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Páramo

Una llanura de grises prados,
un cielo sin sol.
La amargura de una flor marchita,
en tierra muerta.

Una torre elevada,
un antiguo molino en ruinas.
En la noche,
el frío modera su aspecto fantasmal.

Un refugio de la lluvia de estrellas,
asesinas heladas.
Durante cada minuto se agrava,
el dolor y la soledad.

Alaridos de bestias,
moribundos quejidos del mas allá.
Guarda silencio,
preso de la profunda oscuridad.

La ansiedad de escapar lejos,
sin poder encontrar nada, mas allá.

etiquetas: poesía, nueva
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