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Rómpeme

Rómpeme, rómpeme otra vez
que de tantas veces ya soy imperceptible para tus sentidos.
Dijo mi mente al caer de nuevo en tu fosa común.
Donde no soy mas que un cadáver sin rostro,
muerto en vida
Vagando por tus adentros
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Retraído

Si las miradas follasen
yo no sería virgen.
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WiFi

El aire denso como el cemento.
Yo estaba pegado al banco de siempre con los ojos de siempre.
Todo pasa lento personas, pájaros,tiempo,
coches...
Ya no se donde empieza el banco y acabo yo.
Vuelvo a inspirar.
FFFFUUUUUUUUU

-

Y yo mirando al sitio de siempre
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A los ofendidos

Ay qué frágiles , que frágiles me resultáis los ofendidos.
Endebles de mente , pasión y voluntad
Solo sois la sombra de lo que fuisteis,
si es que alguna vez fuisteis algo
solo sois mirada vacía que juzga y vela
para que todo siga siendo aburrido y carente de vida
Pero yo grito:

¡QUE VIVA!QUE VIVA LO POLÍTICAMENTE INCORRECTO!
¡Que vivan los diferentes modos de pensamiento!
¡Que vivan los puñales!
¡Que vivan las tripas desparramadas!
¡Que viva , que viva todo
menos lo normal ,
lo cotidiano,
o lo predecible!

Fuera de la tierra quisiera a mandar a aquellos
que faltos de talento
intentan ocultar sus carencias
con ese puritanismo
que parece tener la verdad sobre todo
Contra sus mansiones enladrilladas con vaga moral y ética irracional
estampo mi vaso con cólera
Para recordarles que, aunque seamos pocos,
unos cuantos aún seguimos despiertos.
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La ciudad del dolor

Agriamente habitada por los perdidos ,aquellos para los que el destino no guarda ya camino alguno.
A sangre , puño y espada se hablan y sin sombra caminan, algunos ,se amontonan ,como pilas viejas en un vertedero, metiendo amor,placer y orgasmos a puñados en sus venas.
Algunos la habitamos por temporadas y nos deja marcas de su paso.
Otros ya no salen nunca.
Son sombras ,cuerpos despojados de su carne ,víscera o hueso que vagan calle arriba cayendo a cada paso.
Más marca que cuerpo.
Esos ya ni hablan ,ni sangran, ni huelen, ni comen...ni mueren.
Son ya ciudadanos eternos de la ciudad del dolor.
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De los intelectuales perdidos

De aquellos hablo yo
De los que renunciaron a su esencia
por migajas de sapiencia
De aquellos cuya amarga existencia
Solo se consuela con besos de choni
a las 8 de la mañana.
De esos no soy contemporáneo
Pues aunque en sus ambientes me mezcle
Solo soy observador
De penurias
En nupcias con negación
formadas
Donde el odio
en sus mentes
de talento
en nacimiento desposadas
sólo encuentran aliviadas
en catres
con princesas de plástico
que se alimentan
con billetes de 50.
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La importancia de las cosas

¿Quien ha decidido que morir a los 20 colocado hasta las cejas es mas despreciable que morir a los 80 siendo dueño de 2 multinacionales, o siendo un premio nobel?
¿Quien lo decide?
¿Porque debería yo ayudar a mi especie?
Respetad a los que se venden a la muerte
a cambio de drogas igual que respetáis a
los que se venden al diablo a cambio de pasta.
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Bebo

Bebo.
A veces por sed ,otras, por sequía.
Bebo
A veces para sentir más ,otras, por sentir menos.
Bebo
A veces para escribirte ,otras, para leerte entre líneas.
Bebo
A veces para perderme ,otras, para encontrarme.
Bebo
a veces para reír ,otras, para llorar.
Bebo
A veces contigo ,otras,por ti.
Bebo
Bebo
Bebo
y Bebo…...
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Freestyler anónimo

Llamadme autor
de las líneas del infierno
Aquel que grita
todas sus palabras
al viento
Si no lo hago
te juró que reviento
Soy el mayor
desperdicio
de talento
Yo no busco la fama ,
las putas o el dinero
Yo quiero mi nombre en
la lápida grabado a fuego.
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Soy

¿Y que mierda importa al final en lo que me haya convertido?

Fui
"estudiante"
"Amigo"
"Novio"
"Camarero"
"Conductor"
"Ciudadano"
"Abogado"
"Marido"
"Padre"
"Juez"
"Jubilado"
"Abuelo"

Fui tantas cosas
en esta vida perra
y ahora, y sólo ahora
cuando estoy senil
me doy cuenta
de que nunca fui feliz.
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Sin saldo

Tu y yo
La historia de siempre
Quiero y no puedo
Tira y afloja
La histeria de siempre
Así no se puede amar
Así me cuesta amar
Yo no tengo un saldo de amor que gastar
Yo ,si amo, amo con todo mi ser
y por eso me doy
ostias siempre que te busco
Porque, aunque te encuentre,
solo estaba tu sombra
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Miedo

Yo soy aquel al que todos temen, todos odian y algunos buscan.
Morador las oscuras cuevas.
Vástago de la muerte y el diablo.
Creador de tinieblas y dueño de vuestras pesadillas.
Me alimento de los gritos de dolor ,de la desesperación de una mirada,
cuando, la vida se le escapa de entre yemas.
Poseo un ejército de las más horripilantes bestias,
cuya sola presencia,
mataría de pánico,
a el hombre más rudo apenas con un visionado.
Sacarlas y ver vuestro frágil mundo ,hundido en una sangrienta desesperación,
me llenaría de gracia,mas,no me contento,únicamente,con vuestro fin,no.
Yo gusto de ver turbada vuestra mente,veros retorcidos de angustia,
mientras cunde la psicosis,
cuando provoco,
las más oscuras alucinaciones en vuestro ser.
No sabéis el placer que produce en mi
hendir locura en la mente
de una embarazada ,que,
se arranca de cuajo
el feto con sus propias manos creyendo que
dentro suya mora una escolopendra
que la hace retorcerse de dolor.
¡Ja ja ja ja ja ja ja!
¡Que diversión y regocijo me produce!
La misma sensación que producen vuestras deshonrosas substancias
con las que aliviáis mi presencia
y que a su vez me potencian
en vuestras mentes de modos
que os resultan inimaginables.
¿Nunca has oído tu nombre en la oscuridad cuando regresas ebrio a tu casa?
¿Nunca has visto las demoníacas sombras,en la oscuridad del monte,cuando la noche te alcanza después de una excursión?
¿Nunca has sentido mi aliento persiguiéndote por la calle y has acelerado el paso?
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La realidad del mundo

La realidad del mundo muchas veces se me hace distante
. Será por la rutina ,las drogas o las mujeres pero siempre encuentro una excusa para salirme.
El camino correcto se me torna inalcanzable inasumible.
El mismo es tan largo como angosto , tan lúgubre como vacío.
A cada paso siento el crujir de mis huesos , la torsión de mis músculos ,alfileres en mis nervios...Y solo encuentro alivio cuando el cielo se destiñe.
Luego madrugadas eternas gritándole a la almohada para que me cuente que mi yo ideal sigue rondando por ahí fuera ,que mi cuerpo es roca y mi conciencia es plomo.
Plomo duro, pesado, tóxico pero placentero.
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No todos los borrachos son poetas pero todos los poetas son borrachos

Solo se escribe buena mierda
cuando estás borracho.
Pero la gente confunde el estar borracho con la ingesta de alcohol.
Yo me emborracho con cerveza o ron pero también he estado borracho
de odio ,alegría,
amor,bohemia o tristeza.
Por eso solo escribo buena mierda
cuando estoy borracho.
Lo demás es perder el tiempo.
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Más caras

Y aquí me hallo en una esquina observando caras.
Caras de angustia
Caras de ansiedad
Caras mutiladas por la rutina
Ya no hay brillo en sus ojos
Solo caras , caras y máscaras.
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Libertad

¿Que me hará libre?
¿El dinero?¿Las drogas?¿El sexo?¿Un coche? Todos los días me lo preguntó y la misma pregunta ,sin saberlo, es mi cárcel.Mi inteligencia es mi prisión ,mi conocimiento los barrotes. Y como un loco sigo colocando barrotes en mi celda y hormigón en las paredes.
Llegará un momento en el que tanto saber me deje paralizado, impasible ante lo que suceda en la única ventana que aún arroja algo de luz en mi celda. ¿Qué haré cuando ese día llegue? ¿Qué haré cuando los barrotes y el hormigón tapen del todo la ventana?¿Qué haré cuando todo sea silencio y oscuridad?
Quizás entonces alcance la auténtica libertad.
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Bohemia

Esa calma que duele pero sana.
Ese silencio que da altavoz a mi ciudad.
Esa brisa que se lleva hojas y recuerdos por igual.
Ese licor que me desploma y me da alas con la pluma.
Esa lluvia que a todos molesta pero, que a mi , me limpia y me libera.
Ese punto que observo,incansable, donde todo se pierde y se encuentra
donde quiero ir y no puedo.
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Definición de revolucionario por el filósofo

La historia no recuerda a las ovejas del rebaño;por muy cerca que estas estén del pastor.
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Vivir

Siempre es complicado dicen.
Pero lo complicado es no saber ni que sentir.
Correr,volar,disfrutar la vida enamorándome de mis propias mentiras.
¿Eso se sera vivir?
¿Eso será la vida?
¿Qué es correr?si no estás tú en la meta esperando.
¿Qué es volar? si contigo siempre lo hago en primera clase.
¿Qué es disfrutar ? sin tus labios.
¿Qué será entonces vivir? Pues mi infierno y mi escenario.
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Poetas borrachos y borrachos poetas

La vida es corta,dura y borrosa ;me dijo un poeta.
Tu escribe que aquí hemos venido a jugar; me dijo un borracho.
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