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"La risa de María Mercedes" (Para una gran amiga y compañera de letras @Erato,de parte de Enid Rodríguez Isáis)

"La risa de María Mercedes"

¿Alguna vez la has escuchado reír?

A esa mujer Nicaragüense de labios teñidos
por el anaranjado atardecer que parecen
los pétalos de una flor sacuanjoche abrirse,
para derretir con su aroma la escarcha blanca
que abraza a la cuidad del Denubio.
ni el castillo de Herbestein con sus jardines temperamentales; verde, rojo, blanco, azul
y amarillo imponen con su belleza romántica,
opacar el eco sonoro de su risa: el tiempo parece detenerse y ya no existe la mañana ni la noche,
porque estoy convencida que siento escuchar
por medio de su voz un guardabarranco cantar,
con su rayita azul pálido sobre el ojo haciendo
danzar a las florecillas de los bosques.

¿Alguna vez la has mirado a los ojos?

Son dos piedras de diopsido que terminan
por recordarte quien eres realmente,
sin todas las máscaras que has llevado
puestas en tu vida, pues pareciera que su mirada es como un espejo que te ayuda a enfrentar tus viejas heridas o los demonios que te atormentan y te culpan por el pasado,pero su reflejo no juzga, es más bien como si te diera la mano y te alumbrara en el camino como un farol cuando estas solo y perdido.

¿Alguna vez la has leído?

Me atrevo a asegurar que por poseer una pluma
fina y poderosa dada por las Musas, el mismo poeta
Rainer Maria Rilke, la tomaría por el rostro
entre sus manos y sobre el caería la luna.
solo el que sueñe y vuele más alto como ella,
podrá alcanzarla y besarla por encima de su velo
de encaje espumoso. Solo podrá comprenderla aquel
que hable el mismo lenguaje del Amor que se asemeja
a lo que es la misma Poesía.



Con mucho cariño y admiración para María Mercedes Solózarno, de su amiga y compañera de letras,

Atte. Enid Rodríguez Isáis @CorazónDeFlor


Martes, 26 de Febrero de 2019.



Léase esto escuchando esta pieza clásica

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Epitafio para Gabriela

Gabriela
si te tocara escribir tu propio epitafio ¿Qué normas seguirías?
¿Cómo lo harías?...

Te miro
y eres como la personificación de la inocencia en cáscara —sólo por fuera—
buscando a ver quién se atreve a destrozarte en sus yemas,
como se hace con una minucia...

Yo escribiría de ti, esto:

«Aquí yace Gabriela,
la que fue una niña que siempre vivió aferrada al vértigo en su columpio de hiedras,
hambrienta por otros lugares en el cuerpo;
pero...
cuando por fin hallaba algo lejanamente parecido a la promesa,
venía con su otra boca y lo devoraba...
Ella era como una pequeña mantis:
con esa hambre eterna...
siempre sola».-



@ChaneGarcia
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Soneto a María

Tengo algunos versos atragantados
en el recuerdo excelso de María,
por siempre amarla quise y no podía,
insomnios e infiernos atravesados.

Ahora vuelo en anhelos prestados,
contemplo cenzontles en la bahía,
vivo de noche y la sueño de día,
vida rentada más sueños robados.

Hoy sé que solo fuiste una quimera,
pueril utopía, cielo sin luna,
labios gitanos, sonrisa hechicera.

Fuiste tan única y fuiste cualquiera,
o quizás más hermosa que ninguna,
quizás volverte a conocer quisiera.



@SolitarioAmnte
iv-2017
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El placer a solas

Dedicado a María Gabriela Rosas (la Maga Rosas).


Leer poesía es
en cierto modo
una experiencia masturbatoria
en donde la imagen en la belleza de las palabras
te onaniza los ojos.
¿No sé tú!; pero en mi caso
es como un arrebato hacía otra parte
donde puedo ser un yo-desnudo
ese rincón de mi armario donde no existen lobos
... devorando...
poniéndole etiqueta a todo
con lo de su juicio fatal.
Por eso digo que la poesía te salva
es sanadora
a través de ese placer dado a solas:
La lectura
tirado allí
en el babel de mi cuarto
sólo con un "bowl" de cotufas
una buena taza de chocolate caliente
hojeando el más reciente libro de la "Maga" Rosas
columpiándose ante mi asombro
toda de piernas abiertas
mostrándome con desparpajo
esa otra boca ciega
y roja
que allí como flor se esconde.-


@ChaneGarcia
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Ésta es mi casa

No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.
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Ojalá Mario Benedetti

“Ojalá nunca hayas leído nada de lo que te he escrito, porque me destrozaría saber que a pesar de eso no me has buscado” (Mario Benedetti)

Ojalá que la carta que te escribí se quedara sin abrir. Ojalá que todos los mensajes que te envío, y sé que lees aunque no contestas, se hayan perdido entre nuestras redes y no hayan llegado a ti. Ojalá que lo que ha sucedido sin respuesta no haya sucedido. Ojalá que Mario Benedetti no hubiera escrito eso jamás. Pero, por muchos “ojalá” que pronuncie, por muchos “ojalá” que mis ojos lloren, nunca, en ningún momento, me arrepentiré de lo que he hecho por ti.

El miedo a no saber vivir sin tu estar en mis días. El miedo a la verdad, a tu verdad. El miedo, el pavor de verme sin la sonrisa que me provocas pueden con todos los “ojalá” del mundo, de mi mundo.

Por eso, en las sábanas de mi soledad rebusco respuestas que yo sé que son mentiras, mas busco eso que me siga dando vida, busco eso que me siga manteniendo a tu lado.

Y es que entre los huracanes de sentimientos que me provocas, entre las tormentas que produces en mi interior, no hallo las fuerzas para creer que no eres quien te creo. Entre las farsas que yo misma me invento no hay ni una que sienta sincera si intenta dejar de amarte.

Dios, como testigo, conoce cuánto he tratado de abandonarte, a ti y a la visión, probablemente equívoca, que tengo de ti. Pero Dios, ese mismo dios que me ha visto luchando contra ti, también ha sido testigo de mis derrotas, múltiples y humillantes derrotas. Pues mi razón no es capaz de vencer a dolido corazón.

Maldito corazón y todo aquello que ha conseguido poseerte y por lo que dejaría una y mil veces que lo hiciera nuevamente. Maldita razón, por intentar hacerme ver la verdad. Maldita verdad que sabe que nunca habrá un “nos” entre los dos, un tú y yo.
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Homenaje a la vida

Desnudo mi alma en el lecho de muerte
acosada por la incomprensión
y en la enfermedad consumida
un resquicio de luz
un aliento de vida, me alivian
cierro los ojos y me elevo
con esa música celestial embargándome
y una voz llena de armonía que me suplica:
- “Sigue viviendo” “ Yo soy la vida” “El cielo está en tus ojos”-
Ahhhh ¡Qué dolor! ¡Qué belleza sublime!
un duelo entre vida y muerte
que se escapa entre los dedos
me aferro a ella y me repite
- “Yo soy el dios que desciendo del cielo a la tierra para hacer de la tierra un cielo”
- “Yo soy el amor” “Yo soy el amor”
batalla ganada, guerra perdida
viviré hasta mi último suspiro
con esa música, con esa voz, con el amor.
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Corazón Coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
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Tu

No encuentro un sentido amor
De que me alejes de ti,
Yo se que me extrañas
Y que te hace falta mi amor.

Te extraño y me vuelvo gris,
te extraño tanto
Que me hago en aguas de Carmín.

Porque me robaste el corazón,
Me secuestraste la razón
En esa mágica mirada.

Elegante y sensual,
Te vuelves una con la noche,
Porque como tu
No hay valientes y obstinadas
Con un glamour celestial
De nubes en los pies,
Misteriosa solo tu.
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Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
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La Maga Rosas

Sí, yo lo sé...
el día que te conozca me quedaré mudo,
porque voy a sentir en ti el cosmos de una tarántula,
tú... con tu implelable carita de mosca de fruta,
con esa pose en mantis,
cuerpo de hierba... cerbatana,
como esa monjita verde en oración perpetua.

Tú... tú eres como esa niña nueva que se integra tarde a un colegio
de mini falda escocesa,
con tus medias gruesas hasta la rodilla.
La trampa bajo la hojarasca.

Eres como una “Catherin Tramell”,
bronceada y leve…
vestida en el resplandor pulcro de ese blanco griego,
abriendo por un instante el abismo entre la piernas,
mostrándonos la visión fugaz de tu otra lengua,
la boca que no habla,
el ojo que no ve,
la herida en el costado, seca…
esa hermosa cara de Cristo y lampiña cuyo estupor vuelve piedra a aquel que ose mirar sudoroso.

¡Es que yo ya lo he dicho!:
contigo no se negocia;
uno simplemente ama o muere.

Por eso es que me gustas (de lejos)
porque siento que me aterras.-


@ChaneGarcia
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Pozo de agua mansa

Me encanta lo engañosa que eres con el rostro.
Si fueras un accidente... serías un pozo redondo
de borde irregular y aserrado como el de los fractales
en la franja de tu diminuta empedradura.
Redonda
cual cristal oscuro en los convexos de un cuervo maléfico
como el de aquella Profecia
o en los dos azabaches de un potro que de sudor relumbra.

Serías una laguna de aguas tranquilas
¿Sabes?... ¡¡¡El agua mansa!!!
a donde los hombres incautos acuden a nadar desnudos y luego ¡¡¡Zas!!!
como en el parpadeo de un mordisco, mueren cocodrílicos
sin dejar apenas rastro alguno en la sutilidad del espejo erizado
que apenas tiembla.

Serías como el negro ponto, casi igual que el vino:
un enorme cuenco de agua violácea
a cuyo fondo sólo habitan cadáveres lívidos cuya tibiesa ya lo ha abandonado
rumas y rumas de cráneos limpios
alfombrando tu ya extensa sabiduría de Circe.

Y aunque ¡Sí… es cierto!, en realidad no te conozco
he llegado a pensar que para ti los hombres sólo somos medallas que cuelgan al cuello
o “piercing” de tus pezones.

De hecho
a veces creo que eres como una boca de higo rosa
con lengua de lija
toda bífida
que te alimentas de las masculinidades de aquellos hombres femeninos
que...
sabiéndote...
y valorándote...
se te acercan aun conociendo el riesgo que conllevas.

Eres la verticalidad obscena en una boca tentácula
en su clara sonrisa de valva
con el papo almendrado
en "almohadidad" de tu vikini amarillo
columpiándote sola
en la tranquilidad de tu jardín secreto
con ese saco roto que nunca se llena
tu estomago, siempre hambre.

Llevas adherido la belleza que le es propia a un “alien”.
En ti no hay un lugar como para que se retuerza el germen del amor
ese sentimiento que, según tú, todo lo frena.

Eres toda una Apolo en ciernes:
desollando a placer a tus Marsias
aún vivos.




(a la MaGa Rosas)

@ChaneGarcia
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Lábaro

Ella le habla al hombre en una lengua nueva, fresca como la hierba untada de rocío en madrugada. Sola en el vórtice de los malentendidos. Desafiando la calumnia. Soportando el escarnio de cerebros mediocres que urdieron la condena para salvar sus corruptas posaderas, aterrorizados hasta el tuétano por la sabiduría de las hembras. Ella, la preferida. Ocultada en Nicea por un emperador pomposo y un puñado de mulas que sólo ansiaban sus denarios. Ella habla sin púlpitos ni distancias. Libre de chantajes o de deudas que encarcelan. Ofreciéndose al respetable sin kevlar ni cristales antibalas, consciente de que la exhalación final nunca se sortea. Con tez de oliva y ojos hospitalarios la veo mezclarse entre la turba de los iscariotes sin ruborizarse ante la traición y la hipocresía. Ella, inicio de un linaje sagrado que ningún libro conserva. Madre a pesar de la ignorancia que siempre asoló las iglesias. Huyendo del lábaro y de los altares, donde reyes y papas se reparten las ganancias. Ungiendo de consuelo las almas rotas de los desheredados con palabras que cualquiera reconoce. En lo alto de un cerro, en tierra de Mateo, reposan sus pesares mientras el viento acaricia manso su oscura cabellera.
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Crepúsculo

O dia vestiu-se de luto,
e transformou-se em noite.
Apagou seu lampião do céu,
e acendeu seu abajur de prata.

Chegou cansado,
Arquejante,
Enlutado.

Deitou-se, mas não dormiu.
Ligou o rádio
Eram seis em ponto.

''Santa Maria, mãe de Deus,
Rogai por nós pecadores''.

Desligou

Acendeu um cigarro,
fez fumaça,
e desenhou São Jorge.
Na luz quarto crescente
Do abajur de prata.



Autor: Leônis da Silva
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