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S. Am_"antes."

¿Qué hago si ésta niña me conquista?
Y quiero de tó' menos que frene.
Si le pregunto cómo está y contesta
"Bene, ora bene."

Qué hago si a sus ojos me he anclado
Sin conocer el horizonte de su cama.
..., Le gusta Nietzsche, lee a Machado,
Y tiene tatuado un Kodama.

Qué puedo hacer si me atraviesa
Con su andar de mala musa
"Lo siento", confiesa, se excusa;
"Es tu turno en la ruleta rusa".

Y me parece alguna inspiración
de Paolo Sorrentino:
Eso, de "la gran belleza",
Alude a cuando ella bebe vino,
Porque parece que se burla del destino
Fumándose mis rimas a cartón...
Largo y fino.

Dime,
qué hago con esta gata peligrosa
Que no cree en el amor,
ninfa de Diana.
Tensa el arco con el brazo dónde porta a Medusa,
Habla en catalán sin ser catalana,
Te ata,
Te besa,
te mata y se excusa.

En serio, dime qué hacer y yo lo hago.
Porque creí ser diosa de la rima
Conquistadora de halagos
Y acabé estampándome en mi estima
y ella encima;
mar furioso y yo naufrago.


Y de tanto preguntar ya no me encuentro,
Aunque perdida estaba hace tiempo,
Qué puedo hacer si de mi espectro
Es, la la costurera de mis verbos,
Personificación del afecto.
Y yo cautiva en su dialecto.

Y si no eres Alicia,
¿Sientes ira?
Yo siento ira,
Y no quiero que me encantes.
Si esto es el país de las maravillas,
A ver quién delira...
Antes.

-Kahos.©
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Septiembre 20

Me gusta desparramar el frío
sentir
cómo se escurre en mi piel
la sensación
de estar perdido.
Me gusta
cuando el alma se escapa
y por ahí
va regando partes de mi ser.
Me gusta cuando el cielo
resplandece
de nubes grises,
suelo pensar
que son las penas
encerradas
para llover
la vida ante mis ojos.
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Dulce dama blanca

Dulce dama blanca, montaña de luz, escalera al cielo, horizonte, frontera, norte y sur.
Quiero escribirte, pero tengo el corazón frío.
Las palabras no brotan, solo rebotan entre tecla y tecla.
Navego entre ideas incompletas y un maldito ruido blanco en mi cabeza.
Pero, ¿Qué quiero decirte? ¿Qué quiero escribirte? Mis cuentos ya son viejos, sigo reciclado mis aventuras de hace 6 años. Ya no hay giros, terminaron los mareos, arrastro una nostalgia en incomodas grietitas de dolor, pero eso ya lo haz escuchado. ¿Qué no sabes de mi ?
Pasan lentos los minutos y solo pienso en cambiarle las palabras a aquel cuento, viejo, gastado, pasional que ya ni siquiera lo recuerdo completo. Lo mantiene viva la herida y una desesperación por sacar frases, rimas y ritmos en una absurda búsqueda por conquistar el pasado, pero soy yo el que sigue esclavo de el.
¿Qué fue lo que olvide? ¿Quién era antes? ¿Qué buscaba? ¿Qué anhelaba? ¿Dónde me perdí? ¿Que extraña lagrima recorrió mi cuello y se enterró en lo más profundo de pecho?
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¡Taita! , yo quiero ser...

Mi hermosa tierra rodeada de rios lagos y cerros
Me mostró las puertas que abriria con una sola llave
El sol incandescente y las brisas suaves
Serían testigos de mi destierro
Hijo a buscar el éxito por otro lares
Taita me dijo con ese hueso a otro perro.


Pues crecí en los matorrales ; en la Serranía de la libertad
Entre pobreza , ponchos , mi chacra y mis cultivos
Entre grandes sueños de ser famoso en la capital
Donde los grandes diarios deseen comprar mis escritos.
Dejando de ser obrero para ser jefe de una editorial.
Exitnguir la frase en la sociedad « el serranito no puede ser rico»

Entre vallejo y sus heraldos , ni un golpe me dolería
Valdelomar y Carmelo , en un cabellero me converterian
Ciro alegria , me hizo ver la indiferencia de un mundo ajeno
Arguedas , me dijo que un amor de niño es puro y pleno
Llosa me haría domar a los perros de la ciudad
Ribeyro me demostraría lo desplumada que estaba la sociedad.

Asi que amaba escribir ; sentarme en la mesa y sentirme libre
Esconderme de mi Taita y su alto calibre.
Taita jamas iba permitir que su hijo fuera escritor.
Un ingeniero , arquitecto , medico , político o hasta un profesor
Pero, ¿escritor? Esos que ganan la vida escribiendo por amor
Amor de fantasia porque en este mundo pagano no sirve.

Me dijo fuerte claro : Hijo cres que con lapiz y papel vas llenar bocas
Crees que escondiendote detras de unos escritos evadiras la realidad
Solo te alcanzará para la semana entera comer sopa
¡Crees que una mujer de verdad te querrá!
Tus ideas no pasaran de media cuadra y tendrás que regresar
Las calles de Lima son muy duras para un escritor indígena.

Taita yo quiero ser escritor
Si taita , de esos que se ganan la vida escribiendo por amor.
Amor al arte y a las letras que son el inicio de las ideas
De aquellas que te impulsan a remar a pesar de la marea
Pues me dije ¡cuando las papas arden!
Son para perseguir mis sueños y no tildarme de cobarde

Tal vez muera en soledad y paupérrimo como muchos escritores
Tal vez taita , terminaré como una más de todos los pobladores.
Pero Tal vez , este en un escenario entre arengas y palmas
Talvez no llene bocas , pero nadie me quitara el placer de haber llenado almas
De vivir sin miedo , para darte calma y conmemores
Que el miedo es el declive de los soñadores.

Entonces me dijo:

Pudiste ser un gran ingeniero pero decidiste ser escritor
Ganar mucho dinero en un consultorio como doctor
Ser un gran político y apoyar a tu pueblo soñador
No vuelvas más triste impostor , mi apellido dejó ser el tuyo
Espero que no me mate mi orgullo. Y como dijo Calderón
No te olvides que los sueños sueños son.

Taita ,estaré soñando despierto en la capital
Tu oido se aturdirá y tu corazón palpitara al oir mi nombre
Seguro me buscarás , cuando deje de ser pobre
Y obres como obres , mis brazos abiertos estarán
Cuando sea un hombre te reprocharas
Por no dejar brillar el oro queriendolo hacer cobre.

Adiós mi pueblo querido , mi chacra , mis cañas y mi pampa
Me espero un futuro incierto , en un mundo de prejuicio.
El alcanzar un sueño siempre implica un sacrificio
Eres el ingeniero de tu destino y el mileto de tu mapa
Solo el tiempo dira ni canillita o lustrador mucho menos una lacra
Ni abogado , carpintero o cirujano, ESCRITOR TAITA.
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La Carta

Se quedó agonizante
En la palma de mi mano
Un trozo de papel,
Tan arrugado como mi alma
Tan incógnito como mis lamentos

Es el cadáver
De la historia no contada
De la guerra que fue perdida
Sin ser iniciada

Que inclemente destino
El de llevar a cuestas
Tantas letras desterradas
Extirpadas sus emociones;
Ser, sin nacer, acalladas.

Ha sido este
El doble homicidio
De aquel abrupto desprecio,
Herida al puñal mi vida
Muerta a mi puño la carta
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Margarita

Ya casi desnuda
la margarita no se decide

Pasan las nubes
y la metàlica incertidumbre
le crea una coraza espinosa

Vuelan al viento
cada uno de sus pètalos,
incinerados.

Es la duda abrasiva
el fuego que la consume

La brisa abate sus esperanzas
en cada hoja que mece

Su mundo acaba vacìo,
hacer aquella pregunta
le ha costado la vida
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Felicidad

Nadie dijo que fuera fácil,
pero existe;
en la risa y en el llanto,
en la prosa y en el verso,
y en la dulzura y suavidad de un beso.
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Felicidad

Nadie dijo que fuera fácil,
pero existe;
en la risa o en el llanto,
en la prosa o en el verso,
y en la dulzura y suavidad de un beso

@denatorcalldp
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