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Vacío

Vamos, grita
en vano, el sonido no viaja
en el insondable vacío metafísico,
cosmonauta, crea un sol onírico
o si no, frio y solo, vaga,
sin astro, sin tierra, sin órbita.

Pero no…
no caigas,
en su sueño delta
de hibernación eterna,
sólo calla,
si…

Vamos, calla…
¿lo escuchas? es tu alma
en el insondable vacío metafísico
el silencio es la lengua de lo lírico,
ve… sin su norte, sin su hogar, sin su alba
rompe ya el orbe, y con él, la cuarta pantalla.
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Escuro limbo... (Experimental en Castellano Medieval)

ESCURO LIMBO
(Experimental en Castellano Medieval).

Cada día andar con mal,
Por el mucho mal que veo.
Esto todo torna en lloro
Salvo lobos robadores
Cobdiciossos manzilleros.

Valle escuro, muy fondo, aborrido
Si non viese fin del dicho amargoso.
Triste, muy triste, mortal, dolorido.

Nunca cessan de robar
Quanto pueden alcancar
Mas espessos que enxambre
Por muy estraña arte.
Dolet vos de mí, que ya desespero.

Andan pobres e fanbrientos.
Miré sus personas que gestos avian
E tristes, amargas e desconsoladas.
Es un espantable, cruel, temeroso valle escuro.

Que ningunt plazer consigo tenian.

La perfida entrada las aguas querian,
la dura salida las almas negavan.

E si yo aquí muero, todo lo callaré.
Nin podre dezir nada de todo cuanto vi.
Porque era el mundo dañado e perdido.
En esta tierra estraña
Me dexaron olvidado.
Quel tienpo passado
Non posso olvidar.

Sera desatada la cisma e orrura.
El mundo estroido e todo asolado.
Tienen ellos los dinero
Nunca cessan de robar.

E matan a vos de fambre
A todos vos dexo en vuestras privancas
Que yago muy penado
Tengo agora enteramente
Mayor onrra e mas folganza
Tengo que tener solia.

Mayor vicio con firmeza
Tengo que tenia ante.
Con muchos trabajos e obra desnuda
Dezid me la cabsa de aquesta pasion.
Ni mas prieto ni mas blanco.
Mejor le sería morir que penar.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
(Tanto del texto como de la imagen)
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25comentarios 168 lecturas versolibre karma: 144

Y te vas!

...

Y te vas.
Te vas y me gritas que mi espacio es tuyo
que tus senderos ya fueron recorridos
que mis manos aún están en los suburbios.

Y te vas.
Te vas y me desconcentras
me desconectas del mundo y de la electricidad
la luz se apaga en la ciudad.

Y te vas.
Y haces de la magia algo real
te conviertes en el soldado más joven del mundo
y el muerto más pesado de la vida.

Y te vas.
Te vas y te llevas mis barcos y el agua
inundas mis venas y arterias de sal
el desierto empieza sin tu lluvia.

Y te vas? ¡Siempre te vas¡

Siempre me cuesta el no volver a volver.
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Una Flora Tristán

(la mía)

Sentada con una mirada furiosa hacia la nada,
construyendo sistemas complejos de solidaridad humana,
abrazando a la unión obrera, anarca, comunista y a la vez ella ama
cuando escribe ensayos que tiran balas.

Yo, como espectador de este espléndido espectáculo rebelde,
solo tengo en mi lente esta imagen renuente,
como si yo fuera un sucio agente de retrete,
que enreda su mente para tener un chance de frente,
para sentir como me agrede su gente,
y las ganas de ser parte de este ente,
me llevan a oscuros caminos de repente.

Ella emprendió un camino cuando sintió el balazo en su espalda,
que desangró el espacio privado que agredió el patriarca,
y tomó esta historia para librar la ira del amor que todo abarca,
he intentó que su historia no fuera una simple rosa para la comarca,
tiró las palabras entre rejas, por debajo de las trancas.

Y yo, como espectador, en este espacio panóptico,
veo todo como un periodista en lo profundo del trópico,
esquivando animales furiosos, viendo caer el napalm tóxico.

El capital no tiene reparos en liquidar tu doble furia anarca:
ser esclava del capital y del patriarca.

Y yo, como espectador, te regalo una bella canción, no de televisión,
sino aquella que provoca el derroche pasión para la liberación,
escrita con tinta roja y negra que desprende un olor a revolución.

Estaré cantando esta melodía con la melancolía
de las largas travesías emprendidas por las mismas vías,
cantando camino a la casa y pensando tu risa arpía...

Y sigo creyendo en la mirada furiosa de Flora Tristán,
sentada en un diván, amando sin afán,
pensando en la miseria provocada por el capital,
y te veo igual, ahí, sentada viendo a la nada.
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CUENTAN LOS ESTUDIADORES... (En Castellano Medieval).

CUENTAN LOS ESTUDIADORES
(Experimental en Castellano Medieval).


Vosotros, criados, que tanto mostrais
si puede librarvos del mal que esperais.
E libro del mundo e de su pasion
si fue que por todos pasaste la muerte
las glorias del mundo son muy abreviadas
e todas caducas al fin como sueño
sabed que son dones del mundo quitados.

Caer recelan los muy poderosos
e temen los ricos sus bienes perder.
Los sabios han miedo de su peligrar
sus muchas virtudes por todos loadas.

Por tu cauto modo avrán gran renombre
muriera la fama de sus subcesores
Tan grandes séyendo los cuales
su nonbre se viera sienpre callado.

Asi como cuando la nuve se para
que da tenebrura, delante del sol.
Y en son de tristura, queda la tierra
despues de mirada la triste vision.
De ser muy lloradas son cosas por cierto
que más bien quisiera absente de aquello.

Non paresce ser bien fecho
grant secreto equí yase.
Nescedades de otros usan
al que dice las verdades
que le quiebran la cabeca.
Nunca yo seré covarde
et por onrra e por provecho
a buen fin e sin mestura
como en ella es contenido.

Tajen plumas escrivanos
et sotiles alquimistas
coxos, mancos, mudos, ciegos.
Cada punto con su raya
noten bien si ay falacia.
Ca sin falta nin sagacia
do aprendí faser borrones.

De sciencias espantantes
como quiera que mi pluma
de escrevir se va enojando.
De tan acidente grande
que la llama que mas arde,
tal error et tanto mal
non lo vieron los nascidos.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
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12comentarios 70 lecturas versolibre karma: 138

En constantes incendios (colaboración @lidianny)

Asumo con total inocencia
que soy testigo de todo el dolor y,
que he perdido la batalla más
importante de mi vida.

Soy amante de la noche y de en ella tú

Me arriesgare a dejarte ser feliz
aunque eso conlleve la total miseria
de mi alma.

Soy un ser ciego, hundido en la corteza de un naranjo.

Asumo que he perdido
por no darte un suspiro
Asumo que soy madera cortada e incendiada,

Se me agota el aliento.

Por no poner en tus manos un pincel
Soy el peor de los autores, camino a la deriva


Quise cambiar el color de mi cielo
Estaba ahí, pero necesitabas escuchar
un simple "todo va estar bien".
Ahora voy sin sombra, debajo del concreto.
Voy acribillado por las insinuaciones de
los gatos negros de la ciudad, estoy en camino
de mover el mundo

Me he quedado sin excusas,
sigo estando reprimido por los frutos secos.

Podría inventar miles de argumentos
que no se dieron, pero prefiero callar;
La piel está en constantes incendios
y la memoria es aún una batalla perdida.

El silencio.
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11comentarios 84 lecturas colaboracion karma: 115

El fin justifica los medios

...

El fin justifica los medios
...


El amor justifica la ausencia de ti
El amor justifica la ausencia de mi
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2comentarios 44 lecturas versolibre karma: 78

Parte del argumento

Qué puedo escribirte

que no sean miserias en el espejo?

Esta sombra bajo mis ojos

deja las razones claras

y los argumentos oscuros.

Sueños en vaivenes que no recuerdo,

ritmo descompasado

Cronos no baila lentos,

llegaremos inevitablemente tarde.

Confundo despertares con vigilias

al ánimo gracioso le da por plañir

evitando la agudeza

de la tinta y el papel,

espero en puerto

un barco hundido.

No inquieta el naufragio

porque el agua que me ahogue será limpia,

ojalá que al desprenderse el velo

te siga esperando en canciones tristes.
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El día me sigue latiendo

...

La noche sigue enluciendo en su bello espacio.

Las estrellas pálidas, innumerables;
el día muerto de sueño participa del festín.

De la noche, del ocaso, del negro
 De los matices resollados

Y de las estaciones inconclusas.
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Enjambre de silencios

De entre la Tierra salgo
y recorro el valle, el mar...
Llegó a las montañas a gritar tu nombre
a pedir tu silencio y
a contemplar tu mirada que,
por lo demás, ya no es mía.
Y desde lo más alto, muy alto
veo el sacrificio que hacen mis manos
por tener las tuyas.

Recuerdo también las brasas de la chimenea
...del volcán de fuego y de lava
derramada sobre mi cuerpo.
Ese cuerpo que se comporta de maneras distintas
si no es contigo y si es contigo.


Desde los valles he venido a morir, a cambiar
de tono las nubes del cielo en mi honor;
A matizar mi soledad, esa soledad que me
ha traído rezagos de sol intenso y,
de mar en altamar.

Observo ya el camino que hasta ahora recorrí
te veo frente a mi, en mi poesía!
Con todo el verde que he sacado de mis letras
y toda la maña con que nacen los días.
Con el otoño a mi favor
Espero tu espera, en silencio, en re silencio
con el menor ruido posible y con todas
las trompetas sonando y bailando.

Por la tarde vi llover las cenizas escondidas;
debajo de la cama
vi el cielo enrojecido por tocar nuestra piel.
Del campo arremetieron los maizales en contra de nuestra voluntad
de esas hojas amarillas secadas por el sol
de esos pastos que sonaban
y de esa hierba que moría
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Inscripción sobre un sepulcro

Y sentía tu alma pulcra y triste
como sientes la luna que se desliza calladamente
detrás de los visillos corridos.
Y sentía tu alma pobre y encogida,
como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta,
sin atreverse a llamar y entrar,
y sentía tu alma frágil y humilde
como una lágrima vacilando en el borde de los párpados,
y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor
como un pañuelo en la mano en el cual gotean lágrimas,
y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,
solamente tu recuerdo lo detiene
con invisibles dedos de fantasma.
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Tristemente tu, tristemente yo

No sé si me queda un día de vida o dos, tal vez un año o cinco o diez o cincuenta, no lo sé. Pero requiero de una eternidad entera con todos sus días y sus noches para poder idear a quién putas voy a entregarle esto que tú te niegas a recibir.

No tengo a nadie en mente para poder invitar a mis más oscuras pesadillas y, con su sola presencia convertirme en el mejor anfitrión y deleitarle transformando todo el caos en un plácido y afable sueño.

Porque esto que quiero contigo es distinto de lo que pudiera siquiera imaginar querer para alguien más, si es que en este mundo existe alguien más aparte de ti. Me tienes enfermo de amor en estado terminal, tú, enfermedad y antídoto. Espero el momento en el que me veas agonizante bajo tus efectos y decidas utilizar la única cura existente sobre mi persona. ¡Claro que espero ese momento! De no ser así ya me hubiera muerto de cualquier otro veneno, incluso del mío. Pero te espero.

Y, del mismo modo en que te niegas a venir y entregarme lo que quiero, yo rotundamente me opongo a recibir a cualquier otra mujer como huésped en mi desordenada vida. Y si quieren venir vendrán, pero que así como llegan se vayan, no recogeré uno solo de los escombros de mi caverna. Ve tú a saber si esas mujeres valen la pena, o si la vales tú o si yo. Sencilla y tristemente adolezco de interés por rodear con mis brazos un cuerpo que no sea el tuyo o algún derivado de ti, no quiero llevar en mi maleta los sueños de alguien que no me llene de fuerza para soportar la carga, no quiero escribirle poesía a un alma blandengue que con solo un par de palabras se desmorone y caiga redondita.

Es por eso que estoy aquí, para estrellarme infinitas veces contra tu dura capa de sentimientos inquebrantables, para hacerla morir o para hacerme morir.


¿Que si duele? ¡Claro que duele! Es un dulce y horrible dolor, bendito por Dios y maldito por el diablo.

Pero, ¿Como le hago? Solo a ti te quiero, sólo por ti soy.

Así es como te quiero y así es como ocupo todo el amor en ti y me olvido de mi.

Así te quiero, así me dueles, así me matas.


Y aunque tratara de visualizar lo que vi en ti en una mujer que corresponda mis anhelos me sería imposible. No sé cómo fue que me cautivaste.

Y no es el alcohol ni la noche de borrachera lo que me hace escribir cosas de amor y desamor, es el amor mismo y sin amor el desamor no existe. En una noche de alcohol, si no se ama se escriben prosas a la cerveza o el vino.


Cartas que no son cartas.
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1comentarios 52 lecturas versolibre karma: 6

La memoria de mi lápiz

No hay fuego, ni espera,
no hay saliva en estos versos
porque tu boca ya no está en mí.

No hay huellas en estos poemas
porque no hay tus manos

No hay color en mis letras
porque no hay tus pupilas conmigo

No hay instintos en mis escritos
porque tu espalda ya no es mía

No hay respiraciones en mis espacios
porque no hay vida si no es contigo.

No hay éxtasis en lo que escribo, ni leo
porque ya tu sexo no es mío.

No hay rizos en mis hojas
porque ya tu pelo no juega con el mío

No hay memoria en mi lápiz
porque ya tú te alejas de mí

No hay respuestas a mis preguntas
porque no hay parques en donde no te piense

No hay cicatrices en estos párrafos
porque mis heridas no son tuyas

No hay piel en mis textos
porque te desvaneces con otra lluvia...
...estando apagado

No hay más alma en mis cuentos
porque ya no tengo historia entre tus piernas

No hay lirios en mi poesía
porque ya no tengo tus pétalos
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De cómo forjar el carácter

...

Me quedé, pero,

Se había marchado con mis infancias,
se había marchitado con mis flores y

Me había muerto en su jardín.
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En el pueblo de los mangos

Una anciana que camina
en el pueblo de los mangos.
En el mediodía, el sol
de lazos encandilados.

Con las frutas verdes verdes
va agachada por los años
y en su costal polvoriento
ella vende, vende mangos.

Los vecinos que le miran
en su caminar cansado,
los vecinos que le dicen:
viejita, no cargues tanto.

Con su voz, apenas voz
y los ojos y sus manos;
ella vende, vende fruta,
la fruta que da su rancho.

Si yo, caminar dejara,
el transitar de mis pasos;
es el hijo de mi hija,
es el niño de mis brazos.

En la choza allá tan lejos,
tranquilito allá en el campo,
espera el niño sin madre,
espera un nieto el regazo.

Con las frutas verdes verdes
sigue ofertando sus mangos.
Con el costal polvoriento
ella vende y compra algo.

En el ocaso, en los árboles,
en el ocaso en el prado,
es el niño que se ríe
pues su abuelita ha llegado.

Abuelita demoraste
¿vendiste todos los mangos?
En la tarde gime el sol,
pues el sol se está ocultando.

Y si ríe el nietecito,
si se ríe sin espanto.
Una anciana que camina
en el pueblo de los mangos.

*
Nota: con mucho amor para una ancianita anónima que hace años me ofreció venderme mangos. Aprendí mucho de ella, ella conmigo se ha quedado.
Dondequiera que estés, estos versos en tus labios. Duerme si estás dormida, que en tu caminar ahora ando.
*
Autor: Edmundo Vélez Alcívar
Guayaquil - Ecuador
Derechos reservados del autor.
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Poema de los desastres

Tienes la tinta de los años y
yo los poemas de los desastres

No quiero mi boca, si ya no ha de ser a ti a quien suspira
No quiero lastimarme, si no ha de ser a ti a quien corra mi sangre.

No quiero una cicatriz más, si no es a ti de quien lleve su nombre
No quiero ser estrella, si no es a ti de quien sea la luna.

No quiero ser camino, si no es a ti a quien obedecen mis andares
No quiero ser años, si no es a ti a quien obedece mi edad.

No quiero ser vida si no es a ti a quien obedece mi existencia

No quiero ser roble de la montaña si no obedece a los muebles de tu casa

No quiero ser cascada, si en tus párpados ya no hay flores amarillas
No quiero ser espuma, si no es a ti a quien me hago mar

No quiero ser prisa, si no es en ti en quien me hago eterno
No quiero ser frágil, si no es en ti en quien me rompo.
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21comentarios 123 lecturas versolibre karma: 109

Centinela en tu balcón

Deja que detenga el viento por entre tu pelo negro.
Tú serás poema y seré poesía
Centinela en tu balcón.

Y es la realidad como la primavera
embárcate en mis manos que a soñar te llevaré

Tú me tocarás, yo ye escribiré
y navegaremos en un idilio de papel.

Letras de colores en el firmamento
y paisajes en el mar;
deja que esta noche yo te invente sueños
y en mis brazos…dormirás

Desde las noches de mi poesía
todo ya lleva tu nombre
deja que te envuelva mi melancolía
y asi me quieras como yo.
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Noche sin Luna...

Hoy la
Luna,
esta
envidiosa
de ti...

Esta
noche,
no ha
querido
salir.

Por esa
luz, que
tú tanto
desprendes.

Y la
noche...

Triste
y gris
se ha
quedado...


© Derechos de autor
Isa García
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2comentarios 73 lecturas versolibre karma: 84

Me pesa la culpa

Hoy me levanté con tantos deseos de verte,
hay sombras que se imponen ante mi corazón,
la impotencia... lo imposible de poder tenerte,
mi mente alucina con la imagen de tus ojos.

Un día más, y en mi corazón pesa la culpa,
la negligencia, de un abrazo en su tiempo,
batalla mi alma, quedando mi fuerza nula,
la razón solo vive en el triste recuerdo.

Mis ojos nublados, te buscan con desespero,
hay tanto silencio, mi seca alma se convertía,
en surcos y fuentes, al escuchar tus te quieros,
más hoy, pensando en tí, lamento mi cobardía.
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2comentarios 71 lecturas versolibre karma: 110

Gamin. Por Omar habib Castillejo

Qué funesto es observar a un gamin en la avenida cuando otros niños viven alegres.
El no ha palpado la alegría.

Al pasar me estira su sucia mano,esa mano qué desea algo un poco amor,cariño o cuidado,pero nosotros solo le damos una moneda.

No nos detenemos a ver su rostro,sus ojos caídos,su cabello revoleteado y su piel sucia.Nunca te detendrías a aconsejarlo tampoco a tocarlo porque ensuciaría tus limpias manos y tu ropa llena de perfumes.

Porque en vez de obsequiarle una moneda no buscamos un amparo a ese niño llevándolo a un albergue,o a un hogar.

Tranquilo amigo descansa que cuando
amanezca encontrarán tu cadáver y así muchas personas podrán sentir un alivio.
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