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Fénix fangoso

Yo tan Bob Esponja
de Calamaro se me
rompió el cántaro
a media carrera.

A este Icaro que
la Ilustración le
derretió la cera
de las alas.

Se le cayeron
las arras camino
al sacrificio ritual
por la acera, le fue
tan mal, normal...

Por volar sin documentos
los lamentos de volar sin
un mango pegó las plumas
y resurgió como un Fénix
con el mismo fango.

Tan de licor café
y tango nunca duerme,
tan capullo e verme
se da de cabeza contra
el palot, siempre tuyo.
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De perdidos al río

Yo tan heredado verso
pregeneracional manejo
desde el padre de mi viejo
hasta la alma que me falta:
vive tan viva.Soy vuestro escriba.

Perdido entre los versos
del salmón Calamaro y
mi amigo el luchador Amaro
fuimos ceniza y tiza aquellos
años en obras.

Los tres poetas de Romero
Donallo dieron acta de defunción
terminada la función enterraron
el cadáver exquisito bajo las
flores de mayo y se cerró el telón.

Y decime vos viejo alcornoque
antes de que la lengua de mi
memoria se equivoque he sido
siempre tan cuadrado que cualquier
lado me resultaba igual.

Decime viejo alcornoque
frente al inmenso mar.
Vos que desde siempre
me viste jugar al toque
si todo ésto es un cuento
de locura,selva y muerte

Para esta poesía que
como un Horacio tan adentro
y despacio se ahoga
bajo el mar de Quiroga.

Memorándum a los versos
que cayeron en nombre
del Carpe Diem y del delirium
tremens.
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Querido Santiago:

Pues déjame que
te cuente: puente
tras puente la
gente ve el progre
so privado pasar.

Y así llego des
lumbrado y ciego
donde lloran las
nubes al morir
las estrellas.

Querellas en
las calles
con razón
del 8-M.

A cuenta
de tanto
cabrón de
meme.
Aquí el suelo
es duro pero
las mentes
aspiran al cielo.

Sin recelo: de
donde yo soy
es al revés; cada
cual con su encanto.

Sea donde sea
tan cisne yo voy
con mi canto mudo.

No lo dudo, no me
he sentido un extraño,
tres años allí más
de un lustro aquí.

Y cuando vuelvo
paseo con sigilo
por mi silo das Nacións.

Y paso revista
por cada pedre
gosa vista
de mi memoria.

Como quien
no quiere la cosa
revive un fantasma
de la historia.

Que se encarna
calle a calle y
célula a célula
pulula por la alameda.

Y a razón de venas
llego por un callejón
al corazón sin penas
ni glorias, tan solo historias.

Tan grotesca astilla
creces fresca como
paradoja, hoja a hoja
de la gresca se despoja.

Y ya cuando la
nigromancia se
me hace rancia
cazo un media distancia.

Y mi astilla queda
escondida en ese callejón
perdida entre adoquín
y bastantes hojas.

En fin, antes de que
escojas la cartografia
y el trabajo social.

No estaría mal...
Que un día me avises
y aunque me pises
con un tema de los
Rodríguez, me saques
la espina de una vez.

Y si te perdiste
en este retrato
viste que el portal
es el número cuatro.
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Adaptación al medio

Hoy que hiberno
en tumba de yeso
y ladrillo...
Extraño
tropezar en algún bordillo
de vereda inexplorada.
De rumba guitarra en
verano yo tan cigarra
muto en hormiga quién
en invierno soy...
Se murió el cuento y a
falta de pan me como la miga
siempre si es de manteca.
Yo, que recorrí el mundo
a lo largo y me quedé tan ancho
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2comentarios 30 lecturas versolibre karma: 88

El canto del cisne

Hasta para el espíritu medio una ventana chica le parece poco para un mundo tan grande. Entre tanto me conformo con la ventana de un parque compostelano con sus aves y su lago. El pastor se sienta solitario con libro en mano mientras el humo del cigarro le da forma al aire en movimiento.¿Puede ser brisa o será viento?
El poeta es el cigarro con su tinta gris ceniza le da tangibilidad a lo que no puede ser visto pero sí sentido,¿será viento,será brisa, o tal vez simplemente poesía? Creador es el pastor de su cigarro, él tomó el tabaco en mano y envolvió su misterio con papel opaco. Sólo el fuego y el viento volverá transparente su misterio. ¿será poesía el fuego y el aire en movimiento?
El aire en movimiento le trae al pastor los sonidos de su parque compostelano: el graznido de ocas altaneras y de gaviotas corruptas, el arrullo de las palomas chismosas y la verdad del rumor del viento. Le trae el frescor anacrónico de la hierba recién cortada recordándole su primavera natal; otoño en Sudamérica. Pero de todos sus sonidos el pastor tan sólo anhela oír uno. Pues su naturaleza es casi inaudible y efímera que resulta un desafío para la sensibilidad del pastor. El canto del cisne, ya habló de tu misterio un gran pastor llamado Darío proveniente del otro lado del lago. Y aunque tu canto me lleve a un momento aciago con ansia espero que el significado de la vida surja de este observador callado. Pues entonces: ¿Será poesía el significado de la vida con tu canto consumido por el fuego y el aire en movimiento? ¿O será el humo que dando forma a tu canto en el aire descubra su significado?
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Carpe diem 2

Saludar desde lejos
el tren que se me
escapó por tirarle
los tejos.

Volar hacia la luz
como una polilla
y tras el golpe de
calor poner la otra
mejilla.

Ser la oveja negra
del rebaño sin dueño
que salta las vallas
para conciliar el sueño.

Existir sabiendo que lo
que pienso lo siento
como el humo que se
va vistiendo el viento.

Buscar a Harvey Dent
y encontrarme con
Las dos caras de la verdad.
Ser un agente del caos,
un John Mclayne en Navidad.

Poner la radio y
volverme GAGA,
ponerme la manga
por hombro sin hacer
mucho escombro.

Coger dos días en la vida
las llamadas perdidas, decir
"punto y coma tranquilo".

Irme tarde a cama
porque quien no
llora no mama;
porque quien te
sonríe, te ama.

Porque la vida es corta
la muerte,lista; si
vives aullando al sol no
importa cuando la luna
a veces se despista.

Ceder el paso a la locura
embriagándose de la sensualidad
francesa, la española y su bravura,
la latina bailando sola y su sabrosura.
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4comentarios 117 lecturas versolibre karma: 89

Las flores del silencio

Hoy prefiero escribir. Prefiero permanecer en silencio y dar mi voz al bolígrafo, hoy será mi portavoz. Prefiero permanecer callado porque a veces las palabras sobran; sobran las palabras a pesar de tener las necesarias para expresar lo que pienso, siento y callo.¿Por qué callo? Porque en silencio nuestras expresiones semejan ser más claras que el agua en una jarra de vidrio sobre una mesa de jardín en el alba de Julio.
Las palabras, ¿qué decir de ellas? Son tan fáciles de usar y tan difíciles de elegir que parece increíble que sean determinantes para cada una de nuestras historias.Las tuyas, las mías, la de toda una especie. Nuestras palabras determinan nuestra historia, todo gira en torno a lo que decimos.

Lo que decimos es tan simple, importante y vital como el vuelo de una mariposa sobre una flor, sin ese hecho tan simple un proceso tan relevante como la polinización y vital para la reproducción del mundo vegetal no se llevaría a cabo; un hecho tan simple da lugar a millones de flores. Todo lo que decimos puede ser tan hermoso como un millón de flores.
Deberíamos escoger nuestras palabras como las flores que elige un joven enamorado en una floristería del centro de una ciudad para entregárselas a la chica que ama. Las flores siempre están calladas pero pueden hacer sentir lo que ese joven enamorado piensa, siente y calla en ese momento de su historia.

Por eso prefiero estar callado y dejar que las flores que escojo sean las que expresen lo que siento y pienso en este momento de mi historia. Porque estas flores silenciosas son lo que soy hoy, una jarra de agua en la mesa de un jardín estival.
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Tras surfear el Lérez

Somos poetas, somos perros que ladran a la madrugada sin luna ni orbita. Sin oreja alguna a nuestro reclamo, somos payasos que hacemos chistes de amo en amo. Y me resulta divertido, facéndome sentir vivo, rir de consulta en consulta dando o que recibo. Y no habrás de escuchar de mí la condicional nota, sino merengue, bachata y reggeaton.... Y si no tengo huevos que se lo pregunten a Poseidón cuyo don de los mares me di " qué cona fago con atares"...o fillo pródigo:Vita flumen pater... Déixame inmolarme en segredo, déixame rirme tras culmina-lo penedo... Y aullar a esa luna de avellaneda, entre brétemas e sorrisos de triunfo porque hoxe somos sol o fungo. Déixame ser curto como o día invernal, déixame ser eterno,¡cona! Ser demiurgo universal cadaquén coa súa alma. Dende Finisterre ao sur de Portugal, calma. Creo que se empuxamos non caberemos mal, vivamos coma galegos mintamos coma porteños; enganamos e nós rimos a prol da nosa vida da cal: pra ben o para mal ; ¡qué coño! Somos a buena fe, boa xente, jodida a licor café y, si me lo permiten...Un cantamañas al atardecer.
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Control C+ Control V irregular

Mudarme a Casa Tarradellas
cuatro estaciones y almorzar
el verano y de la primavera...
Unas cuantas porciones.

De postre... Me gustaría
merendarme media luna
y dejarla con una sonrisa.

Después cabalgar sobre
la Osa Mayor hasta perder
el norte; mi caballo blanco
se pierde en el grafito gris
de este germánico corte.
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Hombre arcoiris

Y veo tu colorida
voz, Iz, aparecer
entre las gotas
del cielo y el sol.

El viento que sopla
su copla nubosa
lejos trayendo
tu dulce aullido.

Pido otro día
en el paraíso por
la alegría de tu
eterna sonrisa.

¡Viva tu vida!
Con tu pequeño
instrumento creaste
gran conciencia.

Sin gritar te hiciste
notar, condimento
al viento dejaste
tu divina creencia.

Tú, único Israel
pacífico, corazón
de volcán, voz
de miel y coral.

Como río brioso
bajaste de tus frondosas
montañas, precoz y pode-
roso llegaste al mar.
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¡Al rincón! (carpe diem 3)

Tras escapar de la
niebla y saltar de
la muralla a escondidas
como un canalla.

A prisas de polizón
toqué al piano killer
queen con una niña
gitana sin afán de lana.

Las cosas que hice
por dinero...Pero
conservo aquí mi
alma así que todo
en calma.

Aún así al rincón del
tiempo me fui castigado
por chico malo y mil
veces copié:

"Es una cuestión de fe
aunque no sepas dónde
ir, now I'm here; now I'm
there...No hay nada que
temer ante al abismo
si te tienes a ti mismo".

Muy apropiado mis
papeles desordenados
y arrugados, como no.
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6comentarios 77 lecturas versolibre karma: 98

Rapsodia de un bar

Vaho denso
Envasado al cristal,
Madera y hielo
Cielo de volcán abisal.

Latente eco de vidrio
y lúpulo, cúmulo
De himno estruendoso.

Nos cansamos de
ser humo y ceniza
En el aire.

No seremos versos
Que se pierden en
La madrugada ni
solo risas y cuentos
De hadas...

Porque hoy somos
Todos, letras que
Suenan en la noche.

Porque hoy somos
Todos, letras que
Sueñan en la noche.
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5comentarios 54 lecturas versolibre karma: 104

Luciérnagas

Sumida en el sueño tierno
su luz desaparece en invierno,
su canto ya no sirve de señuelo
porque dormida yace bajo el suelo.

Sola en su lecho
bajo su pecho
sólo una cosa se mueve
más revivirá, dentro de nueve.

Ella admira la luna,
bajo su cielo,
baila el preludio de cuna
con su cola en celo.

Ella baila sola
con brillante cola,
buscando compañero
para empezar de cero.

Antes de que llegue el frío
danza entre el mujerío,
las feromonas en el aire vuelan
y en su cáliz gotas de vida se cuelan.

Pronto se esconde entre las hojas
y de su nueva vida se despoja
entre un centenar de cápsulas rojas
la vida puede que alguna de ellas escoja
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5comentarios 112 lecturas versoclasico karma: 119

Esclavo de la palabra

La invisible onda
ronda mi cabeza
y mis manos sin
torpeza la vuelve
así legible.

Esta onda a la
hoja escapa y
a veces se tapa
usando capa
silenciosa y así
más valiosa.

Procuro y es
siempre duro
usar la onda
estando seguro
porque a quien
en su sien de ella
se esconda intenta
trepar alto muro.

Esta onda siempre
persigue, ronda y
no hay quien de
ella se esconda.

Me atrapa con cadenas
y en penas me tapa
con manto de esclavos
por falsear de lo que hablo.
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Meigas del rosal

Quién tuviera nombre de pila
y la conciencia muy tranquila?
Me gustaría, como dije, ser emperador
romano de esos que se lavan las manos.

¿Cómo pudiera mirar de frente al espejo?
Y no con la dicha sobre el lavadero,
con el agua fría sobre esta cavidad vacía
y llena de lagunas borrosas y sombrías.

Tal estado en mí parece acto de brujas,
sé que me acosáis en forma de burbujas;
imágenes dentro de ellas, al abismo una me empuja
y yo grito: “¡ojalá tu escoba contra la pared cruja!”

Perdido en la burbuja cayendo a oscuras,
boca arriba veo conocidas caras y figuras
que se desvanecen haciendo estas horas duras.

Crecen las dudas, se expande la profundidad,
voy perdiendo sustancia, voy perdiendo identidad
soy una cárcel condenada a la intangibilidad.

Un resquicio de sentido me deja escuchar
que las novias del diablo han empezado a gritar;
el peso es enorme, no lo puede controlar
y pronto, muy pronto, una de ellas se va a estrellar.

En un instante, contra la baldosa acabó la cosa;
dos figuras más se desvanecen: un beso y una rosa.Mi cara se desfigura con una risa iracunda
celebrando la muerte de aquella nauseabunda.

Mi risa deprisa con aire empezó a inflar…
la estructura, la nada, crecen; la bruja
comienza a gritar, la burbuja va a estallar.

Acontecido lo que iba a pasar…
Sorprendido: “¿qué es este nuevo lugar?
Hola amigo, ¿por mi nombre me podrías llamar?”
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La divina glorieta (Tránsito vital)

Puedo vislumbrar sentado
esos ojos rojos que siempre
me frenan, me detienen y me
permiten continuar por este río
que fluye por esta rama de mar.

La gloria del civismo culmina
en ceder el paso al preferente
mientras la gente precedente
atiende a los ojos sanguinolentos
que se cierran al paso lento.

El devenir fluido de este mar
se estructura de manera circular
y los navegantes giran y giran
hasta que las naranjas intermitentes-
a veces invisibles o impertinentes-
marcan el rumbo a navegar.

Navegando a contra viento
el pirata más obstinado
pasa por alto los números
redondos y destellado
paga su osadía con las
ganancias del día.

Siempre sale caro navegar
por esta vía si los excesos
son los que te guían, necios
los que confunden velocidad
con libertad; ésta no se consigue
ni con excesos ni privaciones.

Navegamos impulsados por
el libre albedrío en un mar
determinista, todos marcados
con un número de una infinita lista
que sobrepasa el horizonte de cuya
vista solo concibe Caronte.
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Estrellas fugaces

Y bordar con este
hilo de voz ese
relato de "aquí
te pillo aquí te mato".

Mientras cuento
las pecas del
cielo, besar
la luna del
centro
del
universo.

Atarte con el
cinturón de Orión
y taparle los ojos
a la Osa Menor.

Cazar el jabalí
que Ares mandó
y deberle así a
Venus un favor.

Devorarte, media luna
y dejarte una sonrisa
sin pausa pero sin prisa
sacarte el misterio, Mona Lisa.
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Carpe diem

Y saltar en pelotas
desde la oscuridad
y hacerme viejo
cumpliendo la misma edad.

Coger el toro por los cuernos
y fugarnos del ruedo; morder
la manzana prohibida sin...
"Francamente querida, me
importa un bledo".

Marcarme un punto
y seguido aburrirme
y no escribir más...
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De oficio

Porque este carnicero
no corta por lo sano y
no hace de tripas, corazón.

Porque mi oficio son
las vísceras, conmoverlas
y pintar de gris este cartel
de oferta que dice:
"Ver aquí razón".

Y todos con su arte
que Dios a cada uno reparte.
Porque el talento ...O nace lento,
o viene de barlovento.
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Lírica pastoral

Hoy son de esas
noches en las
que pasando revista
hacemos de cama, calesita.

Son de esas noches
en que entre nubes
la luna semeja un holograma.

Y parece que no
acaba el programa,
brava tertulia me
da la almohada.

Domando y contando
negras ovejas con sus
quejas y pura sangre que
relinchan de dura hambre.

Y por selva oscura encaminan
sin duda con tanta izquierda
que no da una a derechas.

Y tanta derecha,
mierda maltrecha,
valiendo cero a la
izquierda.

Y así van coronando
cumbres entre mares
de incertidumbres,
buscando luz entre
las nubes de octubre.

Y por costumbre, entre
ellas la luna semeja
un holograma y las estrellas
de vidrio llueven en mi jardín.

Como cuento de magia por
San Antonio, ésto llega a su
fin. Mis "buenas noches" barroco
clavicordio y mis cuadrúpedos
camino a San Quintín.
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