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Errante

Errante


Fui frágil mariposa,
cortaron mi cielo,
no aprendí a volar,
en mala hora
lo hicieron.

Y me convertí serpiente,
reptando por la tierra,
para todos peligrosa,
que gente tan inocente,
no sabía envenenar.

Saliéronme patas,
lagartija vivaracha
que aun con torso mutilado
ponía la cola en marcha.

Luego fui manso cordero,
fiel y estúpido sombrero
de astutos,
de pendencieros.

Torné topo temeroso
escondido en una fosa muy profunda,
muy medroso,
incansable la cavaba,
mi refugio poderoso.

Múltiples transformaciones
desfondaron mis entrañas,
dejé de saber vivir,
siquiera como una araña.

Hoy me veo ser humano,
hastiado por lo sufrido
aunque calmado,
bien entrenado,
la vida sigue su rumbo,
me embarco
en este juego errabundo.

Checha, 28 de junio de 2020
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Espejismos

Espejismos


Excéntrica belleza,
que te vas
si es que estuvieras,
mas si no estuvieras
imperceptible,
inaudita,
a mil ojos parecieras.

Efímera incongruencia
de ser y no ser,
pasar por un espejismo
siendo permanente, duradera.

Si esos antiguos dioses
embaucadores de humanos
con apariencias diversas
siendo no obstante los mismos,
ahora cisnes, águilas, toros,
luego serpientes, leopardos o cebras,
fueron caprichosos arteros,
no es lo tuyo la aparencia
es esencia, esencia eterna
que crece en las semillas
de espíritus sin fronteras,
capaces de distinguir
lo hermoso, lo placentero
donde otros solo ven
ocasos de lo que fue
fétido estiercol postrero.

No te dio el cielo edad,
escondida en lo mundano,
lo más simple,
lo más llano,
y bien cercano,
buscote yo cada día
acechando,
atisbando,
tu dulce y fiel melodía.

Checha, 26 de junio de 2020
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Elogio de lo imperfecto

Elogio de lo imperfecto


Manos rugosas y ajadas,
trabajo.
Ojos contorneados por
arrugas laberínticas y profusas,
risa.
Nariz torcida,
por fuerte golpe,
en el tajo.
Durezas, callos,
camino sobre rocas,
arena, asfalto,
pie descalzo.
Simpática torcedura
de un rebelde diente
que quiso ser diferente,
ternura.
Rigor de pelo encrespado,
aun peinado,
se inclina hacia el otro lado,
ondulado.
Corva espalda tras cavar,
extirpar las malas hierbas,
dar engendro a las semillas
cuyos frutos quedaran,
cosechar.
Rasguños en las piernas,
cardos en el campo,
el suelo de tu paseo,
brisa, hálito.
Una papada incipiente
manteniendo un libro
en el regazo,
lectura,
un mundo pendiente.
Cara de porcelana,
perfecta y hueca,
llena de vacío,
vana bagatela.

¿Donde estará lo perfecto?
¿por qué el imperioso afán
de hallar lo que no se halla
en algún lugar?

Es mi imperfección
la que me ampara,
la de los demás
no es tara,
¿quizás una belleza rara?

Checha, 23 de junio de 2020
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Cabello oxidado

Cabello oxidado


Torna naranja mis cejas
el óxido de mi pelo
mientras la lluvia recala
hondo y profundo en el pecho.

Ferroso pelo de hierro,
coraza dura,
mas débil,
quebrándose va en pedazos,
hilos churrosos, debilitados,
retazos de fortaleza,
ahora ruina,
decadencia.

Escudo de un corazón
bien cargado de afrentas,
se fractura
y va mostrando
un alma desnuda y tierna.

Apiádate de mis cuitas,
entiéndelas, buen amigo,
tragos amargos, saetas,
forjaron este destino
que se atisba desolado,
incomprendido,
casi al borde del abismo.

No aproveches el momento,
para lanzarme tus piedras,
colmadas de engreimiento,
de altivez frente a flaquezas,
son frugales las alturas,
cuando caigas ya verás
como el óxido corroe,
¿podremos hallar en ti
el candor de un alma recta?

Checha, 20 de junio de 2020
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Halago sin empalago

Halago sin empalago



Suena a hueco tu quebranto,
triste amor,
tristes te quiero,
imparables
con anhelo,
mas sin chispa,
donde el fuego?.

Juegos de ausencia presente,
escondites hilarantes
sorpresas risueñas,
discontinuas pasiones
que en apacible fuente
se desbordan y se inundan,
se apaciguan
y te bañan
de deseos,
de dulzura,
de cariño,
de ardor latente.

Sentencias babosas
ahogan el frescor,
la alegría de mi frente,
ahuyentada, saturada,
de discursos vehementes.

Fulgores de amor sereno,
sutiles caricias
y arañazos inocentes,
pasión deshecha en añicos,
unos pinchan,
otros mecen.

Lucha de mentes
conciliadas en perdones,
humanos malentendidos,
graciosos tropezones,
dos animas diferentes
reunidas por la dicha,
la aventura,
la muerte,
muerte viva,
muerte,
sin muerte monotonía,
con monotonía
muerte.

Checha, 18 de junio de 2020
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Abyectos antecedentes

Abyectos antecedentes


Pasó,
se renueva,
regurgita sus punzantes garras,
ese pasado presente,
losa aplastante
sobre un sujeto inocente,
inocente,
un tropel de sabios reyecillos,
mandatarios inconscientes,
maltratadores indignos,
rémoras de sentimientos
ajenos a lo humano,
cierto y sano,
devoraron una vida,
estigmatizaron la lúcida frente
con malignas estrellas negras
afiladas, eternas….

Guerreros desalmados
mirando hacia el otro lado,
sin reparar en la pena,
la angustia,
la ignominiosa condena,
un puñal afilado
nutrieron de sangre buena.

A esa gentil criatura
unieron a los orates,
los sin juicio ni derechos,
sin conciencia de su estado
de despojos aberrantes
de piltrafas hacinadas
de deshechos
de una sociedad
bien remirada.

Lloró triste su destino
suplicó al cielo justicia,
halló tan solo
ingrata pericia
de un juez que no la juzgó,
un fantoche estrafalario
sin oídos ni mirada
robot infame
de esta mundana desidia.

Caloyos,
mutilan lo diferente…

No halló descanso su dolor,
pues mas veces le sucedió
ver el infierno aciago,
tragar cicuta de un trago,
comer locura,
….antecedentes,
...malditos inconscientes
predadores,
indecentes.

Checha, 16 de junio de 2020
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No tengo

No tengo

No tengo edad
pero sí tiempo pasado,
largo o corto,
feliz,
desgraciado.

No tengo verano,
pero sí unas cuantas primaveras
que florecen
si se riegan.

No tengo corazón,
fue roto,
mas oigo sus latidos,
siento su temblor.

No tengo orquídeas perfectas
pero sí amapolas caducas
que crecen por sí solas
entre las yucas.

No tengo amores,
mas amo,
amo el canto de la tierra,
la ternura de la yema,
el dulce espoleo de la espera,
que espera
y no espera.

No tengo bastiones fuertes
que enjuguen siempre
un llanto viejo y amargo,
mas me tengo a mí,
fenix alado
que resurge
y está a mi lado.

No tengo hacienda o poder,
mis imperios son más bajos,
muy pequeñita a veces,
aunque otras doy mis saltos.

No tengo,
solo soy,
cada día me hago.

Checha, 12 de junio de 2020
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La K de Krisis

La K de krisis


Komisch, Kaotisch,
ausser Kenntnis mit Gemüt,
kritisch, kopflos,
kulturlos, kaputt
los, los,
Kreis, Kreis, Kreis,….,
Krisis, Krisis, Krisis….

Reivindiquemos la k,
situémosla en excelsa posición,
lo raro o improcedente,
extraño mas existente,
letra cuasi muda,
susurrante, incitante
al kerer más kálido,
a kilometros de osadía,
ternura, paz,
lejanía o cercanía,
kilos de comprensión
ante errores que lo son
o quizás no,.. perdón.

Karmas que quizás nos lleven
o kausalidades
que kulpan nuestros haceres.

Espacios kóncavos
o konvexos,
kantianos tiempos
transformando en permanencia
lo instantaneo, en eterna
sabiduría y konciencia,
un subjetivo marko,
un yo,
intelecto asonántiko.

Checha 9 de junio de 2020
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Molesto garbanzo negro

Molesto garbanzo negro

Sabroso cocido,
yantar de comensales hambrientos,
olor a hogar
íntimo, apacible,
delicioso..
patatas, pollo,
un pedazo de jamón,
garbanzos…
mucho mucho corazón.
Ternura servida a cazos,
degustada con fruición.
Aparece en mitad del plato,
oscuro como la pez
nadando e sus anchas,
un negro garbanzo,
incómodo,
distinto,
disarmónico,
cucaracha kafkiana,
mala hierba entre gazanias,
pelo negro de la sopa,
repugnante,
repulsivo,
monstruoso,
repelente,
inmundo y asqueroso.

Miradas fijas
en el punto discordante
que se afirma en su ser.

Unas manos marchitas
lo observan,
lo atrapan,
maldito el equilibrio
no desequilibrado,
que fea la vida
sin un elemento enfrentado.
Lo acerca con cuidado
a sus labios ajados,
secos, agrietados,
la humedad y un jugo insípido
da vida a su aburrimiento.
Me gusta,
me place,
licuo mis heridas
con este garbanzo negro.
Checha, 13 de mayo de 2020
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Soy humano, bien lo siento

Soy humano, bien lo siento


Cuando veas que tropiezo,
no me grites,
no me alteres,
no añadas culpa a mi culpa,
no dejes que mi conciencia
se lastime inutilmente,
y reproche el desacierto,
soy humano,
bien lo siento.

Si mi lengua se desboca,
habla disparates hueros,
y desatinos muy varios,
propios de la ira loca,
no me juzgues,
soy humano,
bien lo siento.

Si mis actos no alcanzaran
a mis puros pensamientos
e hicieran lo que no dicen,
volviéndose sacrilegios,
ten paciencia,
soy humano,
bien lo siento.

Si me entristezco de pronto
y no entiendes mi pesar,
sabiendo que es un capricho
de mi ánimo y apronto,
me arrepiento,
soy humano,
bien lo siento.

Si mis palabras ingenuas
hirieran tu entendimiento,
hicieran llaga en tu pecho,
sin intención ni proyecto,
compadece el desatino,
soy humano,
bien lo siento.

Y si no pudieras ver
en mí más que un cuerpo yerto,
piensa que antes yo fui
como tú,
un granito e crecimiento,
soy humano,
bien lo siento.

Checha, 30 de mayo de 2020
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9comentarios 159 lecturas versolibre karma: 86

Erratas

Erratas

Vuelan incautas erratas,
se esconden
en la ciénaga chivata,
donde el enemigo acecha,
las detecta,
fulmina
o mata.

Errores de sangre inocente,
impulsos espontáneos
crecidos en mente sana,
generosa,
pura y clemente,
emporcados
por miradas indecentes,
que retuercen,
que maldicen,
que condenan lo que tocan,
lo envenenan,
lo desbocan,
sin dar tregua
al alma limpia
que bien departir quisiera,
explicar sus intenciones,
hablar múltiples razones
que sus actos redimieran,
hallar socrático tú
en dialéctica sincera
y desteñir esas manchas
que su espíritu laceran.

Alea jacta est,
dicta la triste condena,
corre y enjuga tus ojos
en cabeza ajena.

Checha, 6 de junio de 2020
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Harapos del corazon

Harapos del corazón


Viejos trapos empapados,
magenta sangre,
que el tiempo tornara negra,
pero contumaz y terca.

Reviven, vuelven a sangrar,
es la vidente conciencia
de haber vivido,
ser incapaz de olvidar,
de no pensar….

Pero ahí están…,
esos harapos castigan,
recrean fluidos amargos,
encubren lo que florecen,
reivindican la presencia
de un pasado presente,
cargado de miedos,
impedimentos,
lacras,
ahoras inocentes.

Ensucian dulces pensamientos,
vida despejada,
impulsos candorosos,
vitales, alegres, abiertos….

Engendran temor
al renovar un remoto tiempo
que no muere,
mas murió,
y lucha por el momento.

Tabula rasa yo fuera
sin esos harapos,
¡una quimera!

Checha, 3 de junio de 2020
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Torito

Torito


Vio el torito reflejada
su cornamenta en el agua,
una luna sonriente,
cristalina y afable,
afectuosa,
cariñosa,
amable.

Y de momento pensó
que su patria lo indultaba,
de esa tradición rancia,
se apartaba, desertaba.

Soñó que inmune pastaba
entre muchas vacas mansas,
entre ciervos y rumiantes,
tranquilos,
libres de pena y de carga.

Auguró que la paloma,
de pacífica mirada,
su mensaje elevaría
a instancias reaccionarias
y símbolo tornaría
del futuro,
la esperanza.

Mas al tanto retornó
a mirar de nuevo el agua
y su boca se prensó
al ver la luna enfadada,
comisuras hacia abajo,
que unidas a sus pitones
dibujaban en el agua
una xi espantosa,
turbadora
emponzoñada,
malvada.
La XI de undécimo siglo,
la de las cruzadas,
de estúpidos ignorantes
amantes de las espadas.

Lloró el torito su suerte
enterró la patria suya,
mojó la tierra agrietada,
incauta,
condenada.

Checha, 31 de mayo de 2020
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Morir o no morir

Morir o no morir

Cae una lágrima
sobre un poema humano,
emborrona una palabra
que adquiere sentido
en la conciencia
y lo pierde
allá donde el silencio
nos abruma,
sorprende,
ensordece.
Libertad….
Inaudita libertad
que sublima con la edad de la conciencia,
consciente de ser y no ser
del existir escindido
entre el forzoso acto de nacer
y la guadaña implacable
que amedrenta
que angustia,
que carga la vida
de un peso inaguantable,
azaroso,
inevitable,
llega…..
llega y no perdona….
Sabemos que llega…
sabemos de la libertad soñada
pendiente de la incisión letal
de una parca fulminante.

Suspiro leve,
alba palidez
de sangre yerta,
rigidez inerte.
Se acabó,
no lo sabías,
tampoco eramos conscientes,
y de haberlo sabido,
hubiéramos sellado nuestros labios,
en inconformista
mas conformado silencio.

Cae una lágrima,
llueve ,
sobre tus exánimes restos.

Checha, 10 de mayo de 2020
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Cajita de musica

Cajita de música



Rueda rueda el carrusel,
trotan caballitos en redondel,
ritmo de blanca o negra,
lentanmente,
ajustados al riel.

Tiovivo móvil,
atrapado en el circuito
de la cuerda,
ventura inexorable,
melodía amena
confinada el hito,
al silencio del eco
que paciente espera.

Un atrevido corcel
dobla sus patas traseras,
en valiente brinco
salta al vacío,
desde el cairel,
avanza por las praderas,
por yermos campos,
montañas y alambreras,
valles humectados
por frescos ríos amainados.

Corre, trota sin parar,
sabía que su suerte,
buena o mala,
a un lugar pertenecía
distante del mecanismo,
envuelto de libertad
de azar ,
implacable muerte.

Suenan acordes de feria,
la cajita abandonada
seguirá cantando,
trotando, sin pena,
a la rueda rueda,
y el caballito sin llanto
caminando,
a su manera.

Checha, 28 de mayo de 2020
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Redentora belleza

Redentora belleza


Arte es arte,
sin color,
ni bandera constrictora,
ni frontera,
es lo sublime
que escapa
a límites estrechos,
alienantes.

Suena un par de compases
de un piano acariciado,
ángel caído de Piazzola,
y Van Gogh traza en redondo,
cielos atormentados
intensamente azules,
cianes de trabajadores cansados.

Frente a mi casa un graffiti,
una mano delineada,
perfecta, abierta y suplicante…
se ofrece al caminante.

Un cisne negro danza
vigoroso y descarnado
recorriendo en giros
ese escenario pisoteado
por trágicos andares,
torsiones o
suaves ademanes.

Esa niña maquilla en sus ojos
estrellas fugaces
extendiendo su mirada
a vidas
quizás mas procaces,
o mas veraces...

La carreta allá en el campo
se posa sobre una flor,
una instantanea,
fugacidad de un descanso
que se eterniza ….
tal vez sea amor.

Al tanto la intensa rosa roja,
de tez aterciopelada,
brinda olores de almizcle,
recuerdos entreverados
de miel
y de otras cosas.

La viejecita deshace
puntos rebeldes, sangrantes,
que escaparon a la guerra,
devuelve a su usada aguja
las puntillas mas brillantes.

El niño pinta un elefante dorado
que vuela como un dragón
y se escapa del balcón
que la magia convirtió
en gruesos palotes
de sabor azucarado.

El famélico Kafka escribe
absurdos sobre un papel
y se vuelve escarabeo,
naciente sol de poder.

Las musas corren descalzas,
silenciosas por las fuentes,
susurran poemas, dibujos,
puntadas y danzas…
abren los mundos excelsos,
ya a un pastor,
llamese Miguel Hernandez,
a un nombrado escritor
o quizás al mismo dios.

Checha, 20 de abril de 2020
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Inmoral

Inmoral


Inmoral es obviar,
soslayar la dignidad humana,
pilar, cimiento, peana.

Inmoral es usurpar
el respeto a la persona,
omitir primarias necesidades,
ahogar derechos,
mitigar su aroma,
su aliento.

Inmoral es oprimir sueños,
convertirlos en despojos
de unos pretendidos dueños.

Inmoral es comprar
lo que no tiene precio,
favor, lealtad,
amor, solidaridad.

Inmoral es engañar al honesto,
despreciar su decoro,
conminarlo al miedo.

Inmoral es condenar al infierno
las alas de un inocente,
sus sentimientos mas tiernos.

Inmoral es la locura
de explotar y dominar
esa madre que nos da
su suelo, su aire,
vida sana y pura.

Inmoral es distinguir,
fomentar desigualdad,
hacer del pobre un harapo
y del rico un selecto caricato.

Inmoral es no sentir
el intenso sentimiento ajeno,
convertirlo en cotidiano,
en merecido cerceno.

Inmoral es la moral
pertrechada de certeza,
ignorando otros mundos
preñados de gran sapiencias,
extraños y sentenciados
por distintos,
olvidados de la “ciencia”.

Inmoral es la indecencia
de políticos hambrientos
de poder y competencia
que no velan por la suerte
de todos y cada uno,
del miserable,
del indigente.


Inmoral es ver lo bello
en haciendas temporales,
oropeles y relumbres
que el tiempo ajará
con creces.

Inmoral es no ser
lo que se es,
un espíritu ansioso,
un raijo en ciernes,
un caminante con huellas
observando las de otros,
aprendiendo, escuchando,
emulando al que mas sabe,
humillandose a la llave
que quizás de su existir
sea la clave.

Inmoral al fin el mundo,
tal y como lo vivimos,
no la natura,
nosotros, ya me confundo,
quizás un traslado a utopía…
el no lugar
el no espacio,
...pero, ¿habla mi cobardía?

Checha, 24 de mayo de 2020
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Tormenta e impetu

Tormenta e ímpetu


Se acerca la tormenta,
nubes cargadas espesan,
compactan en negro,
ruge el cielo pesado,
traspasado, esclarecido
por un fulminante rayo.

Un corazón encogido
se esconde triste,
desprotegido
en el alero
de un viejo tejado
y mira al cielo,
de hito en hito,
suena el estruendo
en su alma
en su faz,
en su cabeza,
en su costado…

Se acerca la tormenta,
ha llegado,
anda desnudo,
de protección despojado,
siente frío,
lo atora
el escalofrío del rayo,
esperanza claman
sus indefensas manos,
disipada clemencia,
angustia que encoge
su espíritu desangrado.
Solo en la tormenta,
solo y aislado,
un sufrir insolidario.


Se acerca la tormenta,
gruesas gotas caen despacio,
goterones de vacío
penetran su conciencia,
agujerean sus entrañas,
culebras de fuego
zigzagean por su espacio.

Se acerca la tormenta,
sus cabellos,
ya mojados
chorrean osasis hueros,
no hay indulto,
unos ojos desgarrados
fluyen fusionados
con el cielo
en un amargado llanto.
Se acerca la tormenta,
todo esta acabado.

Checha, 20 de mayo de 2020
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Inmundicia

Inmundicia

Ratas inmundas
van poblando la ciudad,
ratas contagiosas,
ratas contagiadas,
corren a sus anchas,
se desparraman,
exterminan a la gente
que asustada se recoge,
se aísla de la vida,
se encierra en una esfera
rutinaria, cotidiana,
olvidada,
siempre presente.

Soledad buscada,
soledad impuesta,
estrecho espacio,
extenso tiempo,
introspección temida,
ahora se observa una mesa
o el bello canto
de pájaros inmunes,
exentos al interdicto,
a la veda,
a cualquier prejuicio.

Normas implacables
se imponen,
la ilusión de libertad se descompone.
Tristeza, dolor,
impotencia…..
nuevo valor…
del abrazo o la caricia,
de la presión de una mano
que en silencio te susurra,
vamos en el mismo barco.

Bravo rigor de la naturaleza
se impone con dura fiereza,
nos delata diminutos,
nos iguala
ante la muerte,
inminente,
desborda una belleza
ahora inalcanzable ,
anhelada,
quizás
pura culpa nuestra.

Checha, 15 de mayo de 2020
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Morir o no morir

Morir o no morir

Cae una lágrima
sobre un poema humano,
emborrona una palabra
que adquiere sentido
en la conciencia
y lo pierde
allá donde el silencio
nos abruma,
sorprende,
ensordece.
Libertad….
Inaudita libertad
que sublima con la edad de la conciencia,
consciente de ser y no ser
del existir escindido
entre el forzoso acto de nacer
y la guadaña implacable
que amedrenta
que angustia,
que carga la vida
de un peso inaguantable,
azaroso,
inevitable,
llega…..
llega y no perdona….
Sabemos que llega…
sabemos de la libertad soñada
pendiente de la incisión letal
de una parca fulminante.

Suspiro leve,
alba palidez
de sangre yerta,
rigidez inerte.
Se acabó,
no lo sabías,
tampoco eramos conscientes,
y de haberlo sabido,
hubiéramos sellado nuestros labios,
en inconformista
mas conformado silencio.

Cae una lágrima,
llueve ,
sobre tus exánimes restos.

Checha, 10 de mayo de 2020
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