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"Los mirlos de seda"

En profundos ojos laguneros
hay mirlos de seda
envenenados por belladona
en altares de granada.

Una apuñalada en el vientre
causó una herida
sangrando lágrimas blancas
a rosa perfumada.

Picoteadas cuerdas de encaje
por cuervos negros
han matado el canto que sale
de la boca a cien metros.

Los mirlos de seda están muertos
por doquier
en un círculo no descrito
del anochecer.

Pues la mano del que escribe
se inquieta
al desfallecer Selene
en su aposento de plata.

¡Oh líricas invocadas nocturnales de angustia!
atormentan al poeta
¿cuándo volverán a cantarle amor?
solo traen ramos de tristeza a su puerta.

No mueran queridas mías del cielo
hagan sus nidos
en el corazón esperanzado
háganlo sentir bienvenido.

¡Que de nuevo florezca la alegría y la lira!
pequeñas Musas
de pico de oro y carmín
¡regalen sus plumas!


Enid Rodríguez Isáis
Estados Unidos
Marzo 2019.

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23comentarios 138 lecturas versolibre karma: 105

"¡Salve, Oh Musa!" Por:@Erato y @CorazónDeFlor


¡Salve, Oh Musa!
deja que la misma Afrodita
se revuelque de celos
en su templo de ópalos
mientras te escurres
como una tinta indeleble
rosada y perfumada
en las hojas de esta vida con su desdicha.

Danzante vas en círculos de fuego
rodeando a los eternos enamorados
con rosarios de esmeraldas
cantándoles melodiosas líricas de plata
despertando a las margaritas de mi alma
riendo de ensueño como una niña.

Aunque el mundo me tache
de ingenua y fantasiosa
pues tal vez pertenezco al mundo
de las ardientes soñadoras
que hace cien lunas atrás
cosían vestidos de lágrimas
pero desde que sentí nacer
esta dulce inspiración
ahora solo me adorno
con esperanza zafiros e ilusión
¡Salve, Oh Musa,
ahora le canto al amor,
y le canto al dorado Sol!

Voz afilada de ninfa poética
que brota mares de dulzura infinita
la reencarnación de Artemisa
con collares azulados
late en mi corazón de rosas
que provoca a otras plumas componer
desbordantes sonetos
hasta el alba ver amanecer
mientras ellos cantan
como mirlos blancos
muy mansos por mi ventana
mi sueño velando
y con algas mi cuerpo exfoliando.

Si me creen ilusa
por soñar este mundo,
el que tú me brindas, Musa
si el pensamiento es fecundo,
si me besas día a día
despertando mi fantasía:
Salve, Oh Musa!

Vierte en mi pluma tinta escarlata,
permíteme erguir la copa de plata,
deja que Neptuno
alce su voz con tono salitre,
que desde lo alto, el buitre
cante una Oda
al sol, la luna y las estrellas,
y Ninfas iluminadas con centellas
humedezcan sus pies en la fuente,
mientras el torrente
arrastra sereno,
mil prismas, mil diamantes,
llevando en su seno
escondidas mil querellas...

Hazme soñar con Centauros briosos
que en bosque sagrado se deslizan,
déjame oír el Coloquio
que Quirón hermoso
a la aurora avisa.
Ayúdame que Dédalo
comparta conmigo su llanto,
que Cupido
me bese con su canto,
y que Hebe dance
al sonar de mi Lira,
para después
perderse entre mis Rimas...

Quiero que los amantes
ardientes vinos
en copas de oro viertan,
que un enamorado
de mis versos inspirado,
bese su flor elegida
en tan boca encendida.
Y para qué son mis letras?
besa Romeo a Julieta!
Si eres tú, Poesía y Prosa
la que brotas hermosa
del centro de mi corazón;
No importa! Soy ilusa!
Pero bésame Musa,
que así sea, que brote una canción!





Maria Mercedes Solórzano
Viena, Austria

Enid Rodríguez Isáis
Estados Unidos

Febrero 2019

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36comentarios 272 lecturas colaboracion karma: 340

No sin ellas

Se me ocurre
[Por despertar curiosidad].
Indagar qué me impulsa a querer ver lo que hay,
por encima de esa bruma oscura que envuelve el mundo y la ciudad.

Se me ocurre
[Por poner más de un verbo en acción].
Experimentar; sentir emoción;
invitarte a viajar conmigo,
visitar Cetus, Draco, Lyra, o cualquier constelación

Se me ocurre
[De modo tecnológico infantil]
En nanotecnología invertir,
dejar de jugar a intercambiarnos los cromos,
hacernos más pequeñitos que gnomos.

¡Vaya idea tan enana,
conseguir ascender unos metros,
en una cáscara de avellana!

Se me ocurre,
[Declararme contrario a lo adverso].
Personificar a una deidad Egípcia,
y podamos Nut y yo, aprender cien mil idiomas,
circundar sin diccionario el universo

Se me ocurre,
[Para dejar atrás el mar, la tierra y la contaminación que la cubre]
Quedar con Shinatsuhiko o Shinatobe,
sobrevolando el archipiélago nipón en vaporosa nube,
y me hará el honor, de procurarme alas nuevas,
igual de Serafín que de Querube

Se me ocurre,
[Atreverme a filosofar, y con convicción rabínica afirmar]
Que soy libre para soñar y soñar no tiene dueño;
que lo versátil de la fantasía, hace realidad la verdad;
que la sabiduría, hasta dormidos en la noche nos instruye,
se manifiesta, cobra vida.

Y esa vida nuestra, se despierta asombrada en los sueños.

Se me ocurre
[Siguiendo siendo sensato, pero sin los pies en el suelo, espero…]
Escapar de las rebajas de Enero,
y pedalear en bicicleta,
por un volátil y cósmico sendero

Y por fin se me ocurre…
[No definir Cataplín] Sin otra pretensión que añadir:

Que desatar poesía,
es sacar punta a la mina,
afilar sin descanso el lapicero,
acrisolar oro, sentir su brillo el primero;

Y a quien lea estos versos “se me ocurre”,
animarle con tesón a escribir,
conquistar amigas y amigos,
ser genuin@s, ser auténtic@s,
ser y hacer a otro ser viviente feliz

Hoy también Pos Data os dejo:
El buen oteador usa catalejos

(Ya sé que uno solo, sin ayuda de las musas,
no puede pretender llegar muy lejos,
por eso yo las he invocado,
para avanzar en prosa lírica unos metros)
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4comentarios 76 lecturas prosapoetica karma: 95

Versos del alba

Frío intenso.
Despunta el alba.

Y sigo aquí,
en la oscuridad callada,
robando oníricos versos
a la blanda tibieza
de mi almohada.

Frío intenso.
Despunta el alba...


María Prieto
Enero 2019

Pintura: "Serpientes de agua" detalle. Gustav Klimt
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20comentarios 145 lecturas versolibre karma: 95

Horas blancas (Horror vacui)

……………………….
Página en blanco.
……………………….
Quiero escribir,
pero no puedo.
Mi mente está
torcida y apretada.
Duele el silencio.
Duele la calma.
Esquivas, las ideas revolotean.
Y las palabras…
remontan en el aire,
flotando inalcanzables
como corchos sobre el agua.

Hay horas que duelen,
son calladas, que pinchan
hasta tocar hueso.
Horas en blanco.
Horas vacuas, horas vanas.
Horas ásperas y ardientes,
de vacío infinito e insondable.
Horas cerradas, compactas.
Horas pétreas.
Horas duras.
Horas de hastío y de cansancio,
horas casi siempre de amargura.
……………………………………
Página en blanco.
(Manchada)
……………………………………..
Página en blanco.
(Arrugada)
……………………………………..
Página en blanco
(Arrancada…)

María Prieto
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14comentarios 111 lecturas versolibre karma: 111

Ayúdame Belli

Hablas de una estrella perdida,
de la cesión de tus manos
brújulas salvadoras de mi noche.

Recitas correspondencia a la luz de mi faro
cuando nace una sima en el silencio
y resuena la palabra no entendida.

cómo escuchar tu tenue voz
si ya no participo en tus desvelos
y mis ensueños son de realidades?

Contradicción de curvas ajenas,
entre forma de reptiles
y agasajo de paisajes, de vida.

Me abandonan las diosas
que me hacen habitada,
me invaden las musas desconfiadas.

No llegué para desagradecer
ni para callarme.
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9comentarios 84 lecturas versolibre karma: 111

Mis musas, mí música...

Fueron canciones, fueron sonidos,
ritmos bailados bajo la lluvia,
el vals que danzan tristes los cisnes
en la laguna.

Fue la milonga que quiebra el tango,
entre arrabales fue su figura,
el sensual trasluz de un gris boceto,
noche y pintura.

Fue un dulce adagio, lento y tranquilo,
hojas de otoño en la partitura,
el atardecer de la nostalgia,
fue la ternura.

Fue ese suspiro de un blues maldito,
en clave triste, notas difusas,
melancolía, la melodía
de la amargura.

Fue el movimiento de unas caderas,
el sabor dulce que me tortura,
la sexual salsa de piel de azúcar,
fue sabrosura.

Fue la bachata que huele a peligro,
luces y sombras de una aventura,
propuesta indecente en boca ardiente,
fue travesura.

Fue como cuerdas de una guitarra,
el clavelito en una bandurria,
el sutil tacto de unos acordes,
fue piel desnuda…

Fue un flamenquito de madrugada,
bella gitana bajo la luna,
el sentimiento, fruta prohibida,
fue la censura.

Fue eco del soul surgido del alma,
una princesa de lluvia púrpura,
coro de besos, ritmos sinfónicos,
fue tan profunda…

Esos sonidos, la risa, el llanto,
de esas que fueron y son mis musas,
sones alegres, dramas sonoros,
fueron mí música.
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4comentarios 103 lecturas versoclasico karma: 117

Síntomas

Ando baja de musas, por eso el cansancio permanente, el dolor en las mariposas, el temblor en las manos y la falta de magia en la mirada. Ese tono amarillento a hoja abandonada, los mareos cada vez que huelo tinta y el escozor por las líneas de mis palmas. Todos los síntomas concuerdan y la medicación para una enfermedad tan extraña, todavía, no existe o no la venden o desconozco su existencia.

El silencio, cómo representante reconocido en su especialidad, me recomienda música a todo volumen, a modo de sanguijuelas, para extraer el posible veneno contraído. En cambio el alma, del blanco más puro, con su voz hilada de seriedad, con toda la experiencia que le dan las arrugas de los siglos y otras vidas, me recetó descanso, paciencia en comprimidos, jarabe de cielo para respirar mejor, un par de libros diluidos en instantes para alimentar mis fantasías y sonrisas variadas cada cuatro horas. Por otro lado, el corazón, estudió mis síntomas, me miró con ternura y me dijo: "Todo es cuestión de tiempo. Todo pasa." ¡Y es que cuando no se está seguro, hay que hacer otras consultas!

Creo que voy a seguir todos los tratamientos en diferentes momentos del día para asegurar mi sanidad.

Lo que no tiene locura, mata.
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2comentarios 122 lecturas relato karma: 47

Soneto en el Parnaso

Se han reunido en un cónclave mis musas
antes que a mi mente llegue el ocaso,
todas, en ascenso al Monte Parnaso,
para hacer un soneto sin excusas.

Si bien las ideas están confusas
y hallo al ánimo decaído y laso,
no habrá espacio ni lugar al fracaso,
aunque valer tengan de cancamusas.

Que en este mundo de duendes y de elfos,
al hijo de Poseidón y Cleodora
no se le va a resistir ni un terceto.

Ninfa, náyade, Oráculo de Delfos,
bebed de aquella fuente evocadora,
que tres palabras más y está el soneto.
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8comentarios 193 lecturas versoclasico karma: 51

Musas del dolor


Tantas mujeres que son legendarias, con solamente haber alcanzado una hazaña.
Sus nombres son leyenda,
Sus corazones de piedra, dejan huella.
Son ejemplo de gelidez y caos,
Son una especie de diosas malditas.
De sus bocas siempre se habló a través de los años.
De sus ojos se escribieron infinidad de versos.
De su piel se enamoraron miles
A través de los siglos.
Y fueron eso, inmortales por devastadoras.
Ellas, y su poder infernal
De hacer de los escritores simples mortales
A la deriva entre sus letras.

Es casi magia, es una locura.
Y con libros veneradas, siendo demonios.
Las hay, y son leyenda.
Muchas más que pocos conocen,
Pero que en algunas hojas aún existen, por ahí,
A puño y letras de un hombre herido.
Escritas con versos de sangre,
Memorables en el tiempo.

Legendarias musas del dolor,
Veneradas como doncellas del infierno.
Legendarias, como deidades guerreras.
Genocidas de escritores enamorados.
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Sevilla fue

Si alguna vez sufres —y lo harás—
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es solo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.

Advertencia.
Felipe Benítez Reyes


Sevilla fue
la ciudad. Un abril inagotable
en el vaso de los días.
Cielo de color andaluz,
jazmín y dama de noche
perfumando cada noche.
Dependiendo del momento,
pudo ser asilo o cárcel,
pero siempre compañía en el murmullo
de sus bares, en sus calles y terrazas.
Una brisa tenaz
despeinando con denuedo los principios,
los temores… arrojándolos al río.

Sevilla fue
un te quiero susurrado como alarma
abriendo el amanecer,
caminar sobre las nubes,
pincharse con el huso de una estrella
devanando las pasiones
tras un beso
en los jardines de Murillo,
enamorarse en el marco del templete
de la Isleta de los Patos,
saludar a la luna que se eleva
sobre el arpa
del puente del Alamillo.

También, fue
recorrer la Alameda con las manos
en los bolsillos
sin empuje de la prisa
o destilar savia de pena por el rostro
aparentando, al mismo tiempo,
que no llueve en la fragua acelerada
de tu pecho
que odió siempre despedirse.

Sevilla fue
y siempre será, aunque
ya nunca fuera.
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La desconocida

La joven extranjera
que le preguntó a otro tipo
-no muy distinto a mí-
cómo llegar al centro
dónde yo sé que alguien
te esperaba.

(Entre mil poetas
y un sólo poema.)

Pero tú
-que eres todas ellas-
te vas, te vas
y no recuerdas
este instante, este día

que yo no podré olvidar.
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El payaso triste

Soy un poeta negativo.
Pero lo peor de todo es
que mi negatividad no es del todo
sincera:

Llevo una máscara
graciosa,
sin embargo, me embarga
la pena;

hacer versos
debería ser señal de tener
una gracia y no una
cadena.

Llevo una máscara
generosa,
tejida por musas borrachas
y venenosas quimeras;

soy un cómico
en el traje
pavoroso, circunspecto, piojoso,
de un poeta.

Llevo una máscara
gloriosa,
pero quiero que sonría el niño
asordinado con poéticas;

qué payaso más triste
en medio de la carpa silenciosa,
sepulcral,
de la biblioteca.

Llevo una máscara
melodiosa,
pero no me hacen feliz
mis poemas,

todo es hacer pompas
en el aire del drama,
todo es un Fénix de amargura
y tragedia.

Llevo una máscara
hermosa.
Maldita poesía.
Maldita belleza.
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Musas y Pingüinos (@hotel_k & @AljndroPoetry)

Vigila que el conserje no despierte,
mientras el edificio llora
treparé por la cañería
hasta la casa del poeta ciego,
lo sé, ha sido él,
me ha robado las musas
y las guarda en el congelador.

¿A dónde se han metido las musas?
Abro la nevera
y bajo los filetes de salmón
solo veo pingüinos en pijamas
con gorros de San Nicolás,
con sus picos parecen parlotear
unos versos en algún dialecto
gatuno.


Llevo dos estrofas afiladas
para burlar el controlador de espíritus,
conozco su mecanismo,
él duerme con dos estribillos
de canciones Pop
apuntando hacia la puerta,
entraré por la ventana,
saltaré las concertinas de confeti
y gateando llegaré hasta la cocina.

Este sable de dos filos
me viene bien
para cortar como mantequilla
los chillidos de los espectros
de las navidades pasadas,
que en coro me gritan
que la última vez que vieron a las musas,
andaban en un mercado de pulgas
sobre el lomo del perro de rayas
que duerme bajo el tostador.


Una a una te lanzaré a las musas,
¿ves ese roído saco de tiempo?
pues las vas metiendo ahí,
si el conserje despierta
dispárale con tus ojos verdes
directo al corazón.

Has hecho bien en quitarles
el pijama a los pingüinos,
ya se notan las escamas de musa
en sus colas;
no te aflijas por el conserje
y el poeta ciego,
si despiertan los adormitamos
con unos sonetos rítmicos rimbombantes.





@hotel_k & @AljndroPoetry
2018-ene-30
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27comentarios 204 lecturas versolibre karma: 106

Itinerario e inventario

Arrastrarse, morder polvo de carmín,
ver madurar las mentiras piadosas,
pecar si blasfemar contra las rosas,
desconsuelos de ceniceros sin fin.

Vacunarse contra el dardo del jazmin
de la belleza, el orden de las cosas,
pintarle tonos pastel a las esposas,
macerarse en la rutina muda y ruin.

La noche con su sábana de encaje,
el dia con su muy falsa sonrisa,
las musas, su vaiven como el oleaje.

Sí tengo luz para una tarde entera,
cuando vengas a arreglar este paisaje,
cuando vengas a bordar la primavera.
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6comentarios 85 lecturas versoclasico karma: 85

¡Bendita seas tú entre todas las mujeres!

Y quizá te susurre cuando ya no aparezcan más mis musas;
Y tal vez me dedique a permanecer
en otros lugares;
Tengo tanto vigor como
para abrirme ante ti,
que ya me he convertido en poeta ante tus ojos
y taciturno ante un recio compromiso.
Deséame ventura, porque probablemente,
hoy ya no hallemos la duda.
Sigo echando de menos la latitud entre tus piernas y mi boca,
y amanece tan prematuramente.
Sigamos endulzando la vida con sales de mar deleitoso
¡Bendita seas tú entre todas las mujeres!
Y tu imagen, y tu quimera...

En mi realidad, residencia de arcaicos libros y sueños.
Mereces no ser olvidada.
Honesta e imprescindible está siendo esta evocación.
Vuélvete tan loca como el abajo firmante y haz licuar los días con el más
llameante de los fuegos.
Conseguiré arrancarte el juicio
seguiré tejiendo tus manos entre mi pecho;
Doraré mi aliento con el hálito de tu boca;
Inhalaré hasta la última de tus palabras y
Seguiremos, en medio de está multitud, entendiendo que
más vale seguir amándonos aunque tan sólo sea en sueños.

Canet
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del libro como se viste un poeta

cancerbero de las musas
atado al pomo de la perdición
rezad
haced de tus letras un signo de vida
aun cuando tu cuerpo
destinado a la podredumbre
marche hacia las muertes…
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Hogar sin vacío

La tinta con la que escribo siempre es mi sangre.
Está por doquier porque nunca he sabido no ser desastre, mucho menos cuando yo misma me apuñalo y me abro en canal
solo porque prefiero quedarme con las manos manchadas y no vacías.

El vacío
es a lo que más miedo le tengo.

Por eso me he llenado el cuerpo de heridas a las que necesito ponerles un nombre. O varios.
Para no llorar con el vacío, sino para acurrucarme con su ausencia.
Y no olvidarme de dejarlo todo lleno de tinta indeleble, así cuando abandone: no habré dejado espacio que me atormente.
Ni que llene alguien más
en mi nombre.

Escribir es encontrar una pared en blanco y desangrar mi tinta hasta que por fin la llene.
Es que la pared me agradezca las heridas y me las cure.
Es que no me tome en cuenta que lo dejo todo hecho un desastre.
Porque entiende que a veces sentimos demasiado fuerte
y no se puede evitar el desorden cuando haces algo con pasión.

Escribir también es poder decir que cada pared en la que te desangras, es hogar.
Y encontrar en todas algo que te justifique vivir.

Quizás será esa la razón por la que lo hago. Quizás no.
Pero por qué me voy a empeñar en buscar las razones por las que hago,
en lugar de hacer sin pensar.
No quiero buscar razones,
quiero que venga mi musa más guapa a decirme que lo estoy haciendo bien así.
Porque ambas sabemos perfectamente que lo estoy haciendo.

Con las paredes manchadas a las que llamo hogar, estamos construyendo uno.
Entre las dos nos llenamos los vacíos. Nos curamos las heridas. Nos recordamos nuestras razones. Nos ordenamos y desordenamos mil veces por día. Y lo estamos haciendo bien.

Qué digo, lo estamos haciendo de puta madre.
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Disparos al Alba

Que ligereza da escribir sin ningún destino, solo escupir al aire y esperar que caiga del cielo, cubrir el papel de tinta destinada a ser olvidada, y dejar que se lleven los días el golem y el velo...que alegría da conocer de tus manos el agua fresca y beber entre tus dedos que me saben a viento y marea , y me huelen a vida feliz...y descubro que solo se ya sonreír a tus ruidos y que solo acepto tus manías y tus crujidos...y me levanto ya muchos días sin recordar que antes, sin inspiración , no era nada, cada noche vivía al escribir mil poemas y otra vez en la mañana, muerto, cuerpo sin vida y con el alma corroída por corazones humanos que creyeron ser gusanos y devoraron todo cuanto tenía de amor sin medida , sin freno y sin valía alguna más que lo que vale un pétalo de rosa o una cómplice sonrisa...
Los disparos a bocajarro son un pensamiento ordenado y dirigido , esto sin embargo, es más una ráfaga imprecisa destinada a ahuyentar el miedo y salir, trepando por las ramas del incómodo agujero. Un grito al cielo que clama por su derecho a ser hermoso mientras yo deshago todo su altanero ego con un esbozo y un cambio de rumbo seguido de un giro...¿quien es el loco ahora? Cuando es evidente que yo veo más allá y más lejos que cualquier profeta caído de una nube cuestionable de credos y aberraciones indignas de cualquier poeta...
sigue el sollozo a la risa y los vellos de punta, al ver mi destino, me avisan, y siento una mano coger mi muñeca y guiar mi pluma con mucha prisa -como si temiese morir en ese mismo instante- y brotan tormentas de versos que no puedo capear ni domeñar , ¡tal es su potencia oculta y divina! y necesaria como el rocio... y vivificante como la brisa ...
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