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El lamento

Sepa la vida que te escribí por gracia
mirando letras de indeleble brisa
donde la suerte corre con prisa
y por anonimato os llame Marcia.

Alejarme de vos, hizo tu imagen rancia
¡oh, Marcia! ¡Que disfrute tu risa!
y no miento al decir, que ame tu figura lisa
empezar por ti fue revivir el ansia.

Oh, Marcia, hecho de menos tu voz
que regalaba a tu sonrisa color
y cuya ausencia para mi es una Oz.

Cabe la duda en un corazón dolido
como en un árbol que resina suelta
así mismo desangro el porvenir herido.
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Volver allá.

Las ratas hacen nido
en las gavetas de mi alma,
en una habitación vacía
donde yace mi coraza
envuelta en el olvido.

Mi corazón
sirve de escondrijo
a las arañas,
que han tejido días
en las arterias su morada.

Era grabada la luna lila
con el epitafio de la noche
vuelvo a caminar sin luz
como en noches anteriores
de pasos silentes.

Volver allá
a donde jure no volver jamás
y volviendo rompo el juramento
y caminando vuelvo a la noche
y vuelvo allá...

(A donde juré no volver jamás)
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La vida

La vida sabe tanto de mí
como yo de ella
es decir: no mucho
y es mejor así
hay tantas cosas
que no debo saber de ella
ni ella saber de mí
nos llevamos bien así
nos soportamos
es la grandísima puta
que todos nos follamos
nos pertenece a todos
por un tiempo limitado
la disfrutamos
la despreciamos
la amamos
la odiamos
pero al final
no queremos dejarla
y ella, nos cobra tarifa
y dice... que pase el siguiente.
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Es mi mundo

Tan abstracto es el mundo
que buscarle forma
es bailar en laberintos
con canciones en nudos.

Tan abstracto el mundo
que si preguntas: ¿Por qué?
he de fingir que lo sé
para no enredar el nudo.

Volviendo otra vez a lo dicho
en la dicha de decir que llevo
horas bordadas en la piel
y recuerdos en el alma.

"Aunque no comprenda el mundo"
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A la espera

¿Pudiera ser... Que el amor aclamase ser amado?
Para que pudieras amar de una y mil maneras
de las formas más precisas que conjugase el sentir
y a su vez las aclamaciones de quienes buscan tu amor.

Amada mía, que mía fuiste por el deseo de amarte
rivalizando a otros que nunca te podrán amar como yo
tantos que te anhelaran con la devoción de los corderos
pero que no te amaran como yo el vulgar carnero.

El que vistió a los prados de gala
y a las montañas de seda blanca solo para ti
para que pudieras levitar libre, y amarme libremente
flor silvestre que opaca a las rosas mandrias.

Se que desaparezco, como desaparece todo
así de natural como todo lo naturalmente hecho
de la misma forma que mi amor por ti
acabara desapareciendo con mi muerte algún día me temo.

Pero mas temor me da que dejes de amarme en vida
amada mía, cuya partida bastaría para llevarte el suelo
que cultive para ti y que hoy observo desde la distancia
como si todo lo anterior fuera una amarga profecía.

Hoy no estas amada mía
he quedado solo en esta tierra que murió cuando te fuiste
ahora solo crece maíz para alimentar a los buitres
que llegan invitados por mi.

Todos los días, de sol a sol espero a que nuevamente
vuelvas con el alma que te llevaste, a las cinco me despierto
a las diez vuelvo a dormir sin sueño alguno que emane
de este cascaron vació que solo espera por ti.

No muero porque te espero
acompañado de estos buitres que esperan mi muerte
con el mismo entusiasmo con el que yo espero tu regreso
así mismo he comenzado a odiarme por amarte.
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Sueño de ti (Soneto)

Estabas tan exquisita
en el danzar de tus facciones
Tú, el umbral de mis pasiones
el sigilo de la belleza selecta.

La suavidad de tu piel era tanta
que el algodón era áspero a tus roces
y tus labios siempre magia de voces
la tranquilidad en tus ojos color plata.

Pero fue en el sueño de una hora
tomando la siesta de la tarde
que desperté solo, como ahora.

En la resaca de mi alma que llora
en un corazón solitario que arde
al ver como tu cara se borra.
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El Fantasma

En la oscuridad de mi morada hay un fantasma, lleva más tiempo aquí que yo. La misma sombra se percata de que a perdido el cielo al igual que yo, en estas viejas paredes de ceniza donde no entra la luz del sol, es preciso conversar con el fantasma que no recuerda lo que es el sol, que no puede salir, que no puede respirar, que con una voz emergida se proyecta en una palabra ¡Agonía!

En la oscuridad de mi morada hay un fantasma, lleva más tiempo aquí que yo, he puesto flores en el florero, para ver si al fantasma se le alegraba la voz, pero el fantasma no recordaba siquiera lo que era una flor.

En la oscuridad de mi morada hay un fantasma, lleva más tiempo aquí que yo, una noche, mientras leía bajo el desvelo de una vela encendida, dijo que envidiaba mi vida y odiaba mi reclusión, le respondí que era así, que yo, era un fantasma con vida, que había abandonado la vida sin morir, y él, era el fantasma de un recuerdo que seguía vivo, y tenia que vivirlo desde la muerte.

"Que habrá hecho este fantasma pensé: Condenado a vivir sin vivir, pero viendo vivir a otros en su anhelo de vivir, y me entristecí tanto, tanto así que cerré el libro que estaba leyendo, apague la vela, y mire por la ventana a la luna que se veía apenas tras las nubes, abrí la gaveta de la mesa, tomé un revolver y yo, que ya estaba muerto en vida, y no tenia nada más que hacer..."

En la oscuridad de mi morada hay un fantasma, lleva más tiempo aquí que yo.
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Canción de cuna

Silente era...
de canto frío
voz que oscurece,
ya ha anochecido
y la he seguido,
y a su sombra,
y a su canto.

Una voz retorcida
la abrigaba
me arrebataba la calma
con locura,
con temor,
como a su vez lo hiciese la vida
en su mejor momento...

(Pero esta vez...
era del otro lado de la balanza)
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Así pues... Era prisionero

Una vez alguien me dijo
que libres somos en pensamiento
y no lo creo, no lo creo...
que clase de libertad
puede haber en nuestra amada celda
bien o mal llamada consciencia
¡Aprisionarte! ¡Agobiarte! ¡Torturarte!
¿Es eso la libertad?
¿O una forma de disfrazar condena?
¡Una realidad en cadenas!
Mentes ajenas
realidades perpetuas de indiferencia
el timbre de tu vieja escuela
la canción de tu primer cumpleaños
las lagrimas de tu primera derrota
los recuerdos...
los errores...
los dolores...
los días que no se te olvidaran
porque aprendiste
a marcar las horas con sangre
hierro en la carne
y ají en las heridas...
Esa es la vida mi amigo
que si bien puede ser bella
estricta y algo egoísta
no seras libre jamas
de todo acto sin guía
¿Puedes componer canciones
sin melodías...?
¿O escribir historias sin letras?
¿Pintar sin las acuarelas?
de la misma forma
no puedes ser libre
por el simple acto de pensar...
es hermoso sin embargo
imaginarlo y aun así
vivir esclavizados a esta demencia
apegandonos a todos los males
anhelando ser amados
por nuestros iguales
y vivir en paz
siendo carceleros del pensamiento
que creemos controlar
en la supuesta libertad
de nuestra amada celda.
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El ser y la nada

¿Eres todo o nada complejo?
Digo y rió frente al espejo
inconcluso...
conversar con tu yo, el astuto...
el que te repite la oración
dice soy yo, no tú...
pero al final si eres tú
¿Entonces no yo, pero si tú?
Miro y rió frente al espejo
que complejo...
¿Son dos reflejo de uno?
¿O al final ninguno?
¿Uno reflejando uno?
¿Uno reflejando nulo?
y el otro dice ¡No!
Dos más uno...
Pero si todavía no sabemos
si siquiera hay uno
¡Lo hay!
Debería haber uno
que sumado así mismo seria dos
¡Aja! ¿Y el del espejo?
¿Entonces somos tres?
¡No! Debería ser uno
miro y rió frente al espejo
que complejo...
Tal vez ni siquiera hay uno
y ninguno refleja a nulo.
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Soneto del llanero

Noches frías en paso de tregua
silentes silbidos grabando una grieta
ferviente daga de un malabarista
vergüenza destilada, vuelta agua.

¿Que has hecho de mi? Una piragua
vendaval de un lodazal fuera de vista
mezquino el holgazán dándose de alta
y la carreta es jalada por una yegua.

Sembradíos de lechuga, bueyes fantasma
nos llevamos una camada de vuelta a casa
no recomendaría pues, los mataría el asma

llanero de sombrero viejo ¿Cazas un alma?
cuatrero de pueblo llano, calma la risa
que puede venir el silbón y llevarte en cama.
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Te escribo a ti

Te escribo a ti
porque no es apasionante
escribirle a un viento
que no me lee.

Te escribo a ti
porque no es sincero
escribirle a un cielo
que no me ve.

Te escribo a ti
porque no quiero
que mis letras
queden muertas.

Te escribo a ti
porque al tú
le he sumado
mis versos.

Te escribo a ti
sí, a ti
porque puedo
escribirte y describirte.

Te escribo a ti
porque sí
aunque algunas veces
ni el ¿Por qué? Yo sé...
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Vejez

La madurez
llevando en pasos
los anhelos del tiempo
y entre bambalinas
los deseos más superfluos.

Cuantas lagrimas
en manantiales
que se niegan a secarse
cuanto miedo.

Cuantas lagrimas invisibles
ocultas bajo tierra en el fulgor
de los rostros envejecidos.

Cuantas lagrimas
en corazones
que no paran de ahogarse.

Tres puñados de tierra
y una sonrisa
así disimulamos el daño.
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Entre cucarachas

Las cucarachas se volvieron mis amigas
(No se rían) lo digo enserio...
Aparecen
cuando acurrucado me encuentro
y se detienen a mirarme
cuando compongo mis versos
¡Las cucarachas! Mis amigas...
No hacen ruido, ni molestan
cuando mucho en mis manos
se recuestan, se pasean
y tal vez hasta versan
¿Cómo saberlo? (No se puede).

Me he cansado
progresivamente de la gente
de su parlotear constante
de ser uno más
amigo de otros más
para simular compañía y nada más.

Me he aislado
encerrado entre cucarachas
que no hablan, pero ahí están
para hacerme compañía
para alegrar mi día
para observarnos mutuamente...
¡Oh! Ahí estas.
¿Quieres un pedazo de pan?
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Y voló, como solo ella sabia volar...

¿Que si vuelas?
Alada fina,
levitar tus telas
amada mía,
desvestirte esa piel
que no hace juego,
polinizar tus colores
en un zigzagueo...
Vicioso, ostentoso, glorioso.

¿Que si vuelas?
Alada fina,
Alas tú llevas
sobre ventisca,
danza en el aire
mujer granate,
que por ti...
Se han inundado las calles,
y una vez más escarlata.

Y voló, como sólo ella sabia volar...
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Libélula

Volaba en la gracia... anisoptera de la osadía, pudiendo caer abatida por el viento en cualquier momento, arrastraba consigo una leyenda, envuelta en sus frágiles alas, que se quebraban con cada suspiro. Su aleteo era lento, y de su rostro ya no emanaban sonrisas...
La libélula caía en desgracia, esperando que sus magulladas alas la devolvieran al cielo, esperando que su descenso al suelo no fuera más que un sueño, la libélula dejo de moverse sí, pero jamas dejo de mirar al cielo... ni siquiera cuando las hormigas la desmembraron viva, ni siquiera cuando le arrancaron los ojos, ni siquiera... cuando se llevaron su corazón.
Pero es irónica la vida, lo único que dejaron las hormigas fueron esas tristes alas rotas, que nuevamente pisaron el cielo cuando el viento volvió a soplar.
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Viajero viejo

Suturas de un transitar lejano
cuyos trazos de barro
van en secuencias que no coordinan.

Llamas sobre piel de nailon
susceptibles al tacto
agrietado de los que caminan.

Un desierto de recuerdos
desfragmentados por el abandono
en los faroles de desidia.

Caminares descalzos
marcando huellas con sangre
mirando al cielo para desistir...

Dando los últimos pasos
antes de partir.
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Ausencia

Ella desesperanzo envuelta en suspiros
y una tarde de otoño abandono el jardín
se encamino a perseguir su sombra
en medio del delirio que en su llanto
daba lluvia a su sufrir.

Eran rosas marchitándose en sus labios
que susurraban desespero
y eran mascaras de arlequín,
en la pesadez que brotaba de sus ojos
en lagrimas que gritaban en silencio.

La historia sin prologo de hechos
ya se saltaba la rutina de sentir
y llegaba justo hasta el final
para contarnos que ella
no aparecía en ninguna pagina.
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Rutina

La habitación seguía igual
advirtiese a los recuerdos
por si querían platicar.

Las botellas abrillantasen
el antaño cálido de las luces
en la mesa, en el estante, y yo...

Nostálgico por las reliquias
y los sueños empolvados
en suciedad de verdades.

Que problema es la ausencia
muy amiga de los recuerdos
ambos son testigos del arrebato.

Jamas volvería la luz a ser la misma
ni la mesa, ni el estante, ni yo...
quien se resistía a lo metamórfico.

Pero nuevamente...
la cara opaca de la lluvia
me mostró que no solo era yo.

Ya no me importaba qué
o ¿Por qué?

Era mi pequeño mundo una celda
y yo empezaba a acostumbrarme.
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Liberación

Libre, pero preso
en años que se volvieron fragmentos
y estos a su vez segundos
de momentos que soplaron
en susurro de lechuzas

Libre, pero preso
me quite las cadenas
y mire hacia el infinito
trasnochado en lo que pudo ser
y otra vez estaba solo

Libre, pero preso
No liberé mi cosmos del todo
algo tenía que dejar
en esta vida de circo
que nos viste como payasos.
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