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Voz de rayo, impulso de trueno

Hambre de España,
vida de mil clamores,
dad fuerzas a quien lucha,
dad esperanza a quien vence.

Victoria de esta mañana,
gloria de mis temores,
gallarda calma que me acuna,
larga noche que se esconde.

Llamarán jilgueros y ruiseñores,
cantarán por sus amores,
y cuando la vida vive y la muerte vence
escribirán en el cielo mil poemas,
pintarán libertad con fusiles y flores.

Alzarán el vuelo los luchadores,
ondearán banderas de tres colores,
y cuando fallen los brazos y las rodillas flaqueen,
versarán en el suelo pan y tierra,
gritarán libertad despiertos y soñadores.

Fiebre de España,
juventud de eternas pasiones,
luchad por los que nos precedieron,
venced por los que nos suceden.
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Los hijos del cemento

Somos hijos del cemento,
de los trabajos de 10 horas,
de los sueldos de mierda,
de la vida de miseria a la que nos han condenado.

Somos hijos del cemento,
crecidos entre mundos grises
sin poder descubrir lo que hay ahí afuera,
crecidos entre tasas y becas
sin poder llegar a fin de mes por más que uno quiera.

Crecimos en el cemento
herederos de este tiempo,
de las jornadas intensas,
de las salas de espera con colas eternas.

Crecimos en el cemento
caídos de nuestros sueños
comprendiendo que nos han engañado
y que somos carne de cañón de su emprendimiento.

Somos hijos del cemento,
del mercado laboral dinamitado para hacer más dinero,
de la sanidad asfixiada, la educación privatizada y los derechos bajo cero.

Somos hijos del cemento,
-malcriados, ofendiditos y del todo lo quiero-
de los que tenemos que callarnos y tragar con todo lo impuesto.


Somos herencia de todos obreros
a los que pudisteis callar, aplastar y enterrar bajo décadas de silencio,

pero aquí y ahora
somos pueblo

y derribaremos todos los muros
porque aprendimos creciendo en el cemento.
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6comentarios 87 lecturas versolibre karma: 92

Generación Rota

Somos la generación que nació tras la caída del muro,
la que sufre la soledad de este mundo,
el frío de este sistema tosco y sucio,
el rostro del terror en una nebulosa escala de claroscuros.

¿Qué está bien
y qué es un triste paso atrás en los ideales por los que lucho?

¿Qué es moral
en una izquierda inundada por la falta de valores de la postmodernidad?

Somos la generación que creció en una burbuja de efigies
dónde todos se hacían ricos y todo era beneficios,
dónde protestar era un sinsentido
pues el espejismo de paz social estaba en el neoliberalismo.

¿Dónde fallamos
en un triste descenso de ideales?

¿Dónde nos equivocamos
para arrastrar ahora todos estos lodazales?

Somos la generación que maduró en una crisis estructural,
una cólera liberal que arrasa con toda justicia e igualdad,
que devora derechos y vomita precariedad,
pues construye alienación ante la falta de respuesta popular.

¿Cómo ponernos de acuerdo
cuando solo perdimos el tiempo en una disputa de eslóganes y emblemas?

¿Cómo delinear una hoja de ruta
cuando el siguiente paso se deshace como la arena en un desierto de ilusiones absurdas?


Somos la generación a la que le toca mover ficha,
organizarse, formarse y autoidentificarse como solo una;
dibujarse a sí misma como un ente al que nada le asusta,
una sonrisa ante la soledad inherente que todo lo enturbia.

Somos la generación rota,
la triste, la nihilista, la superficial y la sola,
la que todos tachan de vaga, malcriada y rencorosa;
pero recordad,
que si somos eso es por qué mirastéis hacia otro lado mientras la derecha todo lo trasforma.

Y ahora,
es a nosotros,
a la generación rota;
la que resiste,
la que sueña,
la que persiste;
a la que le urge redimirse de las derrotas.

Porque somos la generación rota
y vamos a poner el mundo patas arriba,

desde abajo,
con el puño alzado,
y ondeando la bandera roja.
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Jóvenes de nuestra sangre y tierra

Joven tierra de España
que acumula derrotas en su espalda
sacúdete de los yugos que te aplastan,
libérate de las cadenas que te atan.

No llores joven mirada de tierra
caer y levantarse es orgullosa tarea,
no nos lamentemos por lo que nos espera,
tratemos de conquistar la vida que es nuestra.

Joven pájaro de cielo
revuélvete y surca los mares, los vientos,
que no haya barrotes de miedo,
abre las alas para volar cada día más lejos.

No temas vida mía
luchar una y otra vez es parte de la partida
que no pierde nadie hasta que todos se rindan;
manos de estudiante y obrero son nuestra seña y herida.

Joven tierra de España
que no te llamen más desierto de tristes almas,
alcemos un muro de armas y palabras:
la felicidad y libertad ondearán hasta conquistarlas.
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Hormigas

Nosotros, hormigas en fila
Acatando nuestro lugar,
Buscando alimento
Sin morder el pie
Que nos pisa.

En su lugar, hermana hormiga,
Nos comemos a las hermanas muertas
Y seguimos en línea
O girando en círculos
Para quedarnos en el agujero.

Lo que buscamos no está ahí.
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¡Oh, memoria!

¡Oh, memoria!
Llamada al recuerdo en vida.

En las pantallas, el recuerdo es débil
como el mensaje,
por la rapidez,
por la forma de ver.

País de memoria corta,
de deseo de olvidar,
de vivir en una serie televisiva infinita
de memoria breve.

País donde vivir juntos parece imposible,
hasta el rocío huye
al ver llegar la primavera
instalada en un invierno de memoria histórica.

Los eremitas del mundo
queremos amar y recordar.
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2comentarios 123 lecturas versolibre karma: 105

Los muertos son la imaginación de los vivos

a John Berger

Los muertos son la imaginación de los vivos.

En el laberinto interminable de la playa,
lodo, niebla y sangre
en la orilla sin tiempo
de los forzados a desaparecer,
muertos nómadas,
frente a un horizonte alambrado.

¡Las espinas de Cristo sirven para esto!

Unos ojos que van al fondo de las cosas,
otros a lo profundo de ellas;
aunque estos no divisan ningún fondo,
ven más profundo, como dijo Paul Celan.

Noche llena de alaridos que no cesan
en la mañana de nuestros días.
Quejido desnudo del silencio
que acusa a la tierra y al cielo.
Poema que merodea sin pisar,
avanza por la incerteza.
Ve lo que no se puede ver,
pinta lo que no se puede mirar.
Contempla la realidad desde el futuro
que se transforma en pasado lejano
lentamente.

Mirada fértil del poema,
manos sinceras del poeta.
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Impensable pensar

Impensable pensar que

haya que luchar por lo que es evidente,
sea mejor un culpable en libertad que un inocente condenado,
un pueblo tenga el gobierno que se merece,
el pueblo español esté hecho para ser engañado,
hoy, en este país, pueda haber un abrazo a la esperanza,
la sensatez recomiende vivir en contradicciones continuas,
se persiga a los peluqueros y a los catalanes,
el futuro llegara a ser esto,
haya que distinguir la verdad que no es verdad,
el medio siga siendo más importante que el mensaje.

¿Por qué a los peluqueros?
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1comentarios 153 lecturas versolibre karma: 94

Resistencia y libertad

Años de lucha y de resistencia,
miradas quebradas,
palabras que se agotan,
el tiempo pasa,
nos pisan las derrotas,
pero sin tregua se abre futuro,
luz en el horizonte
para los rostros desnudos
levantando los puños,
rompiendo barreras,
enfrentándonos juntos
a todo este sistema.

Podrán callarnos,
pero seguiremos gritando,
llenando de rabia los muros,
plagando de gente las plazas,
construyendo tejido de esperanza
en cada barrio, en cada centro, en cada barricada;
hagamos del mundo
un lugar que valga la pena vivir plantando cara,
conquistemos lo nuestro
que no nos roben los derechos
que no nos prohíban las ganas
de soñar con nuestra memoria robada.

Años de lucha y de resistencia,
somos los hijos, somos las nietas,
de nuestros padres que lucharon,
de nuestras abuelas que sobrevivieron,
por todos nosotros
y por todos ellos,
tenemos que sacar fuerzas de donde no tenemos,
levantar un nuevo muro,
romper todos sus ideales muertos,
los bancos para el pueblo
y sus empresas para el estado que sostenemos,
apoyarnos en los unos,
defendernos como compañeros;
de libertad y justicia se forjan los cielos;
vamos a expropiarles todo lo que tienen a costa del sudor ajeno,
no quedarán banderas tricolores sin ondear en cada ayuntamiento,
se viene un gobierno de campesinos y obreros,
de parados, estudiantes y vientos de tiempos nuevos.

Podrán intentar callarnos,
pero este grito de rebeldía ya no lo detiene ni el silencio.

Ni paz entre clases,
ni guerra entre pueblos,

somos la libertad
guiando nuestros sueños.
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2comentarios 74 lecturas versolibre karma: 87

La batuta del pueblo

Mussolini dijo:
El mundo será fascista o estará fascistizado

Políticos en campaña electoral
¿de qué se ríen?
¿de las falsas promesas a la gente
sin utopías ni ideas?

Se vota pasado,
no futuro.

Vuelve ‘la calle es mía’,
residuos franco-fraguistas
hibernados en el corazón
desde la infancia.

Los pobres creen ser casi ricos:
precarios, autónomos, emprendedores, pero ricos.
No se meten en política,
votan a la derecha:
les defiende de los otros pobres.

¿Dónde están esas manifestaciones
que enderezaban el camino?
La batuta del pueblo.

Un desastre moral:
la desaparición del pensamiento político
por el miedo.
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Decepción

La bestia de los intereses electorales
campa a sus anchas.

No hay nacionalismo ni unionismo
que valga una muerte.

Muere el pueblo,
se le mata.

Mañana podemos ser nosotros
las víctimas.

Sufro por las personas migrantes.
Pantallas llenas con rostros de pánico y lágrimas.

Palabras e imágenes que alimentan convicciones anteriores,
iluminan lo que conviene.

Una vergüenza ya perdida,
¿para cuándo la S y la O del PSOE?

Decepción,
sentimiento de dinosaurio.

Muere la ética antigua,
si existió.
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8comentarios 139 lecturas prosapoetica karma: 97

Emigrante de hoy, de ayer

No vive en este barrio,
pero está.
No conoce las tiendas,
pero las mira.
No ve a las gentes,
pero le observan.
No conoce la lengua,
pero la entiende.

Apoyado en las esquinas
que le agrandan la tristeza
camina sin saber adónde va,
el frío llena de vaho los cristales.

Calle ajena,
noche oscura,
mirada ausente.

Como nuestros padres y abuelos,
emigrantes de postguerra.
5
1comentarios 67 lecturas versolibre karma: 78

El perfecto poema que no se dejó escribir

Quiero escribir un poema
que se escriba perfecto
con rimas y sinalefas
con estrofas y versos.

Si acaso ese poema existe
seria el más hermoso regalo
versos que de poesía se visten
y se desnudan con los aplausos.

Pero por más que lo intente
ese poema no puedo escribir
ese poema se pierde indiferente
en ideas que no van a venir.

Suspiro y lo siento perdido
ese poema no va a existir
fue un poema que se ha ido
y no se dejó escribir.
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1comentarios 39 lecturas versoclasico karma: 93

El otoño...

"...El otoño nos ofrece
mil eternas fantasías,
con sus luces y colores
que nos deja en cada día..."

Rafael Sánchez Ortega ©
10/11/19
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El hombre sobre un mar de nubes

La vida se desdibuja en una rielante luna que se refugia sobre la superficie de la laguna estigia de mis sueños. La noche baña mi tez arremolinándose en estelas de límpidas caricias que arrancan suspiros de mi existencia. El alma dichosa expláyase en estelas de luz cercana a la gloria, cual vidrieras irreales que perfilan bóvedas celestes en los dinteles que son tus luminosos ojos danzantes de fuegos fatuos sobre las ondulantes aguas cristalinas.

El mundo es una suerte de irrealidad a merced de las fantasías. Cuentos sin nombre ni memoria. Leyendas de callejuelas medievales que reconfortan las ánimas perdidas en algún rincón del tiempo.

Los pasos resuenan en la soledad del pasado, distantes en el eco del olvido que reverbera en el presente de sus paredes de piedra. Historias de siglos atrás. Refugio de cantares abandonados por sus propios habitantes.

El cielo se esconde tras un manto de nubes que se afanan por abrazar apasionadamente a la luna, mientras esta se escabulle perfilando con su resplandeciente halo nocturno las siluetas que habitan las sombras.

El mundo se ríes de las estrellas y germinan hojas fosforescentes en tus ojos verdes de libertad.
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2comentarios 49 lecturas prosapoetica karma: 111

A veces me pierdo

A veces me pierdo
en mis laberintos,
allá, batallo con mis agujeros negros,
con la melancolía de todos los tiempos y
la nostalgia del mañana.
A veces, me alejo
para no herir, no gastar, no incomodar
por lo oscuro de mi mente.
En ese abismo, me rasgo los pulmones,
las ampollas en los pies me sangran,
la piel se arruga,
la sonrisa se va,
el café no calienta,
el whisky no está.
A veces, deseo con toda mi alma,
pero me oculto del mundo
en una sombra sin camino
a la medianoche.
Lo sé, la conozco,
se coloca a veces su disfraz de perro negro,
de cuervo que me arranca los ojos,
las tripas,
y a la mañana me deja la mente
como campo después de una bomba nuclear.
Otras,
me quita el aliento, las ganas, los sueños,
el hoy,
me devuelve el peso del ayer
y me abre las cicatrices del dolor,
no por amor o desamor,
por las malas decisiones.
A veces me pierdo
y no encuentro la palabra correcta,
la canción precisa,
la hoja adecuada,
ser la compañía oportuna.
A veces me pierdo…
pero tarde que temprano,
me encuentro.
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6comentarios 40 lecturas versolibre karma: 88

2 de febrero

Polvareda insaciable son el velo de tus calles,
que por cemento jamás cambiaría.

El cielo que te cubre es la romántica poesía,
es el alba que en silencio despierta,
el insondable recuerdo que guardo de ti.

El mudo aleteo de tus mariposas,
inerme pasea por los aires de tus jardines empíricos;
sabiéndome temblar por el crisol de lagartos e insectos,
y que, con todo y ello, no cambiaría.

El mediodía de tus tiempos,
-manso como quienes te habitan -
son el recuerdo imborrable que de ti me queda.

Bendita la vida que a ti me lleva,
mientras medito y pienso.
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Almas gemelas

Somos como la misma fuente
con dos caños... (C.N.)

Si se esfuma la ilusión
que lleva un beso,
si la distancia es grande
por un futuro no palpar,
dime alma gemela,
¿Por qué ese miedo,
de tus labios
con los míos rozar?

Si verde esperanza muere,
y se pierde
en mar vacío,
¿Dime alma gemela,
por qué tienes temor
de cruzar tus ojos
con los míos?

Si cada palabra
se escapa errante,
y en infinito horizonte
se evapora,
¿Dime alma gemela,
por qué tus palabras
hasta mis oídos demoran?

¿Por qué ese temor
de encontrar en mí
lo tuyo, y en lo tuyo
lo mío?
¿De reconocer
en mi semblante,
tu alma de errante,
de descubrir en mi rostro
eso que te hace
sentirte mío?

Fuente de dos caños,
tu inspiración y la mía,
¿Por qué tienes miedo
que de ella,
brote prosa y poesía?
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22comentarios 103 lecturas versolibre karma: 112

Versos a tu alma

En este espacio que tomas
en mis días sin distancia
a veces sin darte cuenta
se hace airada
de tu muchedumbre
al pensarte

el viento pinta
el mundo que canta
sobre el silencio
que piensa
sobre las palabras
que reman la vida
donde nos vertimos
de luces y estrellas

con este amor andante
con su trazo de guitarra
y ternura sentida
que conforta los latidos
de estos versos a tu alma
en la ciudad que nos habita.
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La Belleza del otoño...

"...La belleza del otoño
en las hojas de la calle,
una alfombra de colores
en la vida que renace..."

Rafael Sánchez Ortega ©
09/11/19
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Oscuridad

Todas las formas se liberan en las sombras,
del peso de su apariencia.
El bien y el mal son igual de oscuros,
durante la noche.

La luz no es mas que un fenómeno temporal.
Y el tiempo no es mas que un efecto de la luz.

Ergo la oscuridad es la verdadera naturaleza.
Imperecedera, atemporal, incognoscible.

La vida es un reflejo de luz,
en un espejo frágil y fragmentado.
Y le teme a la naturaleza,
en la que surgió atónita.

Por eso inventó a los dioses.
Y se elevó a si misma en el sentido.

Pero cuando la noche reclame el espacio que ocupa,
ese espejo va a romperse tan fácilmente,
que comparado con la dificultad con la que surgió,
sera una injusticia.

Empero no habrá nada que defina ya que es justo.
Ya que en la oscuridad,
la justicia es ciega
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2comentarios 99 lecturas versolibre karma: 102

Mi ciudad

Resignado resucito en tu infierno día a día
me obligué a adoptarte, no tengo salida
te volviste mía.

Anhelo abandonarte
pero tú eres mi condena.

Mi esperanza fue aceptarte y crear en ti
mi cielo garzo
mi penumbra y
mi descanso.
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sin comentarios 25 lecturas versolibre karma: 41

Escurre...

Escurre el cielo como sudor
entre esos rayos de luz
mientras revolotea en ese infinito
alas de quién siempre presente
mueve el color encendido
de ternura y poesía.
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1comentarios 32 lecturas prosapoetica karma: 81

Perdimos en el pasado las bifurcaciones a tomar

¿Crees que en la vida hay tiempo para recuperar el tiempo perdido? ¿O ya nunca vuelve?

Más importante ¿existe el tiempo perdido? ¿O todo sucede porque algo tiene que suceder y el tiempo perdido solo es un eufemismo para referirnos a las oportunidades que no aprovechamos y solo cuando ha pasado el momento de elegir ese camino es cuando nos arrepentimos?

No lo sé. Supongo que tú tampoco.
Por desgracia lo que nos queda es lamentarnos y soñar con lo que ya no podemos tener, hasta el fin de nuestros días. O asumirlo y seguir viviendo tratando de sacarle el máximo provecho a nuestras experiencias y situaciones.

¿Por qué lamentarnos en lugar de tratar de ser felices? Ya te digo que yo no tengo ninguna respuesta, lo que sí tengo es todavía esperanza.
Eso es todo.

Hasta siempre.
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1comentarios 28 lecturas prosapoetica karma: 83

Por un beso tu alma

Tu alma cabe en un suspiro
de la encendida oscuridad
por un beso apaciguado
de tus labios de bondad.

Cabe en el instante fugaz
de todo el tiempo recorrido
por un beso apasionado
en el espacio...que tú estás.

Cabe el universo entero
en ese momento de verdad
por un beso enamorado
por un beso...nada más.

Y es...que el lenguaje del alma
se desnuda en libertad
por un beso verdadero
por un beso...nada más.

Cabe tu alma en mi pecho
y tú corazón en el mío
por un beso...nuestro anhelo
por un beso...nada más.

AL Agus
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sin comentarios 31 lecturas versoclasico karma: 54
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