NO estalla el sol
como otros días
nace el dolor de noche
y amanece con el día.
El camino se hace incierto
lo recorro mientras escojo
sin que nadie lo sepa
el más largo y pedregoso.
Voy guardando las canas
en los huecos de la barbilla
que los años arrugan
de arrugadas fatigas.

HUELO el viento
a tantos kilómetros
haciendo su errante viaje
por aquellos campos.
E imagino racimos de estrellas
que se bañan en sus cielos
de noches en verano
enmudeciendo los silencios.
Soñando, desde aquí,
con ese despertar orquestal
melódicos trinos
que amanecen días.
Volveré a respirar,
lo sé,
el polvo de caminos
que aguardan mis pasos
que me dejen dar.
Necesito los verdes
las lindes que desdibujan
tierras que acogen
raíces de tiempo.
Sentarme bajo el olivo
mancharme de ese rojizo
que huele a siembra;
y las golondrinas
y las verdes espigas,
el color de amapolas,
los almendros,
aquellos grillos
que al compás atardece.
Ahora, en este silencio,
tan lejos pero tan cerca
de todos los abrazos
que nos han faltado.
El cielo está nublado
en esta primavera
que no ha sido
porque no te he pisado,
pueblo.
Pronto volverá vida
y con ella los días
y los años
y será un recuerdo
este tiempo pasado
difícil, no olvidado,
desde aquella silla
bajo el porche
sintiendo que el fuego
de otro atardecer infinito
me dejará embriagado.

Vagar en ilusiones confusas,
simular un amor sin amar,
pronto sufrirás hondo pesar,
tus venas desearás cortar,
así ruegues a dulces musas,
a corazonadas intrusas,
tus ensueños verás desplomar,
nada avala vanas excusas.

Amor no es letra que se aprende,
amor es pasión que se siente,
hierve hasta tu sangre caliente,
embriaga tu piel ardiente,
tus ansiosos poros enciende,
el candor de tu alma sorprende,
a trémulos labios reviente,
rubor en tu ser que se extiende.

No alimentes falaz esperanza,
el tiempo nunca será aliado,
el amor es don consagrado,
aprender, fútil resultado;
a sus intentos no le alcanza,
amar es sembrar confianza,
es un sentimiento enraizado,
juramento de eterna alianza.

Autor: Profr. Mucio Nacud Juárez
(Mayo 2020)
Derechos reservados

Que es más bello que dejar en escrito parte de ti,
Que se ve reflejado en el arte de desplegar tus sentimientos, sueños y más en un papel.
Que es más bello que ser el instrumento que trae en vida lo que sientes internamente.

Que bello es acercarse al alma, energía, núcleo y más que te define lo que eres.
Que bello es saborear lo que no ves, pero si sientes y lo despliegas en letras que nunca se igualaran al sentimiento que vive dentro de nosotros.

La luna me está matando
de ella si me enamoro
Pues la miro como alumbra
A la noche con decoro
Y eso más me apasiona
Y a su presencia imploro.

Quiero verla a cada hora
No importa si es día o noche
Ella siempre está presente
En mi mente y corazón
Y no sé bien la razón
Pero de mí no se aparta
Al contrario más me atrapa.

Es ese beso
que cada mañana
me despierta,
ese dulce ¿Cómo estas?
ese sonreír de tus labios
que sobre los míos siento...
Y percibo, que aunque lejos,
muy cerca estas...

Es esa mirada
que persigue mi día,
esa mano cariñosa
que sobre mi hombro posas,
para decirme „No estas sola,
aquí te guardo yo“...

Son tus palabras
eco en mis oídos,
murmullo de amor
en mis sentidos,
que me aseguran que aunque lejos,
de mi lado no te alejas...

Cuando en mi jardín
las rosas contemplo,
junto a mí te puedo palpar,
como flor silenciosa
escucho, de tu corazón
el palpitar...
Estás lejos...
pero que cerca estás...

Y cuando una lágrima
derramo,
en mi triste realidad,
allí están tus labios,
queriendo lo húmedo
atrapar,
y pienso...
Qué lejos...pero que cerca
de mi estás...


PD: Para ti, poeta.

El sol asoma con aplomo,
empiezo a notar su calidez.
En un instante, la oscura montaña
se torna castaña en el horizonte.

Y yo estoy ahí a su lado,
en ese mismo instante.
Respirando el paisaje profundamente.
Inspirando por mi boca aires de libertad.

Delia Climent

Hoy, para ti.
Ahora, para mí.
En este instante me pierdo en silencios.

Los deseos se condensan
en gotas de esperanza
cuando no se cumplen.

Tú vienes a rescatarme
de mis utopías
envueltas en papel celofán.

Yo me quedo sentado
en un pétalo de amapola.
Distraído.

Leídos ayer unos versos, con apariencia de prosa y ademanes raperos -“poesía del taca-taca” que diría un futbolero-, con las frases bien compuestas, pero de “patadones” entero…, me pregunto sin malicia, tozudez de reportero:
¿Es esto poesía… -“poesía del tiqui-tiqui” de aquel otro pelotero, al que le gustan los toques, la medida y el tablero…?
Trama dispuesta sin rimas, ni amores, ni desengaños… Carente de orquídeas blancas, de miradas y aledaños… Ni siquiera duendes foráneos, milagros, ni desapaños…
Si acaso un rasgo sombrío, impávido, que impregna letras y trazos…
¿Dónde están las metáforas que hacen del sol un guerrero en los castillos del alba y del alba una quimera que hay que creer sin buscarla…?
Que me perdone el poeta, el prosista o el coplero… pero cuando se escribe poesía, con borceguís o descalzo… ¡Hay que creer, compañero…!
La poesía y el fútbol, "primo-hermanos del requiebro", se componen con sistema, con cadencia, con pasión… que para “coces”, mi mula, cuando la quito el zurrón…

Extraño tanto los días en los que en mi mundo hay luna, ¿Y cómo haberla en el día si la luna es nocturna?, pues en mis días soleados la luna es la que los alumbra.

Me gustan tanto las noches que puedo verla salir y así mismo la contemplo por largas y dulces horas, luna mía no te veo, pero en las noches de luna con ella yo te asemejo.

Ya quiero uno de esos días, nublado, soleado o lluvioso, no importa en realidad, pero que este ahí la luna, sublime, arrogante, tan poderosa, y que me mire y que me bese y que me toque y yo admirarla, en cada momento.

Por hoy solo me conformo con recordar su presencia, con verla al cerrar los ojos y con soñarla aun despierto y así pasar todo el día, soñandola, pensandola e imaginar que está cerca, y en la noche ver la luna y volver a recordarte.

Amarilla flor,
amores en febrero
luz a la vida.

NO quería decir nada;
las palabras resistían,
travieso movimiento,
del bolígrafo
que negaba escribir más
que lo que han dicho ya
estas páginas de tinta
que guardan
los suspiros que viviste,
aquellas humildes alegrías
la belleza del campo
tal vez alguna ilusión
todo lo que fue tuyo
y un instante te quitó.


Qué escribir más,
¿para qué?,
si lo que quieres
es encontrar la paz
que no tienes
contigo mismo.

No digas nada más
todo lo has dicho ya
como el que quiere guardar
en el cajón del olvido
otra biografía más.

HOY he descorchado
corazón
donde guardaba
mil y tres sentimientos
tres y mil emociones
pensando
lo sencillo
que sería beber
en la copa
que forma tu vientre
mientras expande
el latido limpio
de ese músculo tuyo.

Siempre he pensado que el secreto de la vida, de lo bello de la vida, está en las pequeñas cosas. Esas que hacemos casi sin pensar: besar, abrazar, leer, acariciar, tocar , reír, jugar, hablar, soñar, sentir...
La piel en estado puro, percibiendo todos los matices, absorbiendo cada minuto de luz, cada perfume nuevo y los llenos de recuerdos, cada mirada cómplice y las miradas furtivas, las inocentes y las que cuentan historias intensas y puras.
Las arrugas que hablan y las tersuras que empiezan, en ambas hay ternura.

Y un día...te roban el contacto, te quitan el tacto, el aroma, los abrazos, las caricias...las pequeñas cosas que dan sentido a la vida...y descubres lo que de verdad importa cuando falta.

Aún hay tiempo...



Hortensia Márquez (horten67)

Vacío, seco.
Exprimido como un limón en la arena del desierto.
Anodino, disperso.
Encerrado en un ovillo de monotonía.
Insulso, tibio.
Cociendo caldo de aluminio metalizado.

Queriendo saltar de la noria
cuando el cubículo, donde me encuentro, se acerca a la tierra.
Dejándome elevar, una vez más,
por si acaso, en la siguiente vuelta,
toco el cielo deseado.
Otro giro, se repite. Solo quiero dormir.

Saboreas los espejismos
de un asfalto
que tiembla
recogiendo los pasos
en las aceras.
Caminar
respirar con ese sol
que va mordisqueando
los tejados de edificios
arropando madrugadas.
Caminar
me he detenido
frente al mismo escaparate
a mirar
si yo soy ese día
que refleja mis sombras.
Caminar.

Me quiero esconder en estos versos
parapetado entre todas esas palabras
que me he dicho pero que nunca
escuche.
Quiero agradecer que despierto
todavía sin destino ni camino
deambulando en los rincones
que te sorprende la vida
como aquel que duerme en el suelo
de cualquier estación de tren.
Cómo hubiera querido no hacer
haber olvidado recuerdos
y no sentirme caído
en este mundo del que tuve
del todo y la nada
instante y ser.