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te esperé
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Salvajes sin alma
Frío cristal
Espirales de deseos
en el antro mal iluminado
nacen formando universos
ajenos a lo oscuro.
Mientras
la camarera cansada
perfila sus ojeras
y siente
el frío cristal del vaso de wisky
bajo su mano de cera.
en el antro mal iluminado
nacen formando universos
ajenos a lo oscuro.
Mientras
la camarera cansada
perfila sus ojeras
y siente
el frío cristal del vaso de wisky
bajo su mano de cera.
Una tarde cualquiera
Tarde de frío en los ojos.
De miseria en el bolsillo del recuerdo.
De estantes vacíos y
cajones repletos.
Trastornos opacos en las manos
que ya sólo acarician ausencias.
Quisiera dar color de madrugada
a este hora tardía y negruzca.
Algunas veces el alma se te queda encogida,
buscando en su ombligo una salida que no está.
De miseria en el bolsillo del recuerdo.
De estantes vacíos y
cajones repletos.
Trastornos opacos en las manos
que ya sólo acarician ausencias.
Quisiera dar color de madrugada
a este hora tardía y negruzca.
Algunas veces el alma se te queda encogida,
buscando en su ombligo una salida que no está.
Papel viajero
La mezcla
de niebla y desventura
ha incrementado el daño
trasladando la Fe constante
a vasos de no conclusión.
Los hemisferios
confabulan tras una espuma
mal evaluada.
Abierto y cerrado
van cogidos de la mano
por el callejón.
Tengo el fuego
y todos los rostros
impresos en papel viajero.
Tengo miedo
de propagar amnesia
entre mis recuerdos.
Es probable que los focos
ya no se dirijan a mi
y que la íntima comedia
extraiga sin anestesia
todas las palabras contaminadas
que se quedaron a vivir
en la herida.
Las huellas anaranjadas
rezaron a la tarde
depositando ofrendas
en el umbral de la noche
para que el saxo tenor
no engullera cualquier tipo de perdón.
de niebla y desventura
ha incrementado el daño
trasladando la Fe constante
a vasos de no conclusión.
Los hemisferios
confabulan tras una espuma
mal evaluada.
Abierto y cerrado
van cogidos de la mano
por el callejón.
Tengo el fuego
y todos los rostros
impresos en papel viajero.
Tengo miedo
de propagar amnesia
entre mis recuerdos.
Es probable que los focos
ya no se dirijan a mi
y que la íntima comedia
extraiga sin anestesia
todas las palabras contaminadas
que se quedaron a vivir
en la herida.
Las huellas anaranjadas
rezaron a la tarde
depositando ofrendas
en el umbral de la noche
para que el saxo tenor
no engullera cualquier tipo de perdón.
"Tus ojos" Rima jotabé endecasílabo
Tus ojos de exquisitos manantiales
que me llevan a paisajes australes.
En tus profundas miradas encallo
y en tus azules luceros batallo,
como tú fiel escudero y vasallo
a sublimes deseos me amurallo
para hacerle frente a tus tempestades
enemigo soy, de mis mezquindades
y de mis raros amores banales,
con cinceles de olvido los entallo
para que de mis ojos tú, te apiades.
que me llevan a paisajes australes.
En tus profundas miradas encallo
y en tus azules luceros batallo,
como tú fiel escudero y vasallo
a sublimes deseos me amurallo
para hacerle frente a tus tempestades
enemigo soy, de mis mezquindades
y de mis raros amores banales,
con cinceles de olvido los entallo
para que de mis ojos tú, te apiades.
Sin morir en el intento
[...] Matar un dragón es cosa de un instante.
Resolver un acertijo es un relámpago
de inspiración. Son actos determinantes
pero escindidos del acontecer. Sin embargo,
los peligros de la realidad no los resuelve
un lance. Desentrañar la vida no significa
vencerla. Sortear un escollo no libra del
siguiente...
Érase una vez - Ana Rossetti
Del vientre del tiempo nacieron tantas
púas más que flores,
guerreras de mandil y descosidos,
las sombras de las sombras que obtuvieron
el triunfo, que no era para ellos.
De olvidos se llenan los libros
que hablan del miedo…
Resolver un acertijo es un relámpago
de inspiración. Son actos determinantes
pero escindidos del acontecer. Sin embargo,
los peligros de la realidad no los resuelve
un lance. Desentrañar la vida no significa
vencerla. Sortear un escollo no libra del
siguiente...
Érase una vez - Ana Rossetti
Del vientre del tiempo nacieron tantas
púas más que flores,
guerreras de mandil y descosidos,
las sombras de las sombras que obtuvieron
el triunfo, que no era para ellos.
De olvidos se llenan los libros
que hablan del miedo…
Pequeña sinfonía para un beso mudo
Podría tocar todos los acordes del mundo
y en cada serenata regalarte un pedazo de cielo
llenar de música tu espacio y abrirle paso al paraíso.
Más tu no me escuchas y yo sigo componiendóte
pétalos de rosa
Yo soy el beso mudo que desafia tu ruidosa boca
y ante la lejanía de tu imaginación
me visto de esperanza con el único propósito
de algún día coincidir con tu mirada.
Yo soy la espera que no se cansa
La lluvia que no se moja
La canción que más se ecucha
Yo podría tocar todos los acordes del mundo
pero para eso necesito tu melodía.
y en cada serenata regalarte un pedazo de cielo
llenar de música tu espacio y abrirle paso al paraíso.
Más tu no me escuchas y yo sigo componiendóte
pétalos de rosa
Yo soy el beso mudo que desafia tu ruidosa boca
y ante la lejanía de tu imaginación
me visto de esperanza con el único propósito
de algún día coincidir con tu mirada.
Yo soy la espera que no se cansa
La lluvia que no se moja
La canción que más se ecucha
Yo podría tocar todos los acordes del mundo
pero para eso necesito tu melodía.
Tesoros de verano (relato)
Sentada frente a la ventana pensó lo mucho que había cambiado todo. No quedaba nada de lo que recordaba haber vivido en su infancia. No era sólo su edad, era el mundo.
Recordó, saboreando con placer, aquellos maravillosos veranos de su niñez. El mes de julio al pueblo con los abuelos. Los baños en el río, las barbacoas en el patio lleno de plantas. ¡Cómo se enfadaba la abuela si rozabas las flores! Jugar en la calle hasta las tantas, sin importar horarios. Y luego en agosto a la playa. Solo 15 días, papa decía que salía demasiado caro pasar el mes entero. La arena de la playa, los…
Recordó, saboreando con placer, aquellos maravillosos veranos de su niñez. El mes de julio al pueblo con los abuelos. Los baños en el río, las barbacoas en el patio lleno de plantas. ¡Cómo se enfadaba la abuela si rozabas las flores! Jugar en la calle hasta las tantas, sin importar horarios. Y luego en agosto a la playa. Solo 15 días, papa decía que salía demasiado caro pasar el mes entero. La arena de la playa, los…
[Inevitable (pararse y ... mirarle )]
Ella ...
Amanece en mitad de la noche
desvistiendo el armario ...
Una brisa de plata
seca sus pestañas
La pinta los ojos
Y desnuda su alma ...
En el bar de la esquina
hay aroma a café
desvelando las ganas
Hay un gato llorando
en mitad de la plaza
Hay esencia de pie
Y una piel atrapada ...
Y los pasos tan cortos
Y la calle tan larga ...
Y el desvío tan lejos ...
Que la vida no alcanza
Y la noche ...
Y la noche que mira esa luz encendida
Que galopa entre nubes
Y se cuela en su cama ...
Y ya ...
Ya es inevitable
(Pararse ... y mirarle )
youtu.be/bUi6OaHt23E
@rebktd
Amanece en mitad de la noche
desvistiendo el armario ...
Una brisa de plata
seca sus pestañas
La pinta los ojos
Y desnuda su alma ...
En el bar de la esquina
hay aroma a café
desvelando las ganas
Hay un gato llorando
en mitad de la plaza
Hay esencia de pie
Y una piel atrapada ...
Y los pasos tan cortos
Y la calle tan larga ...
Y el desvío tan lejos ...
Que la vida no alcanza
Y la noche ...
Y la noche que mira esa luz encendida
Que galopa entre nubes
Y se cuela en su cama ...
Y ya ...
Ya es inevitable
(Pararse ... y mirarle )
youtu.be/bUi6OaHt23E
@rebktd
Cuando amas
Cuando amas más
de lo que puedes pronunciar
entonces
inventas un lenguaje nuevo.
El mío comienza
con tu nombre.
de lo que puedes pronunciar
entonces
inventas un lenguaje nuevo.
El mío comienza
con tu nombre.
Soplo del olvido ® ©
La tristeza me abate
me ahogo en el río
de momentos pasados
y de lagrima gris
se pinta el ahora
que se va volando
tal cual hojas de encino
por el capricho
del viento
que es el soplo
del olvido.
Carlos Luis Molina Lara
me ahogo en el río
de momentos pasados
y de lagrima gris
se pinta el ahora
que se va volando
tal cual hojas de encino
por el capricho
del viento
que es el soplo
del olvido.
Carlos Luis Molina Lara
Cuentos y Leyendas VII (a @Letizia)
Desde los griegos hasta nuestros días
todo el mundo habla de un continente,
de una civilización avanzada, perdida;
ya en sus "Diálogos" Platón decía
Que en verdad la Atlántida existió,
y cuenta la leyenda que se hundió;
tal vez por un cataclismo,
como ningún otro antes visto,
Por la caída de un meteorito,
o tal vez, como es todo cíclico,
por una cruenta y olvidada guerra
de la que no existe un registro.
Y hasta que te conocí en Poémame,
así también estaba mi yerma vida;
-en medio del saber y la nada-,
mis días y noches, aciagos pasaban:
En nada creía, ni con…
todo el mundo habla de un continente,
de una civilización avanzada, perdida;
ya en sus "Diálogos" Platón decía
Que en verdad la Atlántida existió,
y cuenta la leyenda que se hundió;
tal vez por un cataclismo,
como ningún otro antes visto,
Por la caída de un meteorito,
o tal vez, como es todo cíclico,
por una cruenta y olvidada guerra
de la que no existe un registro.
Y hasta que te conocí en Poémame,
así también estaba mi yerma vida;
-en medio del saber y la nada-,
mis días y noches, aciagos pasaban:
En nada creía, ni con…
¿Por qué aúllan los perros, papá?
¿Por qué aúllan los perros papá?,
porque nuestra vecina, a la que llamabas abuela,
estaba muy cansada, se ha ido a dormir
allí donde las abuelas duermen siempre.
¿Y volverá algún día, papá?
tenía tanto sueño y estaba tan rendida
que no creo que vuelvas a verla reír
como cuando la besabas a regañadientes.
Pero ¿por qué aúllan tanto los perros, papá?
porque ellos ya lo saben que se durmió la abuela
y le cantan nanas de perros para hacerla feliz
como cuando tú le sonreías con esos pendientes.
¿Puedo yo aullarle a la abuela, papá?
si quieres puedes, pero no oirá tus…
porque nuestra vecina, a la que llamabas abuela,
estaba muy cansada, se ha ido a dormir
allí donde las abuelas duermen siempre.
¿Y volverá algún día, papá?
tenía tanto sueño y estaba tan rendida
que no creo que vuelvas a verla reír
como cuando la besabas a regañadientes.
Pero ¿por qué aúllan tanto los perros, papá?
porque ellos ya lo saben que se durmió la abuela
y le cantan nanas de perros para hacerla feliz
como cuando tú le sonreías con esos pendientes.
¿Puedo yo aullarle a la abuela, papá?
si quieres puedes, pero no oirá tus…
Háblame
Habla, háblame...
Aunque sea en un susurro
y la verdad lastime,
como cristal afilado
que sin piedad desgarra.
Aunque sea inexplicable
y la lengua se enrede,
en un rugoso y retorcido enjambre
de palabras y excusas deshilvanadas.
Habla, háblame…
Clavando el verde de tus ojos de frente;
sin más mentiras, sin más afrentas.
Permite que resuelva el misterio
de mis noches en vela;
despeja la bruma que envuelve,
mis incertidumbres y mis negros temores.
Habla, háblame...
Que un corazón sólo puede latir entero
y he de recomponer los pedazos,
que poco a poco
y sin pudor despreciaste.
Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/09/23/escribe-tu-relato-de-septiembre-iv-la-loc
Aunque sea en un susurro
y la verdad lastime,
como cristal afilado
que sin piedad desgarra.
Aunque sea inexplicable
y la lengua se enrede,
en un rugoso y retorcido enjambre
de palabras y excusas deshilvanadas.
Habla, háblame…
Clavando el verde de tus ojos de frente;
sin más mentiras, sin más afrentas.
Permite que resuelva el misterio
de mis noches en vela;
despeja la bruma que envuelve,
mis incertidumbres y mis negros temores.
Habla, háblame...
Que un corazón sólo puede latir entero
y he de recomponer los pedazos,
que poco a poco
y sin pudor despreciaste.
Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/09/23/escribe-tu-relato-de-septiembre-iv-la-loc
¿Cómo se aprende?
Puede que la debilidad de los huesos
y la sudoración de las manos
hagan temblar mis pupilas
y convulsionar mi pulso
no acertando la diana
esa macabra y cruel diana
O tal vez sea mi mente
esa mente que se niega
con la rotundidad de mis latidos
a teñir la luna de negro
a sesgar alientos en flor
y a llenar mi boca de sangre
Porque sin locuras ni embriaguez
me pregunto:
¿cómo se aprende
a disparar a la vida
mirándola a los ojos?
Insisto ¿cómo se aprende?
y la sudoración de las manos
hagan temblar mis pupilas
y convulsionar mi pulso
no acertando la diana
esa macabra y cruel diana
O tal vez sea mi mente
esa mente que se niega
con la rotundidad de mis latidos
a teñir la luna de negro
a sesgar alientos en flor
y a llenar mi boca de sangre
Porque sin locuras ni embriaguez
me pregunto:
¿cómo se aprende
a disparar a la vida
mirándola a los ojos?
Insisto ¿cómo se aprende?
El traslucido sol y la brisa sopla a tus oídos...
Me senté a contemplar la caída
del crepúsculo en primera fila…
escuché el réquiem
y dije_ esa es la señal
que necesita el
horizonte para darle
un puntapié al atardecer.
Un tronco viejo con grillos y saltamontes
hacen fila, van rumbo a su morada.
una brisa se atraviesa y los atemoriza
pensé… ya viene con su inoportuna presencia
quiere ser vendaval y no hace parpadear la hierba.
Di vueltas hasta caer encallado en el arenal
pienso en los amores que he tenido
han sido como la brisa, llegan y se van.
la brisa no hace palpitar, le sobran ganas.
El traslucido sol ya no se ve…
del crepúsculo en primera fila…
escuché el réquiem
y dije_ esa es la señal
que necesita el
horizonte para darle
un puntapié al atardecer.
Un tronco viejo con grillos y saltamontes
hacen fila, van rumbo a su morada.
una brisa se atraviesa y los atemoriza
pensé… ya viene con su inoportuna presencia
quiere ser vendaval y no hace parpadear la hierba.
Di vueltas hasta caer encallado en el arenal
pienso en los amores que he tenido
han sido como la brisa, llegan y se van.
la brisa no hace palpitar, le sobran ganas.
El traslucido sol ya no se ve…
te esperé
te esperé
durante casi nueve suspiros
que sabían a niebla
del derecho y del revés
te esperé
cruzando fronteras mentales
hilvanando versos hechos pedazos
tras los ventanales
caídos
de mis ojos
llovió
-diluvio de cemento-
durante setenta días
en los que tu mano
no recordó
mis labios secos
a pesar del agua
estancada en la garganta,
a pesar del hielo
que rodeaba la entrada
pero no supe de nadie
ni de nada
-mudos los aullidos asustados-
no supe de azoteas vendadas
ni de lunas
derramadas
en la espalda
pero te esperé
y pasaron…
durante casi nueve suspiros
que sabían a niebla
del derecho y del revés
te esperé
cruzando fronteras mentales
hilvanando versos hechos pedazos
tras los ventanales
caídos
de mis ojos
llovió
-diluvio de cemento-
durante setenta días
en los que tu mano
no recordó
mis labios secos
a pesar del agua
estancada en la garganta,
a pesar del hielo
que rodeaba la entrada
pero no supe de nadie
ni de nada
-mudos los aullidos asustados-
no supe de azoteas vendadas
ni de lunas
derramadas
en la espalda
pero te esperé
y pasaron…
mensajero
Al tercer día, o tal vez,
quizás a las semanas,
¿acaso no volviste tu
de mala gana,
o con el terror, más bien,
pánico hirsuto,
de no querer volver
donde ya sabes que te clavan?
Mensajero eres pues,
para todo el mentidero
de toda esta villa.
Jurando y perjurando,
que aquí y para todo lego
llega el fin y todo acaba.
Así como paisano de bien,
hablando en plata,
como mensajero del fango,
fingiendo no saber,
juegas el juego de esta vida.
quizás a las semanas,
¿acaso no volviste tu
de mala gana,
o con el terror, más bien,
pánico hirsuto,
de no querer volver
donde ya sabes que te clavan?
Mensajero eres pues,
para todo el mentidero
de toda esta villa.
Jurando y perjurando,
que aquí y para todo lego
llega el fin y todo acaba.
Así como paisano de bien,
hablando en plata,
como mensajero del fango,
fingiendo no saber,
juegas el juego de esta vida.
El poeta triste
No quiero escribir una palabra amarga
que evoque el miedo y el frío
de no saber aún qué pasa en una desolación marchita
al derretir mis versos como si nada.
No quiero angustiar con mi silencio
a la última Estrella que nos ama,
con una luz en el infinito
todo un cielo nos ampara.
No quiero que las lágrimas
causen una lástima feliz
en el ego de un enemigo
que en su ignorancia llevan su martirio.
No quiero ser un poeta triste
que en la flácida noche se consuela,
quisiera alzarme vagabundo
y en una sonrisa sincera darte todo lo que sueña.
No quiero recordarte el montón de…
que evoque el miedo y el frío
de no saber aún qué pasa en una desolación marchita
al derretir mis versos como si nada.
No quiero angustiar con mi silencio
a la última Estrella que nos ama,
con una luz en el infinito
todo un cielo nos ampara.
No quiero que las lágrimas
causen una lástima feliz
en el ego de un enemigo
que en su ignorancia llevan su martirio.
No quiero ser un poeta triste
que en la flácida noche se consuela,
quisiera alzarme vagabundo
y en una sonrisa sincera darte todo lo que sueña.
No quiero recordarte el montón de…
Dejé de sentir
Se desvanecen mis ojos,
el aliento queda exhausto,
y la máscara de la tristeza
me atrapa entre sus fauces.
Ya no queda, ni una lágrima
que libere el suelo
de sustancias no gratas.
Ya, los pies apenas
saben bordear
las baldosas,
porque se hicieron zambos.
Ya, no siento
el bombeo de mi corazón,
se atropellaron
sus ganas,
las euforias
con sus risas,
animaban su tic tac,
y se perdieron
entre timbales
cosidos a las manillas
del reloj.
Ya, los ojos
quedaron hundidos,
como barco
a la deriva
y se ahogaron
de lluvias
de tormentas,
y dejaron desválidas
las risas,
y las huellas
se disiparon
en la nada.
Angeles Torres
el aliento queda exhausto,
y la máscara de la tristeza
me atrapa entre sus fauces.
Ya no queda, ni una lágrima
que libere el suelo
de sustancias no gratas.
Ya, los pies apenas
saben bordear
las baldosas,
porque se hicieron zambos.
Ya, no siento
el bombeo de mi corazón,
se atropellaron
sus ganas,
las euforias
con sus risas,
animaban su tic tac,
y se perdieron
entre timbales
cosidos a las manillas
del reloj.
Ya, los ojos
quedaron hundidos,
como barco
a la deriva
y se ahogaron
de lluvias
de tormentas,
y dejaron desválidas
las risas,
y las huellas
se disiparon
en la nada.
Angeles Torres
