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Mi destino

Intento encontrar tu figura en el surrealismo de mí mente,
esferas dispersas me llevan a la batalla de la distancia,
las manos son solo instrumento,
el alma camino...
Intento hacerte mía como la lluvia al aire,
te busco en lo más profundo de lo leal,
allá me abrazo a tu sentir como un niño a su sonrisa,
escucho tu música oculta,
y esa música que llega desde tu mundo
la tomo como la salvación a mí desespero,
esas notas llegan a mí sangre,
y en mí hoy me convierto en esclavo del tiempo,
pero en tu hoy soy el vencedor de la distancia
e intento encontrar un sitio solo para los dos,
donde nuestras voces canten como nunca,
donde nuestro sentir sea uno solo,
en esa playa, en esa montaña,
en tu habitación y en la mía,
en mí alma y en tu mirada,
intento hacerte canción, vida,
intento hacerte viento,
nube, sol, lluvia.
En este camino largo, muy largo,
intento ser tu prohibido,
tu bolero,
y te tomo de la mano como nunca lo han hecho,
de la cintura,
de tus alas,
de tu sombra,
tus labios, ensoñación.
Es mí camino hoy el aire de la cercanía del mar,
es mí camino hoy ese piano que solo se escucha con los ojos cerrados,
es mí ahora esa canción donde me puedes buscar,
donde te espero y soy de ti,
y en donde yo te encuentro,
para mí.
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etiquetas: poesía
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Fallamos


Cuando nos mirábamos a los ojos
Parecíamos un par de bobos
Pero ambos teníamos el corazón roto
Y lleno de hoyos
Ambos fallamos
No supimos valorar lo que logramos
Y fueron directo a la basura un par de años
Por nuestros caprichos y esa manera de amarnos
Fuimos un par de enamorados
Inmaduros y tarados

Qué en medio del camino nos frustramos
Y en la carretera chocamos
Porque este amor de tristeza, inseguridad y soledad lo alimentamos

Ahora somos un par de arrepentidos
Buscando lo que perdimos
Pero con nuestro orgullo la búsqueda impedimos
Esto fue lo quisimos
Lo que conseguimos
Y lo que nos merecimos

Desde la ventana de mi alma
Veo como avanzas
Y me dejas en la nada
Mientras que yo sigo esperando tu llegada
Tu ya me olvidaste
Yo no logro de mi mente sacarte
Fueron tantos recuerdos que de mi corazón no logro eliminarte
Ojala algún día llames
Y vengas a ver como he cambiado
Aunque ya no esté a tu lado
De mis oraciones no te saco
Porque aunque estemos separados
Sigues siendo esa luz que tanto he guardado

Los años han pasado
Tu vida ya has formado
Tu ya me has superado

Pero deberías venir a ver cuanto he cambiado
Se que las cosas no funcionaron
Guardo una rosa por cada año sin ti pasado
Para tantas rosas ya no tengo espacio
Mis últimos días pasan despacio
Parece que mis cartas no han llegado
Aunque sea ven a verme este sábado
Por tí esperare con aquel saco
De ese día que comimos esos tacos

Te escribo desde el hospital
Esuchando música jazz
Porque tuve otra oportunidad
Cuando me dejaste a alguien mas pude conocer
Y sus sentimientos entender
Estaba haciendo mi vida
Más que feliz que nunca
Con otra persona

Pero ya no te gustó
Y esa noche me pusiste "Te extraño"
Decidí no hacerte caso
Con el corazón en la mano
Porque ahora era feliz con alguien mas
Aunque siempre te pensaba la verdad
Tu ya no eras parte de mi realidad
Decidí rechazar
Y a mi corazón escuchar

Aunque lo nuestro fue tan fugaz
Que le quitamos el brillo a aquella estrella fugaz



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4comentarios 30 lecturas prosapoetica karma: 94

Campos estrellados

El mundo se pierde entre los ávidos colores del atardecer, como esas preguntas que no nos atrevemos a hacer por miedo a la respuesta, no vaya a ser que sepamos la verdad y esta sea demasiado insoportable para nuestro inestable mundo que se sostiene en ese pequeño punto de apoyo.

Y así vamos,
haciendo equilibrios por la vida,
intentando que la existencia se porte mínimamente bien con nosotros y si algo sale mal, miramos hacia otro lado y le echamos la culpa al karma, como si una pseudofilosofía existiese, como si una fuerza superior rigiese nuestros destinos, porque somos humanos y cobardes y preferimos inventarnos dioses antes que asumir que estamos solos y todo lo demás es nada.

Creamos historias que decidimos creernos por temor al vacío que hay al final del camino. Pobres ilusos que sueñan cuando son incapaces de soñar para si mismos
utopías,
poder no es creer,
lograr no es ganar,
huir no es perder,
pero rendirse...
quizás sí sea fracasar.
¿Y qué hay de malo en un fracaso?
Nada,
pero nos enseñaron a evitarlo como al mayor de nuestros enemigos
y así estamos
cayendo sin aprender a levantarnos.

El sol ya se va
y con él las victorias
y llegan las sombras
y echamos cerrojo y pestillo
y nos escondemos haciéndonos los dormidos
como si el destino que no construimos no fuese a encontrarnos.

Y ya no hay vuelta atrás cuando se alcanzó el punto de no retorno. Solo queda tomar aire y asumir nuestras decisiones,
porque lo que queda es todo cuesta abajo
y sin frenos.
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Sequía III

No siento las ondas de mi cerebro excavando mi conciencia para generar ideas.

En calma, desespero.

Golpeo como una puerta mis sienes que destellan sólo lecturas ya hechas.

Aprieto los dientes hasta escucharlos por mi oído interno mientras los nervios me están consumiendo.

Acompaña la abstinencia que me seduce con cuerpo de rubio tabaco, su lengua mi mejilla lame y en mi oído externo grita:
¡MUÉRDEME!

Se siente llegar pero a mi escueta elocuencia le faltan letras para explicar la idea que no me quiere dejar.

Cunde el miedo de perderme en muchedumbres y tornarme gris, uno más.

Se va la muy perra y ni su nombre escribir me deja para mañana con un pie forzado recuperar de esta noche la idea.

Sequía, santa sequía del poeta que escribir anhela.
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Cainotofobia

Si no lo hago hoy
Fracasaré
Hundido en el foso
De los pusilánimes
Mi rostro
Se fundirá.

Las obligaciones
Me olvidarán
Sobre un estante
Que con olor
A uno más
Se humedece
En un oscuro cuarto.

Si no lo hago hoy
Coseré mi pantalón
Lavaré mi camisa
Mi cabello ordenaré
Seré el mejor conversador
De murmullos sin sentido,
Sin opinión
Simplemente repetiré lo que sale en la tele.

Siento que la mediocridad
Me alcanza
Los tópicos tan rimados me buscarán
Me quieren apalear
Por bocón
Por renegar de ellos
Por escupirlos
Cada vez que puedo.

Si no lo hago hoy
Me dirán la verdad
Esos misericordiosos
Bailarines
De lo poco que les interesa
Si sigo o no.

Estos sobresaltos
Te escriben musa
Ese que aún no escribo
Este que no es el mejor
Anhelo ese aplauso
Sólo tuyo musa.

Si no lo hago hoy
Me ahogarán
Las inquietudes
Que no me importan
Y llegará la fama
Sucia y manoseada.
Tendré que comer arvejas
Dejar el vino evaporarse
Mientras lo huelo
Y me perfuma
Por última vez
Condenándome a escribir.

Si no lo hago hoy
Si no escribo,
Buscaré mi distensión
Si es que esta histeria
Se calla.
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Kolores Primitivos

Llueven gotas azules
en todas partes
sin embargo el pintor
suplika xielos celestes
y pinta ríos rojos
aquel pintor amaba tanto tus labios rojos
ke se konvirtió en kolor rojo
ayer pinte tu corazón de verde
porque verdes son tus ojos
y verde es la esperanza
Lo sabrás tú…lo sabré yo?
Se me eskapan los azules
para fundar xielos
Korolas en vez de ojos
árboles en lugar de piernas
después… solo palabras selvátikas
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Sin título...

Qué fácil
es soñar(te)...

Y sentir,
que a mi
lado, estás.

Para poderte
acariciar...

Pero...

Qué
diferente
es la
realidad...

Cuando
despierto
y veo, que
tú, a mi
lado.

Aquí no estás...

© Derechos de autor
Isa García
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En mis sueños

Lo espero como siempre
cada noche entre mis sueños
cuando invaden los recuerdos
de esa tarde, de aquel muelle
que despidió su figura, sin decir: adiós…

Me dijeron, me contaron tantas historias
distintas de su partida, que he creado la mía
donde me ha robado hasta el último suspiro
abrazándome fuerte el último beso en silencio…

Y también me invento esperarlo
al final del mismo repetido sueño
en el mismo muelle, donde dicen
cuentan, que se perdió en un bote
en aguas calmas, entre la neblina
con toda su poesía, como único equipaje…

Lo espero, desde hace tiempo
ya no imagino claramente el color
indefinido de sus ojos
pero mi boca no logra olvidar
sus besos, esos que nunca me ha dado
pero que sigo soñando, cada vez
que vuelvo a buscarlo, en el muelle
desolado…

soundcloud.com/lola-bracco/lo-espero (Lola)

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En La Profundidad

En la profundidad de su anatomía gris,
se despliega en silencio con todos los colores
que se atan al anular de mi pie izquierdo,
revolcando con su lengua de lija mis dolores.

Un vibrato apacible tocando el matiz,
con el que los sollozos opacaron mi semblanza;
me expande como alfombra y yo estoy de acuerdo,
me expande aun sin prometer ninguna esperanza.

Mis manos sostenidas en la cúpula de la matriz,
donde se oculta la sazón de nuestros sabores,
se acuna el felino ya glorioso, ya sin miedo,
anhelando la llave de sus barrotes.

Maulla entonces con la punta de la nariz,
mientras ruge en lo hondo de su alabanza;
que su amor secreto devore y me dejo,
que me devore la vida que se aplaza.

A la profundidad de su anatomía fui,
de donde nací y alguna vez huí.

Niorv Ogrin
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Insomnio

Ese rayo retumba en mi cabeza,
abre paso al tormento,
una voz que no piensa,
y no me deja ver su luz.

¿Es el diablo que me tienta?
¿Y mi tormento?
Es ese cuerpo inalcanzable solo amigo de los dioses..

Aires de grandeza hacen mis días nublados,
que se espesa con la gruesa mentira de mis pecados;
espero que se pose, que goce con la elocuencia,
de un verso de alguien que no sabe que decir..

¿Que puedes saber tu, de mi,
que no sepa yo?
Quizás que vivo en una nube,
para evitar que dure el dolor.

El espesor de una coraza rota
por gotas de agua,
unas botas de un sargento
que en su propia guerra se enterró.

Un barómetro que late,
un perímetro inseguro,
pues reside un constante combate entre sus emociones.

Es un debate de sensaciones,
que hostiga sus pasiones,
y como mil chaparrones de ira,
castiga sus razones..

Míseras legislaciones de mis acciones,
mis aviones no llegarán a buen puerto,
puesto que la tempestad arrastra recuerdos,
palabras que me hacen perder el norte.

Torpes acontecimientos son chubascos y mis muros quedan inundados de inseguridades,
sufren atascos..

Pero el viento los empuja,
y las obliga a salir de esa burbuja,
que con ascos y alegría,
sin estragos ni sonrisas,
me dibujan al yo que pude ser algún día..

Quien vendería su pasado,
por un futuro inesperado,
deseando no estar en el ojo del huracán,

Quien vendería su ilusión por dormir a su lado,
tansolo un haragan, con amores desesperados,
que tras haber buscado en los rincones,
y no haber hayado nada,
acabó nadando en mares de desesperanza.
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Intriga de Intimidad

Con la densidad
De la mente adormecida
Rayo un cuerpo
Que no entiendo.

Con el gutural sigilo
De un gemido
Derramo letras
En un vientre estrecho.

Ante tal moral
Mis pasos no rindo,
De lo físico
Lo mortal será.

La senda es escabrosa
Las piedras
No cantan
El corazón no abraza.

Suntuosa lengua
Me embarca
En humos azules
Devolviendo violencia.

Ya pagué
Por aquí
Ya pasé
Este juego me lo sé.

Con resaca
Juego
Devuelvo
Suntuosidad.

Guardo palabras
Honesto recuerdo
Olores de delicias
Intriga de intimidad.
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2comentarios 41 lecturas versolibre karma: 82

Se pueden dar muchas razones... pero realmente solo existe una

Como bien decía Eleutheria, escribir es un acto de puro egoísmo,
no escribes por y para los demás
sino que simplemente usas la letra como una herramienta más,
un catalizador con el que liberar un poco de peso en tu fuero interno,
en tu infierno personal que te has montado por dentro,
buscando purgar todo lo que supura por debajo de tu piel,
ya sea bueno o malo,
simplemente deshacerte un poco de él.

Porque "no espero que os guste,
solo espero salvarme",
define hasta que punto el poeta del alma solo aspira a no suicidarse por dentro,
maltratando su carcasa por fuera mientras tanto,
intentando aguantar un día más a su rutinaria vida de la que no da escapado.

No todo son horrores,
sino que también hay música en la belleza que ilumina cada día,
pero el acto de escribir sigue siendo más de lo mismo:
buscar hacer tuyo lo que no lo es,
apropiarte de lugares, sentimientos, sensaciones,
darles un giro y una vuelta de tuerka
aspirando a que lo hermoso del universo pase entre la gente como un ingenio de tu cabeza,
como si fueses el artífice de plasmar el sentido de la vida
cuando no eres más que el ilusionista que juega con los espejos para reflejar;
y eso,
siento decirlo,
no tiene ningún mérito;
más que la vanidad que nos hinchan los demás al leernos.

Escribo para arrancar sonrisas e insuflar sueños en los cuerpos,
despedazar pesadillas y generar alegrías que duren hasta bien lejos,
pero no os confundáis,
la razón principal es que soy como los tiburones de punta negra al nadar,
si no lo hago me ahogo y muero.
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2comentarios 57 lecturas versolibre karma: 81

Tiemblan sus pupilas...

Tiemblan
sus pupilas,
al verle...

Se le
escapa
así, un
suspiro.

Y es
esté, su
alocado
corazón...

Disparando
ese,
"TE
QUIERO...

Directo
a su
alma...

© Derechos de autor
Isa García
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¿Qué te hicieron Buenos Aires?

¿Adónde estás Buenos Aires?
Mi Buenos Aires querido.
Dónde está el ruido de tus calles, el murmullo de las madres en la vereda mientras sus pibes juegan.
¡Ah! Los pibes, los pibitos que alegres jugaban en tus veredas con la única preocupación de juntarse para jugar al fútbol.
Y ahí va Marcelito con la pelota, a llamarlo al gordo Ramiro porque les falta uno para el once contra once.
No, Ramiro no juega bien pero lo necesitamos y de última lo mandamos al arco.
Camina la banda de los pibes con pelota en mano, con la ansia del partido a flor de piel.
Van al potrero, mi potrerito..
Tu barro, pisado por el mismo Diez, por el mejor jugador de todos los tiempos.
Qué ganas tiene Marcelito, de ser como el Diez. Llevar la camiseta con orgullo y defenderla con el cuchillo entre dientes.
Ahí empieza el partido, rueda la pelota y el corazón de los pibes empieza a latir con más prisa.
Es en el potrero donde pica la pelota y Marcelito hace el gol. ¡Golazo! ¡Pero qué golazo!
Potrerito querido, generador de ilusiones, ilusión que es sangre para las venas y alimento para el alma hambrienta. Ilusión que rompe, rompe la vida y le arranca un sueño de su interior. El sueño del pibe de llegar a la selección.
Pero la vida resiste y arremete contra la ilusión. Golpea, golpea con mas fuerza.
El partido va empatado, es el último minuto y ahí va Marcelito y su zurda otra vez.
Corre, corre Marcelito como si su vida dependiera de ello. Lo quieren parar entre dos y Marcelito y su picardía los esquiva. Tropieza con las piedras que la vida le pone en el camino pero se levanta y mete más corazón y garra.
Patea y es ¡Gol! ¡Golazo! Pero qué zurda pibe!
Los pibes del barrio ganan y el potrero se ilumina con sus alegrías. Vive Buenos Aires. ¡Respira fútbol!

¿Adònde estas Buenos Aires?
Que a tus pibes ya no veo.
El potrero en el olvido a quedado. Su barro seco y la pelota muriendo en el silencio.
¿Qué te hicieron Buenos Aires?
Que a tus pibes no veo más.
¿Adónde estás Buenos Aires?
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1comentarios 61 lecturas versolibre karma: 104

Persuadir al corazón

Persuadir al corazón
para que no patee tan fuerte
cuando me roza la poesía,
es como tratar
de persuadir a la luna
para que no se refleje
en las aguas…



Maricel 17/01/2019



Foto tomada de internet
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21comentarios 130 lecturas versolibre karma: 95

Sin título...

Su
mirada
estaba
llena
de luz...

El
corazón,
de un
te
quiero....

Y de
sus
labios,
salía,
un
precioso
VERSO...

© Derechos de autor
Isa García
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6comentarios 76 lecturas versolibre karma: 114

Cada día

¡¡¡PIENSA!!!

Escribe
Bórralo
Vuelve a escribir
Léelo
Piénsalo
Quita esa S
Pon un tilde
Haz de ese verbo un pasado
Se viene un punto.

¡¡¡PIENSA!!!

Repasa
Respira
Observa
PIENSA y vuelve a pensar
Llegó la coma,
Estira tu cuello
Tronan tus huesos
Mira un punto fijo
Recrea
Escribe
Dos líneas más
Y ya terminaste.
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4comentarios 91 lecturas versolibre karma: 96

Inevitables y eternas

Veré de que
Puedo escribir,
No prometo
Sentimientos
Que ya he suprimido,
La musa corre
A zancadas estelares
Destellando su huella
Como oscuras
Acuarelas
Que te nombran
En un lienzo.

Si expando mi mente
Estas volutas
Me llevan a tu lado,
El pasado a veces
Forja suspiros
Desesperanzados, lascivos;
Del poeta
El tedio
Es acompañante
Y yo todas
Mis penas y rabias
Las olvidé en tu cama.

Las ninfas danzan
Sobre prados
Vírgenes,
Tejen melancolías
Hablando bajito entre ellas,
Se niegan
A entregar
El primer poema,
Llorando
En un bosque
De soledad
La angustia a dormir llega.

Despierto entre
Una ronda,
Llueven hojas
Llenas de apuntes,
Epitomes de la vida
Y de ojerosos intentos;
No te hablan,
No te encuentro,
Las ninfas
Ahora se reúnen, bostezan
Se estiran
Y entre ellas se besan.
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Al arrullo de tu mirada

Te busco en cada verso
en cada rima, en cada texto,
en cada cuento incierto que leo,
en cada atardecer, en cada sueño.

Te busco en el cielo y en el infierno,
en las fantasías y los miedos,
y en los encuentros certeros
y en los kilómetros que nos separan para vernos.

Te busco en la paz, en la poesía,
en la luna, la noche y el día,
en la calma de San Amaro,
en las olas del Orzán y desde lo alto de un octavo.

Te busco en el viento, en la brisa,
en la soledad, en la alegría.

Te busco en el instante, en el eterno,
en lo fugaz, en lo cierto.

Te busco una y otra vez,
y te buscaría sin cesar
aunque frente a mí estés,

te busco sin descanso,
y te buscaría hasta alcanzar
el encuentro tan esperado.

Te busco y te encuentro,
te encuentro y te busco,

y entre tanta incertidumbre
lo más firme e indisoluble

es que eres calma y libertad
en la orilla de una vida que por siempre nos une.
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Utopía

De aquella utopía agrietada
víctima de erosivas palabras
nació todo silencio que fluyó
por la grieta que nunca buscó
la explicación propicia al engaño.

Todos cruzaron sus dedos
por el nunca ponderado milagro
dividiendo el daño ocasionado
en la enésima parte de su calibre
rechazando el gesto tan adusto.

Una manera de convertir la suerte
derivada de la muerte de la flor
encadenada a tanta belleza
suponiendo por rostro un muro
ensamblado por la desidia.

De toda grieta mana el aire
que le sobró al producto del otro lado
al cielo alado de nubes efímeras
que pregunta hablando todo lo callado
sin saber hasta cuando sangrará sin herida.
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