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Trenes

He cogido muchos trenes que no iban a ningún lado, sin destino para mí, equivocados.
Trenes para soldados, estudiantes, alcohólicos, muertos y esclavos.
Y si no recuerdo mal, trenes para enamorados.
De todos me han bajado o me han echado. Pero en este llego hasta el final, si no hallo mi parada habré fracasado una vez más,
a lo mejor en el último vagón
del último tren que voy a coger, encuentro lo que nunca encontre
y me enamoró locamente una vez.
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1comentarios 50 lecturas versolibre karma: 72

Wendy

No es ni un atardecer,

ni una sonrisa,

ni mucho menos un alma desnuda lo que hacía de mí un poeta:

!Eran sus manos¡
que destilaban en mí,
palabras
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4comentarios 103 lecturas versolibre karma: 54

Ése momento sublime

Me sorprendo tumbada en la cama,
aún etérea y volátil
como el sabor de los besos,
desenredando los rayos de luz
que entran por la ventana
con suma delicadeza.
Imagino que en mis manos
se deshacen,
que se detiene el tiempo
se acomoda junto a mi
y las sombras se acobardan.
Me siento poderosa.
El ensueño de un instante sublime
del que sin darme cuenta,
soy la protagonista
en la mirada más bonita del mundo
que observa mis prodigios,
como si fuera la primera vez.
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Eco

En mi boca de oreja a oreja , queja.
En la soprano con llanto, espanto.
En jaculatoria de un santo, canto.
En consejo de vieja, moraleja.

En promesa al ciudadano, vano.
En vacuo pensamiento,sufrimiento.
En el libro polvoriento,talento.
En excusa de cristiano,pagano.

En la indecisión de un juez,dejadez.
En redoble de soldado, pasado.
En sillones del Congreso, exceso.

En memoria del pez, estupidez.
En embuste del amado, pecado.
En tu labio travieso, solo un beso.

©Giliblogheces
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Él

La semilla que germina
en las hojas de mis libros.
El fondo de mi corazón
y la puerta que lo cruza.
La barca que hace mar
entre mi lengua y mi alma.
La noche y los días
que se detienen sobre el tiempo.
Mis manos desnudas
rompiendo líneas contra las letras.
Las alas que amplifican
la música que se me cuelga.
Esa campana extraña
tañendo círculos bajo la luna.
Las plantas de mi pies
cuando besan el suelo aún florecidas.
El sabor invisible de las alturas
cuando devoran las llamas.
El contorno del aliento
cuando se cortan los sueños.
La vida que me hace ruido
en la mirada perdida.
¡Tantas cosas!
Y sólo es uno, apenas un él.
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Las palabras del ocaso

Dice el ocaso
con sus bellas palabras:
"Nada es eterno".
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Ignoto

IGNOTO
Por D. A. Vasquez Rivero.

¿Por qué me preguntas eso?
Ya basta, vida, no insistas,
que no es amar un proceso
sujeto a puntos de vista.
¿Importa saber si beso
desde un enfoque empirista?
¿Por qué abordar este asunto?
¿El beso no es beso, y punto?

Figúrate que ignorante
sería quien sostuviera,
sin más, conclusión tajante
de la siguiente manera:
"Es secreción del amante
y síntesis de quimeras
el beso que en labios fragua."
(Creyéndolo apenas agua).

Al beso, mimo o caricia
o a un aluvión de emociones
no haremos nunca justicia
tratándolos como "…
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No sean tus labios

NO SEAN TUS LABIOS
como la mano que ofrece una limosna
sobre el blanco aposento de la fiebre
No me rocen tus dedos
cual si fuese un cadáver
visto al final de los tiempos
Nadie venga
a demudar el signo de estas migajas
la colilla encendida en perpetuo insomnio
Que no te espíen mis pasos
bajo las pobres noticias de la luna
Prefiero estar solo
a ser tu fantasma


Texto perteneciente a mi libro: TEOREMA DEL VÉRTIGO Y OTROS POEMAS DE AMOR
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En la librería

-Ignore esa lectura, no es sugerente.-
Lo escuché detrás de mí y por un momento estuve a punto de responder que se ahorrara sus necios consejos.
Pero guardé silencio y continúe observando la contraportada del libro que me había aconsejado el librero.

Me volví hacia aquel hombre, un tipo de insignificante aspecto, con un rostro amarillento y poco alentador, que inoportunamente me ofrecía su opinión:
-¿Y por qué cree que no es sugestivo o atrayente? Puede serlo para mí y, además, ¿ha leído usted el ejemplar que me han recomendado?-
Nos quedamos mirándonos con cierta…
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Poémame

Pienso, busco , rebusco en mi sesera
Oda que grande posición domine,
Estrofa que al recitar me fascine,
Métrica cadenciosa y certera,
Alegoría pura en un soneto,
Metáfora ingeniosa y estética,
Epíteto con tintura poética,
Décima, cuaderna vía, cuarteto.
Obsesión en provocar el sentimiento
Nacido de fervor acalorado,
DE injusticia, de ironía más veces.
BIEN o mal, el ceñido experimento
SE lee, que con desigual resultado
ESCRIBE con gusto GILIBLOGHECES.

©Giliblogheces
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Etiquetar al amor

Qué arriesgado es el amor,
o qué ingenuo,
o desesperado,
o ilusionante,
o triste,
o despistado,
o pertinaz,
o ciego,
o astuto,
o descerebrado,
o locuaz,
o sincero,
o tramposo,
o verso,
o prosa,
o egoísta,
o generoso
o aventurero,
o inseguro,
o acaramelado,
o agrio,
o divertido,
o presuntuoso,
o atento,
o embriagador,
o celoso,
o tú,
o yo,
o nada,
o todo...
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Se nos ha roto el tiempo

Me redibujo detrás de ti
como alguien ajeno al experimento
al que me someto cada día;
el de buscarte sin remedio
dejando de lado el miedo,
y arremetiendo contra la distancia
sin ningún contratiempo.

Se han agriado las ventanas
de abrirlas tan poco últimamente.
(Para qué, si tú estás dentro del nosotros
que cuelga del techo de mi cuarto.)
Creo que caducó el pasaje a mi conciencia
y ahora me desintegro en los recuerdos
que tan amargamente hicimos nuestros.
¡Y cómo sonreían en su día
sin saber que acabarían como ecos
al fondo del abismo del silencio!

Se ha roto el tiempo entre…
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A largo plazo

Seamos sinceros,
nos pone buscar caricias de amor
en sexo de una noche,
que nos abracen fingiendo
un cariño que no existe.

Creemos sentir
mariposas en el estómago,
cuando solo hay impulsos
en nuestras partes bajas.

Formamos mil y una parejas
en veladas derrochando pasión,
hasta el amanecer.

Ahí, en ese momento,
todo se irá a la mierda,
y con suerte,
cruzaremos media palabra
al volvernos a encontrar.

Es divertido, no te lo niego,
pero a largo plazo,
aún no le he encontrado
una utilidad.
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La distancia

Me dijiste:
estamos a un poema de distancia.
Y escribí,
escribí hasta perder la cuenta
de cuántos poemas nos separaban.
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La poesía vive en mí

Despierto con la poesía que amo
Nací con ese don bondadoso
Que sería de mí sin tu presencia
Solo un vil retrato sin vida

Nunca fue mi opción olvidarte
Es más que un gran deseo profundo
Así que yo debo escribirte
Es mi mayor legado al mundo

Aprendí con los años que pasan
A desear ser algo más completo
Mis letras son las que atestiguan
Que me esfuerzo en poder serlo

Seguiré soñando con un todo
Solo me basta ser una estrofa
Componerte un verso clásico
Y olvidarme de la métrica

Poesía
Miguel Adame Vazquez
08/02/2017.

poesiasmigueladame.blogspot.com/2017/02/olvidemos-la-metrica.html
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Tenemos que no hablar

Tenemos que no hablar,
no estar frente a frente,
ni el tacto de la mirada,
ni vernos con los dedos
ser agua y agua,
en la sed del otro.

Tenemos que no hablar,
acercarnos a cada ola,
ser acantilados de piel,
latidos del oleaje,
sujetarnos el naufragio en los labios,
y bebernos los ojos,
mordernos la sonrisa,
morirnos la vida
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Ya no

Ya no quiero estar en ningún lugar.
No añoro un paisaje,
no sueño con el sol o las estrellas,
los árboles y su olor.

Ya no extraño la soledad,
ni la compañía.
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En el borde del mundo

¿Dónde demonios colocar la poesía
cuando la ira resquebraja el murmullo áspero
y rompe el barrizal de la monotonía?

Mil pájaros cautivos en el día huidizo.

El cierzo cepilla barrotes de hipocresía.

Me encuentro engendrando oleajes,
buscando la raíz cónyuge,
pero hay días que soy tan mustio,
tan miserable bajo el desconsuelo del mundo,
que las áncoras herrumbran mis manos como
cuchillos de cocina oxidados
clavando
con rabia dentada.

Y para no hundirme
lloran mis dedos,
si no es sábado y no veo su figura
en la mañana para ampararme.

Escalones de oxígeno,
expulsados,
cesados…
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Ábreme

Ábreme tus sonrisas de par en par
y sellaré todas las salidas de emergencia.
Ábreme las manos y haz que nazcan flores de ellas.
Ábreme tu vida y seremos eternos.
Pero no dejes de abrirme tus brazos
que tengo ganas de no soñar más contigo.

Marisa Sánchez.
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