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El hombre común

Afuera llueve, siempre llueve.
Es una lluvia muy ajena, lejana.
A ella no pertenezco y no me moja,
A ella nunca perteneceré.

Llueven sensaciones, lo veo.
Recuerdos, vibraciones y malestares.
Pero nadie se cubre la cabeza.
Afuera llueve vida.

Afuera llueve y qué importa.
No soy parte de todo eso,
No hago parte de esas gentes.
No siempre se puede.

Afuera hay lluvia.
No es mi lluvia.
Pero te hago esta promesa,
Saldré a buscarte para rendirme
Porque adentro está muy seco.

Esteban Zapata.
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El Vilo del sueño

Despierto creo estar, siento los latidos suaves del corazón, sonido inquietante, altera mi razón.

El cuerpo en la cama se estremece de dolor, en vilo estoy, que maldita sensación tan extraña que me causa estupor.

Observado me siento, desde algún rincón de la oscura habitación percibo un aire cálido, creo es el resuello de alguna aparición.

Tengo el cuerpo anclado a la cama, en el pecho siento frío y un peso enorme, aplastante, que me deja sin respiración.

Quiero escapar de esta situación, esa incertidumbre que cada madrugada irrumpe en mis sueños, provocando miedo y dolor.

El monstruo de los sueños ha vuelto, cubre todo el espacio con su olor, no explica nada, me observa, su mirada perturba mí razón.

Con el cuerpo paralizado estoy, sufriendo una vez más esa horrible sensación, y mis pensamientos activos, intentado huir de esta prisión.
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Rectas y curvas

Cada tecla recta... Siendo Olvidadas por las curvas de su cuerpo.
Cada tenue sonido...
Eclipsado por tan solo uno de sus gritos.
Cada canción de memoria...
Y sin embargo ella tan cambiante.
88 teclas...un teclado.
Ninguna razón...me abandonaste
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Heridas

Nos dijeron que el tiempo
todo lo cura.
Pero se olvidaron de decirnos
cuanto ha de pasar.

No se curan las heridas,
solo se cierran las llagas,
pero el dolor se queda
dentro, vivo, latiendo.

Te duelen los vacíos y
las ausencias eternas.
Te fisuran las ganas de vivir
y solo te queda soñar.

Las heridas sangran con
cada recuerdo, con cada
momento vivido.
Te sangran las arrugas.

Nos dijeron que el tiempo
todo lo cura.....
una vez más nos mintieron.

Hortensia Márquez Chapa
16.11.2015
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Palabras

Entre pensamientos difusos y letras mezcladas
mi mente se agobia a veces, encontrándose estancada.
Quiero decir lo que siento y no sé cómo describirlo,
me invaden los sentimientos, me sorprenden,
me ponen en una encrucijada, en un laberinto de palabras,
de sonidos, de voces que me hablan.
Me siento indefensa ante mis propios reclamos,
confundida y perdida con palabras sin rima,
con frases aisladas que me persiguen,
que quieren salir y no sé cómo definir,
con bellos paisajes que nunca vi,
con declaraciones de amor que nunca oí,
y todo en mi mente queriendo salir.
Se…
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Suspira mi corazón

Suspira mi corazón por el hierro
que forjó tu sufrimiento
por aquel que en su falsa fe
te gobernó con hambre matando tu cuerpo.

Su lujuria los llevó a un ferviente deseo de placer
que excediendo sus caprichos por una codicia
envenenó a sus ojos y vacío los pensamientos
de ya no querer una vida sencilla.

Han arruinado a la tierra
que les dio su miel a manos llenas
dejando en desiertos vacíos a los ríos
que antes cantaban con su estruendo al amar la vida.

Yo decidí caminar en búsqueda de la luz
creando un altruismo caritativo conmigo mismo
enterrando a la oscuridad del…
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Presa Voluntaria

Como si eso de amar fuera por mera voluntad,
o una orden que se le diera al corazón.
Simplemente sucede y no conoces razón,
porque la pierdes...

Y ya no importa. No tienes ganas de saber,
porque cuando el amor te atrapa es que empiezas a ser verdaderamente libre. Tan libre, que te haces presa voluntaria de sus brazos cada mañana.

Y te aferras fuerte a los barrotes de ese amor,
porque una condena a cadena perpetua te le pone alas al alma.
Y vuelas, vuelas muy alto en su cielo abierto. Tu cielo.

Viajando en primera clase por sus manos suaves,
que también son tuyas. Cálidas y dulces calmantes que te hacen desear haber caído en ellas mucho antes...

-Jisell Flete
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La Luna y su roce

Se han bordado mis alas con la fuerza del viento.
Se han iluminado mis hilos con la luna y su roce.
He volado llena de pasión, con el alma roja
Alma llena de amor, como latido, como la sangre.

Yohelava D.L.
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Y también la bailo...

Canta el nogal
la canción del abandono,
también la baila.
Parece un gigante
en un escenario tardío,
donde ya no queda nadie,
ni siquiera el tiempo.

Estira sus ramas viejas,
como queriendo abarcarlo todo.
Quizá, sólo busque otras ramas,
o puede que busque ser viento,
pero esa danza es poderosa,
hipnotiza con su ritmo
y al final, bailamos todos.

¿Qué hace llorando sus nueces,
si no es tiempo de cosecha?
-espera... ¿Llegó el otoño?-
¿Por qué sufre por el alimento,
si consigue
quitar el hambre a la tristeza?
Debería llorar las hojas...
al fin y al cabo,
siempre
se las lleva el viento.

Cada nuez contra el suelo
es un grito no escrito, maldito.
Cada hoja en el árbol
un te quiero no dicho, una caricia,
un adiós en los labios,
que no se dice, que se calla
y ya no existe.

Canto junto al nogal
la canción del abandono...
Y también la bailo...
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Relato

Las voces reunidas hablaban sobre,
lo que más deseaban:
Estar cerca del afecto. Unión.
Anhelaban colaborar juntos.
Qué fuera muy fácil comunicarse entre ellos:
como el canto de las aves,
o como el sonido de los delfines.

Entre el sol y la tierra deseaban crear:
Lo que era justo. Hacer de éste mundo un lugar más equilibrado.
Esa noble visión no debe de ser sólo un cuento.
Afirmaba un anciano.
Y un adolescente dijo:
No debería ser una utopía,
o una novela fantástica.
Un hombre de honor exclamó:
¡Lo que hemos aprendido no nos está ayudando!
¡Nos separa aún más!¡Estamos…
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Cicatrices

Son el trofeo que nos recuerdan
que nos levantamos de una caída,
cicatrices que con su marca dan fuerza.

A veces se convierten en símbolo
sensaciones que causa la herida,
de lucha, de alegría o de dolor,
huellas de amores pasados
de batallas por la vida
que nos llevaron a la victoria o al fracaso.

Cicatrices que algunas veces
duelen ya sea en la piel
o en lo profundo del alma,
son el tatuaje un mal recuerdo,
cicatrices que un día recordarán
ese momento que marcaron la vida,
nuestro tiempo.

La herida no se deja abierta,
se deja cicatrizar para que no sangre
aunque a veces no deje de…
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La Planta

Semillas, sol, tierra y agua,
Surgió la planta,
Esfuerzo, riegos y horas,
Venenos matando moscas,

¿Para qué?
Si la planta se tuerce,
Si la planta se muere,
¿Qué hacer?

¿Qué queda de todo ello?,
Un mero recuerdo,
De lo vivido de lo que fue,
Un anhelo de saber lo que pudo llegar a ser,

Esa planta,
También llamada mujer,
Regada de besos, de amor y algún regalo,
Que se torció hacia el camino más malo,

Tanto apartar moscas y acabó con un pulgón,
De dudoso corazón,
Pero así es el amor,
Ella planta,

Ella flor,
Un esquivo girasol,
Del que yo ya,
No soy sol.
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Quiero poesía

Yo quiero poesía como receta a mis temores crónicos,
como cura a mis desastres genéticos.

Quiero poesía como aman los animales,
con instinto.

Con la naturaleza de quien ama por supervivencia.
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Ni olvido ni recuerdo

Yo no quiero ser recuerdo.
Elvira Sastre


Claro que sí, Elvira. A la mierda el conformismo. Y a la mierda también la hipocresía. Que no solo no queremos que nos olviden, tampoco queremos que nos recuerden.

Ser recuerdo de otro... qué horror. Para llegar a convertirte con el paso de los años en una menudencia aún mayor, por ejemplo, en recuerdo del recuerdo que le queda de ti. Ser solo una imagen distorsionada en su memoria. Que llegue el día en el que se dé cuenta de que ya ni siquiera recuerda tu voz, tu perfume, tus ojos. No el color de tus ojos. Digo tus ojos,…
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Qué busca un niño

Qué busca un niño detrás de los barrotes de la adversidad.
¡La vida lo encarcela y no lo sabe!
Sus ojos libres como el pensamiento mismo no logran traspasar, actualmente, las redes tejidas por la perversidad de
un hombre que crea trampas disímiles en una sociedad estereotipada y dual.
El niño mira a través de los barrotes de la adversidad y solo ve espejismos y sueños por cumplir.
Sus pies descalzos y callosos no andarán lo que sus ojos logran intuir en
medio de sus convulsionadas ofuscaciones y sueños,
porque vive detrás de los barrotes de la adversidad.
La sociedad opresora crea barrotes cada vez más luctuosos,
pero los niños vencerán porque sus sueños son libres.
La sociedad conspira contra los sueños de millones de niños que nacen
libres
y que injustamente
la sociedad opresora unta de deyección.
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El viento corre de prisa

El viento corre deprisa
entre las campanadas de asunción, de la vieja iglesia.
Las ventanas de la ermita, se cierran a la lluvia
y a los perros, que piden limosna en la entrada.
La niña de color vestida de blanco, lanza flores
a la eternidad y el misterioso viento las recoge
y coloca en su vientre, preñado de sutilezas místicas.

¡Hay muertos enterrados cubiertos por mantos sagrados!
El ciego recoge tempestades, que desliza
al candor de la niña de color, vestida de blanco.
El Cristo colgado, llora en los sueños
de la mujer de blanco
vestida de color, sacudiendo su entereza.

La niña…
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Haiku - Otoño

Calma en el cielo
de otoño pintado
sobre la tierra.


Texto y foto de @nuria_sobrino
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En tu foto ya no hay dedicatoria

Un verso se disipa en tu memoria,
en tu boca, ese beso que no has dado,
el musgo, sin la roca se ha secado,
se oxida el engranaje de la noria,
la apuesta a tu amor es aleatoria.

En la jaula no existe escapatoria,
porque aquel mirlo inerte y desplumado
expira junto al sueño quebrantado.
Las noches de pasión ya son historia
y solo de ellas tú te vanaglorias.

La plegaria se torna exclamatoria,
evocadora de un tiempo dorado,
semejante al rogar de un condenado,
con un reproche y voz acusatoria,
a laberintos sin escapatoria.

Caminamos sin rumbo y trayectoria,
ni con mentiras te has ruborizado,
la comedia a mi oído regalado
de la vil excusa premonitoria
del final amor, sin pena ni gloria.

Atrás quedó nuestra inicial euforia,
el rostro al encontrarnos, irisado,
nuestro rincón, que hoy duerme abandonado,
y ya no hay conquista, y ya no hay victoria…
y en tu foto ya no hay dedicatoria.
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Sirio

Rojo en el horizonte
Sirio apunta con su flecha
al abrigo de la luna creciente
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Somos

Somos
el eco imperfecto de millones de voces mudas
que desgarran la piel, y magullan
al corazón poeta hasta el extremo
de la irremediable saciedad.

Somos lo que somos,
por mucho que queramos cambiarnos;
por muchas almas que se crucen en nuestro camino
y reconduzcan las direcciones
del viraje del tiempo.

Somos y nunca seremos
el sueño que siempre soñé a tu lado;
y que ahora, más que un sueño
se convierte en un soñando eterno;
en esta noche de insomnio.
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