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Popurrí

Tu oscuridad es tal

que irradia luz.

Me cortaría la lengua,

y aún así tendría

lengua que cortar.

Se parecen el Mar

y el universo.

Muchos versos

se han escrito

sobre sendos.

Derógame derogando

mientras te ruego

libertad.

No cierres

tu hueco interdental,

que me vuelve

hipersexual.

'Luka' es solo

el ejemplo;

Todo lo demás

pasa dentro.

Tengo tu imagen

clavada en los ojos

cuando los cierro.

La pienso cuando los abro,

y te miro cuando te veo.

Tu respiración es

como las nubes,

Madre de mil mugres.

Aunque esta mugre

ya deja de serlo,

y esta vez lo dice en serio.

Lo quiere de verdad.

Dame cancha, amor

nuevo de mis remedios,

que ya bastante Platón

he tenido que estudiar

como para seguir

con este indiferente sinigual.

Mírame al menos.

youtu.be/NWc0yIhDzsI
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Es grande

.
.
. Es grande, pero no hablamos de tamaño, ni de edades, ni de espacios, ni fronteras
porque hay grandezas que son etéreas, que no se miden, ni se tocan, y como explicar
entonces su humildad de corazón, cuando hay que seguirle despacio y corriendo sus pasos
porque su alma inquieta no se detiene, porque no puede dejar de abrazar a la gente
y le sobra arte, sabiduría, calle, por donde se escurre leyendo nuestra poesía
para hacernos vida caminando con él, extrañando sus olas… Quizás un #microcuento

. soundcloud.com/lola-bracco/le-sobra-arte-poesianomada-1 (Lola)
.
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sin comentarios 86 lecturas relato karma: 80

Sin muchas florituras

Hoy les he escrito

a mis desconocidos vecinos.

Así que me siento exenta

de hacer otro poema

para a las redes subirlo.

Lo cual no quita

que os desee lo mejor

en estas fechas.

Feliz Navidad, felices fiestas.

El próximo día,

en Nochevieja,

sí trabajaré más

un poema.

Hasta entonces,

bailad y cantad,

que ya toca disfrutar.
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Mₒᵥₑdᵢzₐₛ

Esa soga que os ata
cordura es mentira

El cuerdo vaga vagabundo
y no vuela

Nada es

Todo es ambiguo
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Pedo

Tengo el centro
cargado de petardos,
de hombres muertos
y pompas de estaño.
De lado a lado
burros alados,
rizos roídos
y hojas al rocío.
Y de arriba a abajo
todo esto unido;
todo por hilos ligado,
y más cosas
que no os he contado.
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La rosa

El amor es como una rosa
Cada ves que sacas un pétalo de rosa
Te enseña ser una buena persona
El amor no es perfecto
Es la persona que te ama con tu defectos
Si quieres que sea perfecto
Valora ese sentimiento
Que solo llega en un momento
El amor es como una rosa
Hay ese momento que tu vida se vuelve maravillosa
Si esa rosa no se cuida
Esa amor se va de tu vida ...
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1comentarios 57 lecturas versolibre karma: 85

La magia

Se acerca la magia, con poderosas trompetas en las mentes de los niños. Se acerca la vaga esperanza de amor, en este mundo sin vida y yo solo puedo pensar en que quizá el mal oculto este. Quizá por una vez nuestros sueños puedan descansar y nuestros pequeños, delicados y profundos ojitos en nochebuena puedan dormitar. La magia no depende del exterior, depende de lo interno. Vosotros podéis ver en vuestra vida un reto, o podéis morir sin ningún deseo. Puedes caminar por un gran bosque encantado o podéis caminar por los pesares de la vida.

La realidad que consideráis es más falsa que cualquier otra y la navidad nos vuelve a conectar con esa magia de los milagros. No perdáis el amor por la magia, no perdáis vuestra imaginación y seréis excepcionales. Volarás como un dragón, uno que se desplaza en el olvido, pero llenando a todos con su amoroso fuego. Los niños aún no pierden la magia, se un niño también y comprende la esencia de las cosas más allá de su superficie. Te deseo feliz navidad, feliz vida, que siempre seas un poeta y que busques a quien proteger. Un niño no es inocente, un niño es puro y valiente. Recuerdalo y vive la magia.
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sin comentarios 31 lecturas versolibre karma: 87

Guerra de fuegos

Érase una faz

de la apariencia,

y otra muy distinta,

de las vivencias.

Bien, la primera

emitía un sonido

de lo más tranquilo.

Siempre asintiendo,

mas jamás certero.

Siempre a medias,

nunca hacia extremos.

Y la segunda, mientras,

quemábase por dentro.

Ardiendo, siempre ardiendo,

sin dejar saberlo.

Ni siquiera el propio cuerpo

tenía constancia

de la gran abundancia

de esta llama.

Y claro es que así,

sin conciencia,

iba abriendo

una herida abrasada

en las hormigas y pisadas,

hasta que un día

se hartaron y salieron.

Bueno, en realidad esto

aún no ha pasado.

Pero seguimos ardiendo

y alguna vez de poco dentro

saldremos e incendiaremos

a quienes brujas, débiles

y más nombres nos llamaron,

y sin derechos nos quisieron.

Y todo porque equilibrarnos

ellos prohibieron,

y además a estas alturas

apagarnos

sigue siendo su fuego.
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sin comentarios 47 lecturas versolibre karma: 90

Monos imitadores

Que tu inteligencia

baje al barro,

y que barra todos

los pájaros

que quisieran

echar a volar.

Que elimine

cualquier resquicio

que quede en los demás.

Y que destruya

el aire, comprimido

y benigno,

para no dejarnos pensar.

Que haga todo eso;

que se vuelva cuerdo

el loco,

y los planos

hundidos.

Que lo hagan,

que al fin y al cabo,

es lo moderno

desde tiempos pasados.
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2comentarios 50 lecturas versolibre karma: 98

Y a las maduras

Érase una era

en la que las mesas

eran de madera

o pulida piedra,

en desconocido

y vivo planeta

con los adjetivos

de absortos poetas.

Demonios postrábanse

en sus escrituras,

a lienzo, a papel

y a fuego en la piel.

Y sus andaduras,

junto a las andadas,

siempre retractábanse

do’más deberían

unirse a las duras.

Pero las maduras

dejaban caer

en la cuenta duros

y simples monedas

para que, tal vez,

al ver las pequeñas

este triste gesto,

tomasen sin risa,

pues, la iniciativa

de romper el hielo

y juntarse a ellas

sin sumo interés.

Así, demostraban

las supuestas grandes

que su dignidad

(solo en apariencia)

no se trastocaba

al no defender

la comunidad.

Esta es la madera

de la que están hechas

falsas madureces

hartas de sus heces,

altivas, pesqueras

y tan altaneras.
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1comentarios 30 lecturas versolibre karma: 95

Tal vez es mejor no ser nada tal vez así es como recordamos que somos todo

Tal vez es mejor
no ser nada
tal vez así es como recordamos
que somos todo,
tal vez lo único que importa es la lluvia,
el olor de las manzanas,
su pulpa firme y húmeda,
las noches llenas de luna azul, y la risa de
los vientos salvajes que corren por
las calles de la ciudad haciendo eco de tu
nombre.



La curva milagrosa de la mujer, donde
el amor repite su milagro, la ligera opresión
donde el hombre busca el placer, los vacilantes
dedos que, ágiles y obcecados acariciaban los
tiernísimos pechos del Ángel.
Hemos hablado
en votos silenciosos.



Almas amnésicas
en caída libre que
llamamos mundo.
Acuerdos olvidados
con demonios que
unen nuestros
corazones rotos.
Recordando cuando éramos
nada más que fragmentos
de estrellas en explosión.


Coloca las flores en el jarrón,
riégalas con tus lágrimas
y la vida no es posible sin carbono, que
consta de 6 protones, 6 neutrones y 6 electrones.
666
más allá de la luz de los anillos
de saturno
solo somos
mariposas en el viento.



Che-Bazan.España
www.youtube.com/watch?v=C25LySsyGe4
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El poeta es un pájaro tímido

El poeta es un pájaro tímido.
No estoy frente a mi ventana todos los días.
Mujer rubia querida se acerca y estira el cuello.
Mirando a mi casa, estoy preocupado.
No hay luz en sus ojos, y el sonido del parloteo es generalizado.
Cielo, rociado con pintura dorada y zumo por doquier.
Polvo feliz devora sonrisas doradas.
Cerca de las mejillas de la calle. No tengo sentimientos.
Sin lágrimas, sin odio, sin amor.
A menudo me miran, no sé quién es esa persona.
La sombra está boca abajo, no puede verme, no puedo verla.
Rostros de seres queridos. Querida mujer rubia tuerce su cuello y sigue mirando.
De vez en cuando, tengo un beso dorado, pero sigo riendo.
Dijeron: ¡Resultó ser un poeta! Ellos dijeron.
En la edad de oro, el poeta es un pájaro tímido.


Che-Bazan.España
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4comentarios 82 lecturas versolibre karma: 106

Mil destellos

Ya se va notando

la iluminación

de todas las calles

de nuestra Madrid.

Luz blanca y azul,

lucecitas miles

bailan a mi son

y al son de los sones

de todos los grandes

rojos corazones.

El ambiente se descarga

de las mil y una tensiones;

y se carga de las ganas

de brillar, e iluminar

a todos los que conocen.

Así, el polvo mágico

de los mil colores

refleja el brillo

de los brillantes humores,

que cuando asoman estas fechas

suelen reducirse

a miles de preciosos olores.

Hijos, Madres, Padres,

Abuelos, Primos, Sobrinos,

Tíos, Cuñados, Suegros,

Parejas y montones

de distintas relaciones,

cercanas o no, se reúnen

a la mesa de los millones.

Los millones de miles de recuerdos,

conversaciones,

villancicos y canciones

de todo tipo. Para gustos los sabores.

Turrones y compras,

mazapanes, polvorones,

y calientes platos de mil años

de tradiciones.

Claro, y amigos invisibles,

calcetines y regalos,

en forma física,

etérea o de abrazo.

En definitiva,

mis fiestas preferidas

por miles de razones;

Miles de emociones

y miles de destellos.
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2comentarios 66 lecturas versolibre karma: 116

Por todo esto

Tienes mocos aguados

porque lloras y hace frío.

O porque hace frío y te entra el llanto.

O porque lagrimeas, y punto.

O porque te congelas.

Y punto final.

O porque te calientas al llegar a casa,

o porque te sube los calores

tu estufa humana.

No, si ya verás.

Cuidado con la sequía,

que como te pille por banda,

esos mocos dejarán de ser agua

y se harán resina.

Luego la querrás aspirar

y como no te hará efecto

irás al árbol más cercano

y volverás a probar.

Y de nuevo verás que sigues sobrio,

por lo que te marcharás

a los Países Bajos

haciendo dedo.

Y luego te raptarán, por tonta

y por cabezona,

por pobre y por insistente,

por infantil,

por no elocuente,

por bonita de cara y por alocada.

Por loca.

Y todo esto

porque no quisiste ponerte

un pañuelo en cada agujero

de la napia.

No, es que me mosqueo.

Es de Primaria

saber que el moqueo

cae hasta el suelo

mientras estás vertical,

y a veces horizontal.

Por todo esto, córtate la nariz.

Para no moquear, bizquear ni sangrar.

Bueno...

youtu.be/CUXWKPgAzn8
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Mi memoria me es fiel como rosa con vida

Mi memoria me es fiel
como rosa con vida,
desnuda te sentabas
encima de mis piernas
como una rosa abierta.
En la frescura de la tarde melancólica
quiero contar una historia, y no sé como
todos los recuerdos están llenos de ritmos
perfumados, de historias sin idioma, un
aroma de sueños en flor, tus mágicos ojos
que expresan ecos...
Vive en un cigarrillo encendido.
Vive en la pluma que está pintada con lirios,
Vive en una caja de polvo de tocador.
Vive en una astuta frambuesa.
Vive en una botella de absenta a medio beber.
En los poemas rotos del pasado, en las flores secas.
En la luz tenue, en las aguas tranquilas.
En todo lo que tiene alma y no alma.
Vive en todas partes, como yo estoy en este mundo.
Está desnuda, sentada en mis rodillas.

Vive en todas partes, mariposa, mariposa grande,
estás acostada al anochecer, gimiendo como una
mariposa grande, mariposa grande,
tu piel es suave, la seda está conectada al desierto,
mariposa grande, mariposa grande,
bordas al sol, tatúas años moteados,
mariposa grande, mariposa grande,
te hundes en el mundo, en el sueño de
una gran mariposa, mariposa grande
de su último baile, la poesía será atrapado en la portada de
una gran mariposa, mariposa grande.




Che-Bazan.Esapaña




www.youtube.com/watch?v=VOxTQZ9QbDo
Mariposas - Silvio Rodriguez
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4comentarios 85 lecturas versolibre karma: 110

I decide

You think you got me

this time.

You didn't.

I'm getting stronger

day to day,

round to round.

It's all part of the process,

all part of the success.

So, next time

you think

I'm yours again,

you better think twice.

youtu.be/tEr4GJZCuz0
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sin comentarios 42 lecturas english karma: 73

Zapatos nuevos

¡Ay, cómo duele!

Llevar zapatos nuevos

debería estar prohibido,

pues los roces sangrientos

en talones y juanetes

no se curan en poco tiempo,

y entonces también se aborrece

a los zapatos viejos.

Y quien dice zapatos,

dice también zapatillas,

y todo tipo de calzado.

Ahora bien, ¿cuál es la solución?

¡Los robots!

Tantos robots a nuestro servicio,

a nuestro alcance y disposición,

¿para qué, para traernos

comida, limpiar nuestra

casa y satisfacer incluso

nuestro ardor?

No, por favor.

Robots mejor para llevar

nuestro calzado nuevo

hasta hacerlo viejo;

y si se nos rebelan,

chancletazo al canto.

Y cantemos, limpiemos

y amemos con los nuestros,

que por algo nacimos

científicamente hechos

capaces de crear máquinas,

seres que no tienen

que sentir dolor de pies,

ni cansancio ni enfado.
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Again no echo game

She put down roots,

but she’s gone with the wind;

she is always on the ground,

but seems to be up in the air.

She’s barely a tree;

a bare, wise and precious wood.

And her branches are twisted,

and her leaves completely green.

Rain is what she drinks;

the sun is what dries her hair.

When she’s not wet anymore

she drinks all of the sun rays.

And she sings.

Oh, she sings everyday.

With all the colors from heaven.

And then the wind echo spares.

So you can hear that angelical tree.

Yes, you know better than I

that your roots can just fly to the clouds

and that your branches make the echo stay.

But it’s time to face the truth.

There’s no chance for me to be with you.

But, anyway, I won’t ever give you up.

I’ll be right here until the end of our time.
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Y no volverán

Érase una urna

de la que afloraba

vaporoso humo.

Era azul oscuro

con pizcas moradas,

y danzaba Bhutto.

por eso era espeso,

mas también ligero;

para realizar

solo movimientos

rápidos y lentos.

Pero hemos venido

a contar la historia

de la urna mora;

siempre atravesaban

su majestuosa

y fina ranura

de una forma no

muy respetuosa,

y antes, y tras esto,

la ocultaban manos,

las mismas que usaron

monstruosa fuerza

para entrar en ella.

¿Cuándo dejará

de repetirse esta

pervertida historia,

más acojonante

sin lugar a dudas

que cualquiera otra

vista en estas fechas?
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1comentarios 73 lecturas versolibre karma: 111

Siempre significante

Pocas letras en la lectura

más temida del año.

Mucho saqueo en la explosión

menos viva del día.

Menos manos en la vil lumbre,

mucho más roja al fin.

Más química añadida al daño,

pocas vías de escape.

Demasiada poesía

para lo referente aquí.

Bastante cobardía

para hablar de los baños

de rojo y púrpura tintados

sin ser notados por los guías.

Algo de represión

oculta entre mil pantalones

guardando los horrores

lejos de leona y león.

Y muchas vueltas dando

para dar un significante

a mi oculto infierno de Dante

como significado.

youtu.be/rVxcwe7EcaY
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