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Los poemas

Insisten con su soplo de vida
en la máquina del mundo. Puedes oírles
respirar bajo las capas de cartón.

Igual te piden cosas que ya has abandonado...

A mí siempre me piden un cigarrillo
y los más raros un poco de café;
pero lo que en verdad quieren
es darle un sorbo al espíritu del vino
directamente de las reservas de tu corazón.

Siéntate con uno de ellos,
y no hagas nada. Olvida toda idea
de que están hechos con materiales
ideales para débiles.

Porque son como las historias
de los vagabundos:
ya te entren bien o te entren mal
nunca te dejan indiferente.
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4comentarios 91 lecturas versolibre karma: 94

La vida

La vida se encuentra lejos
y a la vez está cerca.
Se encuentra en lo que sucede
y en lo que está por acontecer.
En las charlas y en los silencios.
Se presenta donde todos la buscan
y donde tal vez pueda estar.
Uno cree que la vida es como una línea del metro
cuyas señales sean paradas donde los pasajeros se montan o se apean.
No hay nada más insólito que la vida.
La vida respira por fuera y por dentro,
en cada uno de los bordes, muy allá o demasiado aquí.
Es aquello que palpita en un vocablo,
en un sonido, durante un momento.

Canet
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6comentarios 59 lecturas versolibre karma: 85

Sólo aire entre los dos

Sus piernas, tus deseos, las promesas...

Ya veréis qué rápido pasa el tren
y se acerca la fría memoria,
a soplarte al oído,
que hace ya tiempo
que ella te olvida.

Sus piernas, tus deseos, las promesas...

Lo que tenga que ser, será.
Y lo que no, también.

Todos hemos aprendido
a vivir
con lo que no es.
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11comentarios 132 lecturas versolibre karma: 81

Contigo no hay grises

Viví sin beber los matices
Y ahora que veo las luces y sombras,
Apago la llama de esta penumbra;
Contigo no hay grises

Quisimos lluvia y sus envites.
Mojados fuera del paraguas del tedio,
Perder era un término medio;
Contigo no hay grises

Y da igual lo que diga o lo que dices.
Manteniendo la premisa de no hacer promesas,
Que el hacer vale más que juntar todas las letras;
Contigo no hay grises

Por mucho que repliques y me avises
Que la vida no está siempre en los extremos,
Para mí es estar de más o echar de menos;
Contigo no hay grises

Y ahora allí arriba en el norte,
Un intenso faro agonizante,
Azul del horizonte
Abandonado a su suerte.
Porque contigo no hay grises
Porque sin ti todo es muerte.
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4comentarios 50 lecturas versoclasico karma: 90

Escapando

Recuerdo que mi primer juguete fue un perro de peluche, el perro Juan.
Nuestro primer juego fue escondernos en el armario de mi madre
y también esperar el momento adecuado para escaparnos a la calle.
Juan y yo preparábamos el equipaje y acomodábamos dos almohadas de la cama grande como si fuesen los asientos de un vagón .
Y nos sentábamos, cada uno mirando por la ventana.
Juan no llevaba maleta, ni mochila siquiera, sólo su lanudo jersey rojo.
Yo llevaba un baúl de madera muy pesado. Quizá el mismo que mi madre utilizó en su viaje hacia Madrid.
En su interior había una chaqueta…
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2comentarios 36 lecturas relato karma: 95

¿Desde?

Se deslizan los días del calendario
como la arena en los oasis del reloj,
tu sonrisa se desdibujó con el reflejo.
Si el tiempo todo lo cura ¿por qué

cada vez estamos los dos más lejos?
Quise rectificar pero me ratifiqué;
el borracho solo ama el alcohol
pregúntale si de amor se vive.

Es la condena relativizada de un filosofo
que iguala el Everest con mi declive.
Resucité el lodazal en que me hundo

tantísimas veces que ni sé si se entiende
que la duda transcendental porque pregunto
tiene muchas explicaciones pero no un desde.
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sin comentarios 40 lecturas versoclasico karma: 80

Trazos

El viento era una flor, tal vez un pensamiento,
o puede que la luna roja sobre tu vientre,
era el trazo de unos tiempos confusos,
la violencia de una caricia, la ternura de una guerra,
un silencio apócrifo de piel, un vacío de todo lo que buscamos.
Extendías tus manos como un golpe de suerte
y en ellas se aferraba la armonía de unas llagas,
los sueños cumplidos, el sabor del pasado,
una lluvia con sabor a café y menta en las calles,
el árbol de las nubes daba sus frutos –Dijiste-
como el alma de quien siempre tiene hambre
y el viento era una flor, tal vez un pensamiento
y las manos parían verdades sin paraísos de memoria
sobre un vientre que tenía una luna roja
una vida, dos vidas, tantas vidas, tantas muertes.
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El príncipe

Mis deseos son el príncipe de antaño que luchaba en el frente sobre su caballo con espada en mano.
Voy orillando estragos,  
asperjando lavanda en el inframundo.
Pero detrás de cada estocada emerge el rostro de la vieja nauseabunda que ironiza mi lucha.
Cada arruga de su atrofiada cara muestra el alma del guerrero invicto que sucumbió a su hazaña.
Su guadaña tiraniza mi esperanza.
Aguarda bajo el aura de la gloria,
mimetizada en ella; cuando sólo es escoria.
Estoy jalonada por sus garras.
Ya no puedo empuñar mi espada,
seré una brizna en su cara surcada de agónicas almas.
¿Sabes tú cómo pararla?
Aún puedo bregar sin armas.

Marisa Béjar.
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sin comentarios 37 lecturas versolibre karma: 84

Vida

Vida infinita que se acorta en un instante
es tan diminuto su tiempo que parece eterna su muerte.

Vida huérfana de voluntades
que se saben desde antes perdidas
en un holocausto que se repite
día con día con mucho sigilo,
es la lentitud de un dolor escondido
en el hedor de la herida punzante.

Vida hambrienta de señales en el cielo cotidiano
que no soporta vanidades que se ahoguen
en lo trivial de sus pesares,
vida que prefiere huir sepultada en la tierra
que aflorar de nuevo en un basurero forrado de plástico.

Vida que no sabe lo que significa
un suspiro sin remordimientos,…
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sin comentarios 127 lecturas versolibre karma: 76

Una vez más...

Una vez más
me esconderé en el silencio
y dejaré a su eco
que te diga cuánto lo siento
Porque he aprendido
que no se puede retener
a lo que nunca has tenido
Porque sé
que el estar a medias
nunca funciona conmigo .
Y si, quizá demasiado exijo
pero el tiempo
me ha enseñado
a pedir siempre de más
que las rebajas
nunca tardan en llegar
Y aunque tengo
por costumbre
esperar que brote sangre
que me hunda
y que me ahogue;
tengo marcas
y también llagas
con surcos y cicatrices
que me hablan cada día
que me dicen a escondidas
que cerrar la herida a tiempo
es restar al sufrimiento.

Pero también
me conozco
y sé
que hay veces;
que tambaleo
retrocedo
y sobre mis pasos vuelvo.
Y es por eso ...
Que hoy de nuevo
optaré por el silencio .

@rebktd
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sin comentarios 36 lecturas versolibre karma: 75

Un ramo de rosas

Te regalo el aroma de su estambre,
te regalo su hermosura y su ornato,
el perfume que seduce al olfato,
su belleza que al verlas da un calambre.

No sufras, el jardín tiene un enjambre,
tantas que las ofrezco sin recato,
por más que te parezca no sensato
el riesgo de saltar la red de alambre.

Yo guardo las espinas dolorosas,
esas que se esconden entre sus hojas,
donde solo descansan mariposas.

Bellas y espinosas ¡Qué paradojas!
Con sus suaves pétalos, tan sedosas,
mi ofrenda es un ramo de rosas rojas.
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2comentarios 58 lecturas versoclasico karma: 81

Ser libres

Quiero beber del vino tinto que se sumerge en tu boca
deleitar mis sentidos es todo lo que pido.
Entre el aroma perderme sin retorno aparente.
Subir a la cima, expandir mis alas y entrelazarlas
con las tuyas.
Perdernos en vuelos fugaces, caer en picada hacia el abismo
y renacer en cada bocanada de suspiro.
Emerger de entre los recovecos más profundos del alma,
dejándonos ser libres, ante todo.
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5comentarios 76 lecturas versolibre karma: 71

Temo

Sentirme seguro,
como un ancla enterrada,
hundida en la arena,
pendiendo de un barco,
un barco pirata,
que el mar me abrace,
me robe los miedos,
que seque las lágrimas,
de sal y de hielo.
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7comentarios 90 lecturas prosapoetica karma: 73

Viento

No, no suena a través de una rendija.
Crece una sonora marea inmensa
de la nada al todo.
Cada hoja gualdrapea furiosa empujada
por la fuerza,
pero no hay cientos sino miles,
y de cada rama flexible que se agita
otra más fuerte la sostiene,
y a ésta otra... y hasta
el mismo tronco que soporta todo
ese mundo, su mundo,
vibra.

No es el viento lo que suena,
sino las hojas de los árboles.


En el juego he caído
en la casilla de la Muerte.
Se va revelando el mundo
a mis sentidos.
Los pies, de la cama
al suelo frío.
Y he salido a la terraza.
Altos chopos blancos
más altos que los…
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7comentarios 113 lecturas versolibre karma: 92

Las flechas rotas de cupido

Todos lo veían como un villano.
Él, que solía ir de la mano de la tristeza,pero...

Quién pintó sonrisas entre el llanto del gentío
Únicamente para sentirse vivo, dime quién...
Ignorante aquel que te llamo raro.
Eres y serás por siempre un héroe pues al borde del abismo,
Renaces.
Otra vez, con el corazón roto conquistando a una mujer.

W.S.
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Recover

I can't remember the last time
I saw the world this way.
Blue sky behind some golden clouds,
calmed water at the bay.

I lived reading those letters you
write, just to hear your voice.
Your presence was a summer storm,
my reason to rejoice.

I can't remember the last words
you whispered to my ears.
But I can remember your hands
washing away my tears.

I lied to myself to believe
we both will meet again.
But now I understand, even
the greatest songs have end.

I can't remember the last day
I saw your name so close.
Engraved in this grey mossy stone,
beside a rotten rose.
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3comentarios 46 lecturas versoclasico karma: 76

espacios

he resbalado
en mis propias emociones
y las pisadas han quedado marcadas
en la nieve

callo la vida
gritar ya no me entretiene
y acuso a la pereza de vivir
a las ganas reposando en la mesa del cuarto
a la voracidad ausente
al temblor en las manos

arropada en secreto
por un silencio extremo
oscurece el entorno
se cierran las ventanas
y ese fulgor que brilla
alojado en tu vientre

lo sé
las ilusiones mienten cada día

y tú sigues dormido, dormido...
y yo no sé cómo recogerme
en tu mirada aturdida

besos al aire agotando los espacios
que nos quedan

aquí
la paz
es fría
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9comentarios 111 lecturas versolibre karma: 77

El último tren

Los días viajan en la luz
del sol
deshojando mi cuerpo
de guitarra,
mis manos abrazan
la copa de alcohol
y me quedo bebiendo
el amor que falta.
Derramo en la mesa
un poco de dolor
acaso las letras
silenciosas del alma,
este viejo tren
en la vieja estación,
escribió en un papel
su última canción.
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4comentarios 75 lecturas prosapoetica karma: 76

Maldito pedestal

Ahora que no estás
la tormenta ha hecho relámpagos en mis venas
y el techo de mis hombros tiene grietas
por donde se desborda
el amargo placer de mirarte a los ojos

Ahora que no estás
la palma de mi espalda
ha direccionado el desbordamiento
de las lágrimas
hasta la yema de tus ojeras

Ahora que no estás
he visto al cielo sonreirme
y decirme,
ingratamente,
Adiós

Ahora que no estás
y te cansas de decir que sí,
empiezas a decir que no

Ahora que sí estás,
te dejo todo el maldito pedestal.
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10comentarios 89 lecturas prosapoetica karma: 78

Hay quien considera

Hay quien considera
que los poetas son
quienes escriben versos,
y no les falta razón,
pues en su pensamiento inmerso
cree que poeta es cualquiera.

¡Cualquiera escribe a la primavera!
exclama en su alocada conclusión
creyendo que escribir un verso,
es unión de palabras a la ligera.

Esa sucesión de palabras pudiera
que definieran el universo,
de modo que sonara una canción
que jamás oído hubiera.

Hay quien considera
que los poetas son
quienes escriben versos,
y no les falta razón,
aunque en el fondo del corazón,
poeta, ser quisiera.


"TRILOGÍA AGUA, AIRE, VIDA Y OTROS RELATOS
Fdo. : Alfonso J. Paredes

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