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Especial

Soy especial,
lo dice el diazepam.
Me invento un
trastorno,
y pierdo la esencia
con hipocondría.
Ya no entiendo el
sarcasmo,
¿estaré enfermando
de asperger?
Amo a Sheldon House,
de La Teoría del Big Joke.
Roma de Cuajón es lenta
y predecible,
como tu rasudoque.
—Prefiero el detergente—.
Mírame soy pseudoartist,
pues recito fuckpoesía
en cafés de pacotilla.
Desde la belleza de un
excusado,
expulso el shittalent
que de mi lengua sale.
Soy aquél falso bohemio,
que grita al cielo:
“He heredado el genio
creativo shakesperiano”.
Le hago una felación a
quien me inspiró,
y me vuelvo sombra.
—Quiero dormir como Kurt
Cobain—.
¡Muerte al capitalismo
salvaje!,
exclamo desde mi
applendroid.
Palahniuk es mi pastor,
y el nihilismo jamás me
faltará.
¿Pero a quién engaño?,
tal vez sólo soy el fallo
de un condón.
Por eso y más,
prefiero hacer las
cosas en soledad,
y mirar desde la pantalla
de mi computador,
cómo se está pudriendo
el circusworld.

etiquetas: poesía underground, pseudopoeta, shittalent, métrica de mierda
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