Amada mía. ¿Dónde quedó tu sonrisa ahora?
Doy por muerta a la sangre inspirada que ya no me llena, huidiza,
como son las sombras negras que acompañan al olvido...
Se me congelaron los versos dentro de los dedos tumefactos a golpes de rutina y tedio, a conciencia...
La brisa ya no me transforma en estatua de sal, ni puede la espuma del mar trocarme en gólem de arena...así...¿qué me queda?
Si se me ha muerto tu rostro entre mis poemas...
¡Qué ahora el vino se convierte en tristeza!
En mis labios la sonrisa de su nombre queda ausente,
Y las flores son tan grises...y los sueños tan reales y de imagen tan potente...
Que no se sí estoy vivo o tú te mueres, si disfrutas o padeces, si conoces mis enjambres o te ríes si yo sufro un desengaño...-ya no puedo más pedirte- ¡he sufrido tanto daño!
Con la muerte del cimborrio...con los gritos de tejados...preguntándole a las nubes...con las lilas enterrado...en un barco bien borracho...junto al cielo parnasiano...entre fuentes y montañas...esperado por un gato...dirigiéndome a los canes...exaltado por los sueños...junto a mil neones blancos...cuando suenan las trompetas...¡ay!
El cielo...
¡desplomado!
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Una noche sobrio

¿Hoy es el día de la poesía?
-hoy es el día de la muerte en vida-
En este día sacrosanto entierro mis dolores,
oculto mis pensamientos lejos,
escondido entre tantos legajos,
perdido entre dulces olores.
Hoy es la noche de asesinar licores,
el nacimiento de un nuevo hombre,
que entre sonrisas se muere,
y entre las sombras se esconde...
¡No habrán más lágrimas!
Las revelaciones se turban y las afecciones serán de un gris apagado...
¡Mis lágrimas se secan en mi alma!
Mi alma se baña en sufrimientos que a nadie corresponden,
-pues aquí y ahora se muere el poeta y nace el tótem-
Llegó la hora y llegó el momento,
llegaron las nubes y se fue el viento,
¿Sorprendido? ¿Asustada?
No hay por qué temer las olas si no te acercas a su aliento,
un aliento de espuma sin cara, de roca desgastada...
Y yo, solemne, juro al cisne imitar sus alas,
al caballo alabar su tiro,
al mono pequeño robar su gracia,
y al cocodrilo su espalda...
Me muero y a nadie le importa,
¡Y es lo correcto!
En el interior guarda mi corazón su afecto,
y hacia delante su mirada.
¡Poeta marchito!
-volverán las golondrinas-
No temas, te quiero...no huyas que ya marcho a mi agujero,
ese precioso rincón de mi psique donde guardo caramelos...

(La verdad, dicha en prosa duele menos)

Vi surgir del mal una bestia, cargada con mi cabeza y diez diademas,
la acompañaba un gato muy serio, (creo que era la muerte)
Y en las diademas, grabados, signos de peste y de celo...
La bestia que vi se parecía mucho a mi, -sufría por dentro- pero era fuerte, enorme en su paciencia y de reflejos lentos...con dulce mirada y unos labios entreabiertos, guardando algún secreto, lloraba en silencio...
¡Cuánto se parecía a mi!
¡Cuánto!
La bestia surgió de mis entrañas,
era como yo , surgió de mi almohada, y rozó con sus sombras mi pecho...
Silbó tres nombres con una bífida cantinela;
¡Anatema! ¡Anatema! ¡Anatema!
Nació el día y murió el poema.
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Sinsentido Consentido

Figuras de fuego que no arden,
luz azul de gas rabioso,
momentos dignos de un siglo,
y postales que muerden
en la vid de las venas.

Ramas quebradas por si solas,
lenguas muertas ensalivadas,
candente mugir de tierra abierta,
y el terrible camino de minas
con forma de vida.

Quietud rotunda de los zodiacos,
fosa de luna desabrochada,
gangrena de la sonrisa,
y éter sin perfume de alivio
sube por las paredes.


Ilusión virgen de infancia,
latrocinio de emociones grandes,
préstamo de miradas leves,
y compás de sueño sin viaje
clavado en el vientre.
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Simbiótico

Podría comenzar un poema hermoso,
De esos que dan color a las mejillas,
Con cientos de versos de tinte amoroso,
Y algún giro que provoque tu sonrisa...
Podría -es cierto- ¿pero quien lo hallaría?
Si nadie lee sin un gran esfuerzo,
Y mucho más cuando es poesía...
Inerte y desdichada prosa baldía,
Que nace ya temerosa y malherida,
¿ será culpa del poeta que nadie lo lea?
Que nadie vea a través de sus dedos,
Cruento castigo reciben mis legajos,
Al fracaso condenados sin haber pecado,
Tristes figuras endebles que nadie quiere,
Nadie observa su juego de soles y cadenas,
No hay quien cante su dolor y su pena,
Ninguna persona vibra cuando ama el rapsoda y lo versa sin igual, con inusitada destreza, como un Dante amable y luminoso que nada teme y todo lo espera...
No hay ojos que sigan los trazos de pluma que juntos, crean el verbo que otorga la vida incluso a las piedras y nadie salta desbocado para cambiar el universo al sonido de mis letras recitadas en otra boca que cobran vida y reciben la fuerza , con cada movimiento de tus labios siguiendo el ritmo atroz y el coro desafinado que voy dirigiendo para ti con cada coma y cada pedacito de mi que dejo entre líneas para engancharte a mi canción y que olvides quien eras para bajar conmigo a un mundo diferente, un mundo extraño, donde tú estás cabeza abajo y yo giro descontrolado en una elipse que hipnotiza a los hombres y subyuga a las mujeres ...
Lástima que en este mundo estemos solos, solo nosotros en este infinito lugar virgen y blanco que solo anhela que lo pinten y escriban sus historias e inventen sus leyendas...
¿Hay alguien leyendo?
¿Queda algún corazón loco entre tanto sano?
¿Algún desequilibrado que ofrezca su mano?
Venid conmigo los pirados , los incomprendidos por ser diferentes mentales, los que no sabéis -a fuerza de pintar- si es jueves o martes, venid los que lleváis años sin dormir poseídos por el don maldito de la inspiración , los que buscáis más allá del horizonte, venid los que os bañáis de arcoíris, los distantes a lo normal y aquellos que adoráis bañaros sobre el brillo de la luna, venid los que esculpís entre la realidad y el sueño, los que tengáis la marca...¡venid!
-Sigue leyendo y no te distraigas que viene la mejor parte-
Ahora podremos entre todos crear el ritmo perfecto, una melodía que pueda iluminar este paraje desierto de arte y abrir los ojos del intelecto,
Un compás diabólico que obligue a mover el cuerpo y agitar el cerebro , que se meta bien hondo y no suelte a su presa, horadando, poco a poco,su pesada coraza de robótica indiferencia, forzando a girar las cabezas hacia el origen y el logro supremo del ser humano: la música y el orden, el caos y el arte escrito o la inspiración tallada en piedra, las novelas...la pintura imponente y el divino arte de crear sabores y erigir templos a dioses que duraron menos que sus mausoleos de oro y arena...
Es nuestro sacrosanto deber crear el virus que infecte de arte los seres inertes que olvidan la razón del ser y sentido de usar la razón...hay que esparcir la simiente del creador y soltar al viento la furia vivificante...
Yo escribo, tu lees...
La simbiosis a comenzado.
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Sin sombrero, pero con cabeza.(a Las Sinsombrero)

Sin sombrero
pero con cabeza.

Idealistas,
pensadoras,
soñadoras.
Creadoras a pesar de la historia.
Comprometidas, activistas, emprendedoras.

Portadoras del empiece y el empeño.
Luchadoras sin espada,
con pluma,
sin puño,
con arte.

A la sombra, siempre a la sombra del 27.
Sin hueco histórico, pero con peso propio.
Mujeres libres, vivas, fuertes.
Sin sombrero, pero con cabeza.




Hortensia Márquez


Imagen sacada de internet


Mujeres que tuvieron enorme peso en la vanguardia artística de principios del siglo XX : Maruja Mallo (Vivero 1902-Madrid 1995), pintora; Rosario de Velasco (Madrid 1904-Barcelona 1991), pintora; Marga Gil Roësset (Madrid 1908-Las Rozas 1932), escultora, ilustradora y poeta; María Zambrano (Vélez-Málaga 1904-Madrid 1991), filósofa; María Teresa León (Logroño 1903-Madrid 1988), escritora; Josefina de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria, 1907-Madrid 2002), poeta; Rosa Chacel (Valladolid 1898-Madrid 1994), escritora; Ernestina de Champourcín (Vitoria 1905-Madrid 1999), poeta; Concha Méndez (Madrid 1898-México 1986), escritora; Margarita Manso (Valladolid 1908-Madrid 1960), pintora; o Ángeles Santos (Portbou 1911-Madrid 2013), pintora y artista gráfica.
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El arte

El arte es expresión bella de amor
de libertad, virtud y humanidad
plasmando cual espejo la verdad
dentro del universo del autor

La gran creatividad del escritor
que nos evade de la realidad
la contemplación como una deidad
de los trazos sublimes del pintor

El arte nos despierta la emoción
al admirar absortos su belleza
sintiendo una total liberación

Testimonio vital de su pureza
que intenta conseguir la perfección
de la esencia de la naturaleza
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Bailarina

En su cuerpo se encuentra la belleza
expresada con técnica maestra
que con fervor y amor siempre demuestra
en sus sutiles pasos con destreza

Emociona su entrega desbordada
de pasiones en cada movimiento
tan suaves y ligeros como el viento
pues su bella visión deja prendada

Le acompaña la música gloriosa
formando una simbiosis excelente
que la enaltece como semidiosa

Su originalidad surge patente
como un halo de luz tan misteriosa
que la hacen totalmente diferente.
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6comentarios 95 lecturas versoclasico karma: 93

El sonido de la esperanza

Paseaba su arte haciendo sonar las cuerdas de su violín por los escenarios más importantes del mundo. Pero esa tarde, su actuación no sería en uno de esos impresionantes auditorios. Tenía un talento especial para los niños, y hoy, tocaría sólo para ellos. A través de su música les transmitiría la cultura de su país de origen, y les llevaría un poquito de alegría, a ese lugar aséptico donde libraban su particular batalla contra la enfermedad. Lo recibieron como se recibe a un Ángel, con los ojos llenos de esperanza y de sueños. Y él, tocó como jamás lo había hecho... Hizo sonar la esperanza y bajó el cielo para ellos.




Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/07/15/escribe-tu-relato-de-julio-iii-con-las-pa
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arte poética (soneto)

quería hacer un libro de sonetos
y me salió un folleto de mentiras:
unas piadosas, otras sibilinas,
pues no me importa el grado cuando miento.

quería hacer del verso mi tormento
y, a la vez, con perfecta alevosía,
arrojarlo a lo alto de una pira
y desgarrarme en el dolor del fuego.

y cuántas veces la llama se aviva
brindándome su calor pasajero
de yunques livianos, de flor cautiva,

y cuánto, cuánto amo yo esa calima
que me abrasa la yema de los dedos
prendiendo los cimientos de mi vida.
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13comentarios 165 lecturas versoclasico karma: 86

Esencia

Soy naturaleza, cultura, arte y poesía,
las inquietudes de los hombres en forma de filosofía,
en las críticas de Clarín soy un jarro de agua fría,
en el Libro de los gorriones irradio melancolía.
En este poema soy libertad sin métrica,
no se me puede amaestrar por una cuestión estética.
Transmito miedo y terror en el Guernica de Picasso,
pasión y desolación en los sonetos de Garcilaso,
soy Voltaire arrojando luz a los ignorantes,
marco la literatura como el Quijote de Cervantes.
Soy los primeros versos de amor de un joven,
todas las estaciones desde que las escuchó Beethoven.
En un libro todas las páginas, en la ópera todos los actos,
cotizada si soy clásica e incomprendido si soy abstracto.
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CLIP:POEMA Texto apresentado em Montevidéu Uruguai 09 2008

Esclareço que meu trabalho é fruto de uma pesquisa e tentativa de expressar meu deslumbramento na descoberta de equações que explicam nossas vidas e apontam soluções para nossos sentimentos de desconheci-mento e estranheza das complexidades de viver.

Até ontem me achava um velho sábio no corpo de uma criança, hoje acredito que sou um adolescente no corpo de um velho com cabelos grisalhos, quase careca. Não me perguntem o que estarei pensando amanhã, pois não quero nem tentar imaginar....

Permanecemos atentos, buscando razões para entender, não apenas o que nos rodeia, mas expressar sentimentos, vontades e respostas ao mundo: buscamos soluções ?

Aos poucos, mas com o tempo percebemos cada vez mais entre palavras, expressões no rosto; cada vez mais entre as linhas e as letras do material escrito. Vemos no material fotográfico, imagens que dependem da qualidade e da definição. Já o desenho, executado como interpretação literal da palavra:desígnio, desejo, tipificado como expressão de uma mensagem, deve ser realizado dentro e com todos recursos técnicos para transmitir a mensagem do autor.

Como a cigana lê a mão e a aparência do cliente, para saber quem é, ou como vai ser o futuro dele ?

Como percebemos as marcas do piso e sabemos ou adivinhamos o que aconteceu ? passou um cachorro sobre o cimento fresco ... uma marca de pneu de bicicleta de um moleque. Rastros.

Os sentimentos também deixam rastros, cicatrizes cauterizam vincos do rosto, dos sorrisos, das lágrimas, do cansaço, da fome e do sono.

Mas a poesia não se encontra na curva da esquina, escondida. Diferente do som, da música, que vem a nós, precisamos procurar as imagens. Temos que encontrá-la nas notícias boas, no perfume que o vento roubou nas flores no caminho. No perfume da mulher que cativa nosso olhar masculino, e vice-versa: quem troca olhares, quão profundo este momento efêmero.

O CLIP:POEMA é uma pequena história com desenvolvimento poético e conceitual (leia-se no lugar de poético = da expressão de um sentimento dentro de uma situação específica explorando as circunstâncias do momento) conceitual= de forma a permitir a construção de situação similar em paralelo com outras variáveis.

Associado a ícones (não meramente ilustrativos) torna-se a poesia visual. Reforçando: não se trata da ilustração de um texto, mesmo que breve, mesmo que a imagem simples.

Existe uma inter-relação entre ambos, complementando e sugerindo interpretações abertas a outros sentimentos.

De imediato a leitura. Instantânea até.
Entretanto ainda é uma situação estática que pode ser ampliada com o recurso da visão periférica, acionada pelo movimento e relacionamento de tempo e seqüência. Em meus trabalhos sinto às vezes a necessidade que tenham um fundo sonoro... mas na realidade, vejo meus trabalhos parados na eternidade, uma nota musical interminável suspensa no tempo...

Então a música: Mozart, estabelece o valor clássico e eterno do momento fugaz da seqüência de notas musicais. Esquece-se momentaneamente a letra das óperas, mas não a música. Ah ! a musica, no frágil instante de sua execução.

A imagem. Permanece também quando obedecendo as regras estabelecidas desde a Grécia, observadas na natureza, no rigor matemático, na compreensão das cores e cada relacionamento possível. A composição, os contrastes, a leitura completa do espaço visual cercando o objeto (qualquer que seja) a pertinência das peças quebradas contando histórias por onde passaram, seu uso e quem as usou. Um conjunto de recursos cerca o conteúdo deste texto, eles se misturam e se completam no relacionamento
entre cada um deles.

 Resumindo, a imagem permanece, a música é fugaz. Mas ambos só serão eternos quando cumprirem seus deveres como elementos fundamentais do diálogo entre os seres humanos. A música vem a nós, a imagem buscamos, as vezes a encontramos. Nos ilude a distância, em São Paulo com tantos prédios é comum observarmos pelas janelas e ao longe observar outras janelas e imaginar tantas histórias, quase que como o filme de Hitchcock... a proximidade nos trás outros elementos que nos permitem entender mais completamente. Nossa busca e surpresa serão fisgados por contradições aparentes, por paradoxos , por emoções desencontradas, até o livre trânsito da informação a se completar em nós, mais um degrau de entendimento do Universo: TO LIVE IS ANACT OF BECOMING CONSCIOUS.

 Compreendemos o universo em três momentos: a) no primeiro contato selecionamos uma fração, um segmento na paisagem; b) em seguida fazemos uma análise da textura, do contexto em que esta imagem se articula se torna legível; e finalmente c) encontramos um ponto diferenciado em que entendemos o porque detivemos nosso olhar. É um ponto que vai determinar todo momento, porque olhamos para aquele local, e ali encontraremos nossa resposta.

 Recentemente me ocorreu o por que do CLIP:POEMA, o por que da poesia: é um eco, a rima é uma reverberação, uma ressonância dentro de nós, de sentimentos de outros, de emoções que são transfiguradas, decodificadas, ampliando nossa capacidade em compreender o próximo, em estabelecer uma relação maior com o Universo.

 E isto ocorre tão instantaneamente, apenas estivermos abertos a que ocorra.

 Citando Maquiavel, “Os homens em geral julgam antes com os olhos que com as mãos, pois todos tem a oportunidade de ver, mas raramente de apalpar. Todo mundo vê muito bem o que aparentas por fora, mas poucos percebem o que há por dentro; e esses poucos não se atrevem a contrariar a opinião dos muitos. O vulgo só julga o que vê.”

 Vivemos em um mundo de ignorância e medo pelos que querem manter o poder. Temos que mudar alguma coisa, o que fazemos ? Onde está a poesia ?
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A los artistas callejeros

Esos duendes del ingenio que dan color y magia a muros y aceras. Que abren ventanas en ojos que deambulan, colorean sus párpados y grafitean sus frentes.

Rozan manos que palpan ladrillos, barandillas y balcones. Son espíritus críticos, gritan justicia enredada entre las letras de sus canciones.

En adoquines y bancos siembran melodías. En escaleras y fuentes tiñen corazones del color de la sandía.

Ponen lazos al aire entre zapatos y pasos de baile.

Estallan en brillo cuando escupen fuego en corrillos de miradas curiosas, cuando hacen equilibrios en monociclos que suben hasta el cielo.

Recitan, desgarran su voz, amansan fieras y despiertan nuestros lados más salvajes.

A esas almas libres, a los que ponen pintura a la vida antes de que destiña.

Gracias.

Por hacer más bello cada microcosmos, por hacer del barrio un pequeño cajón desastre de maravillas, por hacer que a la vuelta de la esquina nos alegren la mañana con un guiño anónimo a la pasión, al no desistir, a los ramos de flores y a los manojos de días.
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O espírito da arte. E os fantasmas do tempo. (Ensayo)

O espírito da arte.
E os fantasmas do tempo.

Impossibilidade de achar uma escala absoluta para determinar o valor de uma obra de arte. Valor relativo da beleza e da feiura. Origem dos nossos sentimentos estéticos. Origem das nossas ilusões sobre o valor absoluto das obras de arte.
A arte não tem por fim reproduzir fielmente a natureza.
A obras de arte exprimem os sentimentos, crenças e necessidades de uma época, e transformam-se com ela. … a arte como prazer, a arte como expressão e a arte como conhecimento, pois as questões referentes à arte são tão antigas quanto a própria origem da filosofia.

Mas tudo isto conservará em alto grau carácter insular. Isso resulta do facto de elas representarem a efusão natural dum cérebro um tanto excêntrico e que compunha dominado por uma espécie de obsessão.
No entanto, o princípio da falseabilidade não é critério único para dar garantia ao processo de pesquisa científica, já que a própria teoria da falseabilidade pode ser aplicada a si mesma, o belo pode ser um dos atributos da arte, mas não é o único, tampouco o mais importante. O feio também pode ser arte. Além disso, existem proposições em que o princípio não é aplicável.

A interação ambiente/organismo gera informação e esta causa mudanças no comportamento do organismo, que por sua vez causa alterações em seu ambiente, processo equivalente ao do feedback estudado na teoria da informação.
Desta situação decorrem dois fatos: 1) Não existem valores absolutos e eternamente válidos para todos as espécies de seres que existem e existiram; e 2) Muito menos valores humanos válidos para toda a natureza, inclusive a humana.
A primeira dificuldade apontada concerne à questão da comensurabilidade. Isso porque quando duas coisas - objetos, pessoas, fenômenos - são comparadas, presume-se que se possa medi-las em igualdade de condição (suposição, muitas das vezes, errônea).

É difícil imaginar hoje a possibilidade de, em algumas páginas, definir o pintor ou a pintura, o artista ou a arte da vida moderna, pós-moderna, contemporânea, ou como se queira chamar-lhe. Isto é, dirigir-se à actuali-dade, que sentimos como cada vez mais complexa, e traçar-lhe o retrato, a essa actualidade que temos cada vez mais dificuldade em convocar como realidade, em dizer como experiência, ou sequer em configurar como nome. Não há como mensurar qualquer fenômeno estando fora da história ou da sociedade… se a razão busca uma soberania irrestrita sobre a natureza, ela coloca o humano contra si, do mesmo modo que a natureza o faz quando exerce uma dominação total.

Neste último caso, o homem seria um selvagem; no primeiro, um bárbaro. É preciso um singular poder de observação para tornar sensíveis tais particularidades de matéria. Uma vez presumida a impossibilidade de apreender por inteiro a realidade objetiva, a capacidade de “prestar atenção” (em um número reduzido de estímulos) passa a ser considerada condição de uma subjetividade plena. Trata-se antes de um episódio desseeterno movimento pendular que faz com que a um período de frivolidade suceda um período severo, a um período de liberdade um período de disciplina, mas hoje uma data de gurus universitários, todos a darem-se ares de iluminados para os centenares de alunos que vão dormir a sua marijuana ouvindo-lhes os sermões psicanalíticos, estruturalistas, etc…

Tal maneira de ver não teria suficientemente em consideração a complexidade das coisas. É importante perceber que muito daquilo que tendemos a encarar como “natural”, principalmente no que diz respeito aos valores, costuma ser muito mais uma mescla obscura de orientações morais cujo delineamento e defesa podem ser encontrados em muitos pensadores. Embora tais armaduras simbólicas sejam eminentemente invisíveis, elas possuem também uma parte visível – aquela parte que nós representamos com objetos e imagens. E tais representações, é claro, não se dirigem apenas aos outros mas também a nós mesmos, ajudando-nos a ajustarmos, embelezarmos e afirmarmos o direito de utilização de nossas armaduras.

Grosso modo, se antes uma representação aludia a algo “em si”, como referencial objetivo, passou-se a entendê-la como algo que foi visto por alguém, em sua particularidade e em meio a instâncias dispersas. E o que caracteriza a pulsão é sua plasticidade, de modo que ela pode ser investida em objetos muito diversos, de formas muito diversas. Mas, como é fácil observar, a experiência imaginária do humano, este ser mergulhado no simbólico, é muito diversa da experiência imaginária do animal, no qual se pressupõe simplesmente que certas imagens os impelem (instintivamente) para ações específicas, como no caso das imagens que atraem sexualmente. Trata-se, é preciso reconhecer, de uma questão difícil de responder, em parte devido ao grau de enraizamento de tal ideia em nossa cultura, que faz com ela permeie, em formas bastante variadas, uma infinidade de representações.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
(Tanto del texto como de la imagen)
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AྂMྂAྂNྂTྂEྂ AྂRྂTྂEྂ

No he visto amanecer, en el que tú, Vida mía, no asistas a pincelar un universo para mí...
Eres el Clásico cuadro del día; lo pintas de óleos, sin prisas, con riguroso detalle de elegancia semejante a poesía de Goya. Entretanto buscas llegar al tono de tu agrado, me das la bienvenida con el Sésamo del Sol; pincel de marta usas para retocar tu obra en mí de Ámbar en la sonrisa de un Alla Prima de Brugada. Tu Romanticismo me lo obsequias de rosas albaricoque sobre Ágata y Mármol, en delicadas caricias. Subes de intensidad al Magenta de tu ímpetu y cuando menos lo espero, imprimes tu toque de Esmeralda y Pan de Oro a la sensual forma de árboles que tiran frutos de amor y duraznos en un extenso jardín de Beruete y Moret. Yo sólo me dejo llevar por los colores de tu hermosura.
Asumes mi atención y con tus artes mágicas me creas a partir de un Sumado, y tu deseo en coral; impones y acentuas paisajes curvados de malva; de satín, seda y velo como a mujer de Barrau; majestuoso remarcas de naranjas que me abruman y seducen... logras entonces mi Renacimiento. Suenan notas de artista experimentado en la paleta sobre tabla de Borgoña y transformas una pequeña gota de Cardenillo de Bondad y Aloe en un sutil pero embriagador paisaje de Sorolla, en Lapislázuli, Turquesa y Aguamarina, abriendo el panorama al infinito océano de posibilidades, ahí donde resplandece el Jade y el Xanadú. En el aire, se respira trementina mezclada con tu inquietante aroma a cedro y lavanda.

En exquisito boceto aún inconcluso, me acompañas y la música despliega la imaginación ante tanta belleza...

Te aliento a esa hora en que las aves de la tarde ocultan la frescura de tu trazo, a curar el Paño con Blanco de plomo, Arcilla y Aceite de lino; te hago convocatoria a permanecer a mi lado... tu respuesta: me conminas a pintarte con tu propia técnica, la de tus ancestros. Tus brazos se me delinean cual tela de algodón, curada con Fe de Cretta; le agrego mi toque personal con gotas de Gesso del Empeño. El mejor consejo del artesano es que, de tal suerte, la obra final será más duradera.

Apenas percibo que ha caído la noche porque de soslayo nos oscurece el Índigo hasta un tenue Zafiro, Azafrán y Plata del ocaso firmados con tu Luz de Luna. Barnizas de Azur y veladuras de Nácar la despedida y somos almas heterogéneas de única textura, en un perfecto Nocturno de Dols.

Conoces la agonía de este momento... Las despedidas ensombrecen los horizontes más luminosos. Deberás venir a consolar tu ausencia con esa pasión tuya Escarlata, el impasto de Marfil de tus besos y una nube, que sé, has retocado con la intención de visitarme al sognare... una imagen sin intermediarios ni espectadores.

Eres siempre, Azul Celeste, profundo enigma de mis nocturnos desafíos. Ocre y claridad de mis almas. Me concibes tal y como soy; como vuelo; como me retratan tus delirios:
la carnación de la vivamente enamorada.

Sigue creando, te pido, mundos maravillosos para mi deleite. Dibuja concéntrico, las historias que el ideal te inspire, trazándome encáustica los labios de tu luminosidad.

Yo te besaré a cambio
con suspiros que te llevará el viento
y te diré que también se extraña
lo que jamás se ha tocado...

Serás mi ser
y al romper del crepúsculo,
volcada me haré lienzo;
mis manos el marco
al libre movimiento de tu pincel.

Montea de tu realidad y obra pura del amor...
de tu perfecto arte.



Yamel Murillo




Intimísimos.
Caleidoscopio©
D. R. 2017



Arte: Henry Yan
Mujer Desnuda Durmiendo®
Óleo sobre lienzo
Pintura Impresionista
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Secretos en Pincel

Si en cada poro de tu piel, llevaras la fibra de un pincel, entonces que tu cuerpo me atrape, y seré tu obra de arte.

Ojalá se lo crea el poeta… si la realidad fuera tan bella como la pintan tus labios, me quedaría en cada cuadro, como en un beso congelado.



¡Cuántas vidas me han contado!

Me crucé tantos libros en el bar, por azar, en la calle y todos terminan con un punto y aparte.

¿Y yo tengo que seguir la corriente? ¿Por qué no puedo ser feliz para siempre? O amarte con tanta intensidad me dejen.

Porque al final del día todo termina… el sol envejece cuando no ilumina, el corazón recita pero no palpita, el invierno nos llega y muy deprisa.

Por eso quiero vivir en un segundo pintado, quiero vivir en los cuadros de tus labios.

En un campo sembrando caricias que nunca termina, donde el amor desliza en una curva infinita.



No le dedico un poema a la muerte, concretamente, sólo tengo miedo a perderte, lentamente.

Como un recuerdo moribundo que no muere, como un dios olvidado te suplica que reces.

Solo quiero que plasmado en un cuadro me dejen; besando tus labios, eternamente.

Sr. Nube
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El Tiempo Muerto

Llenos los espacios entre segundos
de tiempos ausentes y muertos,
llegan de otros espacios más yertos
manos frías, y rotas, y agudas.

Perforando astas de hueso al costado,
por la reja del pecho cuelan su aliento
y en la fuente de la sangre se abrevan
escarbando el estanque con sus uñas.

Aléjate, Alma, que aún estas a tiempo
de huir por las ventanas de la Casa,
y sin mirar atrás al Jardín desecho
reír por la suerte que te ha tocado.

Que las manos que todo pudren
son Envidia que al Corazón apresa
y buscan como la más digna presa
la mente del Hombre, del cuerpo lumbre.
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Un traspié, un simple nacimiento

Fue sólo un traspié del destino, se confundió de ojos y pupilas.
Un vis a vis que no alcanzó los dos segundos de vida.
Un parto que se tornó suicida, en un golpe de luz y afecto. De pureza amorosa que hoy aún, no alcanzas a entender.
De lo bonito de dirigirse a ti;
Y lo triste de que no seas tú.
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La pasión

Yo no te pido un siempre,
ni tampoco te lo prometo,
yo te pido un ahora,
lo demás ya se irá viendo.

Jamás seré la loca del muelle de San Blas,
pero de momento quiero tus besos,
disfrutemos nuestro tiempo
sin pensar en un futuro,
la duración es lo de menos.

Vivamos apasionadamente,
vamos a hacer todo lo que queremos,
y si te resulta más fácil
piensa que todo es un juego.

No quiero una novela eterna,
me basta solo un cuento,
pero escribamos una historia,
la que nunca podríamos sacar
de nuestros sueños.

No confundas mis versos,
no creo en cuentos de hadas
ni en amores verdaderos,
creo en las personas que se quieren y desean
sin tener en cuenta el tiempo.

El amor es un arte,
tal y como dijo Melendi,
tan efímero como eterno,
liberémonos de los miedos
y sintamos la melodía en nuestros cuerpos.

Riamos, bailemos, cantemos,
si me apuras gocemos,
pero no perdamos tiempo,
el amanecer está cerca
y con él, el silencio.
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Mujer sentada

Alguien se acercó a la mesa
Alguien se sentó
Alguien más la observó
Alguna mujer lloró
Unos le contaron sus delirios
sus tristezas
Alguno que otro rió.
Una le escribió un poema,
Otro se lo llevó
Un niño la abrazó
Un hombre enmudeció con ella
Un joven absorto la contempló
como se contempla a un alguien
que se quiere,
a un amor.
Muchos sostuvieron largo tiempo su mirada
Miraron hacia sí mismos
Abrieron su corazón
Descubrieron en el mundo
Un espacio de silencio
(el que quizá nunca tuvieron)
Se asomaron a su alma
Acercándose a una mesa
Con una mujer sentada.


Heclist Blanco
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