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Piezas de Arte

La felicidad es lo más sensato,
que puedes encontrar en la vida.
Es bueno saber que la he encontrado
En aquellas piezas de arte,
que están escritas con cada pedazo de mi alma.
Ya que en ellas se refleja mi verdadero ser,
él que esta oculto por miedo.
Si unes todas mis piezas de arte
sabrás quién realmente soy!
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Despues Del golpe El Mareo

Me mantengo en pie,
A flote, como la barca
De Caronte en aguas
Raras del Aqueronte
En la flexión del torso
Traslado todo el peso,
Sin peligro, anulo riesgos
De Perder el equilibrio
Después del giro: golpeo;
O antes, nunca a la vez.
Me tambaleo, me caigo
Al piso, en un parpadeo
Me incorporo, inicia el
El célebre conteo ¡vaya
Asunto serio esto del boxeo!
—Y usted pensando—
En la alusión de un ebrio.

Ilustración: Fulgencio Obelmejias contra Marvin Heagler, 1983
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Reinterpretando a Van Gogh

La cultura en la comunidad se trabajaba desde nuevas experiencias en el mundo del arte. Una coincidencia le encaminó hacia su reto; recrear la obra de Van Gogh a través de su particular mirada.
La noche desde su ventana era profundamente oscura, y las obsesiones compulsivas de su compañero de habitación le sacaban tanto de quicio, que el lienzo se llenó del color de la furia convirtiendo el movimiento circular de los azules, en rojos móviles de fauces sangrientas, las luminosas estrellas cambiaron a profundos agujeros negros y los cipreses hablaron de muerte interpretando la dimensión de su propia locura.





Publicado en la Asociación Solidaria Cinco Palabras:
cincopalabras.com/2019/08/11/escribe-tu-relato-del-mes-de-agosto-ii-ri
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Más que hermanos

Alzo mi copa de vino
y brindaré por la vida,
que el arte de amar valida
en esencial torbellino.

Por los hijos que han nacido
de mi vientre... ¡más que hermanos!;
son sus latidos cercanos
primigenio compartido.

Unidos en el inicio;
lazos de vida inmutables,
nudos de amor intachables
para siempre y sin resquicio.

Generosidad sentida
por la compañía fiel,
que escrita sobre la piel
en los hermanos anida.

Fraternal compañerismo,
espejo en el que mirarse
y otras tantas pelearse;
¡huracán consigo mismo!

Más no importa lo que pase,
seréis uno en la distancia.
Si el amor es la fragancia
no habrá viento que lo arrase.




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cincopalabras.com/2019/07/28/escribe-tu-relato-del-mes-de-julio-v-feli
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Histórico Fragmentario

Año bisiesto del calendario gregoriano
El mundo gira en el claro oscuro de los tiempos
Los marinos en el mar, desafían a los vientos
La vacuidad irrumpe en el morbo cortesano.

Alquimistas formulando el hidroxilo
Es la era del reinado de los bichos
Una rana salta al estanque de BoshŌ
Y derrama lágrimas un cocodrilo.

En la mesa estarán poetas y mecenas
Como honorables invitados del Shogun
Destaca en el menú de la conspicua cena
Un soufflé de mariposas con atún.

Un decreto real ha sentenciado
La veda a unicornios y pegasos
Argumentando tributaciones al parnaso
En cadáveres de perdices y venados.

El sindicato de carpintería medieval
Introdujo un trámite de amparo
Con la moción de no verse involucrado
En ningún caso, de inseminación verbal

Don Alonso y sancho panza moríanse de la risa
En un sombrío tugurio sobre la Alcalá del quince
Se corrieron los rumores sobre Leonardo Davinci
Polimata florentino, pintando a la Mona lisa.
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Pensamientos de un poeta

Me pierdo entre letras y pensamientos
como un niño se pierde en una tienda de juguetes
bendita sea la punta de mi pluma con la cual expreso mis ideas
y que nunca me falte la inspiración que fluye como un río crecido al son de mis experiencias

Confío en que encuentres paz al leerme y que mi mano traiga renglones poéticos para alimentar tu espíritu
espero que la magia de cada estrofa te cautive y así aprecies el poder de la poesía
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Mariposas De Colores

Mariposas de papel
Rozan la piel
Del firmamento anaranjado.
De este lienzo dónde se divisa
Un bello jardín de flores,
Adornando un paisaje acuarela
Donde el solsticio se declara eterno.
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El viaje de Van Gogh

"No tengo nada por lo que disculparme", la voz se ahogaba en su propio eco, quedando en segundo plano, mientras Runaway de AURORA pintaba los auriculares de Agara.
Los árboles parecían tachones verdes, borrosos errores que el mundo había cometido y pretendía ocultar tras la velocidad del tren.
"No tengo nada por lo que disculparme", todo consistía en huir.
Agara había pasado toda su vida a la sombra, apenas dejaba que ninguna luz rozase sus virtudes. Era caos, descontrol, destrucción; parecía que la gravedad atraía problemas y personas rotas, creyendo que quizá ella podría repararlas. No era ninguna ley que asegurase un equilibrio perfecto en el universo, ningún planeta giraba a su alrededor, ninguna estrella se atrevía a brillar en su cielo.
Todo consistía en huir, es lo que hacía cuando solo quedaban cenizas, cuando el fuego era tan bravo que apenas podía apagarse, cuando todos los pilares de su cuerpo volvían a romper en desesperación. Era una ruina, así era como percibía su reflejo.
Mientras la canción recita su melodía Agara recuerda la primera vez que usó ese símil, tenía dieciocho años y sus espaldas guardaban demasiado.
Todos aquellos que habían compartido algún momento, alguna risa o alguna mirada con ella le habían traicionado. Habían resultado heridos por el camino, la mala suerte se había acomodado en sus hombros.
Había personas que acudían a ella con una suerte más oscura y tenía el presentimiento de que todos esos demonios se habían escondido en los rincones de su casa, pues solo había gritos, incomprensión, alcohol y calmantes encima de la mesa.
Todo se resumía a huir, era como una maldición que la eligió al nacer, cuando recibió el nombre Agara cuyo origen hebreo significaba "huída".
"No tengo nada por lo que disculparme", susurraba una y otra vez, no era la única ocasión en la que había dejado su pasado atrás. Se reescribía continuamente, cada vez que sus pies pisaban una nueva ciudad, una nueva calle o una nueva vida. Era un torbellino, había nacido para destruir y destruirse sin descanso.
¿Por qué iba a disculparse? ¿A quién? ¿Quién sería capaz de creer una maldición que no estaba escrita, que solo se leía en la oscuridad de su cuarto y en la soledad de sus días?
Intentó pedir perdón al mundo, al universo creyendo que su antigüedad podría aportarle algo de consuelo, una respuesta a la que aferrarse y regalar como excusa a todos aquellos que hacía daño. Ni siquiera la sabiduría dorada de millones de años de infinitud pudieron salvarla.
¿Para qué disculparse, entonces?
La canción se repetía en bucle, el cielo se nublaba con la esperanza de que alguna copa de árbol le tocase y abriese una grieta de luz.
Por un momento se percibió en la escena de una película. Su capucha subida, su sudadera negra que albergaba mil vidas y sus Vans desgastadas le convertían en un personaje misterioso. En la Caja de Pandora, guardando más historias que las que una caja de madera podría soportar.
Sus auriculares blancos se enredaban con sus cabellos azules oscuros, al igual que la melodía de estos se entrelazaban con sus pensamientos.
Con una mano en la ventana, viendo al bosque huir de algo inexistente sintió que estaba en una película. Una película con el final más triste jamás escrito.
No se percató de su compañero hasta que este se levantó y sus ojos vislumbraron una sombra moverse. Al girar la cabeza vio al joven alejarse y en su sitio una libreta de cuero con un marcapáginas en mitad de las hojas.
"No tengo nada por lo que disculparme", se había acostumbrado tanto a decir aquella frase que la hizo su lema, vivía a través de ella. No podría sentirse culpable si abría aquellas páginas.

Siempre he sentido admiración por Van Gogh. No por sus pinturas, no por su estética, sino por la sabiduría que guardaba tras su pincel.
He querido ver la vida a través de sus ojos, hablar a través de su voz y apreciar la belleza inmortal de lo cotidiano.
Creer que la divinidad no se encuentra en diosas griegas y en mitos, sino en lo simple que una pasión resulta ser, pues no hay mayor musa que esa.
Una vez leí de sus labios que tenía la naturaleza, el arte y la poesía y que si aquello no era suficiente, entonces, ¿qué lo era?
Entonces, ¿qué es suficiente? Siempre he querido formar parte de los bosques que aguardan los otoños y esconde a las almas perdidas.
Ser el arte roto y constituirme como una ruina, pero barroca, pues así tengo algo bello a pesar de mis grietas.
Escribirme como poesía, hablando de los ángeles caídos y las mil formas que los lunares pueden adquirir, convertirme en metáforas alimentadas por el universo y su misterio. Ser poema antes que poeta y poder quemar las venas y prender los corazones de aquellos que han amado demasiado.
Quiero no ser suficiente y entrar en sus dudas.
Las estrellas me hacen soñar, por eso creo que su "Noche Estrellada" me ciega. No hablo de su técnica ni de sus colores, hablo de lo glorioso que es crear una escena que mis ojos nunca podrán contemplar.
Algo que mis manos nunca podrán crear ni mis plumas describir con suficientes palabras que expresen su belleza oculta.
Quiero ser poesía, galaxias y naturaleza aunque el límite resida en el cielo y la finidad de lo mortal me mantenga los pies en la Tierra.


Tras leer las últimas líneas de aquella libreta Agara pasó sus dedos por los trazos y las curvas de aquellas palabras que albergaban más y mejor vida. La tinta aún estaba reciente, como el sentimiento que su autor había abandonado en el asiento.
Por un momento Agara sintió que tenía el corazón de un desconocido en sus manos, muriendo de tinta y versos sin escribir.
Al dejar la libreta en el asiento los árboles dejaron de correr, el tren había frenado.
Todos comenzaron a levantarse, curiosos por lo sucedido, necesitaban una historia con la que alimentar tantas horas de viaje.
Los susurros y rumores comenzaron a danzar por el vagón, todos abrazados a las puertas. Agara no pudo evitar levantarse y unirse a la multitud, ser parte de un grupo visceral capaz de tomar fotos y vídeos del momento.
Aquel joven que había abandonado su libreta estaba desmayado en las vías. Su cuerpo inerte no albergaba vida, pues los golpes del tren y la tinta de sus hojas se la habían arrebatado.
Agara pensó que aquel joven había conseguido ser polvo de estrellas, rosas que nacerían en mitad del bosque sin explicación ninguna y versos que serían relatados con elegancia, dulzura y dolor.
Pero también afirmó que estaba perdida, maldita y prohibida; que las desgracias no descansan.
Ni siquiera un día.
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Freestyler anónimo

Llamadme autor
de las líneas del infierno
Aquel que grita
todas sus palabras
al viento
Si no lo hago
te juró que reviento
Soy el mayor
desperdicio
de talento
Yo no busco la fama ,
las putas o el dinero
Yo quiero mi nombre en
la lápida grabado a fuego.
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Visión del arte

El sol afuera grita que salga,
el día está pasivo y manejable,
yo grito dentro de líneas,
y mi paisaje es el arte.

¿Qué arte?,
son las creaciones y el uso mental,
la destreza y agilidad,
imposible que falte sensibilidad.

No hay cátedras,
creo que hay ejemplos firmes,
con lo que sentamos la base,
y actuamos según lo aprendido.

Mejoramos tras lo creado,
pues a pesar de ser una puerta del pecho,
sirve al artista, el que fuera,
para sentirse representado.

El arte de unir las palabras que salen,
o aquellas que creemos precisas,
al final no importa si a algo equivale,
tenemos hecha la premisa concisa.

Mi arte es noble y desinteresado,
cómo el de muchos,
pero queremos transmitirlo,
intentar difundirlo.

En el fondo el desinteresado sueña,
con reflejar su arte,
desarrollarlo a su modo,
salir de la incógnita.
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Saber de arte

Escribiré miles de versos para no pensarte, que las palabras llenen mi mente en tu lugar,
porque es más sencillo entender el arte a saber amar.
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Efímeros Celestes (Poesía)

Somos ese efímero parpadeo en el tiempo,
cuanto que por más ruido hagamos...
No seremos oídos en el firmamento.
Cuán pequeños y frágiles somos ante tanto.

Somos un suspiro, un instante pasajero.
Y no hacemos más ruido del que podemos.
Somos el olvido más profundo y silencioso,
cuerpos efímeros mortales como un sueño.

Y eso somos, un parpadeo sombrío cósmico.
Un punto sutil en la nada cósmico, en el vacío.
Ni vestigios ni sombras, ni memoria ni tiempo.
Sólo un lento suspiro, un distante parpadeo.

¿Qué es el hombre? Me preguntan sin cesar.
Es tan sólo un instante, ¿Y la vida?
Quizá un pequeño latido entre las montañas.
Nuestra grandeza está en ser pequeños.
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Dibuja Un Trozo Del Amanecer

Traza un río en un arroyo
Azulado, los peces color blanco a su lado van navegando en su estrechó, deja un estrechó un espacio celeste dominando su espacio y convierte el fuego en un sol saliendo en el extremo del horizonte y una ventana abierta, con sus cortinas alabando al viento, un niño despierto y un amanecer despertaste
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Nacen los poetas...

Por entre canales y surcos del suelo rugoso
las semillas se abren paso, gritan por salir
de su delirio tosco y salvaje, de su pasado abolir
roca fundida. Del establo circense relumbroso.

De su letargo ondulante, mudo y sombrío 
huracán de sueños que rompe las olas
las desnudas cáscaras el mar las abemolas
en la noche pétrea se pasea un lucero umbrío.

Del cerril y hermético cuchillo que la empuña
cortante cuchillo de hoja fina y lacrada
emana su ingenio dulce eco y Alma rimada
encarna su poesía divina y la desempuña.

Y brota el fruto encarnado por el rocío
nacen las espigas, los poetas han nacido.

Soneto Polimétrico
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Huí de mi propio cuadro

Hoy he visto en una red social el cuadro del Nacimiento de Venus. Pero no era una obra de arte completa. En esa pintura no se hallaba Venus, la principal protagonista. Se había ido.Es una sensación rara. Sabes que falta algo importante ahí pero aún así lo que ves de alguna forma u otra te llena.

Ahora extrapolémoslo al ámbito de mi vida.
Me recordó a ella. Yo misma decidí irme de mi propio lienzo en el cuál el destino me había dibujado. Supongo que aunque yo ya no esté ahí, todo sigue tal y como lo dejé.
Ahora, al igual que Venus, yo tampoco sé dónde estoy. Es más, nadie lo sabe. Espero que podamos encontrar algún lienzo en el que insertarnos y podamos encajar. Quizás identificarnos con alguna escultura y querer volvernos de piedra,seres inertes. O bien formar parte de una alta Catedral y ver aquello que algún día dejamos atrás desde lo más alto.

Debemos ser conscientes de que nunca olvidaremos los primeros trazos de nuestros orígenes. Quizás algún día añoremos ese lugar de donde venimos. Pero hay paisajes que simplemente son más plenos sin nosotras. En mi caso, era como encajar en el Barroco siendo yo del Modernismo. Indudablemente, aquellas vistas iban a ser mejores con mi ausencia.

Y eso hice, me fui sin saber hacia donde me dirigía. Ahora, desde allá donde quiera que esté, me alegro de haberme ido.

Con el tiempo acabaré corrigiendo este caos de mí, iré borrando(me). Creando mis propios trazos, eliminando errores. Y aunque yo misma añadiese algunos más, seré la autora de mi cuadro. Iré dibujando aquello que realmente quiero que me rodee. Con borrones, con errores,con fallos que después acabaré corrigiendo, o no.
Siempre me gustó la técnica del claroscuro.

Pero al fin y al cabo, será mi dibujo.
Yo elegiré lo que encaja, nadie lo hará por mi. Acabaré completando mi propio desastre.

Yo seré la dueña de mi propia obra de arte.
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Poema : La verdadera belleza del arte

Autor : Edward Rose Caballero

LA VERDADERA BELLEZA DEL ARTE

La belleza del arte

Nace en uno mismo y termina en uno mismo,

La belleza del arte

Nace en la familia y en los amigos,

La belleza del arte

Nace del amor que te das a ti mismo,

Tanto en cuerpo, alma y mente.

El arte no nace en dinero,

No nace en economias,

No nace en videos musicales ni en seguidores,

Nace en amor, en esperanzas,

En amistad, en generosidad y amabilidad.

Ahora los artistas no crean arte,

Son copias de copias donde sus melodías son copias

Y su alma es una copia de otros copiadores copiados

Por artistas copiadores donde sus rimas

Y poesías copiadoras son copias de otro poeta copiador,

Como este poema que no para de repetirte

Que eres una descarada copia de ti mismo y de otro niño copiador

Que no para de escuchar música copiada de otros copiadores copiados.

El amor es el amor hacia uno mismo y hacia su familia,

No me vengas a decir que sin la fama ni el dinero no eres nada,

Eres un mentiroso mal aradecido

Que no respeta a su familia y no se respeta a si mismo,

Y a usted también le hablo señorita

Que anda mostrando su cuerpo desnudo

Para conseguir dinero y visitas

Por medio de la musica falsa que discrimina a la mujer.

Mi intención con estas palabras no es ofender a nadie ni ofenderme a mi mismo,

De hecho, mis palabras pueden ser más sinceras que tu silencio,

No me importan las críticas que me hagan, solo las que me haga a mi mismo,

No me importa lo que tengas, no me importa tu forma de vestir,

Solo me importa que seamos amigos,

Porque de los amigos nace la confianza

Y de la confianza nace el amor,

Y del amor nace este maravilloso arte llamado poesia.

Porque del arte nace la música

Y de la musica la poesía

Y de la poesía los libros

Y las personas que escriben poesía sincera y amable.

Sin copiar a nadie,

Sin vender tu arte,

Sin drogarte,

Sin fanaticos toxicantes,

Sin decepciones ni tragedias que te lleven a la muerte,

"Vive la vida loca".

Diviértete con tus amigos,

Sal de fiesta y baila sin parar,

O quédate en tu casa escuchando música y baila sin parar,

O si no, ve con tu familia y baila con ellos sin parar,

Porque en realidad, la familia inseparable que tienes

Es la verdadera belleza del arte.
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Cre-Arte

Dejame crearte
cincelada de sueños
como obra de arte
arcilla en sus dedos
que moldearon
mis partes
asperas primero
con paciencia limaste.

Soy creación creada
en evolución constante
descubriendo propósitos
para los que Tú me creaste.

¿Qué quieres ser cuando seas grande?

Nunca pensé
que a esta edad
para muchas cosas más
me quieres siendo parte.

Que Tú ves mi voluntad
y te complaces en admirar
los sueños que soñaste
en mi realizarse.

Yo te doy mi "SI"
no dejes de moldearme
quiero ser esa obra de arte
que desde toda la eternidad
Tú pensaste.

CREACIÓN + ARTE = CRE-ARTE

Claudia Viviana Molina
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Retratos

En la salida del sol,
bajo la oscuridad
un manojito de retratos
para despertar en tu necesidad...
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Historias jamás contadas

...

La saliva me resulta insoportable
como un dolor por una ausencia repentina.
Me dolía que me extrañes – miento – .Aún me dueles.

Los días como estos

En días como estos
el verano también era amor.

Las sonrisas también
pintaban a los pájaros sobre las ramas.

Los verdes prados
también eran refugios de amor
.


Los reflejos también mostraban algo de nosotros.
Mi mano era la tuya.

Las historias
que aún no se han escrito también tienen su pasado.

Deseaba todo y a la vez nada. Te deseaba
Dependía de ti y dependía de mi dependencia hacia ti.
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