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Vínculo abismal

Se establece un vínculo entre nuestras lejanas pupilas
a pesar de la distancia abismal
que nos siembra.

¡Ah!... ¡Ojalá fuéramos iguales!
Y podríamos ver el alcance de nuestras enarboladas flechas
o como en un juego infantil
medir el largo de las espadas naturales.

Es que yo siempre lo he dicho:
"Hay algo en los uniformes que nos atiza las brasas del morbo"
y entonces...
uno teje una urdimbre hechas con fantasías de humos
que probablemente nunca tendrán ser...

Serán sólo eso:
retazos de versos que vivirán retorcidos
en la tormenta de una mente inconfesable
pecados no nacidos
a los que siempre les faltó distancia para cuajarse
debido a lo improbable
a lo escaso de las posibilidades.

El consuelo estriba
en que la mente todavía te rumia...

Por dentro hay un deseo sin boca
que no se cansa de mascarte.-


@ChaneGarcia
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Molicie dominical

Hay días
cuando duermo luengo —como los domingos—
que me siento como lo de un panal roto
destilando...
el rojo ámbar del "whisky".

Y... a pesar que tengo la consciencia de que estoy despierto
me embriaga el peso de una dulce modorra
es que casi puedo sentir sobre mi cabeza
el masajeo de los demonios del sueño.

Es entonces que el cuenco en mi cama
—esa luna cóncava y morfeíca—
se convierte en una supuesta cárcel
la trampa de arena
de la que me ha costado salir ileso
arrastrándome.-


@ChaneGarcia
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Esa mala costumbre...

Esa mala costumbre de llamar a las cosas por su nombre
de poner en los labios el peso exacto de la palabra
de ser como lo de un buril
que va repujando la noche
afincándose en el cuero
como la pisada gruesa
que adrede agrede al monte
como si esculpiera desde adentro
dando la forma precisa
a esos vagos humos que salen de la garganta.

Tu boca marea un nepente en el vaivén de su aliento
burdo alumno de las Musas
ebrio por lo de un beso
en tu sangre llevas el divino veneno de Calíope
¡No te lo quedes!
en el afán de guardártelo
¡Gástalo pronto!
embelesanos con tu meliflua lengua de serpiente
casi puedo escuchar los susurros
de tu dulce pársel.-

@ChaneGarcia
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El animal triste

Ya no me quedan leches que ofrecer
parezco la ubre de una puta vieja:
seco...
gasté todos mis fuegos
artificiales o no
batiéndomela...
lo mañanero en lo de otras calenturas.
Quedé triste y resumido
retraído y fetal
enrollado sobre mí mismo
como al final quedan los hombres
después del tacto del amor.-


@ChaneGarcia
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La piel de un "Titanic".

Me siento como un "Titanic"
navegando oscuro los mares de abril.

Soy un trasatlántico
cruzando lento
la soledad de este largo pasillo
cortando en mi piel
lo espeso de este frío espectral
que aún entumece
las últimas brasas de la madrugada.

(¿Y dónde está el Sol?)

¡¡¿El Sol?!!
Ni me hables de él
todavía es un orbe en su diente de león
una piedra redonda y blancuzca
... delicada nebulosa lejana
subiendo con la parsimonia con que lo haría un tictac
a siete palmos bajo el horizonte.

No, no me hables del soles
mientras aún me acera el frío.-


@ChaneGarcia
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Peso de muertos

Abrí lo albo en la bolsa de plástico
—no como Alejandro; desaté el nudo—
y tal como lo haría un susto
unas gruesas hormigas calientes
salieron a ladrarme los dedos
se apoderaron de mi cena
lo que hasta entonces parecía la chancleta de una arepa
una luna babosa... abandonada
acuchillada por esas curvas mandíbulas.

¡No lo pensé dos veces!
Y me dejé cabalgar por la rabia
como si fuese su corsel hirsuto
pavoneando mis crines acuáticas
cual atroz melena de Gorgo.

Tomé la chancleta
aquella luna invadida —mi arepa hormigada—
y en un sólo movimiento rápido me la llevé hasta el polo
cerrando tras de mí aquel pequeño sésamo de lata
y dejé que los fríos hicieran lo suyo.

Y así lo hicieron:
al abrir la puerta del refrigerador
contemplé mi masacre
todo era... negras amazonas muertas
alfombrado ahora la paz de un páramo
una arepa gélida
de la que luego tuve que descartar de su revoltijo-relleno.

Al final
tuve que calentarla en el micro
y comerme aquella luna pura
sin adornos
la arepa sin miedo
aquel blanco círculo sin nada que ofrecer.

No había sabor
no había gusto
sólo un lejano picoteo en la consciencia:
el remordimiento por cargarme a tantas hormigas.

Jamás volví a dejar arepas al descuido
bolsas medio abiertas y solas
lunas que no estén a buen resguardo.

¡Cómo odio ese tintineo en la mente!
La gota que cae...
A todos ellos aún los llevo encima
vivo al fondo de un océano de muertos.



@ChaneGarcia
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Un aventón fantasmal

Un aventón fantasmal (poema dialogado).

—Bueno, ya llegamos
y como dice el dicho: ”Hasta aquí nos trajo el río".
Ahí está tu casa.
Lo prometido, ya no es deuda.
¡¡¡Adiós, Claudio!!!

—Adiós, no; mejor es hasta luego ¿No crees tú?

—No... Tú te vas a olvidar de mí
la memoria —y no el tiempo— se encargará de ello
me recordarás como ese rostro encajado en lejías
al que le faltan teselas
seré...
un rompecabezas incierto
un recuerdo incompleto.
Y si alguna vez
por esas cosas de la vida
nos volvemos a encontrar por allí
habrá de ser en una galería de arte
... en un museo
a través de la contemplación de un lienzo
porque me volverás a mirar por esa tardía ventana
tal cual cómo era hoy
el día en que te conocí.
Nunca hubo hubo suficiente tiempo entre nosotros
como para tejer algo más allá de estas palabras.
Todo se limitó a lo de un aventón
a una posibilidad sin tuétano
una premisa descosida
¡Adiós!


@ChaneGarcia
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Tinajero de azogue

Esos sentimientos pesados como el mercurio
que flotan...
que se filtran y se cuelan
empozándose de a poco en la concavidad rugosa de mi luna interior
me harán a la larga un pozo de ira
semejante a la plata de azogue
siendo mi vejiga un cáliz de carne
dejará escapar goteando sus dagas
abriendo el alabastro
al lacerar los pétalos
envenenado así al mismo vaso que contiene al rencor
esta oscura cicuta que lo enmohece todo.

Nunca ha sido tan difícil ser buen hijo
que cuando se está contigo.
¡Es que tú no lo pones fácil!
A ti también te criaron chueco
te hicieron a la brava:
cuando te estaban concibiendo
tus padres eran dos odios violándose...
intentando la caricatura de "hacer el amor" cumpliendo con los roles del uno con el otro
y de allí
de ese rencor amado
fue que te alimentaste
forjando la plataneridad de tu carne fetal
tu violencia cadavérica
esa repugnancia que es tan tuya puesta en los demás.
La incapacidad aplastante
de expresar la migaja buena que —supongo— llevas dentro.

Es triste, pero...
a ti para quererte
hay que parirte de nuevo.-



@ChaneGarcia
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Las fases de entretiempo

Otra vez gira el calendario,
buscando caer en esos nichos cóncavos
de los equinoccios lunares:
pasteles de miel picados por el ecuador del ombligo.

Esas dos fases intermedias de barrigas divergentes,
apuntando a los cardinales opuestos,
obligándonos a doblar la cabeza hacia arriba,
dando nacimiento a las espesidades de los bálsamos
en la lentitud de estas mareas muertas y cuadradas.

La hora propicia para lo tranquilo,
y de permitir el devenir de las cosas,
de que se precipiten escamándose los sedimentos del alma.

Que cada peso ahueque su inherente colchón,
que cada cosa vuelva a su lecho antiguo,
a la natural roca de su madre.

Llegó el momento de los cortes y las podas apicales,
esos pellizcos vegetales en lo de la krisma,
cuyo efecto sutil a la postre será contundente.

Llegó la hora de las rondas de rimas,
y de los degradés en rosa grisáceo.
De todas esas difuminaciones sin sexo.-


@ChaneGarcia
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Finas marionetas

Hay una mano
... peluda
moviendo los hilos
detrás de las decisiones que tomamos.
Nunca somos nosotros
quienes al final decidimos;
tan sólo vagos instrumentos en manos del adusto destino.
Algo más parecido a títeres
en una feria.
Somos finas marionetas arrogantes.-


@ChaneGarcia.
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Desmoronada silueta de un corazón deshojado (Cecropia peltata)

Un corazón de follaje desdibujado
aún conserva sus dos ejes divergentes
una esqueletadura de ramas pulmonares
otoñándose...
en la canícula de esta primavera gris.
Tiempos amorfos y estaciones solapadas
en la piel de un mismo árbol
de dos entretiempos
se desprenden las liviandades craqueladas en ocres
ante el empuje de los brotes
de una inflorescencia de higos aguacharacados
Es el yagrumo parecido al árbol de lechosa
o una higuera poblada de aves de ruido
un corazón de ramas fragmentado
como un rompecabezas incompleto.


@ChaneGarcia
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P.D.: "aves de ruido" = las guacharachas (Ortalis ruficauda).
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Azul ligeramente verdoso

El color de la pulcritud y de los antiguos juguetes de plástico;
el de la delicadeza y la femineidad bien vestida.
El color con que se adornan los ribetes de una agenda en “bullet journal”
con esa serenidad discreta que delata el buen gusto de un espíritu sosegado.
Turquesa y mate
en todas sus cercanas variantes
de cuando la dignidad se viste con los atuendos de discreta:
sin llamar la atención
sabiendo quién es…
y de dónde viene.


@ChaneGarcia
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Adelfas en los ojos

Después de mi travesura
ahí estabas tú
en medio de la calle
con los brazos cruzados
como la estaca
atravesándome con tu gesto de juicio.

Hay en tu mirada
redondas ondas que crecen
profundos estanques de misericordia
dos "Nerium oleander" dulcificando los ojos.

Hay cierta esencia de madre exudando del cuerpo
esa disposición innata a perdonarlo todo.

A veces
pienso que eres la bendición que no merezco.

Estatuilla repujada en blanco y celeste
óvalo abrigado en cascada de velos
pies de piedra limpia y primitiva,
roma
redonda como la de las quebradas más puras.

Tu nítido peso natural
va aconcavando la luna
dándole la forma de una delgada
barca creciente.-


@ChaneGarcia
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Epitafio para Gabriela

Gabriela
si te tocara escribir tu propio epitafio ¿Qué normas seguirías?
¿Cómo lo harías?...

Te miro
y eres como la personificación de la inocencia en cáscara —sólo por fuera—
buscando a ver quién se atreve a destrozarte en sus yemas,
como se hace con una minucia...

Yo escribiría de ti, esto:

«Aquí yace Gabriela,
la que fue una niña que siempre vivió aferrada al vértigo en su columpio de hiedras,
hambrienta por otros lugares en el cuerpo;
pero...
cuando por fin hallaba algo lejanamente parecido a la promesa,
venía con su otra boca y lo devoraba...
Ella era como una pequeña mantis:
con esa hambre eterna...
siempre sola».-



@ChaneGarcia
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El asomo de una flor radiante

Una flor radiante
asoma los largos filamentos de sus doradas espinas
a través de los huecos de aquel follaje negro,
un poco más, y ya a pleno saldrá el dios de esta helada Crematoria,
arrasando con el acero rubio de sus ojos,
toda esta breve calma de hadas,
de amarillo ninfa aceitoso
en este aire inmóvil de las seis matutino.
¿Es un girasol de agujas…
... o ardiente alfiletero?


@ChaneGarcia
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El gran ojo sin parpado

Dios tiene que ser como la globularidad de un gran ojo sin parpado,
redondo,
siempre abierto,
con aquella esclerótica de marcados estratos,
cogollando a una pupila en el lejano centro.
Una pupila, ¿negra o azul?,
que se enfila como un haz de tren hacia nosotros.
Dios debe ser como un gran mosaico de empedrados, armando…
sosteniendo la entidad de una esfera,
como sucede en un ojo de mosca,
donde cada punto en cada estrado de la piel de cebolla,
está a la misma distancia del punto interior.
No hay mejor concepto para englobar la titularidad de Dios que un ojo-esfera,
transparente planeta de agua vítrea,
con una pupila negra a manera de núcleo,
entronada en su interior fondo.-


@ChaneGarcia
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Imagen usada: Mural created from nails, Toronto City Hall, Ontario, Canada (© Lycia WalterShutterstock)
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Fragmentos sin horizonte

Ese cuadro mágico en donde ya no hay mar
ni tampoco cielo
ambos son como la amalgama en una sola cuña
con el garfio de un uno, hiriendo esa sepia en el suelo.
¡Ah!... ¡¡Qué hermosa es la entrada del puerto de Trouville!!
con toda esa diafanidad en el agua
lo nítido escapándose de los fragmentos…
cual líquido metálico en un espejo roto.-


@ChaneGarcia
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La incomodidad expuesta

¡No!... Precisamente de esos poemas es que no vamos a hablar.

Mi padre, mi madre y mi hermano nunca leen poesía.
Mi familia —afortunadamente— no lee mis libros.
Creo que si por casualidad alguna vez se vieran reflejados en alguno de ellos
se les agriaría la cara
sin querer, les haría mustia la rosa íntima del cuerpo
de ahí, lo inconveniente del tópico.

Todo aquel que, medianamente o jugando a ser serios, pretende ser un bardo
siempre tendrá por ahí algún poema proscrito del que no querrá hablar:
esos son sus cadáveres en el armario
que aún ventean ese leve tufo como a trapos sucios
a intimidad expuesta sin permiso.

Hay secretos que de viva voz no deben confesarse;
mas, no está mal dejarlos allí velados
en una celosía de versos.-



@ChaneGarcia
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Sueño sin itinerario

¡No sé cómo llegué allí!
Las agujas de pino alfombraban mi vereda,
bajo como una piedra en mantequilla,
me deslizo como el trineo que parte la niebla
y que no deja marcas en la arena.
Luego hay un salto sin control al que no me opongo…
Ahora me concientizo en un yo sin cuerpo,
sólo soy una entidad en un par de ojos,
voy en los lentes de una abeja,
sobrevolando la sepia ondulante de este mar de trigo
con olor a lavanda,
a lo lejos diviso la muralla de piedra,
negra de donde desnudo crece el árbol de roble,
las venas raíces que en se alzan como garras de vieja,
que hambrientas buscan arañar un trozo de Sol.
Vuelo casi sin tener consciencia,
voy en la despreocupación de mi itinerario.
Una extraña brújula es la que me guía por dentro,
como si una mano negra
desde el cenit
controlara la aguja que sostienen mis cuerdas.
Soy algo así como un muerto a la deriva
bajando el río…
sólo me dejo llevar hacía lo inevitable,
y despierto del sueño…
empapado en estos escalofríos. -

@ChaneGarcia
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El anhelo

Las sombras diurnas
pedestres
se alargan vampíricas,
acentuando el ya frío aire que reinaba en el ambiente.
El temor se nos anidará en los ojos como pájaros negros agoreros,
al ver al Sol besar a clavo aquel rojo horizonte.
Él... abrirá los ojos infectos,
y levantándose como una tabla,
saldrá de allí todo hambriento.
Por el olor que deja el miedo
nos encontrará aquí bismutos,
y disfrutará tensándonos la cuerda sin romperla,
jugará felino con nuestros temores nocturnos,
antes de hundir fiero sus puñales bucales.
Él siempre ha sido frío y plutónico igual que un vano hueco,
rodeado de todo ese calor ajeno inalcansable,
siempre allí,
a un palmo de su garra:
La cosa intenible,
ese hálito tierno que entre sus dedos filosos, ceniza se vuelve
cual intacto pétalo estrujado
por las yemas de su gélido ardor.
¡Sí! ¡Ya lo siento!
Allí viene el que no tiene nombre,
el que no está vivo
el no-muerto.


@ChaneGarcia
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6comentarios 45 lecturas versolibre karma: 98
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