Exploración
Creo que no sufro,
que a veces estoy vacía,
cuando llega la tarde y sigo mi recuerdo.
Son esas notas que van armando la tenues tristeza,
que me van llenando de cosquillas viejas y rotas.
Quisiera expandir mi aire,
saborear el humo de la noche,
compartir mi anhelo sola,
desnuda ante el vaivén del recuerdo.
Caminar entre helechos,
sentir mi vientre,
adornarme entre utopías,
dibujarme entre un sueño
que todavía nace de día.
Descubrirme entre el silencio,
dejar que el frío haga acto con mi piel,
cobijada y señalada por el cielo,
encontrando el sentido de mi piel.
que a veces estoy vacía,
cuando llega la tarde y sigo mi recuerdo.
Son esas notas que van armando la tenues tristeza,
que me van llenando de cosquillas viejas y rotas.
Quisiera expandir mi aire,
saborear el humo de la noche,
compartir mi anhelo sola,
desnuda ante el vaivén del recuerdo.
Caminar entre helechos,
sentir mi vientre,
adornarme entre utopías,
dibujarme entre un sueño
que todavía nace de día.
Descubrirme entre el silencio,
dejar que el frío haga acto con mi piel,
cobijada y señalada por el cielo,
encontrando el sentido de mi piel.
Ausencia de mi
Estoy tan solo
Por tu partida
Y mi existencia
Esquiva
Te he buscado
No me encuentro
De mi
Te has ido
Y me has llevado
Estoy cansado
De extrañarte
Y de echar de menos
Mi mitad
Que se marchó contigo
Por tu partida
Y mi existencia
Esquiva
Te he buscado
No me encuentro
De mi
Te has ido
Y me has llevado
Estoy cansado
De extrañarte
Y de echar de menos
Mi mitad
Que se marchó contigo
Barquito de papel
Zarpaba de mis manos
Con su carga de poesía
Un barquito de papel
Esa tarde que llovía
Navegaba sin rumbo
Sobre mareas bravías
Condenado al olvido
De una vieja alcantarilla
Con su carga de poesía
Un barquito de papel
Esa tarde que llovía
Navegaba sin rumbo
Sobre mareas bravías
Condenado al olvido
De una vieja alcantarilla
Pintor de nostalgias
Otoño sombrío,
cubil de tinieblas,
ajado y marchito,
plectro de poetas.
En el horizonte,
el cielo nublado
dibuja con ocres
el campo más lánguido.
Pintor de nostalgias,
de lágrimas grises,
de tierna añoranza,
de suspiros tristes.
Los ojos traslúcidos
por nubes y lluvias,
y el corazón mustio
calado de brumas.
Desnudas el árbol,
por vestir el suelo
con hojas y pámpanos,
y difuntos pétalos.
Portal del invierno,
paisaje de cuentos,
camino de vientos
de pena y lamentos.
Así es el otoño,
desmayo del tiempo,
jardín melancólico...
romántico verso.
cubil de tinieblas,
ajado y marchito,
plectro de poetas.
En el horizonte,
el cielo nublado
dibuja con ocres
el campo más lánguido.
Pintor de nostalgias,
de lágrimas grises,
de tierna añoranza,
de suspiros tristes.
Los ojos traslúcidos
por nubes y lluvias,
y el corazón mustio
calado de brumas.
Desnudas el árbol,
por vestir el suelo
con hojas y pámpanos,
y difuntos pétalos.
Portal del invierno,
paisaje de cuentos,
camino de vientos
de pena y lamentos.
Así es el otoño,
desmayo del tiempo,
jardín melancólico...
romántico verso.
Tarde
Ya son las seis,
y el arroz está recién,
la lluvia sigue toda serena
en cúmulos de melancolía,
voy a la rejilla a curar
mi guarapo,
bostezando el vapor,
buscando calor,
sintiendo todo en degradación.
Suena una guitarra alternativa,
desde el techo de los azulejos,
que rima mi pretérito sentido,
ése que aplaca lo invisible de mi nostalgia.
Creo que el tiempo es justo cuando queremos
encontrarle sentido a lo nuestro que habita
cada vez que la lluvia sale a merodear
los papeles y paisajes de un recuerdo.
y el arroz está recién,
la lluvia sigue toda serena
en cúmulos de melancolía,
voy a la rejilla a curar
mi guarapo,
bostezando el vapor,
buscando calor,
sintiendo todo en degradación.
Suena una guitarra alternativa,
desde el techo de los azulejos,
que rima mi pretérito sentido,
ése que aplaca lo invisible de mi nostalgia.
Creo que el tiempo es justo cuando queremos
encontrarle sentido a lo nuestro que habita
cada vez que la lluvia sale a merodear
los papeles y paisajes de un recuerdo.
Jardín de la noche
La sombras de las flores
Dibujan en el suelo
Su lúgubre dulzura
Cuando intimas se abrazan
Entre pájaros dormidos
Aves de blancos sueños
Sobre negros nidos
Que van trinando sus cantos
Al unisono del viento
Así nos hacemos penumbra
Estrellas, luna y cielo
Hasta que el horizonte
Dibuja los albores del día
Y la noche calla
Su lenguaje sombrío
Dibujan en el suelo
Su lúgubre dulzura
Cuando intimas se abrazan
Entre pájaros dormidos
Aves de blancos sueños
Sobre negros nidos
Que van trinando sus cantos
Al unisono del viento
Así nos hacemos penumbra
Estrellas, luna y cielo
Hasta que el horizonte
Dibuja los albores del día
Y la noche calla
Su lenguaje sombrío
Desamor antípoda
Nostalgia!
Antípoda de la ingravidez
Del desamor
La distancia
Vista desde cerca
Es indiferencia
Y es olvido
Antípoda de la ingravidez
Del desamor
La distancia
Vista desde cerca
Es indiferencia
Y es olvido
Me salvas
Respiro
Escucho mis propios latidos
Y se que cualquier
Puede ser el último
Por que la muerte
Sólo se enamora
De los vivos
Y de repente tu
Me miras
Como queriendo besarme el alma
Lo se
Lo sabes
Tus ojos me han salvado
De mi
Escucho mis propios latidos
Y se que cualquier
Puede ser el último
Por que la muerte
Sólo se enamora
De los vivos
Y de repente tu
Me miras
Como queriendo besarme el alma
Lo se
Lo sabes
Tus ojos me han salvado
De mi
Melancolía
Resbalones
por la vía
de la melancolía
por las tardes
de lluvia.
-
Me encuentro
tan
desierto,
vacío,
árido.
-
Impotente
inaceptable
cada gota
llena
se desborda
y se
vacía.
-
Soy
hijo
de la lluvia,
en la tormenta,
lugar de reunión,
de mi paz interior.
Che-Bazán.España
por la vía
de la melancolía
por las tardes
de lluvia.
-
Me encuentro
tan
desierto,
vacío,
árido.
-
Impotente
inaceptable
cada gota
llena
se desborda
y se
vacía.
-
Soy
hijo
de la lluvia,
en la tormenta,
lugar de reunión,
de mi paz interior.
Che-Bazán.España
A La Melancolía Le Gusta La Compañía
A la melancolía le gusta la compañía.
Al igual que a la soledad le gustan las tardes y noches frías...
Me pregunto ¿Cuál habrá sido su verdadera razón de quedarse?
Si su desinterés por todo siempre la mantiene distante...
A la melancolía le gusta la compañía.,.
Y qué curiosidad,
La soledad es su mejor amiga...
Ambas tan desdichadas y al mismo tiempo llenas de vida...
Piezas que se atraen y pueden dar vida.
¡oh soledad!
¡oh melancolía!
Ambas tan partes de mi vida...
Aunque decidan quedarse
Devuélvanle al alma un poco de alegría...
Al igual que a la soledad le gustan las tardes y noches frías...
Me pregunto ¿Cuál habrá sido su verdadera razón de quedarse?
Si su desinterés por todo siempre la mantiene distante...
A la melancolía le gusta la compañía.,.
Y qué curiosidad,
La soledad es su mejor amiga...
Ambas tan desdichadas y al mismo tiempo llenas de vida...
Piezas que se atraen y pueden dar vida.
¡oh soledad!
¡oh melancolía!
Ambas tan partes de mi vida...
Aunque decidan quedarse
Devuélvanle al alma un poco de alegría...
Se me acabó la poesía
Se me acabo la poesía,
como se seca una fuente,
la llamarada que ardía,
se consumió de repente.
Se me acabo la poesía,
del reflexivo desvelo,
la inspiración fenecía,
al colapsarse mi cielo.
Se me acabó la poesía,
queda en cenizas la hoguera,
marchitando la ambrosía,
de su anhelada quimera.
Se me acabó la poesía,
en la agónica esperanza,
la ilusión que sostenía,
con el olvido hizo alianza.
Se me acabó la poesía,
nada me surge del pecho,
comenzó a morir el día,
que abandonaste mi lecho.
Se me acabó la poesía,
cuando causaste la grieta,
que sustrajo la alegría,
al corazón de poeta.
Ya agotado el yacimiento,
que en arrebato bullía,
extraviado el sentimiento,
¡se le acabó la poesía!
como se seca una fuente,
la llamarada que ardía,
se consumió de repente.
Se me acabo la poesía,
del reflexivo desvelo,
la inspiración fenecía,
al colapsarse mi cielo.
Se me acabó la poesía,
queda en cenizas la hoguera,
marchitando la ambrosía,
de su anhelada quimera.
Se me acabó la poesía,
en la agónica esperanza,
la ilusión que sostenía,
con el olvido hizo alianza.
Se me acabó la poesía,
nada me surge del pecho,
comenzó a morir el día,
que abandonaste mi lecho.
Se me acabó la poesía,
cuando causaste la grieta,
que sustrajo la alegría,
al corazón de poeta.
Ya agotado el yacimiento,
que en arrebato bullía,
extraviado el sentimiento,
¡se le acabó la poesía!
Solo en nuestra orilla
Estoy es esa orilla
Que en otrora fue nuestra
Con olas de nostalgia
Que no se cansan
De mojar mis pies
Mientras la brisa de sal
Golpea el rostro
De mi soledad
Se que estas en algún lugar
Al otro lado de este ancho mar
Y yo sigo aquí en pie
Mientras me hundo en la arena
De mi propia melancolía
Que en otrora fue nuestra
Con olas de nostalgia
Que no se cansan
De mojar mis pies
Mientras la brisa de sal
Golpea el rostro
De mi soledad
Se que estas en algún lugar
Al otro lado de este ancho mar
Y yo sigo aquí en pie
Mientras me hundo en la arena
De mi propia melancolía
Fado Abandonado
Mi corazón tiene ojos
que miran hacia al pasado,
más una nube de tristeza
en el pecho mutilado.
La mano de la nostalgia
acaricia mi espalda,
llevo un naufragio invisible
por los rincones de Alfama.
Es una sombra que brilla
mi dolor desgarrado,
el llanto es otro silencio
en mis párpados inundados.
Si pudiera encontrarte
con la misma mirada,
en Coimbra no vería
las cenizas del alba.
Lisboa, rúas empedradas
para mis pasos desgastados,
tu recuerdo es el quebranto
de este fado abandonado.
©Alejandro P. Morales.
(Oporto, 2018)
**********************
Dulce Pontes - Cançâo Do Mar
www.youtube.com/watch?v=v_2fyB4dj4U
que miran hacia al pasado,
más una nube de tristeza
en el pecho mutilado.
La mano de la nostalgia
acaricia mi espalda,
llevo un naufragio invisible
por los rincones de Alfama.
Es una sombra que brilla
mi dolor desgarrado,
el llanto es otro silencio
en mis párpados inundados.
Si pudiera encontrarte
con la misma mirada,
en Coimbra no vería
las cenizas del alba.
Lisboa, rúas empedradas
para mis pasos desgastados,
tu recuerdo es el quebranto
de este fado abandonado.
©Alejandro P. Morales.
(Oporto, 2018)
**********************
Dulce Pontes - Cançâo Do Mar
www.youtube.com/watch?v=v_2fyB4dj4U
El Rastro
Domingo plagado de años
y de melancolía en sus andares
acude puntual a su cita
como ese joven enamorado
Deambulo perdida entre sus puestos
acaparando cada artículo, cada libro
otrora objetos y colecciones
que vivieron sus tiempos de gloria
Ahora se venden a otras manos
con sus pestañas de colores
de miradas seductoras
rindiéndonos así a sus encantos
Quizá algún día
cuando mis ojos se sequen
acuda con mis versos
para que vibren en otras bocas
impregnados
con las cicatrices de mi piel
y mi sentir anclado en sus latidos
y de melancolía en sus andares
acude puntual a su cita
como ese joven enamorado
Deambulo perdida entre sus puestos
acaparando cada artículo, cada libro
otrora objetos y colecciones
que vivieron sus tiempos de gloria
Ahora se venden a otras manos
con sus pestañas de colores
de miradas seductoras
rindiéndonos así a sus encantos
Quizá algún día
cuando mis ojos se sequen
acuda con mis versos
para que vibren en otras bocas
impregnados
con las cicatrices de mi piel
y mi sentir anclado en sus latidos
muerte sabor a café
Amo el café que se brinda en los sepelios.
El agua hirviendo se mezcla con el oscuro y amargo sabor del café y el suave y dulce sabor de la blanca azúcar,
pero el café que se toma en la compañía de un muerto no parece mezclarse.
cuando está en mis labios no tiene sabor alguno, cuando llega a mi boca un dulzor se impregna en mi lengua y cuando sigue su destino y pasa por el pecho la esencia amarga del café parece unirse a la agonía del alma.
Amo el café que despide a los muertos, sabe a amargura de corazón. Es el mejor que he probado porque es hecho con sentimiento y quizás en él cayeron las lágrimas de los abatidos.
El agua hirviendo se mezcla con el oscuro y amargo sabor del café y el suave y dulce sabor de la blanca azúcar,
pero el café que se toma en la compañía de un muerto no parece mezclarse.
cuando está en mis labios no tiene sabor alguno, cuando llega a mi boca un dulzor se impregna en mi lengua y cuando sigue su destino y pasa por el pecho la esencia amarga del café parece unirse a la agonía del alma.
Amo el café que despide a los muertos, sabe a amargura de corazón. Es el mejor que he probado porque es hecho con sentimiento y quizás en él cayeron las lágrimas de los abatidos.
Tú eres mi refugio
Tú eres ese refugio
de mis horas de nostalgia
donde mi sentimiento se esconde
cuando extraño tu compañía
cuando siente mi piel de tu piel melancolía
y se va secando sin tus suaves caricias
Tú eres ese refugio oculto
donde mi sentimiento vuela en busca de consuelo
cuando el silencio como niebla mi vivir ofusca
invadiendo y cubriendo mis días por completo
Tú eres ese refugio
donde escondo mi sentimiento
cuando la soledad viene y te reclama
en mis noches de insomnio y silencio
cuando sólo se escucha en la inmensidad mi voz,
mi voz que poco a poco se va apagando
que impaciente antes de extinguirse va llamando
a tu amor, mi amor eterno.
MMM
Malu Mora
de mis horas de nostalgia
donde mi sentimiento se esconde
cuando extraño tu compañía
cuando siente mi piel de tu piel melancolía
y se va secando sin tus suaves caricias
Tú eres ese refugio oculto
donde mi sentimiento vuela en busca de consuelo
cuando el silencio como niebla mi vivir ofusca
invadiendo y cubriendo mis días por completo
Tú eres ese refugio
donde escondo mi sentimiento
cuando la soledad viene y te reclama
en mis noches de insomnio y silencio
cuando sólo se escucha en la inmensidad mi voz,
mi voz que poco a poco se va apagando
que impaciente antes de extinguirse va llamando
a tu amor, mi amor eterno.
MMM
Malu Mora
Un casa sin palomas
La profunda tristeza de tus pasos en mi cabeza,
la melancolía de tu movimiento por la casa,
el fatal presentimiento, ¡oh Dios!,
de la desgarradora certeza de lo imposible.
Sonidos,
ruidos,
aromas exóticos,
risas enamoradas,
el ardor de unos cuerpos
de poetas obscenos.
El calor de nuestro hogar.
…. y ahora, embriagado por tu exceso
deambulo entre gentes ignorantes de tu presencia,
testigos anónimos de mi existencia,
y ahora, solo.
¡Aparta onza lujuriosa!
que tapas el iluminado monte,
trayecto y límite,
de mi esencia celestial.
@Inmalitia, Andrés García. ©
la melancolía de tu movimiento por la casa,
el fatal presentimiento, ¡oh Dios!,
de la desgarradora certeza de lo imposible.
Sonidos,
ruidos,
aromas exóticos,
risas enamoradas,
el ardor de unos cuerpos
de poetas obscenos.
El calor de nuestro hogar.
…. y ahora, embriagado por tu exceso
deambulo entre gentes ignorantes de tu presencia,
testigos anónimos de mi existencia,
y ahora, solo.
¡Aparta onza lujuriosa!
que tapas el iluminado monte,
trayecto y límite,
de mi esencia celestial.
@Inmalitia, Andrés García. ©
Quizás nunca
Quizás pude salvarte
quizás pudiste quererme
pero el precio de tenerte
era entre ilusión perderme.
Dirán que la ilusión es pura
sin recordar con cordura
que la tuya era venenosa
pero en lugar, se mostraba piadosa.
¿Como no caer entre quimeras?
Si estás tú seduciendo sin querer,
prometiendo eternas primaveras
que al final todas voy a perder.
Mejor mírame con indiferencia
que aunque más me lastimas
tal vez podré engañar a mi consciencia
para que entre sombras no me oprimas.
Pero antes de irte
dime si al menos no mentiste
aquella primera vez que me sonreíste
y entre tus manos me hundiste.
quizás pudiste quererme
pero el precio de tenerte
era entre ilusión perderme.
Dirán que la ilusión es pura
sin recordar con cordura
que la tuya era venenosa
pero en lugar, se mostraba piadosa.
¿Como no caer entre quimeras?
Si estás tú seduciendo sin querer,
prometiendo eternas primaveras
que al final todas voy a perder.
Mejor mírame con indiferencia
que aunque más me lastimas
tal vez podré engañar a mi consciencia
para que entre sombras no me oprimas.
Pero antes de irte
dime si al menos no mentiste
aquella primera vez que me sonreíste
y entre tus manos me hundiste.
Melancolía
La añoranza de tus besos,
recordar cada caricia,
aflicción por no sentirte
a mi lado cada día.
Con el canon Pachelbel
anegarse las pupilas,
y ser ondina en mis sueños
y musa en mis poesías.
La nostalgia de tu cuerpo,
evocar cada sonrisa,
el desconsuelo porque hoy
noto más tu lejanía.
Sentimiento de tristeza,
que quede el alma vacía,
soledad y muchas lágrimas,
dime si es melancolía.
recordar cada caricia,
aflicción por no sentirte
a mi lado cada día.
Con el canon Pachelbel
anegarse las pupilas,
y ser ondina en mis sueños
y musa en mis poesías.
La nostalgia de tu cuerpo,
evocar cada sonrisa,
el desconsuelo porque hoy
noto más tu lejanía.
Sentimiento de tristeza,
que quede el alma vacía,
soledad y muchas lágrimas,
dime si es melancolía.
A donde va?
¿A dónde va el tiempo
El minuto finito
Que nació
Condenado a morir?
¿A dónde van las letras
Que escribí con los dedos
Sobre su espalda?
¿A dónde va el paso que dimos
Buscando el mañana
Y el horizonte nos robó?
¿A dónde va el suspiro,
Cuando desaparece
Confundido con el aire?
¿A dónde va el verso
En su errático vuelo
De mariposas?
El minuto finito
Que nació
Condenado a morir?
¿A dónde van las letras
Que escribí con los dedos
Sobre su espalda?
¿A dónde va el paso que dimos
Buscando el mañana
Y el horizonte nos robó?
¿A dónde va el suspiro,
Cuando desaparece
Confundido con el aire?
¿A dónde va el verso
En su errático vuelo
De mariposas?
